第177章 梭冷线热，踏土成歌（2/2）

北境幽州的火焰偏青，因燃的是松脂；江南扬州的火色暖黄，掺了蜜蜡碎屑；西南黔地则跳动着赤红铜焰，伴着隐约鼓声。

这不是朝廷号令，也不是宗族召集，而是千万人不约而同，以火为笔，以夜为纸，写下一场无声的祭礼。

“将军……夫人……”他的声音低得几乎被风吹散，“你们看见了吗？他们自己来了。”

话音落时，山风骤起，吹得他旧铠轻鸣。

那一瞬间，他仿佛听见了千军万马踏雪而归的脚步声，又似有女子执灯立于城楼，指尖捻着丝线，一针一线缝补着边关寒夜。

他知道，这世上最锋利的不是刀剑，而是人心织就的网——看不见，却能托起一个时代的重量。

与此同时，千里之外的雁回坡。

程临序正立于残雪未化的哨台之上，忽闻南方风中传来歌声。

细听之下，并非军中战谣，亦非市井俚曲，而是一段新编的小调，由稚嫩童声起头，渐渐汇成一片：

“一线牵南北，千梭织太平。

不拜金銮殿，只敬挑灯人。”

他怔住，手中缰绳微松。

那声音随风飘荡，穿过荒原，越过断壁，竟像是顺着记忆的脉络一路寻到了他眼前。

他低头看向自己披着的布袍——并蒂莲纹样早已褪色，边缘磨出毛边，却是她亲手裁剪、一针一线缝成的唯一一件便服。

没有军令，没有告别，他翻身上马，沿着那条曾经巡边百遍的小道南行。

越往南，村落渐密。

每经一村，皆见檐下织机吱呀作响，妇人们低头引线，孩童蹲在一旁哼唱那首《织祭谣》。

有人认出他玄甲轮廓，惊欲跪拜，他却只是默默解下马背上的小包裹——那是他亲自改良的梭刃，更轻、更稳、不易卡线——轻轻放在村口石台上，便悄然离去。

无人知晓这位沉默男子是谁，可当夜，所有收到梭刃的人家都在织机前多点了一盏油灯。

清明正午，峒溪山谷沸腾如春江。

野织祭进入最后时刻。

阿婻立于高台中央，双手捧出一只玉匣。

匣开刹那，银光流转——那是谢梦菜生前最后一匹银蚕丝，柔若无骨，遇光则辉，传说唯有至诚之心方能使它焕发生机。

另一侧，赵五郎捧来冰绡丝茧，正是今晨第一只破卵而出的新丝，晶莹剔透，如凝霜雪。

两股丝线在众人屏息中缓缓捻合，成为巨锦主轴。

千名织工齐坐机前，手指悬于综片之上，等待那一声令下。

“起——”

阿婻扬臂，星引丝自她腕间飞出，直指苍穹。

阳光穿过丝线，在空中划出一道虹影，宛如天启。

万梭齐动！

机声轰鸣如雷滚过山谷，十人共控的巨机震颤不已，丝线穿梭快得几乎化作虚影。

整整两个时辰，无人停歇。

汗水滴落在木梁上，泪水滑进经纬之间。

她们织的不再是布，而是一段集体的记忆、一种无需言说的认同。

当最后一针收线，全场寂静如死。

巨锦徐徐展开——没有画像，没有文字，唯有一片浩瀚如星河的丝光，贯穿南北，横跨东西。

每一缕光线都折射出不同的色彩，却又彼此交融，仿佛整片江山的呼吸在此刻同步。

忽然，一阵山风掠过万缕丝线。

清响乍起，如铃，如磬，如远古传来的低语。

那声音悠长绵延，在谷中回荡不息，竟似有了旋律，有了节奏，有了生命。

有人喃喃：“它在唱歌……”

是啊，那根线，早已不是工具。

它是血脉，是誓言，是千万双手中传递的温度。

他们终于不再纪念谁，而是成为了她。

就在这一刻，阿婻眼角微动，目光不由投向夜观星引图的方向——那幅由萤石灯阵勾勒出的天地经纬图，原本应呈柔和弧形铺展于山腰，如今却在某一处微微偏移，仿佛被无形之手轻轻拨动了一下。

她没说话，只是将手按在胸前，那里，藏着一枚从未示人的银蚕茧吊坠。

风还在吹，歌还在响。

但有些事，正在悄然改变。