第167章 电话里我唯唯诺诺，见面时我重拳出击！（1/2）
电话挂断后，苏云在长安街的冷风里站了一会儿。
听筒里雷胜利那带着浓重湘西口音的咆哮还在耳边回荡——
“苏总！你莫催！老子就是把牙崩了，也把那个铁脑壳给你啃出来！初十五！元宵节之前，要是那个模具不出货，我雷胜利就把脑袋拧下来给你当球踢！”
苏云笑了。
他知道，雷胜利这种人，是属弹簧的，压得越紧，崩得越高。
“走，诚儒。”
苏云钻回车里，搓了搓冻僵的手，“去北影厂的特设摄影棚。贝托鲁奇导演那边，今晚要试那件‘真家伙’了。”
北影厂，三号特大摄影棚。
外头的风还在刮，把枯树枝卷得啪啪打在铁皮大门上，听着跟鬼叫似的。
棚里却闷热得像个蒸笼。
几十盏大功率的钨丝灯全开着，烤得空气里弥漫着一股子胶皮线过热的焦糊味，还有老道具上散发出来的陈年樟脑球气息。
苏云推开厚重的隔音棉门帘进来的时候，并没有惊动太多人。
他不想摆什么投资人的谱，找了个角落的马扎坐下，顺手从旁边场务的烟盒里摸了根这就那种两毛钱一包的“大前门”，没点，就那么在鼻尖下闻着。
场中央，正在磨戏。
没有那种大开大合的嘶吼，只有令人窒息的低气压。
贝托鲁奇导演这会儿也不暴躁了，正蹲在监视器后面，像个守着洞口的老猫，死死盯着场中央的那个人。
那是尊龙。
他已经在BJ待了快一个月了。
这一个月，苏云没让他住友谊宾馆的贵宾楼，直接把他扔到了这北影厂的招待所，吃大食堂，听京片子，让他把身上那股百老汇的洋味儿给熏下去。
此刻，他正站在那张金丝楠木雕花的龙椅前。
身上那件龙袍，是真家伙。
那是苏云托关系从文物商店的库底子里翻出来的，据说是清晚期一位亲王穿过的吉服，后来改了改制式。
虽然金线有些氧化发黑，但那种沉甸甸的质感，绝不是化纤戏服能比的。
但尊龙的状态不对。
他肩膀绷得太紧，脖子梗着，像是在跟这身衣服较劲。
他试图演出一种“君临天下”的威严，但怎么看怎么像个偷穿大人衣服的小孩，透着股心虚。
“Cut……”
贝托鲁奇叹了口气，揉了揉眉心，“Joh，休息一下。你现在的眼神不像个皇帝，像个随时准备逃跑的小偷。”
尊龙颓然地松了口气，有些狼狈地扯了扯领口，那是满清服饰特有的硬立领，卡得他脖子上都起了一圈红印子。
“这衣服……太硬了。”
尊龙接过助理递来的水，声音沙哑，“它像个壳子一样罩在身上，我感觉不到自己的手脚。”
“觉得难受就对了。”
一个声音从角落里传来。
尊龙猛地回头，看见苏云正把玩着那个未点燃的香烟，慢悠悠地走了过来。
“苏爷。”尊龙下意识地挺直了腰杆。这是刻在骨子里的习惯，苏云不仅是把他带回国的人，更是那个早就签下他终身经纪约的“主公”。
苏云摆摆手，示意他坐下。
他走到那件龙袍前，伸出手，指尖在那冰冷、僵硬的刺绣上划过，眼神里并没有旁人那种对皇权的敬畏，反而带着一丝毫不掩饰的嫌弃。
“Joh，你知道为什么汉人的衣服讲究‘宽袍大袖’，讲究‘衣带当风’吗？”
苏云的声音不高，但在安静的摄影棚里，每一个字都听得清清楚楚。
“因为那是给‘人’穿的。我们要的是飘逸，是自在，是天人合一。”
苏云猛地扯了一下龙袍那个死板的袖口，那是满清特有的马蹄袖，窄小、拘束，透着一股子小家子气。
“但这玩意儿不一样。”
苏云嗤笑一声，拍了拍那硬邦邦的布料。
“这是给‘奴才’穿的。你看这领口，锁得死死的，生怕你多吸一口气；你看这袖子，那是为了方便骑马射箭、方便跪下磕头设计的。”
“什么大清龙袍？说白了，就是一件镶了金边的马褂，一件把你捆得严严实实的拘束衣。”
尊龙愣住了。
