第227章 第一道光（2/2）

他巧妙地将“老师傅”（陈师傅）和“不可解释”引入，增加了神秘感和工艺的“传奇”色彩。他看到汉斯微微点了点头，眼中似乎闪过一丝几不可察的满意。这让他备受鼓舞。

“老师傅？” 新加坡藏家陈先生敏锐地抓住了这个词，身体微微前倾，“是这位工艺的传承人？他本人会来巴黎吗？”

梁文亮脸上的笑容僵了一下，迅速看了汉斯一眼。汉斯没有任何表示，只是平静地抿着酒。梁文亮心领神会，知道陈师傅的拒绝是汉斯和他们之间的“秘密”，不能深谈。

“老师傅年事已高，而且……这种工艺的传承非常隐秘，他不便远行。” 梁文亮含糊地解释道，随即把话题拉回作品本身，“但‘湖光·初雪’本身，已经足以证明一切。我们相信，它的价值，会得到市场的认可。”

他的回答，既保护了陈师傅的隐私（或者说，保护了“温玉”的神秘性），又将焦点引向作品和商业价值，符合汉斯的期望，也满足了在场这些藏家和商人的兴趣点。他看到陈先生若有所思地点了点头，杜瓦尔教授眼中兴趣更浓，其他人也露出了更加关注的表情。

话题围绕着“湖光·初雪”和“温玉”又持续了一会儿。梁文亮成了对话的中心，他努力回答着各种问题，时而引用一些“东方美学”的概念（“寂”、“佗”、“瞬间与永恒”），时而强调工艺的复杂和结果的不可复制。他虽然紧张，但思路越来越清晰，话语也越来越有感染力。他能感觉到，自己正在逐渐“进入”这个圈子，正在被这些人接受和审视，虽然那审视的目光依旧苛刻，但至少，他有了“被审视”的资格。一种混合着巨大压力和成就感的亢奋，让他脸颊发红，眼睛发亮。

整个过程中，保罗始终沉默。他像一尊冰冷的雕像，坐在餐桌末端，低着头，用叉子无意识地拨弄着盘子里早已冷掉的食物。梁文亮的每一句话，每一个关于“温玉”、“不可复制”、“老师傅”、“东方美学”的表述，都像一根根冰冷的针，扎在他的耳膜上，扎进他的心里。那些被精心修剪、打磨、包装过的词汇，那些将“濒死的挣扎”、“燃烧的手”、“肮脏的陶盆”、“苦涩的烟”全部掩盖、抽象成某种神秘、传奇、可被交易的故事的叙述，让他感到一种越来越强烈的、冰冷的愤怒和恶心。他几乎要站起来，掀翻桌子，对着这些衣冠楚楚、在烛光和雪茄烟雾中从容谈论“价值”和“独特性”的人，大吼出真相：那不是故事！那不是工艺！那是差点要了我们的命的搏斗！那是陈师傅用最后的心血和某种不可知的东西换来的、偶然的、脆弱的奇迹！那只肮脏的旧陶盆，那些不眠不休的日夜，那扇紧闭的、飘散着苦烟的门，才是真实！你们懂什么！

但他没有。他只是死死咬着牙，指甲深深掐进掌心，留下几个月牙形的、渗血的痕迹。他感到胃里翻江倒海，冷汗湿透了贴身的衬衫，黏腻冰冷。他必须离开这里，立刻，马上。再待下去，他怕自己真的会失控，会吐在这张光洁的桃花心木餐桌上，会毁掉梁文亮精心维持的、汉斯·穆勒安排的这场“预热”。

他终于抬起头，目光越过跳动的烛光，越过那些谈笑风生的、模糊的面孔，投向坐在主位附近、正微微侧耳倾听杜瓦尔说话的汉斯·穆勒。汉斯似乎察觉到了他的目光，也转过头，灰蓝色的眼睛在镜片后平静地看向他。那目光平静，深邃，没有任何情绪，却像两道冰冷的探照灯光柱，瞬间穿透了保罗混乱、痛苦、濒临崩溃的精神防线，看到了他内心深处翻涌的恶心、愤怒、绝望和近乎窒息的抗拒。

