第127章 家的气息（2/2）
“给。” 他将一瓶水递给清莲，自己拧开另一瓶，咕咚咕咚喝了几大口，然后擦擦嘴，有些不好意思地举起那盆小植物，“路上看到的……觉得……放窗台上，可能会好看点。薄荷，还能驱虫。” 他解释得磕磕绊绊，眼神躲闪，不敢看清莲的表情，仿佛做了一件多么唐突的事情。
清莲接过那瓶冰凉的矿泉水，指尖传来舒适的凉意。她的目光落在那盆小小的、生机勃勃的绿植上。翠绿的叶子，细小的白花，在简陋的塑料盆里舒展着，与这房间的死寂灰白形成了鲜明对比。一股极其微弱的、属于植物的清新气息，混在燥热的空气里，隐隐约约。
她没有说话，只是静静地看着。沈星河更加忐忑了，举着花盆的手都有些僵，结结巴巴地补充：“要是不喜欢……我，我就拿走……”
“放那儿吧。” 清莲终于开口，声音很轻，指了指窗台一个角落。
沈星河如蒙大赦，连忙小心翼翼地将那盆薄荷放在窗台指定位置，还调整了一下角度，让每一片叶子都能接触到窗外透进来的、有限的光线。做完这个，他似乎松了口气，脸上露出了一个放松的、带着点傻气的笑容。
然后，他开始处理那面墙。他仔细刮掉剥落松动的旧墙皮，用扫帚清理干净灰尘，然后打开新买的腻子膏，用刮刀蘸取，一点一点，极其认真、甚至有些笨拙地，将那块破损的墙面填补平整。他的动作并不熟练，甚至有些生疏，但很专注，侧脸在从窗户斜射进来的光线里，显得格外清晰。汗水顺着他清瘦的下颌线滑落，他也只是随意地用袖子擦一下。
清莲就坐在床沿上，静静地看着他。看着他微微蹙起的眉头，抿紧的嘴唇，和那双专注地、试图将每一处都抹平的手。房间里很安静，只有刮刀与墙面摩擦发出的、细微的沙沙声，和窗外持续的蝉鸣。一种奇异的、近乎安宁的氛围，在这个原本冰冷空洞的空间里，缓缓弥漫开来。
填补工作很快完成了。沈星河退后两步，左右端详着自己的“作品”，似乎还算满意。他收拾好工具，将垃圾用旧报纸包好，放在门边，然后去公共洗手池仔细洗干净了手。
做完这一切，他重新在椅子上坐下，似乎又不知道该做什么了。目光再次飘向那盆窗台上的薄荷，嘴角不自觉地弯了弯。
“饿了吗？” 他忽然问，看了看手机，已经快中午十二点了。“我……我去买点吃的回来？”
清莲本想说不饿，或者自己去食堂，但看着他眼中那点尚未熄灭的、想要“做点什么”的光芒，她改口道：“冰箱里……有面条和鸡蛋。厨房在一楼尽头，公用的。”
她说得很平淡，只是陈述一个事实。但沈星河的眼睛，却因为她这句话，再次亮了起来，甚至比刚才更亮。“我……我会煮面！” 他立刻说，带着一种近乎雀跃的急切，“西红柿鸡蛋面，行吗？我……我试试！”
不等清莲回答，他已经站起身，有些手忙脚乱地开始在房间里寻找：“面条……鸡蛋……西红柿……有吗？”
清莲走到那个小小的塑料衣柜旁，打开最的），一包未开封的挂面，两个鸡蛋，还有几个看起来不太新鲜的西红柿和一小把蔫了的青菜。这是她偶尔懒得去食堂时，用来应付一顿的存货。
“只有这些。” 她说。
“够了够了！” 沈星河连连点头，像接过什么珍贵的食材，小心翼翼地捧着那点东西，“我去厨房！你……你等我一下！” 他说着，又风风火火地拉开门出去了，脚步声再次在走廊里急促响起。
清莲站在房间中央，看着再次空荡下来的门口，有些恍惚。这个冰冷寂静的空间，因为他的到来和一连串的动作，似乎突然被注入了某种陌生的、流动的生机。空气里似乎还残留着他身上淡淡的汗味和那盆薄荷若有若无的清香，耳边仿佛还能听到刚才刮墙的沙沙声和他有些急促的呼吸声。一切发生得太快，太……不真实。
她走到窗边，看着那盆被细心摆放好的绿色植物。小小的，怯生生的，却固执地绿着。她伸出手，指尖轻轻碰了碰那柔嫩的叶片，冰凉的触感，带着植物特有的、微弱的生命力。她又看向那面被修补好的墙，新抹的腻子膏颜色略白，与周围泛黄的墙面形成对比，像一块小小的、新鲜的伤疤，但至少，是平整的，完整的。
