第9章 双黄蛋（1/2）
清明刚过，地里的麦苗蹿得齐膝高，带着湿冷的潮气。我蹲在外公外婆的坟前，用树枝扒拉着新冒头的杂草，指尖沾了些黏糊糊的泥。哥哥站在旁边，脊背挺得笔直，像根没长熟的玉米秆，眼睛直勾勾盯着坟头那丛迎春花——去年舅舅亲手栽的，说是等开春了，能给坟头添点颜色。
“哥，你看我捏的小蛇！”我举着泥巴搓成的玩意儿喊他，泥点溅在裤腿上，凉飕飕的。
哥哥没回头，喉结动了动，声音发飘：“小妹，你看那花丛里……”
我顺着他的目光瞅过去，迎春花刚打了骨朵，青绿色的枝条缠在一起，没什么特别的。正想问他看啥，就见他猛地打了个哆嗦，脸色白得像坟头的纸幡。“二舅……二舅在那儿。”他指着花丛，手指抖得像风中的枝丫。
我妈正在碑前摆祭品，闻言手里的苹果“咚”地掉在泥里，红通通的皮沾了层黑泥。“胡吣啥！”她冲过来拽哥哥的胳膊，力道大得能捏碎骨头，“你二舅昨天还打电话说家里秧苗该插了，哪有空来这儿晃悠！”
哥哥被拽得踉跄了一下，鞋跟磕在石碑底座上，发出闷响。“真的！”他急得脸通红，鼻尖沁出细汗，“穿那件蓝褂子，袖口磨破的地方还别着根别针，跟我上次见他一模一样！”
我爸蹲在旁边抽烟，烟蒂烫到手指才猛地回神，抬脚就往哥哥腿上踹：“小兔崽子清明节咒人玩？我看你是皮痒了！”
鞋底抽在牛仔裤上“啪啪”响，哥哥却没像往常那样哭嚎，只是死死盯着迎春花，眼睛瞪得溜圆，像要把那丛花看出个洞来。“他还冲我笑呢……”他喃喃着，嘴角往下撇，眼泪突然就涌了出来，“他手里还拿着个双黄蛋，蛋壳上沾着鸡粪……”
奶奶拄着拐杖走过来，往哥哥嘴里塞了片生姜，辛辣的气味瞬间弥漫开来。“呸呸呸，童言无忌。”她往地上吐了三口唾沫，拐杖在坟前的泥地里戳出三个小坑，“老两口在底下歇着，别跟孩子一般见识。”
回家的路上，哥哥一直没说话，只是攥着我的手，手心湿冷得像攥了块冰。路过村口的老槐树时，他突然停下来，指着树后：“你看，二舅在那儿躲着呢。”我顺着看过去，只有被风吹得摇晃的野草，草叶上的水珠滚下来，像谁在掉眼泪。
那天晚饭，哥哥扒拉了两口就放下筷子，说要去床底下找皮球。我家床底下堆着三个旧木箱，装着换季的衣服和破布，平时连猫都懒得钻。他刚钻进去没半分钟，突然尖叫着滚出来，手背被木刺划了道血口子，血珠串成线往下掉。
“二舅……二舅在里面……”他指着床底，声音抖得像筛糠，“他蹲在木箱上，盯着我看呢！”
我爸气得脱了鞋就揍，鞋底抽在背上“啪啪”响：“让你胡说！让你吓唬人！你二舅在邻村好好的，能钻你床底？”
哥哥哭着喊：“是真的！他还冲我笑呢！牙齿上沾着韭菜叶，跟昨天吃饺子一样！”
最后是奶奶把我爸拉住的。她往床底下瞅了瞅，黑沉沉的没看清啥，只说：“小孩子眼净，别打了。”然后从灶膛里抓了把草木灰，往哥哥手背上的伤口一抹，“收惊。”草木灰蛰得哥哥直抽气，可他看我的眼神里，全是我看不懂的怕，像掉进冰窟窿里似的。
夜里我跟哥哥睡一个屋，他翻来覆去睡不着，床板被压得“吱呀”响。月光从窗棂钻进来，在地上投下格子影，他突然凑到我耳边，热气吹得我耳朵痒：“小妹，二舅是不是……要出事了？”
我迷迷糊糊的，只记得舅舅上次来，从兜里掏出个双黄蛋塞给我，蛋壳上还沾着鸡粪，他说：“囡囡吃，补脑子。”蛋黄是橙红色的，两个圆滚滚挤在一起，像两只眼睛，盯着我看。
哥哥说看见舅舅的第三天，我妈去邻村走亲戚，回来时脸拉得老长，进门就往灶台上摔了个碗。“丢人现眼的东西！”她骂骂咧咧地蹲在地上捡碎片，“他媳妇跟人吵翻天，说他懒，地里的活儿全堆着，自个儿躲在屋里抽烟！”
