第212章 青铜说梦（1/2）

井口不是圆的，是方的，像一扇被砌死的门。

沈夜蹲在井沿，指尖拂过青砖缝隙里渗出的暗红锈迹。那不是铁锈，是干涸多年的血痂，混着煤灰和一种苦杏仁似的气味，像是旧时防疫站留下的消毒水味道。他没抬头，只把右手伸进自己左胸——皮肉完好，里面却空荡荡的，唯有一枚温热的铜灯芯，在肋骨之间静静搏动，随呼吸明灭三次。

第七人站在他身后三步远，影子比常人淡些，衣摆无风自动，像一页被翻旧了的纸。

他心里想，这口井连个提醒人都别跳的牌子都没有？行吧，那就跳。反正死了还能重来……等等，这次好像，真不能重来了。

他笑了笑，忽然转头问：“你当年，也是从这儿跳下去的？”

第七人点点头，声音轻得像纸页翻动：“我是最后一个讲完《枯井七录》的人。讲到第七回，听的人全烧成了灰。而我——”他抬手，掌心浮起一簇幽蓝火苗，“成了第一缕，不肯熄的残响。”

井底传来水声，不是滴答，是吮吸，像婴儿在吞咽母亲的心跳。

三小时前，苏清影的古籍修复室里，紫外线灯下摊着一本泛黄的《南浔镇志·灾异补遗》。第三十七页上，一行小字被荧光笔圈了出来：庚申年夏，疫起于东郊防疫站。为阻邪气外溢，县府封井七日，焚书三车，沉棺九具。然井中火不灭，夜夜闻啼，声似幼子唤母。

苏清影的指尖停在“沉棺九具”四个字上，指甲微微发白。她没看沈夜，只把一张泛潮的旧照片推过来——黑白影像里，穿白大褂的女医生抱着襁褓，站在防疫站枯井旁。井沿刻着模糊的“癸未·净秽”四字。照片背面，一行褪色钢笔字写着：“阿沅，别怕。火是活的，它在等你回来认亲。”落款是吴砚之，老吴的真名，提灯人的初代首领。

苏清影指尖划过照片边缘一道几乎看不见的暗金蚀痕，那是当年封井时，请玄门匠人用熔金浇铸的祭坛基座印记。

沈夜盯着那张脸看了很久。不是因为像谁，而是那双眼睛——和他自己照镜子时，瞳孔深处偶尔一闪而过的金纹，一模一样。

原来妈妈不是失踪。

是被当成引火种，埋进了规则核心。

而他，是妈妈用命烧出来的最后一盏续命灯。

他忽然明白了，为什么每次死亡之后，残响都诞生于不甘。

不是不甘活着，是不甘——她烧尽自己，只为给他留一条能喘气的活路。

井壁不是砖石，是层层叠叠的胶片，每一片都在播放一个沈夜的死亡：被溺毙在剧本杀密室的镜面水池；被吊在KTV包厢顶棚，喉管被红线缝成五线谱；在图书馆古籍库，被《山海经》插图里爬出的饕餮一口咬断脊椎……但所有画面尽头，都有一簇火，微弱、固执，悬在井底三寸之上，不飘，不散，不暖，只是亮着。

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