第227章 香斗（2/2）

刘师傅盯着他，那眼神像要把他骨头缝里的秘密都挖出来。

良久，老头忽然笑了。不是开心的笑，是那种带着点自嘲、又带着点兴奋的笑：“有意思。真有意思。”

他回身走到自己摊前，没再搅那锅卤汤，而是直接盖上了锅盖。然后他开始收拾东西——炉子熄火，工具归位，铜锅擦拭干净，乌木牌子摘下。

人群骚动起来。

“刘师傅，您这是……”

“不比了？”有人失望地问。

“比什么？”刘师傅头也不抬，“人家的汤是活的，我的汤是死的。活的东西，你怎么跟它比火候、比配方、比年份？”

他这话说得玄乎，但配上刚才那碟混合卤汤的奇异景象，竟没人觉得荒唐。

许大川想说什么，刘师傅却摆了摆手：“小子，别解释。老头子我做了四十年卤味，鼻子还没坏。你那锅汤里有什么，你心里清楚，我心里也有数。但我劝你一句——”

他抬起眼，眼神忽然变得极为严肃，甚至带着警告：“活的东西，招眼。太招眼了，就容易……惹麻烦。”

说完，他推起三轮车，转身就走。人群自动分开，目送着这个老师傅佝偻却挺直的背影，消失在街角。

长街安静了许久。

然后，“轰”的一声，人群炸开了锅。所有人都在议论刚才那场短暂的、诡异的“香斗”，议论刘师傅最后那几句话，议论那锅“活了”的卤汤。

李卫国凑到许大川身边，声音发颤：“师傅，他……他是不是看出什么了？”

许大川没回答。

他看着刘师傅消失的方向，心里那根弦绷到了极限。

刘师傅看出来了。至少看出来这锅汤不寻常。但他没揭穿，反而警告自己“太招眼”。

为什么？

这个固执守旧的老字号传人，为什么选择了沉默和离开，而不是当众戳破？

“收拾东西。”许大川忽然说。

“啊？这才十点多，还有一大半没卖完——”

“收摊。”许大川语气不容置疑，“今天不卖了。”

李卫国看着师傅凝重的脸色，不敢再多问，赶紧动手收拾。猪头肉、猪蹄、下水，全部重新包好放回陶缸，炉子熄火，摊板收回，三轮车推离槐树下。

围观的人群见没热闹可看，也渐渐散了。但许大川能感觉到，许多道目光还粘在他背上，带着好奇、探究，以及一丝不易察觉的……警惕。

那修鞋摊的老头又拿起了锤子，继续钉他的鞋掌。咚，咚，咚。规律得让人心头发毛。

推车回家的路上，李卫国一直沉默。直到拐进家属区的小巷，他才小声问：“师傅，刘师傅说的‘活了’，到底是什么意思？咱们的卤汤……真的……”

“不知道。”许大川打断他，“但今天起，每天只做五斤卤货。卖完就收，绝不多做。”

“五斤？那哪够卖啊！今天这架势——”

“够我们吃饭就行。”许大川说，“卫国，记住，从今天起，咱们要‘藏’。”

少年似懂非懂地点点头。

回到小院，关上门，许大川靠在门板上，长长吐出一口气。

他想起刘师傅最后那个眼神——那不是敌意，是警告，是见多了风雨的老江湖，嗅到危险时本能的提醒。

“活的东西，招眼。”

是啊，太招眼了。

那锅在多重注视下缓慢“进化”的卤汤，那粒在黑暗深处“低语”的印记，它们散发出的“存在微热”，正在以卤香的形式，渗透进这个1975年的现实世界。

普通人只是觉得“香得特别”，但像刘师傅这样一辈子和味道打交道的人，却能敏锐地察觉到其中的“异常”。一次两次可以糊弄，次数多了呢？

还有那些“注视”——观察者系统、病毒网络、裂隙之眼——它们会不会也通过这种现实层面的“异常扩散”，更快地锁定自己？

许大川走到煤炉前，看着那两口已经冷却的陶缸。

他掀开纱布，手指探进卤汤里。汤汁冰凉黏稠，包裹着指尖。但在那冰凉之下，他似乎真的感觉到了一点点……极其微弱的、脉搏般的律动。

不是心跳，是更基础的、接近于物质自身振动频率的律动。

这锅汤，真的在某种层面上，“活”了。

他抽回手指，在围裙上擦了擦。

必须想办法控制。不是停止，是控制。让这锅汤的“活性”隐藏得更深，让它的“影响力”收束得更窄，至少在找到自保的方法之前，不能让它再这么“招摇”下去。

可怎么控制？

他不懂高维信息，不懂规则层面。他唯一懂的，就是卤味。

也许……可以从卤味本身入手？

许大川的眼睛慢慢亮起来。

如果这锅汤的“异常”是因为在极端压力下，他的“印记”和卤味技艺产生了某种融合，那么，也许可以通过调整技艺——配方、火候、流程——来反向影响和“塑造”这种融合的呈现方式？

就像驯服一匹野马，不是杀死它，是给它套上缰绳，教会它步伐。

他需要实验。需要大量的、谨慎的实验。

但在这之前，他需要更多的“掩护”。

“卫国。”许大川转身。

“哎。”

“下午你去趟赵大娘家，就说我这两天琢磨新方子，需要几种不常用的药材，让她帮忙问问。”

“需要什么？”

“写给你。”许大川找来纸笔，快速写下几个药名——都是苏慧兰提过的、药性温和但气味独特的药材：甘松、山柰、排草、灵草。这些东西不金贵，甚至有些老中医都未必常用，但它们的气味有特点，正好可以用来解释卤香里的“特殊”。

“再跟赵大娘说，最近街道上要是有什么风声，让她务必知会一声。”

李卫国接过纸条，重重点头：“我明白。”

少年出门后，许大川独自站在小院里。

早春的风穿过院墙，带着还未散尽的卤香，在院子里打了个旋，卷起几片去年冬天的枯叶。

他闭上眼睛，试图去感知那点“印记”的“微热”。

它还在。比以前更内敛，更坚韧，像一粒深埋在冻土下的火种，缓慢地燃烧着，适应着，甚至……“学习”着。

而在它周围，那三重“注视”的压力，依然如冰冷的铁壁，无声合拢。

只是现在，许大川开始觉得，也许这铁壁并非密不透风。

既然“活”的东西会招眼。

那么，如果把这“活”的东西，伪装成“死”的呢？

他睁开眼睛，看向墙角那堆还没用完的煤球。

黑色的，沉默的，看起来和所有煤球没什么两样。

但只要点燃，它就能烧。

烧多久，烧多旺，烧出什么颜色——终究，还是看点火的人。