第215章 来了！鞑子骑兵入瓮（1/2）

很快，到了二十四日午时正刻，此时的日头，毒。

没有云，天是那种被洗过的、发白的蓝，像一块烧过火的瓷，白得晃眼，白得空虚。

日头挂在正当中，明晃晃的，把光毫无遮拦地泼下来，泼在沙河驿镇的土墙上，泼在石桥上，泼在隘口两边的山上，泼在这片死寂的河谷地里。

光里有热气，蒸腾着，扭曲着，把远处沙河驿镇的屋顶、树梢、旗杆，都蒸得晃悠悠的，像水里的倒影。

任继荣站在南山半腰那块突出的岩石上。

岩石是青灰色的花岗岩，被日头晒得发烫，隔着靴子底都能感觉到那股热气，一股一股地往上涌，涌到小腿，涌到膝盖，涌到大腿根。

他穿着甲，棉甲，外面是深蓝色的布面，早就被汗浸透了，贴在身上，又湿又黏，像第二层皮。甲胄被日头晒着，铁环有些热得烙人，可他没动，就那么站着，像钉在岩石上。

他眯着眼，看东边。

东边是来路，是沙河驿镇的方向。官道从镇子里穿出来，像一条灰黄色的带子，弯弯曲曲，爬过一片缓坡，爬过几处田埂，最后消失在远处的丘陵后面。

丘陵不高，是土山，长着稀稀疏疏的树，在蒸腾的热气里，像一群蹲着的、模糊的鬼影。

没有动静。

只有风，热风，从东边吹来，带着沙土地被晒热的土腥味。

风吹过隘口，吹过两边山头，吹过任继荣汗湿的脸，带着热气，带着土腥，带着焦糊，钻进鼻子里，钻进肺里，钻进骨头缝里。

任继荣没动。

他右手按在刀柄上。刀是雁翎刀，刀柄缠着浸透汗血的牛皮，握在手里，滑腻腻的，得用布条缠着，才握得稳。他左手垂在身侧，手指无意识地收拢，又张开，收拢，又张开，像在数什么，又像在等什么。

他在等。

等那声，等那阵，等那片——铁蹄踏地的声音。

他知道会来。一定来。从斥候报信到现在，一个多时辰了。鞑子全是骑兵，一人双马，跑得快。从沙河驿东侧二十里到这隘口，一个多时辰，够了。

他算得很准。打了四十七次埋伏仗，没一次算错过。

可这次，他等得有点久。

日头又往西挪了一指宽。岩石更烫了，热气从脚底往上窜，窜到腰间，窜到胸口，窜到喉咙，像有只手掐着脖子，越掐越紧。汗从额头上冒出来，顺着眉骨往下淌，淌进眼睛里，蜇。他抬手抹了把，手上全是汗，湿的，咸的。

他身后，山头，山腰，山脚，五千人，也在等。

弓弩手藏在树后，石头后，灌木丛后。

弓已上弦，弩已张机，箭在弦上，可手心里全是汗，滑腻腻的，得在裤腿上蹭一下，才能握稳。眼睛死死盯着山下官道，盯着东边来路，盯得眼睛发酸，发胀，可不敢眨，怕一眨眼，鞑子就冲过去了。

滚石手站在石头堆旁。石头是刚从山上搬下来的，大的有磨盘大，小的也有人头大，堆成小山，在日头下泛着青灰色的光。

手按在石头上，石头烫，可手心更烫，是汗，是血，是那股憋了太久、快要炸开的气。等着，等着那声令下，就把石头推下去，推下去，砸死那些狗鞑子。

刀牌手守在隘口两头。墙垒好了，虽然简陋，可够厚，够高。人贴在墙后，刀出鞘，盾在前，眼睛从墙缝里往外看，看着东边，看着来路，看着那片被热气蒸得晃悠悠的丘陵。

人人胸口在跳，跳得厉害，像揣了只兔子，蹦，蹦，蹦，撞得肋骨疼。可没人动，都在等，等鞑子来，等那场逃不掉的死战。

任继荣也在等。

他等得最久，也等得最静。

像老猎手等猎物，像渔夫等潮汛，像赌徒等最后那张牌。不急，不躁，不慌。只是等，静静地等，等那该来的，来。

然后，来了。

先是感觉。

不是声音，是感觉。脚下那块岩石，微微地，颤了一下。

很轻，像心跳，像脉搏，像有什么巨大的东西，在很远的地方，翻了个身，蹬了下腿，震得地面发抖。

任继荣身子一僵。

他低头，看脚下。岩石是实的，可确实在颤，很细微，可确实在颤。颤了一下，停了。过了三息，又颤一下。这回更明显，岩石表面那些细小的沙粒，被震得跳起来，跳一下，落回去。

他抬头，看东边。

东边，那片丘陵后面，还是没动静。可天边，有尘。

是尘土，黄褐色的，被什么东西卷起来，卷到半空，像一团黄色的云，慢慢地，慢慢地，从丘陵后面漫上来，漫过丘陵的脊线，漫过树梢，漫过天空，越漫越高，越漫越大。

接着，是声音。

很闷，很低，像远天的滚雷，贴着地皮滚过来。起初很远，听不清，只能感觉到那种震动，从脚底板传上来，传到小腿，传到膝盖，传到全身。

然后近了，能听出是蹄声——成千上万只马蹄，踏在地上，踏出那种沉闷的、厚重的、像战鼓一样的轰响。

轰，轰，轰。

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