她重新坐回床沿，听着走廊尽头公用厨房隐约传来的、有些慌乱的动静——水龙头哗哗的流水声，菜刀略显生疏地撞击案板的声音，锅碗瓢盆不小心碰撞的轻响，还有沈星河似乎被油溅到发出的、低低的抽气声……这些杂乱却充满生活气息的声音，透过门缝，丝丝缕缕地传进来，填补着这个房间长久以来的寂静。
等待的时间并不长，但对于清莲而言，却有些漫长。她习惯了独自一人，习惯了一切事情都按部就班、安静有序。此刻这种充满不确定的、被另一个人笨拙地“照顾”着的感觉，让她有些不适应，心底深处甚至泛起一丝本能的、想要逃离的冲动。但另一种更陌生的、微弱的渴望，却又将她钉在原地。她想看看，那碗由他煮出来的、可能会很糟糕的面，会是什么样子。
终于，门口再次传来脚步声，有些急促。门被推开，沈星河端着一个大大的、边缘有缺口的瓷碗，小心翼翼地走了进来。碗里热气腾腾，红色的番茄汤底，金黄的炒蛋，几根青菜，还有煮得有些过软的面条。卖相很一般，甚至可以说有点狼狈，汤似乎洒出来一点在碗边，鸡蛋炒得有点碎。
他脸上沾了一点面粉，额前的头发被汗水打湿，紧贴着皮肤，眼神里充满了紧张和期待，像个等待评分的小学生。他将碗轻轻放在书桌上——那是房间里唯一能当饭桌用的平面——然后飞快地缩回手，在裤子上擦了擦，目光忐忑地看着清莲。
“可……可能不太好吃。我……我第一次用那个锅，火候有点掌握不好……” 他小声解释，声音越来越低。
清莲看着那碗热气腾腾、散发着简单食物香气（尽管似乎有点焦糊味）的面。很普通，甚至有些简陋。但她记得，母亲最后一次给她做饭，是很久以前了，味道早已模糊。后来，就只剩下冰冷的食堂饭菜，或者自己胡乱煮的、只求果腹的东西。像这样，由另一个人，带着显而易见的紧张和笨拙的诚意，专门为她煮好、端到面前的、冒着热气的食物……
她没有说话，只是拿起沈星河递过来的、同样洗得干净的筷子，在碗边顿了顿，然后，夹起一筷子面条，吹了吹，送入口中。
面条确实煮得有点软，失去了筋道。番茄的酸味有点突出，盐似乎放得不太均匀，鸡蛋炒得老了，带着焦边。整体味道，很家常，甚至可以说……很一般。远不如外面面馆的好吃。
但，它是热的。从喉咙到胃里，一路熨帖下去。而且，她能尝出来，他没有放味精，没有放很多油，是很朴素的、试图做得“健康”一点的做法。
她慢慢地吃着，一口，又一口。动作很轻，很慢。
沈星河屏住呼吸，眼睛一眨不眨地看着她，试图从她平静无波的脸上看出任何关于味道的评价。紧张得手指都绞在了一起。
直到清莲吃了小半碗，抬起头，看向他，轻声说：“还行。有点淡。”
没有夸奖，只是一个客观的、关于咸淡的评价。但沈星河紧绷的神经，却在她话音落下的瞬间，骤然松了下来！脸上露出了一个如释重负的、甚至带着点傻气的灿烂笑容，眼睛弯成了月牙。
“淡了吗？那我下次多放点盐！” 他立刻说，语气轻快，仿佛得到了最高的褒奖。他这才想起自己还没吃，连忙说：“我……我也去盛我的！” 说完，又一阵风似的跑了出去。
清莲看着他消失在门口的背影，又低头看了看碗里剩下的、热气渐渐消散的面条。嘴角，再一次，极其轻微地，向上牵动了一下。一个比昨天更加清晰一点的弧度，虽然依旧短暂，却真实地存在过。
她继续吃着面。温热的食物下肚，不仅暖了胃，似乎连四肢百骸那常年不化的寒意，也被驱散了一丝丝。窗台上的薄荷在微风中轻轻摇曳，送来一缕极淡的清香。修补过的墙面，在午后的光线下，不再显得那么破败。
这个冰冷、空洞、仅仅用来“活着”的空间，因为一个人的闯入，一碗味道普通的面，一盆小小的绿植，一块被修补的墙皮，似乎……有了一点点，极其微弱的，可以被称之为“家”的气息。
这气息如此陌生，如此脆弱，像阳光下五彩的肥皂泡，美丽却易碎。清莲知道，黑暗仍在门外徘徊，罪孽依旧深重，未来迷雾重重。但这片刻的、偷来的、带着食物温度和笨拙善意的温暖，像一针微弱却有效的麻醉剂，让她那颗被冰封、被仇恨灼烧、疲惫不堪的心，得到了短暂的、奢侈的喘息。
她允许自己，沉浸在这片刻的、虚假的安宁里。哪怕只有一顿饭的时间。