第68章 星河璀璨的“诗社版图” （上）跨海而来的“薰衣草诗笺”（2/2）

往后翻，是分社活动的照片。黄皮肤、白皮肤的年轻人围坐在木屋的壁炉旁，壁炉里的火光跳跃着，把每个人的脸映得红扑扑的。有人捧着那本旧货市场淘来的诗集，用中文读着一尘的《星火》；有人拿着吉他，边弹边唱《绣诗》的调子，旁边的金发女孩跟着哼唱，蓝眼睛里闪着好奇的光；还有人在做手工，用彩线绣着小小的向日葵，针脚歪歪扭扭，却像藏着阳光。

“这姑娘的针法，倒有几分林女士的影子。”老周指着照片里的绣品，“你看这花瓣的弧度，是用心了的。”

阿哲继续翻着，有张照片拍的是窗外的星空，南半球的银河清晰可见，像撒了把碎钻在黑丝绒上。照片里的人举着诗集，让星光落在书页上，背面写着：“墨尔本的星空和诗社的很像，只是星星的位置换了换，可它们都在听诗呢。”

“诗稿里会不会有写星空的？”老周忽然问，眼里闪着期待。

阿哲解开淡紫色丝带，诗稿的纸页带着细腻的纹路，像墨尔本的海风拂过的沙滩。最上面的一首是《异乡的薰衣草》，作者是苏晚：“窗台的薰衣草开了/比家乡的晚了三个月/花穗垂着，像没说尽的话/我摘下一朵夹进诗稿/墨香混着香/忽然觉得/乡愁也没那么沉了/原来有些暖/能跟着种子/漂过海洋。”

“写得真好啊。”老周叹息着，“这姑娘把乡愁绣进诗里了。”

诗稿中间夹着华裔老人写的《乡愁》，字迹带着岁月的颤巍巍，却透着执拗的暖：“唐人街的诗社像块小补丁/补在异乡的衣上/读‘床前明月光’时/总觉得月光是从诗社的窗/漏过来的/和老家院里的那缕/一个温度。”

还有外国友人写的《来自东方的诗》，用英文写成，旁边附了中文翻译：“他们说这是东方的魔法/用文字织成披肩/裹住每个想家的人/薰衣草在窗台点头/说‘是的，我见过/在遥远的溪头镇/有群孩子/把诗绣进了花田’。”

阿哲翻着诗稿，忽然指尖一顿，一张明信片从纸页间滑落，正面画着墨尔本的星空，深蓝的天幕上，银河像条发光的河，河岸边画着小小的诗社木屋，窗台上的薰衣草正朝着星星生长。背面是一行娟秀的字，与信上的笔迹如出一辙：“我们在南半球，守着和您一样的诗与暖。当北半球的薰衣草开了，记得抬头看看星空，那是我们在和您说‘晚安’。”

“这孩子有心了。”老周捡起明信片，对着灯光照了照，“你看这星星的画法，和林女士绣在绢布上的多像。”

窗外的蝉鸣渐起，像给这仲夏夜添了层背景音，廊灯的光晕里，三幅绣卷在风里轻轻晃动，针脚的声响混着诗稿的纸页声，像在低声应和着远方的问候。阿哲捧着诗稿，忽然想起一尘生前在地下室的黑板上写过的话，那时粉笔灰落了他一身，他却笑得明亮：“诗没有国界，暖也没有。就像向日葵不管长在东方还是西方，都会朝着太阳；薰衣草不管开在北半球还是南半球，都带着一样的香。”

原来，这颗当年播撒的火种，早已乘着风，越过海洋，在南半球的星空下，在异乡游子的心里，开出了温柔的花。它不再是地下室里的微光，也不止是城市角落的星火，而是长成了跨越山海的藤蔓，把诗与暖，织成了一张璀璨的“诗社版图”，在星河下，静静铺展。

阿哲把信和明信片小心夹进相册，与《诗社星火志》放在一起，然后走到书桌前，铺开信纸，提笔写下：“致墨尔本一尘诗社分社的朋友们：见字如晤。收到你们的包裹时，诗社的薰衣草正开得盛，风里的香，和你们寄来的一模一样……”

笔尖的墨在纸上晕开，像一滴露水落进花田，带着破土而出的力量。窗外的蝉鸣更响了，混着薰衣草的香，漫过诗社的每个角落，仿佛在说：这星河璀璨的诗社版图，才刚刚开始生长呢。