我趴在门框上听，想起舅舅走路的样子——以前他总爱背着我跑，步子迈得又大又稳，像头壮实的牛。上次来的时候，他左腿有点瘸，说是冬天挑水摔了一跤，“养养就好”，他摸着我的头笑，掌心的茧子蹭得我头皮痒。
那天下午，哥哥又往床底钻。我爸看见了，刚要瞪眼，奶奶拦了句：“让他看看也好，省得总瞎想。”她往哥哥手里塞了个手电筒，“照亮点，别再划伤了。”
哥哥抱着手电筒，猫着腰进去，半天没动静。我趴在床边往下瞅，只能看见他的鞋后跟，沾着早上的泥。突然，手电筒的光在里面乱晃，“啪”地掉了出来，滚到我脚边，光圈在墙上扫了一圈，最后定格在一张蜘蛛网，网上沾着片干枯的韭菜叶。
“哥？”我试探着喊了声，声音在空屋里荡了荡，显得格外脆。
里面没声。我爸赶紧趴下去拽他，把哥哥拖出来时，他嘴唇都紫了，眼睛瞪得溜圆，像被水泡过的核桃。手里攥着半块饼干——是舅舅上次带来的苏打饼干，早就过期了，硬得像石头，边缘还沾着点灰，像是从哪个角落抠出来的。
“看见啥了？”奶奶声音发紧，往他嘴里塞了片生姜，辣得他直哆嗦。
哥哥嚼着生姜，眼泪鼻涕一起流，顺着下巴滴在胸口，洇出一小片湿痕：“他还在……蹲在最上面的木箱上，腿是直的，不像平时那样弯着……手里拿着双黄蛋……”他突然打了个嗝，一股韭菜味混着姜辣味涌出来，“蛋黄是散的，像……像吐出来的那样……”
这话一出，屋里静得能听见钟摆“滴答”响。我妈脸色发白，偷偷掐了我爸一把，指甲几乎要嵌进肉里。奶奶没说话，只是从墙角拿起那把用了几十年的桃木梳，往床底下梳了梳，木梳齿刮过地面的灰尘，发出“沙沙”声，像有人在磨牙。
从那天起，我总觉得床底下有凉气。明明是初夏，光着脚路过床边，总能感觉一阵冷飕飕的风，像有人对着脚脖子吹气。有次我不小心把袜子掉在床底，弯腰去捡时，看见黑暗里有两点微弱的光，像猫的眼睛，可那光一动不动，盯着我看。我吓得尖叫着蹦起来，袜子也忘了捡。
哥哥开始失眠，眼下挂着黑圈，像被人打了两拳。上课总打瞌睡，被老师告了状。我爸没再揍他，只是抽烟抽得更凶了，烟头扔了一地，踩上去“嘎吱”响。有天半夜，我被冻醒了，看见哥哥坐在床边，背对着我，肩膀一抽一抽的，像只被雨淋湿的小兽。
“哥，你干啥呢？”我揉着眼睛坐起来，被子滑到腰上，凉气顺着脊背爬上来。
他转过头，眼睛在黑暗里亮得吓人，像浸在水里的煤球：“我在等二舅。”
“等他干啥？”
“他好像有话跟我说。”哥哥往床底指了指，声音压得极低，“他总在那儿瞅着，嘴动来动去，就是听不清说啥。”他突然抓住我的手，手心湿冷，“你说，他是不是想让我们去看看他？”
我吓得往被窝里缩，突然想起舅舅给我的双黄蛋。那天我剥开蛋壳，蛋黄是橙红色的，两个圆滚滚挤在一起，像两只眼睛，当时觉得好玩，现在想来，那眼神直勾勾的，好像早就知道什么。
舅舅去世前那天，太阳毒得很，柏油路被晒得发软，踩上去能留下浅浅的脚印。我蹲在院里玩弹珠，玻璃珠滚到鸡窝旁边，刚要去捡，突然觉得心口像被什么东西攥住了，疼得喘不过气。我捂着胸口蹲在地上，冷汗顺着脖子往下淌，滴在滚烫的水泥地上，“嗞”地一声就没了。
“咋了囡囡？”奶奶端着洗衣盆过来，围裙上还沾着泡沫。她摸了摸我的额头，手背上的水珠子凉丝丝的，“没发烧啊。”
“奶奶，心疼。”我指着心口，眼泪掉下来，混着汗水流进嘴里，咸涩涩的。
“傻孩子，”奶奶笑了，眼角的皱纹挤成一团，“这是饿的，快去吃块锅巴。”她往灶房走，脚步有点晃，背影在阳光下缩成个小小的影子。
