第94章 月下存温情，雪夜夺玉女【求月票啊双倍】（1/2）
BJ的倒春寒，冷得像后妈的手。
但东来顺的包间里，却是热气腾腾，活色生香。
景泰蓝的铜锅里炭火烧得正旺，清汤翻滚，切得薄如蝉翼的羊肉片往里一涮，“七上八下”一过，变色即捞。
蘸上那甚至带点儿苦味儿的韭菜花、刚炸得滋滋响的辣椒油，再配上一瓣糖蒜。
一口下去，能把刚才在谈判桌上跟洋鬼子费的那点唾沫、受的那点冷风，全给补回来。
“舒坦——！”
李成儒把领口的风纪扣解开，一只脚踩在凳子上，满头大汗地喊了一声。
那架势，哪还有半点刚才在意大利人面前装“李主任”的斯文样？活脱脱一个刚赢了蛐蛐儿的顽主。
“苏哥，您是没看见！刚才散会的时候，那个大胡子导演贝托鲁奇，脸都绿了！还得跟咱们说‘谢谢’！这辈子我就没打过这么富裕的仗！三千万美元砸下去，这就是把他那个艺术家的腰杆子给买断了啊！”
张兴国局长虽然穿着中山装，这会儿也顾不上处级干部的形象了，吃得满嘴是油。
他端起满满一杯二锅头，红光满面地敬了苏云一杯：
“苏顾问，这一仗，您是给咱们文化部，不，是给咱们中国人长脸了！把紫禁城的门槛攥在自己手里，让洋人给咱们打工……这魄力，我张兴国服了！”
苏云笑了笑，抿了一口那辣嗓子的二锅头。
这酒不贵，但带劲。比半岛酒店的红酒更让人清醒。
“张局，钱是小事。关键是咱们得把‘话筒’抢过来。”
苏云夹了一筷子羊尾油，看着它在筷子尖颤巍巍地抖动，“以前洋人拍中国，那是猎奇，是拍给洋人看的‘西洋镜’。这次咱们自己当家，就得拍给全世界看，告诉他们，什么才是真正的东方皇权，什么才是真正的——历史的囚徒。”
“囚徒？”张兴国愣了一下，“您是说溥仪？”
“对。”
苏云放下筷子，眼神穿过腾腾的热气，变得有些深邃。
“刚才那个英国制片人想用他们好莱坞的华裔演员，被我否了。因为他们演得出‘皇帝’的威严，演得出‘公子’的风流，但演不出溥仪的‘魂’。”
“魂？啥魂？”李成儒也不吃了，抹了把嘴，瞪着小眼睛问。
“孤独。”
苏云的声音低沉下来，包间里的嘈杂声仿佛都在这一刻远去了。
“溥仪不是传统意义上的帝王。他是历史的人质，是时代的弃儿。他前半生被困在紫禁城的高墙里，后半生被困在‘末代皇帝’这个身份里。他没家，没根，甚至连自己是谁都不知道。”
“那种从骨子里透出来的、与这个世界格格不入的贵气和脆弱感，国内那些演话剧的老生……太‘正’了，演不出来。好莱坞那些华裔……太‘油’了，也演不出来。”
“那您打算找谁？”张兴国也好奇了，这要求听着比选妃还难。
苏云从怀里掏出一张折叠得整整齐齐的剪报。
那是一张发黄的英文报纸，上面印着一张并不清晰的剧照。
是在美国外百老汇的一出舞台剧《F.O.B.》。
照片上，一个东方男人穿着戏服，画着油彩，侧脸如刀削斧凿般精致，但那双眼睛，却像是一口深不见底的古井，透着一股令人心碎的忧郁和疏离。
“他叫尊龙（JohLoe）。”
苏云指着照片上的人，手指轻轻摩挲过那个名字。
“孤儿。生下来就被丢在香港的竹篮里，被一个残疾的上海女人收养。从小在粉菊花的戏班子里打大，挨打、挨饿、没名没姓。后来一个人跑到美国，刷盘子、当杂工、演龙套。”
“他没见过亲生父母，没家，没根。”
“他站在那儿，不需要演。他本身，就是另一个时空的‘溥仪’。”
李成儒凑过去看了看，咂吧咂吧嘴：“嘶……这小伙子长得是真俊，但这眼神……看着是挺让人心疼的。不过苏哥，他在美国啊？纽约那么大，咱们怎么找？那是大海捞针啊！”
“捞针也得捞。”
苏云收起剪报，语气坚定，透着一股不容置疑的决断。
“没有他，这部《末代皇帝》就是个没有灵魂的躯壳。哪怕把紫禁城拍出花儿来，也只是一部风光片。”
“明天，我去拜访溥杰先生。拿到他的亲笔信。”
“后天，成儒，收拾行李，跟我走。”
“去哪？”
“纽约。”
第二天上午。护国寺街。
这里没有大杂院的喧嚣，只有一种经过岁月沉淀后的静谧。
一座幽静的小四合院内。
爱新觉罗·溥杰，这位末代皇帝的亲弟弟，正穿着一身洗得发白的中山装，戴着老花镜，在书房里练字。
