第3章 瘴林蚀骨，幻影缠身（1/2）

七彩的雾从四面八方涌来。

苏辞镜划着桨，小舟在狭窄的水道上滑行。水道宽不过两丈，两侧是浓得化不开的瘴气墙——那些雾呈现出诡异的瑰丽色彩：猩红如血，靛蓝如毒，鹅黄如腐脓，紫黑如淤伤。它们缓慢地翻滚、纠缠，像无数条巨蟒在交媾，在喘息。

鲛绡面纱过滤了最致命的毒，但气味依然透进来。甜腻的、令人作呕的香气混着沈砚的药香，变成一种古怪的气息，像腐烂的花浸泡在药汤里。每一次呼吸，都感觉有细小的钩子在刮擦喉咙。

她把海图摊在膝上，对照着四周的景物。沈砚画得很精确：水道在这里要左转，避开一处暗涡；前行三十丈，右侧有礁石群，必须在涨潮前通过；再往前，瘴气会变成三层，最中间那层青色的是活瘴，触之血肉立溃。

一切都和图上一样。

这让她更冷。沈砚三年前走过这条路，每一步的凶险都记了下来，留给她。他是以怎样的心情，在瘴气弥漫的死亡之海里，丈量着每一步的尺寸，计算着每一刻的时间？

是为了有朝一日，让她来走吗？

船头的骨灰坛安静着。自进入瘴林后，它就不再发热，也不再震动，恢复了陶器应有的冰冷和沉默。仿佛之前的叩响、烟雾、字迹，都只是她的幻觉。

也许真是幻觉。瘴气噬心，海图上写着。

她握紧船桨，用力划水。水道里的水是粘稠的，桨叶拨开时几乎无声，只带起一片片浑浊的泡沫。泡沫浮在水面，久久不散，每个泡沫里都映着扭曲的七彩光——光里有人影晃动。

苏辞镜不敢细看。

“勿信眼中所见。”沈砚的字迹浮现在脑海。

她低头，专注地看着海图。图上的墨迹在瘴气湿润的空气里微微晕开，那些标注的小字变得模糊，像在蠕动。她眨了眨眼，再看时，字迹又清晰了。

是错觉吧。一定是。

小舟绕过一片突出的礁石。石头上爬满了藤壶，那些灰白色的壳密密匝匝地挤在一起，随着船身带起的水波开合，发出细微的“咔哒”声。像无数张微小的嘴，在咀嚼，在低语。

就在这时，她听见了歌声。

很轻，很飘渺，从左侧的猩红瘴气深处传来。是个女声，唱的调子她很熟悉——江南的采莲曲。她小时候常听母亲哼唱。

“莲叶何田田，鱼戏莲叶间……”

歌声哀婉，尾音拖得很长，在瘴气里扭曲变形，变得像是呜咽。

苏辞镜的手僵在船桨上。母亲早在她七岁那年就病逝了。葬在苏州城外，坟前种了几株莲，父亲说母亲最爱莲花。

“阿镜……”

歌声停了，换成一声轻唤。

她的名字。是母亲的声音。

“娘？”她不由自主地转过头，看向那片猩红的雾。

雾在翻滚，渐渐聚拢，隐约勾勒出一个女人的轮廓。纤细的身形，挽着髻，穿着藕荷色的衫子——是母亲下葬时穿的那件。

“阿镜，你来这里做什么？”轮廓在说话，声音温柔又悲伤，“回去吧，这里不是你该来的地方。”

苏辞镜的呼吸急促起来。鲛绡下的嘴唇在颤抖。她明知道这是瘴气的幻象，明知道母亲已经死了十五年——可那声音太像了，像到每个音节都敲在她心上最软的那块肉上。

“娘……”她喃喃道，“我好累。”

“我知道，孩子。”雾中的轮廓伸出手，像要抚摸她的脸，“回去吧。回江南去。海棠该开了，你爹在等你。”

爹。父亲在她嫁入沈家第二年就病故了。沈砚操办的丧事，选的风水宝地，立的墓碑。那日雨很大，他撑伞站在她身边，手轻轻搭在她肩上，说：“阿镜，你还有我。”

现在她谁都没有了。

“我回不去了，娘。”她听见自己的声音，沙哑得像破了的鼓，“沈砚死了。我得找到他要的东西，我得……我得弄明白。”

“他骗了你。”雾中的声音忽然变得尖锐，“他一直在骗你。成亲是骗，誓言是骗，连死都是骗！阿镜，你还要被他骗到什么时候？”

轮廓在扭曲，藕荷色的衫子变成了一缕缕猩红的雾丝，女人的脸开始融化——不，不是融化，是变成了另一张脸。

沈砚的脸。

苍白，消瘦，眼角有细纹，但依然是那双沉静如深潭的眼睛。他在雾中看着她，嘴唇微动，说：

“阿镜，回头。”

和骨灰坛里冒出的烟雾字迹一样的话。

苏辞镜猛地闭上眼睛。

“假的。”她对自己说，指甲掐进掌心，“是瘴气，是心魔，是假的。”

可当她再睁眼时，沈砚的幻影还在那里。他朝她伸出手，手指修长，掌心向上——那是他惯常的动作，等她把手放上去。

“跟我回去。”他说，声音温柔得让她想哭，“我们回家。海棠真的开了，我陪你去看。”

