第211章 灰里站着的人（2/2）

就在此时，地面传来一声极轻的滋啦。

不是脚步，不是拖拽，是某种湿冷之物在高温余烬上缓慢洇开的声音。

沈夜倏然抬眼。

三步之外，一道蜿蜒的深褐水痕正无声漫来。它不反光，不蒸发，边缘泛着类似陈年血痂的暗哑光泽。水痕所过之处，地板上那些悬浮的半句台词纷纷塌陷，消音，仿佛被抽走了发声权。

影蚀者，来了。

它没有形体，却比任何鬼祟更令人窒息，因为它的存在本身，就是遗忘的具象化。它不撕咬血肉，只啃食被记得的痕迹，不制造恐惧，只播撒本不该存在的确信。

沈夜腕骨一烫。

十六道残响同时震颤。不是预警，不是示警，是前所未有的，近乎痉挛的共鸣。它们在他皮肤下浮凸成细密纹路，如活脉搏动，烫得他指尖发麻。

他下意识低头。

残响视觉骤然开启，世界褪色，唯余灰白底噪中翻涌的扭曲光影。而在那团混沌中央，一张脸正缓缓浮现，苍白，凹陷，双眼空茫失焦，脖颈插着输液管，病号服袖口磨得发毛，是他自己。但不是现在的他。是二十二岁，刚从市三院精神科病房逃出来的他。是那个蜷在枯井底，用指甲抠烂掌心仍不敢哭出声的他。是那个在幻听里听见母亲最后一通未接来电，却连拨号键都按不下去的他。

那人嘴唇翕动，声音嘶哑如砂纸刮过锈铁。放过我，让我彻底消失

沈夜僵在原地。

不是震惊，不是愤怒，是钝痛。一种被自己最深处的溃败突然迎面击中的，近乎羞耻的钝痛。原来他第一次死前，真正想的不是复仇，不是不甘，而是求饶。可那不是他。那是他被现实压垮时，裂开的一道缝隙里漏出的回声。

他右手指尖深深掐进左掌旧疤，直到尝到铁锈味，和七年前枯井壁渗出的湿冷铁腥，一模一样。

他缓缓抬起手，掌心朝向那团呜咽的湿痕，声音低得像怕惊扰一场易碎的梦。我不放你走因为那不是真正的我

话音落定。

呜咽戛然而止。水痕腾起一缕雾气，袅袅升腾，竟在半空凝而不散，勾勒出一枚剔透符文，形如古篆默，却在中心裂开一道细缝，透出底下灼灼金光。它轻盈一旋，自动飞向沈夜胸前口袋，精准贴附于那枚早已嵌入布料的红色骰子图案之上。骰面微震，六点之中，悄然亮起一点赤芒。

同一秒，手机在焦灰堆里嗡鸣震动。

来电显示，苏清影。

他接起。

听筒里传来她极力压抑却仍发颤的呼吸声，回响录被全网下架了，理由是内容涉嫌诱导集体幻觉。她顿了顿，声音忽然沉静下来，但我把最后一章转给了民间文献保存联盟的服务器，他们用分布式哈希表做了镜像，只要有人打开链接，就会自动向附近十台设备同步种子包，现在，全城三百多个自习室的旧电脑，正在静默下载。

沈夜靠上身后断墙，十六道残响在他皮下温热共振，像十六颗心脏在他肋骨间同步搏动。

他忽然低笑出声，沙哑，却无比清晰。他们删得掉文字，删不掉千万人心里念过的音节

话音未落。

胸前口袋骤然一烫。

这包逆焚香，他本以为早该在第三次死亡时焚尽，可每次灰堆冷却，它总静静躺在原处，锡纸完好，幽香如初。老吴临终前攥着他手腕说，香在，门就在，别怕记不清。

幽蓝火苗一闪即灭，只余一撮灰烬簌簌滑落，在焦黑地砖上静静铺展，排列。拼出两个歪斜却力透纸背的字。娘亲

沈夜垂眸盯着那两个字，指尖悬在半空，迟迟未触。

远处，铜灯底座在月光下泛着幽微青斑，灯座青斑深处，一道细如发丝的刻痕，在跃动火光里微微浮凸，像未愈的旧伤，又像待启的唇。