第305章 暗流再涌：黑帮残部欲反扑（2/2）

“妈的！明天！就明天！咱们就去砸了那破店！把他那口破灶给他烧了！让那姓陈的知道，得罪我们虎爷，得罪我们兄弟，是个什么下场！”

其他人发出附和的低吼和粗俗的叫骂。

没人注意到，厂房那扇歪斜的铁皮门，无声地开了一道缝。

一个人影，端着什么东西，走了进来。

脚步声很轻，但在突然安静下来的厂房里，依旧清晰可闻。

所有人都愣住了，齐刷刷地转头，看向门口。

许铮走了进来。手里端着一个餐馆常用的那种不锈钢托盘，托盘上盖着一块干净的、洗得发白的蒸笼布。

他没有看那些惊疑不定、随即露出凶光的脸，径直走到长桌前。在无数道或震惊、或警惕、或充满敌意的目光注视下，他伸出手，掀开了托盘上的布。

是一盘刚出锅不久，还冒着丝丝热气的饺子。皮薄，近乎透明，能隐约看到里面青翠的馅料，整齐地码在盘子里，像一排沉默的元宝。

所有人都懵了，包括那个光头刺青男。

许铮将托盘放在堆满武器和酒瓶的破木桌上，发出轻微的“咚”声。他的声音不高，却奇异地压过了厂房里残余的嘈杂：

“你们可以现在就拿枪指着我，或者直接开枪。”

他顿了顿，目光平静地扫过一张张或狰狞、或迷茫、或凶狠的脸。

“但在那之前，我请求你们——吃一口这个。”

没人动。只有粗重的呼吸声和外面风吹铁皮的哗啦声。

许铮没有催促，只是站在那里，像一个不合时宜的侍者。他再次开口，声音里听不出什么情绪，像是在陈述别人的故事：

“我女儿死的时候，十六岁。学校里有人长期欺负她，往她课桌里塞死老鼠，撕她的作业本，在网上造她的黄谣。她哭着回家，我去学校找老师，找领导。他们说，‘孩子间打闹’，‘证据不足’，‘要注重学校声誉’。我去报警，警察说，够不上立案，让她‘调整心态’。”

他的语速很平，但每个字都像冰冷的石头，砸在寂静的空气里。

“后来，她在一个周五的傍晚，从学校教学楼的顶楼，跳了下去。警察来了，学校领导来了，最后的结论是：‘青少年心理问题’，‘学业压力过大’。那些欺负她的人，转学了，或者，什么事都没有。”

他看向那个光头刺青男，目光锐利如刀：“我恨过。恨那些欺负她的人，恨学校，恨警察，恨所有袖手旁观的人。我也想过，拿把刀，去把那些人全砍了。或者，弄点炸药，把那个该死的学校炸了。我觉得，这世界烂透了，不如一起毁了干净。”

他指了指桌上的那盘饺子：“后来，我走投无路，像个孤魂野鬼。是陈老板，给了我一口饭吃。不是施舍，就是一碗最普通的汤。我喝了那碗汤，坐在他店里的角落，第一次……像个正常人一样，哭了出来。”

厂房里死一般的寂静。只有外面呼啸的风声，像是呜咽。

“你们现在，手里拿着枪，兜里揣着刀，觉得自己够狠，够不要命，能吓住人，能报复，能出气。”许铮的声音依旧平稳，却带着一种穿透人心的力量，“可你们自己摸着良心问问，你们小时候，是不是也曾经饿着肚子，跪在别人家门口，就为了讨一口馊了的剩饭？是不是也曾经被爹妈拿皮带抽得满地打滚，被所谓的‘兄弟’骗得血本无归，被这个操蛋的世界，像扔垃圾一样，随手扔在哪个阴暗的角落里，自生自灭？”

他的手指，再次点向那盘热气渐消的饺子：“这盘饺子，我叫它‘和解饺’。不是向谁投降，也不是向谁认输。是有人告诉你，哪怕你烂到了泥里，身上背满了债，心里塞满了恨……你还活着。你还有机会，被人当成‘人’，而不是‘工具’或者‘麻烦’，好好地、不带任何目的地，对待一次。”

光头刺青男终于从极度的震惊和一种莫名的烦躁中回过神，他啐了一口唾沫，脸上横肉抖动，冷笑：“少他妈在这里放屁！装什么圣人！你以为端一盘破饺子过来，就能收买我们？就能让我们忘了虎爷的仇？”