小舟在晃动。不是她在划，是水波在推。船头正一点点偏离水道，朝着那片猩红的雾靠去。

“不要！”她尖叫一声，抓起船桨，狠狠砸向水面。

水花溅起，打散了部分雾气。沈砚的幻影模糊了一瞬，但很快又凝聚起来。这次他更近了，近得她能看清他眼里的血丝，看清他唇角那道细微的、只有她知道的伤疤——那是他年少时练武不慎磕破留下的。

太真了。真到每一个细节都对。

“阿镜。”幻影的声音里带上了哀求，“别往前走了。前面是死路。你会死的。”

“你不是沈砚。”她咬着牙说，声音从齿缝里挤出来，“沈砚不会求我。他只会安排好一切，然后让我按他的安排走。”

幻影沉默了。那张脸上浮现出一种复杂的表情——悲伤，愧疚，还有一丝她看不懂的决绝。

“你说得对。”幻影轻声说，“我确实安排了一切。包括我的死。”

苏辞镜浑身一震。

“你说什么？”

“我没有喝那杯毒茶。”幻影说，身影在雾中时聚时散，“死的是替身。我还活着，阿镜。我就在这片海的某个地方，等着你找到我。”

船桨从她手中滑落，砸在船板上，发出闷响。

“你……还活着？”

“是。”幻影朝她走近一步，脚踩在水面上，却没有沉下去，“虎符是饵，归墟是局。我需要你帮我完成最后一件事。所以设计了这一切，让你以为我死了，让你不得不踏上这条路。”

他的话像冰锥，一根根钉进她心里。

“为什么？”她听见自己在问，声音空洞，“为什么骗我？”

“因为这件事太危险。”幻影的声音低下去，“我不能让你知情。知情就会有破绽，会被他们发现。只有你真的以为我死了，只有你真的恨我、怨我，却又放不下我——你才会走这条路，才会演得毫无破绽。”

他顿了顿，又补充道：“就像现在这样。”

苏辞镜瘫坐在船板上。骨灰坛在她脚边，冰冷的陶壁贴着她的小腿。她低头看它，看坛口封蜡上自己亲手按下的指印。

所以这坛子里不是沈砚。是某个替身的灰烬。她被耍了，被彻头彻尾地耍了。三个月的悲痛欲绝，三个月的行尸走肉，三个月的挣扎与怀疑——全都是他剧本里写好的戏码。

而她，是最好的演员。

“你好狠。”她抬起头，看着雾中的幻影，“沈砚，你好狠的心。”

幻影的脸上掠过一丝痛楚。真实的、鲜活的痛楚，不像幻觉该有的表情。

“我不得不狠。”他说，“阿镜，时间不多了。你现在回头还来得及。按原路返回，出瘴林，回江南。我会在那里等你，等一切结束后——”

“然后呢？”她打断他，忽然笑起来，笑声凄厉，“然后我们再续前缘？当这一切都没发生过？我抱着别人的骨灰哭三个月，你在一旁冷眼旁观？”

“不是旁观。”幻影急切地说，“我一直在看着你。堕星滩上你刻字时，我在礁石后面；你找到船时，我刚刻完警告离开；你每夜对着骨灰坛说话，我都在窗外听着。阿镜，我比你更痛——”

“闭嘴！”

她抓起船桨，疯了一样朝幻影挥去。桨叶穿透雾气，打了个空。幻影消散成丝缕，又在几步外重新聚拢。

“你打不到我的。”他说，声音里带着疲惫，“我在这里，又不在这里。瘴气是我的媒介，也是我的囚笼。阿镜，听我一次，回头吧。前面真的有东西在等你——不是我安排的东西。是别的……更可怕的东西。”

“我更怕你。”她冷冷地说，重新抓起船桨，划动水面，“比起未知的可怕，你的算计更让我恶心。”

小舟加速，冲破了那片猩红的雾。幻影在身后呼喊她的名字，声音越来越远，最后消失在瘴气深处。

水道开始变窄。

两侧的瘴气墙几乎要贴到船身。颜色从猩红转为靛蓝，温度骤降。苏辞镜呼出的气在鲛绡面纱下凝成白霜。她的手指冻得僵硬，几乎握不住桨。

但她没有停。

愤怒像一把火，在她胸腔里燃烧，暂时压过了悲痛和恐惧。如果沈砚还活着，如果这一切都是他的局，那她更要往前走——走到尽头，揪出他，问个明白。

问问他，这十年婚姻，到底有多少是真的。

问问他，当她跪在灵堂里，一口血喷在白幡上时，他是不是就在某处看着。

问问他，心到底要碎成几瓣，才算够。

前方出现岔路。

海图上没有标注岔路。沈砚画的水道是笔直一条，直通瘴林深处。可现在，水道一分为三：左边那条泛着青光，中间是浑浊的黄色，右边则是深紫。

三条路，三条都是死路的样子。

苏辞镜停下船，再次展开海图。图上的线条在跳动——不，是真的在动。墨迹像活过来一样，在水道分岔的位置扭曲、重组，最后变成了三个字：

“选错即死”

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