第228章 黎明前的寂静（2/2）

他停顿了一下，深深地、困难地吸了一口气，仿佛空气中充满了玻璃渣子。“我受不了那些人看着‘湖光·初雪’、听着你讲那个‘故事’时，那种……那种看一件稀罕玩意儿、估价、然后盘算着值不值得下手的眼神。我受不了他们把陈师傅……把‘温玉’……把我们那十几天人不人鬼不鬼的样子……把我们差点死在那儿才弄出来的东西……变成一个可以放在餐桌上、就着红酒和雪茄、轻松谈论的‘传奇’和‘投资标的’。我受不了我们坐在这里，穿着马上就要送来的、‘得体’的新衣服，学着他们的腔调，讲着他们想听的话，就为了……就为了把那件袍子，卖个好价钱。”

他的声音不高，甚至有些虚弱，但每一个字，都像冰碴子，砸在电梯冰冷的金属壁上，发出空洞的回响。“梁文亮，你还记得那十几天，我们是怎么过来的吗？你还记得陈师傅最后那天，是什么样子吗？你还记得……那只盆吗？那扇门吗？”

梁文亮的嘴唇动了动，脸上的怒意尚未完全消退，但眼底却掠过一丝复杂的、难以言喻的神色。他当然记得。他怎么会不记得？那些不眠不休的日夜，空气里焦糊和米浆混合的、令人作呕的气味，一次次失败带来的绝望，陈师傅那双越来越浑浊、疲惫、深不见底的眼睛，那扇紧闭的、飘散着苦涩烟味的房门，那只肮脏的旧陶盆，以及最后奇迹发生时，那种近乎虚脱的狂喜和随之而来的、巨大的茫然与空洞……他都记得。但那些记忆，此刻在巴黎璀璨的灯火、汉斯·穆勒冰冷的承诺、一百五十万欧元的起拍价、以及那些“重要人物”审视的目光面前，变得如此遥远，如此模糊，如此……不合时宜。它们像是发生在另一个平行世界的事情，与眼前这个由画廊、俱乐部、昂贵西装、天价数字和“成功”机会构成的、触手可及的现实世界，隔着一层厚厚的、冰冷的毛玻璃。他强迫自己不去看毛玻璃后面的东西，他必须集中全部注意力，抓住眼前这个世界递来的、闪闪发光的阶梯。

“记得又怎么样？！” 梁文亮的声音低了下去，但依旧带着固执的、被刺痛后的强硬，“记得，就不活了吗？就不往前走了吗？陈师傅拼了老命，我们拼了半条命，搞出‘湖光·初雪’，是为了什么？！是为了让它烂在滨城那个破染坊里发霉吗？！是为了让它变成我们记忆里一个……一个说不清道不明的、只有我们自己知道的‘故事’吗？！”

他逼近一步，眼睛死死盯着保罗，声音因为激动而再次颤抖，但这次颤抖里，多了几分他自己也未必察觉的、近乎恳求的意味：“保罗，你醒醒吧！这个世界就是这样！好东西，就得让人看见！就得卖出价钱！就得有它该有的位置！汉斯先生是在帮我们！他给了我们一个舞台！一个能让‘湖光·初雪’被全世界最顶尖的人看到、认可、用真金白银投票的舞台！这个机会，错过了，就再也不会有了！你明不明白？！”

保罗看着他，看着梁文亮眼中那燃烧的、混合了恐惧、渴望、愤怒和一种近乎偏执的、对“成功”的狂热的光芒。那光芒如此灼热，如此有穿透力，几乎要将他眼中那片冰冷的、空洞的疲惫点燃。但他没有。他只是感到更深的寒冷，和一种近乎悲凉的荒谬。

“我明白，” 他慢慢地、一字一句地说，声音低得像耳语，却清晰地砸在两人之间的空气里，“我太明白了。明白到……恶心。”

