第173章 巅峰对决，诗魂碰撞（1/2）

刘斌的拳头打在黑袍人掌心的那个“终”字上，空气猛地一震，发出一声闷响。

那一瞬间，天地好像塌了一角。声音不是从耳朵进来的，而是直接撞进骨头里，震得五脏六腑都在抖。金光和黑气从两人交手的地方炸开，像两条绳子缠在一起，越绞越紧。每一次翻滚都带出一圈圈波纹，地面裂开，裂缝飞快蔓延，像蜘蛛网一样爬满四周。石头浮在半空，还没落地就被压成粉末，慢慢转成一个个小旋风。

墙上的诗句原本是刻在石头上的，现在一个个字跳了出来。有的被卷进空中那团黑白漩涡，发出烧焦的声音；有的刚离开墙面就自己着火，变成灰飘走了。这些千年流传的文字，现在成了战斗的牺牲品。

刘斌咬牙坚持。他的骨头在响，关节像是要散架。胸口那道旧伤彻底裂开了，血顺着肋骨流下来，染红衣服，滴在地上成了暗红色的点。嘴里有血腥味，他咬破了舌头，可没时间吐血沫。眼睛模糊，汗水混着血从额头滑下，刺进眼角，疼得厉害。但他没松手，也没后退一步。

他知道，只要他退了，身后的一切都会消失。

林三靠在断墙上，左肩塌了，右腿的骨刺断了一半，残端插在石缝里，像是用身体钉住了这片废墟。他喘得很重，脸色发白，额头青筋暴起。刚才那一击几乎耗尽了他的力气。但他还睁着眼，盯着空中的能量流，耳朵微微动着，听着每一丝动静。

突然，他一把抽出腿上的骨刺碎片，鲜血喷出来，他却直接拍进地面。灰白色的气息从伤口冒出，混着泥土和碎石，在身前堆起一道矮墙。就在这一瞬，一道黑色风刃扫来，“轰”地劈在墙上，整堵墙炸成粉末。

但他挡住了。

赵七趴在地上，右臂还在冒烟，皮肤焦黑，没有知觉，像一根烧完的木头。刚才那招用光了他所有的火之力，现在整条手臂不能动，表面还出现了裂纹，随时可能碎掉。他动了动手腕，剧痛让他闭眼吸气。

可他还是抬起了左手。

那只手颤抖着伸进怀里，摸出一根没烧完的箭杆。箭头没了，只剩一段粗糙的木柄，边缘发黑。他把这根木头咬在嘴里，牙齿咬进木头，撑住快要崩溃的意志。然后他一点一点，用手和膝盖拖着身体，慢慢爬起来。

动作很慢，每动一下都发出骨头摩擦的声音，他也忍不住哼出声。但他站起来了。哪怕只有一只手能动，哪怕全身都在疼，他也站起来了。

陈默坐在地上，手指还在划动。血画的阵法开始断裂，线条变淡，像快灭的灯。他知道这阵撑不了多久。体内没力气了，精神也快垮了，每一笔都是靠意志硬撑。指甲磨破了，血混着土，在地上画最后一道线。

他看着最后一笔，眼神坚定。他知道，这一笔要是失败，所有人的努力都没了。于是他用力划下去——

“嗤！”

一道微光闪过，阵法亮了一下，随即整个崩塌。但就在消失的瞬间，残余的力量变成一道细光，贴地冲向刘斌，在他身后形成一层薄薄的光罩。

沈九跪在地上，耳朵鼻子都在流血，胸前的衣服湿了一大片。他没擦，眼皮都没眨。他闭着眼，耳朵轻轻动，像是在听什么别人听不到的声音。他在听黑袍人的呼吸，听空气的变化，听隐藏的杀机。

突然，他睁开眼，瞳孔缩成针尖。

“左边！快！”他喊了一声，声音沙哑，却穿透混乱，传进每个人耳朵。

苏兰站着不动，双手握刀。她的肩膀脱臼了，骨头顶着皮鼓起来，每次呼吸都钻心地疼。她知道再打下去，这条胳膊可能就废了。但她没放手。

听到沈九的声音，她猛地转身，甩出两把断刀柄。刀柄撞上石壁反弹，角度刁钻，擦过黑袍人袖口，留下几道划痕。布料裂开的地方，露出

黑袍人动了。

他抬起脚，往前走了一步。

这一脚落下，没声音。

但六个人同时吐血。

不是因为受伤，而是身体本能排斥这个人。像毒进了血，每个细胞都在反抗。血液倒流，经脉抽搐，内脏乱颤。刘斌膝盖一弯，差点跪倒，但他用拳撑地，硬挺直腰，头没低一下。

林三咳出一口带肉的血，盯着黑袍人，眼里没有怕，只有愤怒和心疼。

赵七踉跄了一下，单膝跪地，又站起来。焦黑的手臂深处，火光一闪，像是最后一点魂还在跳。

陈默倒在地上，嘴角流血，却笑了。他抬头看刘斌的背影，眼神温柔，像看着弟弟。

沈九倒下前最后一句话，还是很冷静：“三息……他要换招。”

