第142章 祭坛深处，黑袍现身（1/2）

刘斌走在荒野上，天刚亮，风很冷。

他低头看着自己的影子。影子在湿地上拉得很长，有点歪，像一条死掉的蛇。他走得很慢，脚像是陷在泥里，抬起来特别费劲。

胸口那道旧伤开始疼了。

不是特别尖的那种痛，是闷着的，压着的感觉。三年前的事突然冒出来：火光，断碑，还有那个站在黑暗里说话的人。声音像大地裂开一样：“你逃不掉。”

他真的逃了。

可现在站在这片塌了的地面上，他知道，有些事躲不了。它一直等着你，等你跑不动了，才出现。

身后没有路了。

以前通往诗骸道的石阶没了，界碑也没了，守墓人的屋子、乱坟岗，全沉进地底。风吹过裂谷，发出呜呜的声音，像在吞什么东西。

他以为一切都结束了。

诗骸道是个禁地。三百年前，第一座“诗城”墨安毁了，只留下地下通道。传说诗人用血写诗，引来天罚，整座城烧光了。后来朝廷下令封死这里，谁进去谁就是罪人，轻的流放，重的杀头。

他们六个人，是最后一批进去的人。

也是唯一活着出来的。

但他们不该活。

林三被刀阵穿心，赵七中箭死了，陈默烧了自己的书稿，沈九弹完最后一曲后七窍流血，苏兰断了双臂还在打……他自己呢？黑铁笔反噬，心脏差点停了。

他们都死了。

至少外面的人都这么认为。

家人领了抚恤金，牌位也放进祠堂。他自己偷偷去过一次，看见自己的名字排在最末，香都没几根。

可现在，脚下的土忽然裂开了。

一道缝慢慢延伸，泥土没掉下去，反而浮在空中，边缘发红。接着，一道红光冲上天，又刺眼又冷，照在脸上像刀刮。

刘斌想退，动不了。

一股力量抓住他，从骨头缝里钻进来，把他往地下拉。他张嘴喊不出声，身体也不听使唤。眼前转，耳朵嗡嗡响，好像整个世界都在变。

地面合上了。

天空没了。

下一秒，他摔在一块石头上，五脏六腑都震了一下，喉咙发甜，差点吐血。右肩特别疼，那是三年前被砸的地方，一直没好利索。

他趴了几秒，撑起身子，还没看清周围，就听见有人喘气。

急促的呼吸，带着害怕和警惕。

不止一个。

他猛地抬头。

林三靠在墙边，手里握着一把生锈的短刀，手指发白。他左眼蒙着布，右眼睁得很大，明显也是刚醒。他嘴唇抖了一下，低声说：“……还在？”

赵七趴在地上，弓断了，箭也焦了。他用手肘撑着想爬起来，动作慢，额头全是汗。但他眼睛还在扫四周，找危险在哪。

陈默抱着一本破书，缩在角落，指甲掐着纸边。封面全是血，字看不清，只能认出几个字：“《残章录·卷七》”。他嘴巴动，像是在念什么，但没声音。

沈九坐着，耳朵和鼻子都在流血，脸色白得吓人。他闭着眼，胸口微微起伏。奇怪的是，就算晕着，他的手指还在空中轻轻动，好像在弹琴。

苏兰站在几步外，背对着大家，双刀横在胸前。刀口崩了，但还是亮着寒光。她没回头，也没说话，站得很稳，像随时要动手。

人都在。

一个不少。

刘斌心跳漏了一拍。

不可能。

他们都死了。

外面都说他们死了，连牌位都有了。

可现在，他们全在这里。

活生生的。

穿着三年前的衣服，带着当时的伤，连赵七腰上的铜铃都没变。

时间好像出了问题，把他们从死路上拉了回来。

刘斌还没想明白，就觉得呼吸困难。

空气太重了。

吸一口气都像吞石头，肺胀得疼，心跳变得特别慢，身体像灌满了水泥。他抬头看，发现这是个黑色岩石的洞穴，墙很滑，又有点粗糙，像某种老东西蜕的壳。

墙上全是诗。

密密麻麻，从地到顶。那些字会动，有时聚在一起，有时分开。有的刚出现就被别的字盖住，有的自己烧起来，变成灰又变回字。

“山河尽染血，诗成万人哭。”

“笔落惊风雨，魂归无归处。”

“我非执笔者，乃书中囚徒。”

这些诗不是一个人写的，年代不同，风格不一样，但都在说同一件事：诗是诅咒，文字是刑罚。

前面有座高台，黑石头做的，像坛子又不像。上面站着一个人。

黑袍人。

长袍拖地，看不出是什么料子，表面闪着暗光。帽子遮住脸，只露出一点下巴，苍白，没血色，像多年不见阳光。他不动，也不说话，可整个地方都在抖。

不是地震。

是这个世界在排斥他们六个，像身体对付病毒一样，想把他们赶出去。

林三小声问：“那是谁？”