许铮没有回答他的挑衅。他只是慢条斯理地从怀里——不是从那个放照片的暗格——掏出一个小小的银色U盘，轻轻放在了那盘饺子旁边。

“这里面，”他的声音冷了下来，“有你们在场的，每一个人的家庭住址，父母现在用的电话号码，还有……你们孩子目前就读的学校名称和班级。”

他看着光头男骤然收缩的瞳孔，继续用那种平直却令人骨髓发寒的语调说：“你们今天可以动手。去砸店，去烧灶，甚至去杀人。我不拦，也未必拦得住你们全部。”

“但等你们被抓住，坐上被告席，或者躺在棺材里的那一天。这个U盘里的信息，会自动发送到它该去的地方。”他顿了顿，“你们猜，那些失去了‘顶梁柱’的家庭，那些突然知道自己父亲/儿子/丈夫是个‘杀人犯’或‘暴徒’的亲人，还有那些在学校里可能会被指指点点的孩子……会怎么样？”

死寂。比刚才更甚的死寂。有人额头上冒出了冷汗，有人下意识地握紧了手里的刀柄，又松开。

“或者，”许铮的声音放缓了一些，目光扫过那几个眼神已经开始剧烈闪烁、脸上戾气被恐慌取代的人，“你们可以先坐下来，安安静静地，吃一口这盘饺子。吃完了，填饱了肚子，冷静了脑子，再决定——要不要真的走上那条再也回不了头的、拉着全家一起陪葬的亡命路。”

长长的、令人窒息的沉默。

终于，坐在角落里的一个瘦高个，眼神挣扎了几下，率先伸出了颤抖的手，拿起了桌上那双不知道谁用过的、沾着油污的木筷子。

光头刺青男猛地转头，怒目而视，低吼：“老六！你他妈敢！”

被叫做老六的瘦高个手一抖，筷子差点掉下去。但他看了看桌上那盘白白胖胖的饺子，又看了看许铮那双深不见底的眼睛，以及那个闪着冷光的银色U盘。他一咬牙，飞快地夹起一个饺子，甚至没怎么吹，就塞进了嘴里。

他咀嚼的动作很慢，腮帮鼓动着，眼睛却直直地盯着面前肮脏的桌面。咽下去之后，他整个人像是被抽掉了脊梁骨，肩膀塌了下去，手里的筷子“啪嗒”一声掉在桌上。他低下头，双手捂住脸，肩膀开始无法控制地耸动，发出压抑的、野兽般的呜咽。

紧接着，另一个一直没怎么说话、脸上有道疤的中年男人，也默默地拿起了筷子。他夹起一个饺子，仔细地看了看，然后放进嘴里。咀嚼，吞咽。然后，他放下筷子，什么也没说，只是将脸扭向一边，看向窗外无尽的黑暗，但眼眶已经红了，喉结剧烈地上下滚动。

许铮的目光，重新落回光头刺青男脸上，带着一种近乎残酷的平静：“你要带着兄弟们去闹事，去‘血债血偿’。行。先把这盘我包的和解饺，一人一个，吃了。用这口饭，垫垫底，壮壮胆。”

他的声音陡然转厉，像鞭子一样抽在空气里：“要是不敢吃，或者吃不下去——那你也别装模作样，拉着他们跟你一起去送死！你不配！”

光头刺青男死死地瞪着许铮，又瞪向那盘饺子，再瞪向旁边已经情绪崩溃的老六和那个沉默流泪的疤脸男。他的手，几次摸向腰间别着的那把土制手枪，青筋在手背上暴起，眼神里的凶光几乎要溢出来。

许铮就站在他对面，一步未退，眼神也没有丝毫闪避。他甚至微微抬起了下巴，露出脖颈，仿佛在邀请对方开枪。

时间，在冰冷的对峙中，一秒一秒地煎熬着流逝。厂房里只剩下粗重不一的呼吸声，和外面风卷残叶的呜咽。

不知过了多久，也许只有一分钟，却像一个世纪那么长。

光头刺青男脸上的肌肉剧烈地抽搐了几下。最终，那只按在枪柄上的手，像是突然失去了所有力气，颓然松开了。

他猛地伸出手，不是去拿枪，而是粗暴地从盘子里抓起一个已经有些凉了的饺子，看也不看，直接塞进自己大张的嘴里，胡乱地咀嚼了两下，几乎是囫囵咽了下去。

然后，他猛地扭过头，背对着所有人，肩膀无法抑制地、剧烈地耸动起来。起初只是压抑的抽气，随后变成了低沉的、仿佛受伤野兽般的呜咽，在空旷的厂房里回荡，混合着铁皮被风吹动的哗啦声，显得格外凄凉。