我摇头，疼得说不出话。那疼不是针扎似的锐痛，是闷闷的，像有块湿泥巴堵在嗓子眼，又沉又重。这时候我妈从地里回来，裤腿卷到膝盖，沾着黄澄澄的泥。听见动静骂我：“多大点事儿就哭，是不是又想找揍？”
“她是真疼。”哥哥不知啥时候站在门口，脸色跟我一样白，嘴唇干裂得像块老树皮。他靠在门框上，扶着墙才站稳，“二舅以前总说，心疼就是有人惦记。”
我妈没再骂，只是往灶房走，脚步有点乱。她烙了张鸡蛋饼，黄油油的，冒着热气，塞给我：“吃了就不疼了。”
饼是热的，可我咽不下去，心口的疼一阵比一阵紧，像有根绳子在慢慢勒。我看见哥哥也捂着胸口，眉头皱得像团拧在一起的抹布，“哥，你也疼？”
他点点头，没说话，只是往嘴里塞了块生萝卜，咔嚓咔嚓地嚼，萝卜的辣味呛得他直咳嗽，眼泪却出来了，顺着脸颊往下掉。
中午两点，我疼得在炕上打滚，炕席的纹路硌得我骨头疼。我爸要骑车带我去卫生院，车铃铛“叮铃铃”响得烦人，被奶奶拦住了：“别去，过会儿就好了。”她从樟木箱里翻出件叠得整整齐齐的蓝褂子，是舅舅去年落在这儿的，往我身上一盖，“暖暖。”
褂子上有股淡淡的汗味和泥土味，是舅舅身上的味道。以前他抱我的时候，我总把脸埋在这股味道里，像埋在晒过太阳的麦秸堆里，踏实得很。盖上没多久，疼真的轻了点，我迷迷糊糊睡着了。
醒来时，看见我妈坐在炕沿上抹眼泪，手背把眼睛擦得通红。我爸蹲在院里抽烟，烟圈一圈圈飘到天上，像一个个破掉的泡泡。哥哥站在门口，背对着我，肩膀一动不动，像块被晒蔫的玉米秸。
“妈，我不疼了。”我说，嗓子干得像砂纸。
我妈没回头，只是哭得更凶了，肩膀抖得像风中的玉米叶。“你二舅……没了……”她的声音哽在喉咙里，像被什么东西堵住，“刚才在地里插秧，直挺挺倒下去的……”
二舅大名叫王二柱，村里人都叫他二柱。我总觉得这名字不好听，像根傻愣愣的柱子，可他听见我这么说，总会挠挠头笑，露出两颗小虎牙。
哥哥突然冲进屋里，趴在床底下，半天没出来。等我爸把他拉出来，他手里捧着个东西，是个蛋壳，碎成了两半，里面的蛋黄早就干了，结在壳上，黄黄的，像块硬痂。蛋壳边缘沾着点灰，跟他上次攥着的饼干上的灰一模一样。
“他早就想告诉我们了……”哥哥把蛋壳往我手里塞，指尖冰凉，“你看，双黄蛋……他一直攥着的。”
蛋壳硌得我手心疼，心口那股被攥住的感觉又回来了，比中午更厉害，疼得我眼泪直流。原来那不是我的疼，是舅舅的。他倒在地里时，一定也这么疼，疼得直不起腰，喊不出声。
舅舅的葬礼办在邻村，我妈不让我去，说小孩家眼净，见不得白事。我和哥哥坐在门槛上，看着远处的路，舅舅以前就是从那条路来的，骑着辆旧自行车，车把上挂着个布包，里面装着给我的双黄蛋。车铃“叮铃铃”响，隔老远就能听见。
“哥，二舅为啥总在床底下？”我数着蚂蚁，蚂蚁搬着块饼干渣，费劲地往洞里爬。
哥哥揪着地上的草，草根被拽断的声音“咔嚓咔嚓”响，他声音闷闷的：“他怕外公外婆骂他。”舅舅入赘那天，外公气得摔了碗，瓷片溅到墙角，现在还能看见个小小的白印。“他说……他对不起家里。”
“那他为啥不说话？”
“他疼。”哥哥的声音带了哭腔，手背上的伤口还没好，红通通的，“上次摔断腿，他没说过疼；这次倒在地里，肯定很疼很疼……疼得说不出话。”
我想起那天中午的心口疼，突然明白过来——原来他一直在跟我们说话。用疼，用床底的凉气，用攥在手里的蛋壳。他只是不会像以前那样，笑着喊我们的名字了。
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