汉斯看了他大约两秒钟。然后，极其轻微地，几不可察地，对他摇了摇头。幅度小到几乎不存在，但其中蕴含的意味，却清晰无比——克制。忍耐。配合。

然后，汉斯移开了目光，重新加入谈话，仿佛刚才那短暂的对视从未发生。

保罗感到最后一丝力气也被抽走了。他猛地站起身，动作太急，带得身后的椅子与地面摩擦，发出一声刺耳的噪音。

餐桌上的谈话瞬间停止。所有人的目光，再次齐刷刷地聚焦在他身上。这一次，目光中的不解和轻视，更加明显，甚至带上了毫不掩饰的讶异和不悦。

“抱歉，” 保罗的声音嘶哑得厉害，像砂纸摩擦，“我……不太舒服。失陪一下。”

他甚至没有看任何人的反应，也没有看梁文亮那瞬间变得煞白、混杂着惊愕、尴尬和一丝怒意的脸，转身，几乎是踉跄地，冲向那扇厚重的、通往走廊的深色木门。

他撞开门，冲进昏暗的走廊，冰冷的新鲜空气扑面而来，带着外面巴黎夜晚的湿冷。他扶着墙壁，大口大口地喘着气，像一条濒死的鱼。胃里的翻腾再也压制不住，他冲到走廊尽头一个不起眼的、可能是通往洗手间或后厨的小门边，推开门，里面是一个狭小、黑暗、堆着清洁工具的杂物间。他扑进去，对着角落一个脏污的金属垃圾桶，剧烈地呕吐起来。

这一次，不再是干呕。晚上勉强吃下去的几口水和一点面包，混合着胃酸，一股脑地涌了出来，灼烧着他的食道和喉咙。他吐得撕心裂肺，直到胃里空空如也，只剩下胆汁苦涩的味道。他瘫坐在地上，背靠着冰冷的墙壁，浑身被冷汗浸透，不住地颤抖，眼前一阵阵发黑。

外面走廊里，隐约还能听到餐厅里重新响起的、压低了的谈话声，和隐约的笑声。雪茄和食物的气味，顽固地从门缝里钻进来。

他闭上眼睛，黑暗中，是陈师傅那双浑浊、疲惫、深不见底的眼睛，是那只肮脏的、盛着“余烬”的旧陶盆，是那扇紧闭的、飘散着苦涩烟味的房门。是滨城冬日灰白的天光，染坊里复杂的陈旧气味，小红和赵晓松红着眼眶的挥手。

然后，是汉斯·穆勒镜片后平静无波的目光，是合同上冰冷的条款，是“一百五十万欧元”的起拍价，是“讲述一个故事”的要求，是马丹先生手中冰凉的皮尺，是这间俱乐部里雪茄、红酒、古典油画和审视目光混合成的、令人窒息的热流。

两个世界，像两片被暴力撕裂的、无法愈合的断层，在他脑海里，在他身体里，剧烈地冲撞，碾压，要将他彻底撕碎。

他不知道自己在那里瘫坐了多久。直到外面传来脚步声，是苏菲那冷静、平稳、带着法语口音的声音，在门外响起，不高，但清晰：

“保罗先生？您在里面吗？需要帮助吗？”

保罗没有回答。他只是蜷缩在黑暗的角落里，背靠着冰冷的墙壁，浑身冰冷，不住地颤抖，像一片在寒风中飘零的、即将破碎的枯叶。

门外，苏菲等了几秒，没有听到回应。但她似乎也并不意外，只是轻轻叹了口气，声音依旧平静：“梁先生让我告诉您，晚餐快结束了。如果您感觉好一些，我们可以先送您回酒店休息。”

保罗依旧没有动，也没有出声。他听着苏菲的脚步声，轻轻地、逐渐远去，消失在走廊另一头餐厅的方向。

杂物间里，重新陷入黑暗和寂静。只有他自己粗重、颤抖的呼吸声，和胃部依旧隐隐的、冰冷的绞痛。

这里，是巴黎一间高级私人俱乐部的杂物间。肮脏，黑暗，堆满清洁工具，散发着消毒水和霉味的混合气息。

而一墙之隔，是烛光，美酒，雪茄，古典油画，以及一场关于“奇迹”与“价值”的、从容不迫的谈话。

他蜷缩在黑暗中，感到一种前所未有的、彻底的、冰冷的孤独。那扇紧闭的、飘散着苦涩烟味的门，那个空荡荡的香樟木衣架，那只肮脏的旧陶盆，那片灰白色的、属于滨城的天空……所有那些真实的东西，都像退潮的海水，迅速远离，变得越来越模糊，越来越不真实。