说完这句话，他仿佛用尽了最后一丝力气，不再看梁文亮，也不再说话。他微微侧身，从依旧堵在电梯门口的梁文亮身边，极其缓慢地、贴着电梯壁，挪了出去。他的动作迟缓，僵硬，像一具失去提线的木偶。

梁文亮僵在原地，看着保罗那仿佛被抽空了所有生气的、缓慢离去的背影，张了张嘴，想再说什么，但最终，所有的话语都堵在了喉咙里，变成一声压抑的、沉重的喘息。他眼中的怒火，渐渐被一种更复杂的情绪取代——愤怒未消，但混合了不解，烦躁，以及一丝……连他自己都不愿承认的、隐约的恐惧。恐惧什么？恐惧保罗真的彻底崩溃，毁掉一切？还是恐惧保罗眼中那片深不见底的、冰冷的疲惫和疏离，最终会映照出他自己内心深处，某些同样让他不安的、模糊的东西？

他不知道。他只感到一种巨大的、无处发泄的疲惫和焦躁，像冰冷的潮水，漫过他的四肢百骸。他狠狠地一拳砸在电梯冰冷的金属内壁上，发出沉闷的一声巨响，在空旷的走廊里回荡。然后，他也走了出来，脚步沉重地走向自己的房间，与保罗背道而驰。

走廊里铺着厚厚的地毯，吸收了所有脚步声，只剩下中央空调系统发出的、低沉的、恒定的嗡鸣。灯光柔和，墙壁上抽象的装饰画色彩协调，一切都安静，温暖，井然有序，符合一家精品酒店应有的、不打扰客人的、精致的寂静。

梁文亮回到自己房间，重重地摔上门，发出“砰”的一声闷响，打破了走廊的寂静，但很快又被厚厚的地毯和墙壁吸收。他没有开灯，径直走到窗边，猛地拉开厚重的天鹅绒窗帘。窗外，巴黎的夜雨还在下，淅淅沥沥，敲打着玻璃窗。远处的埃菲尔铁塔，在雨夜中只剩下一个模糊的、发光的剪影，像一根巨大的、冰冷的、插入夜空的金色钉子。他看着那片迷离的、湿漉漉的、闪烁着无数光点的、既陌生又充满诱惑的夜色，胸口剧烈起伏，久久无法平静。愤怒，后怕，对未来的巨大憧憬，对保罗“不配合”的深深失望和不满，对自身处境的焦虑，以及对即将到来的、决定命运的预展的紧张……种种情绪在他心里翻江倒海，搅得他心绪不宁。他需要成功，必须成功。他不能允许任何人、任何事，毁掉这次千载难逢的机会。即使是保罗，即使是……那个在滨城染坊里，和他一起并肩搏斗、分享过濒死体验的兄弟。想到这里，他眼中闪过一丝冰冷的决绝。他走到迷你吧前，打开冰箱，取出一小瓶昂贵的威士忌，拧开盖子，仰头灌了一大口。辛辣的液体灼烧着喉咙，带来一丝短暂的、麻痹般的暖意。他需要冷静，需要集中精神，需要为明天的试衣、后天的预展、以及那至关重要的“故事”陈述，做好万全的准备。保罗那边……只能希望他自己尽快“调整”过来。如果不行……梁文亮捏紧了酒瓶，指节再次发白。不，没有“如果”。必须行。

而几步之遥的另一间房里，保罗同样没有开灯。他没有拉开窗帘，只是脱力般地坐在床边地毯上，背靠着冰冷的、柔软的床垫。房间里一片漆黑，只有从窗帘缝隙透进来的、巴黎夜晚街道上朦胧的路灯光晕，在墙壁上投下模糊的、晃动的水纹光影。他没有开空调，房间里有些冷，但这种冷，比外面那个温暖、精致、却令人窒息的世界，让他感到一丝真实的存在感。他蜷缩着，手臂环抱住膝盖，将脸深深地埋进臂弯里。黑暗中，感官变得异常清晰。他能听到自己沉重、缓慢的心跳，能感觉到胃部依旧隐隐的、冰冷的绞痛，能闻到地毯上淡淡的、高级清洁剂的气味，能感觉到身上那套廉价西装粗糙的化纤面料，摩擦着皮肤，带来细微的、令人烦躁的触感。

