第192章 渊啸核裂（2/2）

锄不在了。

风又起。

吹灶灰，

灰扬，

在空中画了个圈，

又落回原地——

像轮回，

像手札，

像一句无人读的遗言。

补罐在灶台，

裂处苔藓绿得发暗，

如旧伤结痂。

骨杖靠墙，

藤须垂地，

如守灵，

如等待一个永不归的人。

泉面平，

映天，

无云，

无星，

无影。

连水，也学会了不记事。

有人会问：

他是谁？

从哪来？

去哪了？

没人答。

因为答案，

比灶灰还轻。

比露水还短。

比“火种”二字，更不必提。

或许，他只是路过。

或许，他本就是灶的一部分——

冷时为石，热时为烟，

静时为人，动时为风。

夜深。

灶更冷。

一只老鼠窜出，

嗅了嗅那四分之一馍，

鼻翼翕动三次，

没吃，

转身钻回墙隙。

它知道，

有些东西，

吃了会梦见不该梦的火。

鸡栖枝，

头埋翅下，

梦也不做。

因梦太重，

翅膀驮不动。

蓟花闭瓣，

如合眼。

如封口。

如不再回答任何问题。

而在东三垄尽头，

雾最浓处，

似有脚步声，

又似没有。

似有锄拖地的“嚓…嚓…”，

又似只是风过苗叶的颤。

晨光微白。

灶前无痕。

仿佛昨夜，

从未有人坐过。

从未有人说过“够了”。

从未有人带走一柄锈锄。

只有那四分之一馍，

静静躺在石上，

焦黑如初。

像一枚未焚尽的碑。

风过，

带焦味、苗腥、新芽青气，

混入大地呼吸，

如常。

蚂蚁列队过馍旁，

不绕，不避，

径直前行——

它们不认馍，只认路。

蚯蚓翻新泥，

覆旧垄，

无主。

菌丝扩白网，

覆焦屑，

无声。

青果苗夜长半寸，

藤须缠其腰，

如拥，

如不知离别。

而那人，

已走入雾的深处，

走入光穿不透的静，

走入章节之外。

他或许会停下。

在某处泉边，

看水映云。

在某株蓟花下，

等露凝尖。

在某块无名石上，

坐到天荒。

但他不会再说话。

因话已尽。

因“够了”二字，

已斩断所有因果。