他在国外受的教育，总是告诉他这是神秘的东方皇权，是至高无上的象征。
从来没有人用这样一种近乎刻薄、却又一针见血的角度去解读这身衣服。
“你觉得它牛逼？觉得它神圣？”
苏云看着尊龙那双漂亮的眼睛，摇了摇头。
“别傻了。在我们汉人的审美里，这种把人裹成粽子的衣服，那是没文化的表现。它代表的不是高贵，是僵化，是腐朽，是三百年的停滞。”
“溥仪穿上它，不是因为他想穿，是因为他没得选。”
苏云突然弯下腰，凑到尊龙面前，两人之间的距离不到十公分。
尊龙甚至能闻到苏云身上那股淡淡的肥皂味，那是招待所廉价肥皂的味道，却让人感到莫名安心。
“Joh，你不需要去演什么威严。一个被关在笼子里的鸟，装什么老鹰？”
“你要演的，是对这身‘拘束衣’的厌恶。”
“你想撕开它，想喘口气，想像个真正的汉人一样，穿一件敞亮的衣服，去外面的世界走一走。但你做不到，因为你是皇帝，你是全天下最大的那个囚徒。”
苏云的话，像是一把手术刀，精准地剖开了尊龙心里的那层迷雾。
尊龙的瞳孔微微颤抖着。
他低下头，看着自己身上这件明晃晃、硬邦邦的黄袍子。
刚才那种“我要演得像个大人物”的虚荣感消失了。取而代之的，是一种生理上的不适，一种想要呕吐、想要挣扎的窒息感。
这种窒息感，和他小时候在香港孤儿院，被那个老太太关在黑屋子里背戏词的感觉，一模一样。
“我……我明白了。”
尊龙深吸了一口气。
他没有再试图挺胸抬头，而是缓缓地塌下了肩膀。
那种刻意的“架子”散了。
但他坐在那里，却突然有了一种令人心碎的质感。
就像一个精致的瓷娃娃，被封在了一个满是灰尘的玻璃罩子里，美得让人窒息，也绝望得让人窒息。
“导演，我准备好了。”尊龙轻声说道，连头都没抬。
贝托鲁奇在远处比了个大拇指。
苏云笑了笑，悄无声息地退到了阴影里。
这才是他要的效果。
不是去跪舔那个腐朽的王朝，而是站在现代文明的高度，去审视那个荒诞的时代。
……
从摄影棚出来，外面的风小了点。
李诚儒正蹲在车边抽烟，见苏云出来，赶紧踩灭烟头迎了上去。
“苏爷，完事了？”
“嗯，点拨两句，这小子有悟性。”苏云钻进车里，疲惫地揉了揉太阳穴。
“那咱们回招待所？”
“回什么招待所。”苏云睁开眼，“去看看晓旭她们。这帮丫头在那个红楼培训班待了快半年了吧？我这个当苏爷的，回了BJ还没去露个面，不合适。”
“得嘞！那帮姑娘可天天念叨您呢。”
李诚儒发动了车子，一边打方向盘一边闲聊，“对了苏爷，今儿早上刚接了香港那边的长途。乐韵在那边干得不错。”
“哦？那个辣妹子适应得挺快？”
提到乐韵，苏云嘴角勾起一抹笑意。
早在几个月前，苏云就把那个还没演“王熙凤”、但已经显露出管家婆潜质的乐韵给派到了香港。
名义上是去学习先进的造型技术，实际上是让她去盯着那边的账目和行政。
毕竟，比起演戏，乐韵那种泼辣干练的性格，其实更适合当个大管家。
“可不是嘛！”李诚儒啧啧称奇，“听说她现在粤语说得比我都溜，把咱们在香港那个办事处管得井井有条。连大D那种黑道大哥，见了她都得客客气气叫声‘邓姐’。那股子泼辣劲儿，真神了。”
“那是，也不看看那是谁。”苏云笑了，“那是咱们的‘凤辣子’，放在哪儿都是个人物。”
说话间，车子拐进了一条幽静的胡同。
这里是圆明园附近的一处大院，也是红楼梦剧组第一期学习班的驻地。
夜深了，大院里静悄悄的。
只有一扇窗户还亮着灯。
苏云下了车，让李诚儒在外面等着，自己紧了紧大衣，推门走了进去。
那是陈晓旭的宿舍。
虽然早就签了约，成了苏云旗下的第一批艺人，但这帮姑娘还是保持着那种单纯的集体生活习惯。
“笃笃笃。”
