第68章 星河璀璨的“诗社版图” （上）跨海而来的“薰衣草诗笺”（1/2）

仲夏夜的风是被花香浸透的绸带，从诗社院子的篱笆钻进来，裹着薰衣草的淡紫芬芳，漫过客厅里并排悬挂的三幅绣卷。《春江图》的水纹在风里轻轻漾动，仿佛有月光落在江面；《山野诗卷》的向日葵花瓣微微颤动，像还沾着溪头镇的阳光；《暖火图》里的人影被风拂得朦胧，倒像是真的在灯下低语。阿哲坐在藤椅上，手里捧着《诗社星火志》的定稿，红绸封面在廊灯的光晕里泛着温润的光，他正逐页核对校样，指尖划过“流动诗角”的章节时，忽然听见门口传来邮差的叩门声，“笃笃，笃笃”，像有人在轻轻敲打着时光的门。

“阿哲老师，有您的国际包裹！”邮差的声音带着夏夜的清朗，他手里捧着个沉甸甸的纸箱，牛皮纸表面印着跨越重洋的邮戳，边角被旅途磨得有些发白，却依旧挺直着，像揣着个郑重的秘密。

阿哲起身接过，指尖触到纸箱的瞬间，便觉出分量不轻，寄件地址一栏印着“澳大利亚·墨尔本”，字迹娟秀，而署名处赫然写着“一尘诗社海外分社”，这行字像颗小石子投进心湖，漾开层层叠叠的惊讶。他抱着纸箱回到客厅，廊灯的光落在箱面上，映出托运单上密密麻麻的英文，却在最末一行看到了熟悉的中文备注：“内有薰衣草香，易碎，轻放。”

“海外分社？”老周端着刚沏好的薄荷茶从厨房出来，看见纸箱上的字，手里的青瓷杯轻轻晃了晃，薄荷的清凉混着茶香漫过来，“这是……漂洋过海来的？”

阿哲点点头，找来剪刀小心翼翼地剪开胶带，纸箱开启的瞬间，一股熟悉的薰衣草香扑面而来，不是诗社院子里那种带着泥土气的浓，而是清冽中带着些微阳光的暖，像被南半球的风晒过的花。“是薰衣草的味道，和林老师种的很像。”他轻声说，指尖拂过箱内的软纸，露出里面整齐码放的物件——厚厚一沓诗稿，用淡紫色丝带捆着；一本烫金封面的相册，边角嵌着细碎的干花；还有一封用浅蓝信封封装的信，信封上印着小小的向日葵图案。

老周凑近了些，眯起老花镜仔细打量：“这相册真精致，倒像是把春天锁在了里面。”他伸手轻轻碰了碰相册边缘的干花，“你看这花瓣，是薰衣草呢，压得平平整整，还带着香。”

阿哲拿起那封信，信封背面贴着张墨尔本的风景邮票，画着蓝紫色的海湾，他拆开信封，抽出信纸的瞬间，便见字迹清丽如溪，中英文双语并排写着，笔画间带着江南女子的温婉：

“阿哲老师及诗社的朋友们：

见字如面。当你们拆开这封信时，南半球的薰衣草应该刚过花期，我们把最香的那束压成了干花，藏在相册里，也算让墨尔本的风，带着些诗社的味道。

三年前的深秋，我在墨尔本的旧货市场淘到一本泛黄的诗集，封面已经磨损，却在扉页看到一行钢笔字：‘一尘诗社，以诗为暖，20XX年冬’。那时我刚到异乡，课业的压力、思乡的愁绪像雾一样裹着我，可读到那句‘诗是没有围墙的家’，忽然就觉得心里亮了块地方。”

阿哲轻声念着，老周坐在一旁静静听着，廊灯的光落在信纸上，把字迹照得透亮，像能看见写信人落笔时的温柔。

“后来我辗转打听，才知道一尘诗社的故事，知道林女士的绣卷，知道溪头镇的《山野诗卷》。去年春天，我和几个留学生伙伴在唐人街租了间小木屋，门口挂了块木牌，刻着中英文的‘一尘诗社’，算是在南半球安了个小小的诗家。”信里的字迹忽然带了些雀跃，“我们学着诗社的样子，在窗台种了薰衣草，虽然气候不同，花开得晚些，却也攒着满满的香；我们把《绣诗》译成英文，有外国朋友学唱时，总把‘针脚藏着暖’唱成‘thread holds the sun’，倒也别有味道。”

“thread holds the sun……”阿哲低声重复着，忽然笑了，“这翻译真好，线牵着太阳，可不就是针脚藏着暖么。”

老周点点头，指着相册：“快看看相册里的样子，说不定能看见那窗台的薰衣草。”

阿哲翻开相册，第一页便是海外分社的全景照。临街的小木屋刷着米白色的漆，屋顶铺着暗红色的瓦，像童话书里的房子。窗台上摆着一溜薰衣草盆栽，紫绿色的茎叶探向窗外，与门口悬挂的木牌相映成趣——木牌左侧是中文的“一尘诗社”，右侧是英文的“Yi Poetry Society”，字体被刻得圆润，像怕硌着风。照片背面用中文写着：“20XX年3月15日，分社成立日，薰衣草刚冒芽，像群攒着劲儿的春。”

本章未完，点击下一页继续阅读。