俱乐部里那些审视的目光，那些关于“价值”和“故事”的、从容不迫的交谈，梁文亮愤怒的、扭曲的脸，汉斯·穆勒镜片后平静无波、却仿佛洞悉一切的目光，马丹先生手中那条冰凉的皮尺，苏菲那平静、清晰、不容置疑的提醒……所有破碎的画面、声音、气味，再次像失控的潮水，在黑暗中汹涌、冲撞。但这一次，潮水的中心，不再仅仅是混乱和恶心。在那片冰冷的、深不见底的疲惫和麻木之下，某种更加清晰、更加尖锐的东西，正在缓慢地、冰冷地浮现出来。

一种确认。一种关于“此地”与“彼地”之间那道无法跨越的、冰冷鸿沟的确认。一种关于他自己，关于梁文亮，关于“湖光·初雪”，关于陈师傅，关于那场搏斗，关于那只陶盆，关于那扇紧闭的门……关于所有一切，在这个冰冷、华丽、高效、一切皆有标价的世界里，究竟意味着什么的、冰冷的确认。

他不是“创作者”。他只是一个载体，一个符号，一个讲述“故事”的工具，一件即将被“得体”包装起来的、展示“奇迹”的容器。梁文亮正在努力扮演那个“成功”的、“融入”的、“识时务”的载体。而他，保罗，这个无法“融入”、无法“扮演”、甚至无法控制自己生理性恶心的、不合格的载体，正在被这个系统排斥，被碾压，被要求“调整”。

他能“调整”吗？他能像梁文亮那样，穿上“得体”的新衣，学会那种“得体”的谈吐，用那种“得体”的方式，讲述那个被精心修剪过的、关于“温玉”和“光之瀑”的、“传奇”的故事，然后看着“湖光·初雪”被贴上“一百五十万欧元起拍”的标签，挂在那间空旷、冰冷、光洁如镜的画廊里，接受那些“重要人物”的审视、估价、和最终的、用金钱表达的“认可”吗？

他不知道。他只知道，此刻，蜷缩在这间巴黎精品酒店黑暗的、柔软的地毯上，背靠着冰冷的床垫，胃里空空如也，浑身冰冷，不住颤抖的自己，与那个在滨城“温玉坊”后院，蹲在冰冷的水泥地上，看着那只肮脏的旧陶盆，看着盆底那点即将熄灭的、冰冷的余烬的自己，是同一个。而那扇紧闭的、飘散着苦涩烟味的门，那扇曾经隔开他与陈师傅、隔开生与死、隔开奇迹与毁灭的门，此刻，似乎以另一种方式，在另一个时空，在他面前，再次轰然关闭。门后，是那个真实、残酷、充满烟火气与人味、但也孕育了“湖光·初雪”的世界。门前，是这片冰冷、华丽、虚幻、等待他将“奇迹”献祭的舞台。

而他，就站在这扇重新关闭的、无形的门前，手里空空如也，只有胃里冰冷的绞痛，和灵魂深处，那一片无边无际的、冰冷的、死寂的荒原。

窗外的雨，似乎下得更大了。淅淅沥沥的雨声，敲打着玻璃窗，也敲打着这个不眠的、寂静的、黎明前的巴黎之夜。

走廊另一头的房间里，隐约传来梁文亮压抑的、来回踱步的脚步声，和低低的、似乎在背诵什么的、断断续续的、带着紧张和渴望的絮语。他在准备他的“故事”。为了后天晚上，那场至关重要的、决定命运的预展。