苏兰单膝跪地，一手撑地，一手垂着。她抬头看刘斌，眼里没有怕，只有一种燃烧的东西——那是明知道会死，也要冲上去的决心。

刘斌知道了。

他不再留手。

深吸一口气，他把体内剩下的诗魂全压进胸口。那种痛说不出来，像有人用烧红的钩子把灵魂一条条拽出来。眼前发黑，耳朵嗡嗡响，心跳快得像要炸开。但他开口了，声音不大，每个字都带血：

“我非执笔者，亦非书中囚。”

每说一个字，就有血从嘴边流出。这不是话，是誓言，是拿命写的承诺。

“今以吾命，写一行自由。”

说完，他冲了上去。

拳头比之前更快更狠。这一拳不只是力量，是他三年来的恨、悔、不甘、挣扎，全都压了进去。拳风撕开空气，打出一道金光，像流星逆天而行，直奔黑袍人脸上。

黑袍人举笔挡。

那支由无数小字缠成的笔浮在掌心，笔尖向外，迎上刘斌的拳头。

拳和笔碰在一起，没有巨响，也没有爆炸。

什么都没有。

只是一瞬间的静止。

然后，空间轻轻抖了一下。

像心跳。

第二下。

第三下。

越来越清楚，越来越沉。

祭坛的墙开始掉落石块，露出后面层层叠叠的纸——不是普通纸，是泛黄破旧的古书页，密密麻麻写着字。有些还能看清标题：《绝命书》《焚稿录》《断魂引》《孤灯抄》《葬诗集》……这些纸在动，像在呼吸。

林三咳了一口血，看见纸上出现模糊的人影——三百年前那些因诗获罪的文人，他们的魂被困在这里，天天重复写字，嘴一张一合，却发不出声音。

赵七终于站稳了。他把嘴里的木箭拿出来，看了一眼，扔了。然后他伸手进怀里，掏出一小瓶油。这是他最后的火种，一直贴身藏着，外面包着油纸，还缠着褪色的红绳——是他娘留给他的东西。

他打开盖子，把油倒在左臂上。

火点不着焦肉，他不在乎。

他举起手臂，走向战场中心。

每一步都很重，但他走得稳。

陈默的阵彻底失效，人倒在地上，意识却清醒。他看着刘斌的背影，忽然笑了。那笑里没有遗憾，只有安心。他抓了把灰，混着掌心血，在手心写了两个字：续战。

他把这两个字按在胸口，用力一拍。

一道微光闪起，很快消失。但刘斌感觉到了。

那是支持。

是信任。

是六个人之间不用说话的默契。

沈九倒下了，耳朵流的血已经成片。但在昏迷前，他嘴唇动了动，说了最后一句：“三息，他要换招。”

苏兰单膝跪地，一只手撑地。她抬头看刘斌，眼里没有怕，只有燃烧的东西——那是信念，是希望，是一个普通人面对神也不低头的尊严。

刘斌都知道。

所以他不再犹豫。

他把所有诗魂抽出来，连根拔起。那种痛没法形容，像经脉被割，五脏六腑都被挪位置。他知道，打完这一战，他活不过明天早上。但他不在乎。

他举起右手，指尖滴血。

在空中写下最后一个字。

“战”。

不是诗，不是咒，就是一个字。

但它亮得刺眼，像黎明前最亮的一道光，撕开了黑暗。

黑袍人终于变了动作。

他松开手中的笔，任它化成黑雾散去。然后他双手合十，动作缓慢，像在祈祷，又像在迎接结束。

两股力量再次相撞。

这一次没有爆炸。

是安静。

所有人浮在空中，连血滴都停了。

时间像是被掐住了。

刘斌看到黑袍人的脸在变。那张空白的脸出现裂纹，裂缝中透出光——白色的，暖的，像清晨第一缕阳光照进窗子。

他听见很多声音。

不是低语，不是诅咒。

是读书声。

是孩子念诗的声音。

是风吹竹简的声音。

然后他看见一张脸。

一个老人，坐在灯下写诗。烛火晃着，映着他花白的胡子和满是皱纹的手。他写着写着，忽然笑了，像想起什么开心的事。可就在这时，火来了——不知哪来的火，烧了他的屋，他的书，还有他自己。他在火里继续写字，直到最后一笔写完，身体化成灰。

那张脸消失了。

又换了一张。

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