他的字是正宗的“瘦金体”，笔锋瘦劲，却又藏着一股子皇族的傲气与落寞。
当苏云把来意说明，并把那张尊龙的照片递过去时。
老先生的手，猛地颤抖了一下。
饱蘸墨汁的毛笔悬在半空，一滴墨汁“滴答”一声，落在了宣纸上，晕染开一片黑色的痕迹，像极了一滴干涸的眼泪。
他放下笔，颤巍巍地拿起那张剪报，摘下眼镜，凑近了看。
看了很久，很久。
久到茶水都凉了，久到窗外的麻雀都叫累了。
“像……”
老先生的声音有些沙哑，眼角泛起了浑浊的泪花，像是陷入了某种极度久远的回忆，
“太像了……不是长得像。大哥年轻的时候比他还要瘦一些。”
“是这股子……气。这股子被人抛弃了、不知道明天在哪儿、却还要死死端着那点架子的气……像极了大哥当年被赶出紫禁城时的样子。”
溥杰抬起头，看着苏云，眼神里满是感激与动容：
“苏先生，您是有心人啊。这么多年了，想拍大哥的人很多，但能懂大哥心里那份‘苦’的，您是第一个。”
“如果能让他来演大哥，大哥在天之灵，也能安息了。”
老先生铺开一张新的宣纸。
提笔，研墨。
这一次，他的手很稳。
用那手漂亮的瘦金体，写下了一封极其简短、却分量千钧的信：
【致尊龙先生：】
【见字如面。观君之照，如见故人。紫禁城的风又起了，故人盼归。】
【——爱新觉罗·溥杰】
苏云接过这封信，小心翼翼地收好。
这不仅仅是一封信。
这是一道来自旧时代的“圣旨”，也是一把打开那个孤独浪子心门的钥匙。
有了它，这世上就没有请不动的“皇帝”。
忙完正事，天已经黑透了。
BJ的夜，比香港安静。没有那么多闪烁的霓虹，只有清冷的月光和偶尔几声犬吠。
苏云没有回那个充满官腔和应酬的北京饭店。
他让司机把车停在了后海边上，然后一个人溜达着，回了自己租的那个小院。
刚一推开院门，一股熟悉的、淡淡的兰花香气就飘了过来。
借着月光，能看到院子里那几盆君子兰，被人伺候得极好，叶片肥厚油亮，泛着温润的光。
那是他走之前，托付给“邻居”照看的。
苏云走到正屋门口，果然看到门上挂着一把小小的铜锁。
但在门前的石阶上，放着一个用纱布盖着的竹篮。
掀开纱布，里面是一碗还带着余温的冰糖雪梨汤，和一碟切得整整齐齐、撒着厚厚黄豆面的驴打滚。
旁边压着一张纸条，上面是一行娟秀的字迹：
“舟车劳顿，润润喉。早些歇息。”
没有落款。
但那字里行间的温婉与体贴，除了朱琳，不做第二人想。
苏云端起那碗汤，温热的糖水顺着喉咙滑下，驱散了连日奔波的疲惫和酒局后的燥热。
他没有进屋，而是端着碗，走到了院子里的那棵老槐树下，坐在石凳上，抬头看着天上的月亮。
香港的月亮，被高楼大厦切割得支离破碎，总是带着股金钱的腥味。
BJ的月亮，又大又圆，亮得让人心静。
“回来了？”
身后，传来一个同样温润如水的声音。
朱琳穿着一件素色的长裙，肩上披着一件薄毛衣，手里拿着一把剪刀，从月亮门后缓缓走了出来。
她似乎早就知道他会回来，也似乎一直在这里等着他。
“嗯。”
苏云喝完最后一口汤，放下碗，“兰花养得不错。”
“是你底子打得好。”
朱琳笑了笑，在他对面坐下，借着月光打量着他的脸，“瘦了。黑了。看来资本主义的饭，也不怎么养人。”
苏云乐了。
他靠在椅背上，长长地舒了一口气，第一次露出了些许疲惫。
“是不养人。那边的饭太硬，得抢着吃，容易消化不良。”
“还是这碗梨汤顺口。”
“顺口就多喝点。”
朱琳没有问他在香港赚了多少钱，也没问报纸上他和林青霞那些满天飞的绯闻。
她就像一个守在渡口的摆渡人，只关心那个归来的人，累不累，渴不渴。
她从口袋里拿出一个用黄布包裹着的小小护身符，放在石桌上，推到苏云面前。
“前几天去潭柘寺还愿，顺便求的。”
“听说你要去美国？”
“嗯，后天走。”
“那就带上吧。”朱琳的声音很轻，“那边的月亮听说跟这边不一样，别迷路了。”
苏云拿起那个护身符。
上面还带着她的体温，和一股淡淡的檀香味。
他看着朱琳那双在月光下显得格外清澈的眼睛。
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