许铮没有再说话。他静静地看了那盘只剩下最后一个饺子的空盘几秒，然后，转身，走到厂房一个远离人群、堆着废弃麻袋的墙角。背靠着冰冷粗糙的水泥柱，缓缓地滑坐下去。

他闭上了眼睛，仿佛外面的一切喧嚣、哭泣、挣扎，都与他无关了。只有胸膛微微的起伏，证明他还活着。

厂房里，再没有人说话。没有人离开，但也没有人再去碰桌上的武器。那盘饺子，静静地放在那里，最后一个，孤零零地，渐渐失去了最后一点温度。

外面，夜风呼啸，卷过旷野，吹得屠宰场破败的铁皮屋顶“哗啦啦”乱响，像是无数冤魂在哭泣，又像是某种古老而悲凉的挽歌。

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陈砚舟还在店里。

他没睡。甚至没有坐下休息。

就坐在柜台后面那把旧木椅上，腰背挺得笔直。手里拿着那柄父亲传下来的旧银勺，用一块柔软的麂皮，一遍，又一遍，缓慢而专注地擦拭着。勺子早已被摩挲得锃亮，在灯光下反射出冷冽而纯净的光，几乎能清晰地照出他沉默的眉眼和身后墙壁的纹理。

门外的地面上，暗红色的污迹已经被许铮清理了大半，但仍有一些顽固的印渍渗透进青石板的缝隙，和半桶浑浊的、泛着淡红色的脏水一起，留在那里，诉说着不久前发生过的恶意。

店里的灯，依旧全部大开着，将每一个角落都照得雪亮，毫无保留。这光亮甚至溢出门窗，将门前一小段街道都映得清清楚楚，与周围沉沉的夜色形成鲜明对比，像一座孤独的、倔强的灯塔。

后巷里，那七只流浪猫，不知何时又悄悄地聚拢过来，重新挤在厨房排气口下方那块相对干燥的角落里。它们互相依偎着，缩成一团毛茸茸的、灰扑扑的球。不再惊恐，也不再哀叫，只是静静地趴在那里，耳朵偶尔转动一下，警惕着远处的声响，身体却松弛下来，仿佛这块被灯光和某种无形气息笼罩着的小小方寸之地，成了它们混乱世界里唯一能确定的、安全的港湾。

远处，不知哪条街巷，传来送奶车清脆的铃铛声，“叮铃、叮铃”，由远及近，又由近及远，划破凌晨最深沉的寂静，提醒着人们，无论夜晚如何黑暗，黎明总会如期而至。

陈砚舟抬起头，看了一眼挂在墙上的老式圆形挂钟。

时针和分针，静静地指向——

两点十七分。

他停下了擦拭银勺的动作。将那块麂皮仔细叠好，放在柜台一角。然后，他站起身，走到依旧散发着余温的灶台前。

伸出手，掀开了旁边那台小型蒸箱的盖子。

一股白色的、浓郁的蒸汽“呼”地涌出，扑在他脸上，带来温暖湿润的触感。

蒸箱里，不锈钢的架子上，稳稳地放着一盘饺子。

不是晚上给首长做的那种，也不是许铮带走的“和解饺”。是另一盘，皮似乎更厚实一些，形状也更朴拙，刚刚蒸好，每一个都白白胖胖，饱满精神，正拼命地散发着面食和馅料最本真、最诱人的热气与香气。

陈砚舟没有动它。

没有端出来，没有品尝，甚至没有去碰一下蒸盘。

他只是站在那里，微微低着头，隔着渐渐散去的蒸汽，安静地看着那盘饺子。

耳朵，却似乎全神贯注地，捕捉着门外的一切动静——风声，远处隐约的车声，更远处城市沉睡的呼吸声，以及……可能来自任何方向的、下一个无法预知的“动静”。

他像一个最有耐心的猎手，也像一个最坚定的守卫。