“谁呀？”屋里传来一个轻柔的声音，带着点南方的软糯。
“我，苏云。来查岗的。”
门“吱呀”一声开了。
陈晓旭披着一件淡蓝色的棉袄站在门口。
她手里还拿着一本书，头发随意地挽着，素面朝天，却比任何时候都像林黛玉。
看到是苏云，她那双总是带着点愁绪的眼睛里，瞬间闪过一丝惊喜，但很快又被一种少女特有的矜持给压了下去。
“苏爷……你怎么这么晚来了？”
她没叫苏老师，也没叫苏总，而是跟着李诚儒他们叫了声“苏爷”，透着股自己人的亲近。
“路过，来看看你们有没有偷懒。”
苏云也没客气，迈步进屋。屋里很暖和，还有股淡淡的墨香味。
桌上摊开着《红楼梦》的原著，上面密密麻麻写满了笔记。
“张莉她们呢？”苏云随口问道。
“都睡了。也就我觉少，还在看书。”陈晓旭给苏云倒了杯热水，有些局促地站在一边，“苏爷，听说……听说那个演皇帝的尊龙先生，也是咱们公司的人？”
“对，怎么了？”
“没什么，就是觉得……”陈晓旭咬了咬嘴唇，眼神里透着股崇拜，“觉得苏爷您真厉害。能把那么远的人都聚到一起。”
“这算什么。”
苏云喝了口水，看着眼前这个注定要红颜薄命的姑娘。
上一世，她陷在林黛玉的戏里出不来，最后郁郁而终。
这一世，既然签了她，苏云就不打算让她只活在那个大观园的梦里。
“晓旭，书要读，戏要演。但别把自己读傻了。”
苏云放下杯子，语气认真，“林黛玉是曹雪芹写死的，但你是活生生的人。等这戏拍完了，我送你去香港，或者去美国。世界很大，别光盯着那些伤春悲秋的事儿。”
陈晓旭愣了一下，似乎没想到苏爷会说这些。
她看着苏云，良久，轻轻点了点头。
“我知道了。苏爷……你和别人不一样。”
“哪不一样？”
“别人看我们，像是在看个玩意儿，或者看个画儿。只有你……”陈晓旭笑了，那笑容很淡，却很真，“……只有你觉得我们还得过日子。”
苏云心里一动。
这姑娘，心思剔透着呢。
“行了，早点睡。过几天我让乐韵从香港给你寄几本时装杂志回来，别整天看古书，容易把脑子看坏了。”
苏云站起身，没多停留。
走到门口时，他突然回头。
“对了，明天早上，会有个大包裹送到这儿。是我给你们这帮丫头准备的元宵节礼物。”
“什么礼物？”陈晓旭好奇地问。
“到时候你就知道了。反正比这书里的东西，要有意思得多。”
苏云神秘一笑，推门走进了寒风中。
……
回到招待所，已经是后半夜。
苏云累得骨头架子都快散了。这一天，从满清的龙袍到红楼的女儿心，他在历史和现实之间来回穿梭，比打仗还累。
“苏爷，睡了吗？”
刚躺下，李诚儒就在隔壁敲墙，“湘西那边的电话！雷厂长打来的！说是急事儿！”
苏云一个激灵坐起来。
这个时候来电话，要么是天塌了，要么是……天亮了。
他披上衣服冲到走廊尽头的电话机旁，一把抓起听筒。
“喂？老雷？”
“苏爷！！！”
听筒里传来雷胜利那几乎破音的咆哮声，伴随着背景里嘈杂的欢呼声和机器轰鸣声。
“出来了！出来了！那是真的！那是活的！”
雷胜利显然是激动疯了，语无伦次，“那个铁脑壳……那个擎天柱！模具试模成功了！第一批样件刚刚组装好！这玩意儿……这玩意儿简直就是个艺术品！比咱们以前造的那些破烂强一万倍！”
苏云握着听筒的手指猛地收紧，指节发白。
他深吸了一口气，压下胸口翻涌的热浪。
“老雷，你听着。”
苏云的声音冷静得可怕，“现在，立刻，马上。用棉花把它包好，装进最好的木箱子里。派两个最靠谱的人，买最早的一班机票……不，没机票就坐火车，给我人肉背到BJ来！”
“这东西，比咱们所有人的命都值钱。”
“它是咱们去跟美国人谈判的核武器。”
挂断电话。
苏云靠在冰冷的墙壁上，看着窗外那轮清冷的圆月。