没人答。

赵七捡起一支箭，搭在断弓上。弓早就不能用了，箭也裂了，但他还是拉满弦，瞄准高台。他眼神冷静，手却在抖。

陈默翻开本子，纸自己烧起来，一页页变灰。他用指甲划破手掌，在剩下的纸上写字，举起来给大伙看：

别看他的脸。

刘斌盯着黑袍人，手摸向腰间。

那里本该有一支黑铁笔——他们小队的武器，能破诗咒。三年前，这支笔在他手里炸了，碎片扎进胸口，差点死。现在笔没了。

可伤口开始发热。

那道疤烫得厉害，像被叫醒了。血流加快，又痒又痛。他忽然想起那个声音：“你逃不掉。”

就是这个声音。

赵七咬牙说：“这人……是不是早就等着我们？”

话没说完，黑袍人抬手了。

没念咒，没动，只是抬手。

六个人同时跪下。

膝盖砸在地上，砰的一声。林三撑着没倒，刀插进地里，手臂青筋暴起；苏兰双手发抖，刀快掉了；沈九直接趴下，鼻孔耳朵嘴里都在出血；陈默的本子掉了，纸瞬间烧光；赵七弓弦断了，整个人扑倒。

压力从四面八方压来。

压进骨头，压进肺，连心跳都被压慢。每秒都像一年那么长，意识越来越模糊，像灵魂要被挤出身体。

刘斌拼命抬头，正对黑袍人。

帽子里一片黑，但他知道，对方在看他。

“你们来了。”黑袍人开口。

声音不大，却像直接进脑子。不是一句句说的，是一下子塞进来，带着好多重音，像几百人一起低语，又像风吹过废墟。

“每一次，都有人来。”

“每一次，都说要毁掉这里。”

“每一次，最后都成了碑文。”

他说完，放下手。

压力没了。

六个人喘着气爬起来，没人说话。刚才那一瞬，他们都看到了画面——别人的记忆。

刘斌看见自己烧一本书，每烧一页，就有一个人死。他认得那本书，《名录》，记着三百年来被“诗祸”害死的人。他笑着烧完最后一页，说：“终于清净了。”

林三看见一个小女孩在墙上写字，字变成蛇钻进她眼睛。她满地打滚，嘴里还在念诗，直到眼睛烂了，脑浆流出来。他在门外，拿着刀，冷眼看着。别人问他为什么不救，他说：“她是第七个‘载体’，必须死。”

赵七看见自己把毒箭射进兄弟喉咙，笑着说“任务完成”。那人曾为他挡过刀。可他没犹豫。因为命令是：“清除污染源。”

陈默看见自己写下一行诗，那人头落地。诗句变成锁链勒住脖子，越收越紧，直到断骨。他站在血泊里，平静翻页，继续写。

沈九听见一首曲子，弹到最后，琴弦割断他的脖子。那首歌是他写的，叫《终章》，每个音都是杀意。有人问：“为什么写这种歌？”他答：“因为世人需要终结。”

苏兰看见自己一刀劈开影子，影子站起来比她还快。打了三天三夜，她砍下影子的头。临死前，影子笑：“你杀的，是你自己。”

这些都不是他们的经历。

但他们知道——是真的。

这些记忆不属于他们，却刻在灵魂里，像前世，像共同的罪。

黑袍人转身。

他没动，可位置变了。

下一秒，他站在六人中间。

刘斌立刻后退，其他人围成一圈，背靠背。林三握紧断刀，赵七拿起半截箭杆，陈默咬破舌尖让自己清醒，沈九闭眼调息，苏兰双刀横立，眼睛死死盯着目标。

“你是谁？”刘斌问。

声音哑，但坚定。

黑袍人不答。

他抬手，空中出现一道光，像镜子。

镜子里是一座城。

城里的人在写诗。一边写，一边哭，一边笑，一边死。诗句飞上天，变成雨雪落下，所有人开始自残。有人撕嘴说“舌头适合写情诗”，有人挖眼说“瞳孔是最好的砚台”，有人扯出肠子当纸，蘸血写，边写边唱：“吾诗不朽，万代传颂！”

这城叫“墨安”。

刘斌知道这个名字。

三百年前消失的诗城，十万人口一夜自杀，尸体堆成山，墙上留下一首千行长诗，《永生赋》。朝廷烧了城，封锁消息，不准提“诗祸”。

可现在，他看见了真相。

这不是疯，是仪式。

用命换“永恒诗篇”的献祭。

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