1984年的元宵节，月亮很圆。
而他的那个关于“东方工业”的梦，也终于在这个夜晚，合上了最后一块拼图。
一夜没睡踏实。
倒不是因为别的，主要是李诚儒这厮太兴奋，隔着一道墙都能听见他在屋里来回踱步的动静，嘴里还时不时念叨两句“咔咔咔、变形”，跟中邪了似的。
第二天一早，天刚蒙蒙亮。
长安街上的电报大楼顶上，那口著名的大钟准时敲响了《东方红》的旋律。
悠扬、浑厚，顺着清晨的寒气，一直传到了招待所的窗户里。
苏云睁开眼，第一反应就是伸手去摸床头柜。
指尖触碰到了那个冰凉、硬朗的塑料外壳，心才落回了肚子里。
不是做梦。
那个红蓝相间的卡车头，此刻正静静地停在掉漆的木头柜子上，旁边是半杯昨晚没喝完的凉白开。
这种强烈的时空错位感——
21世纪的工业设计与80年代的简陋陈设——让苏云有一瞬间的恍惚。
“苏爷！起了没？”
门外准时响起了李诚儒的敲门声，听动静，这人估计已经在门口蹲半天了。
“进。”
苏云披上大衣，坐起身。
李诚儒推门进来，手里提着两个油乎乎的纸包，还有一网兜装在保温桶里的豆汁儿，那是老BJ的讲究。
“刚出锅的焦圈儿，还有咸菜丝儿。”李诚儒把早点往桌上一摊，眼神却直勾勾地往那个机器人身上瞟，“苏爷，这玩意儿……咱今儿真带着出门？”
“带着。”
苏云下床洗漱，含着牙刷含糊不清地说道，“不仅要带，还得带它去听听那电报大楼的钟声。”
“去电报大楼？”李诚儒一愣，“那是打国际长途的地方啊。您真要给那个美国佬打电话？这一分钟可得二十多块钱呢，还得用外汇券。”
“二十块钱算什么。”
苏云吐掉嘴里的泡沫，用冷水泼了把脸，抬头看着镜子里那个年轻、锐利的面孔。
“这个电话打通了，对面送来的，就是成船的美金。”
……
上午九点，西长安街11号。
北京电报大楼。
这座苏式风格的建筑，在这个年代，是全中国通往世界的最窄、也是最贵的窗口。
大厅里人不少，但大多是来拍发电报的。
真正去二楼打国际长途的，寥寥无几。
偶尔有两个穿着西装、夹着公文包的老外，也是行色匆匆，一脸的肉痛表情。
苏云和李诚儒走进去的时候，引起了一阵小小的侧目。
毕竟，这年头能来这儿消费的中国人，除了部委的外事人员，就是那些有海外关系的归侨。
像苏云这样年轻、却又透着股苏爷气派的，不多见。
“同志，挂个长途。”
苏云走到柜台前，递过去一张填好的单子。
营业员是个梳着齐耳短发的大姐，低头看了一眼单子上的国家代码和那一串长得吓人的号码。
“美国？洛杉矶？”
大姐抬起头，透过玻璃窗狐疑地打量了苏云一眼，“押金二百，外汇券。接通了按分钟算，不满三分钟按三分钟收。想好了啊，这就好几个月工资呢。”
“开票吧。”
苏云没废话，直接从怀里掏出一叠花花绿绿的外汇券，数都没数，拍在柜台上。
大姐的眼神瞬间变了。
从审视变成了某种小心翼翼的敬畏。她麻利地开了票，指了指旁边的一排隔音电话间。
“去3号房等着。接通了里面的灯会亮。”
……
狭窄的电话间里，空气不流通，带着一股陈旧的烟味。
苏云坐在那把被磨得锃亮的小木凳上，把那个木头盒子放在膝盖上，手指轻轻敲击着盒盖。
李诚儒挤在门口，大气都不敢喘，两只耳朵竖得像天线。
时间一分一秒地过去。
在这个没有互联网、没有手机的时代，跨越太平洋的联络，充满了仪式感和不确定性。
终于。
“叮铃铃——”
桌上那部红色的转盘电话骤然响起，吓了李诚儒一跳。
头顶那盏昏黄的小红灯也跟着亮了起来，一闪一闪的，像是在催命。
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