第252章 铜鼓自鸣（1/2）

一九九四年七月的最后一天，天闷得像口蒸锅。

高州冼太庙的老陈蹲在门槛上卷纸烟，眼皮跳得厉害。他抬头看了看天色——西边的云层堆得跟旧棉絮似的，泛着不正常的黄铜色。收音机里说，今年第九号台风要来了。

老陈在这庙里守了十二年。他不是什么虔诚信徒，当初来这儿纯粹图个清闲。可日子久了，耳濡目染，倒也把冼夫人的故事记了个八九不离十。那尊南朝铜鼓摆在正殿东侧，表面覆着一层墨绿的铜锈，鼓面上的太阳纹都模糊了，静静地在那儿待了多少年，谁也说不清。

傍晚五点，第一阵怪风扫过院子。

老陈正要起身关门，忽然听见“嗡”的一声。

那声音低得像是从地底钻出来的，震得他脚底板发麻。他猛地回头，正殿里空空荡荡，香炉里的灰被风吹起，在昏暗的光线里打着旋儿。

“老了，耳鸣了。”他咕哝着，去拉那扇沉重的木门。

第二声来得更清晰——“咚！”

这一声浑厚、沉闷，带着铜器特有的回响，在殿里撞来撞去。老陈手里的烟卷掉在地上。他慢慢转过身，眼睛死死盯着东侧那面铜鼓。

鼓没动。

但它周围的空气在震颤，像盛夏午后的热浪，肉眼可见地扭曲着。

老陈头皮发麻。他一步步挪过去，离铜鼓三步远时停住了。铜锈的气味钻进鼻子——不是平日的陈腐味儿，倒像是刚掘出来的古钱币，混着一股若有若无的腥气。

“咚——咚咚！”

这次是三连响，一声比一声急。殿梁上的灰尘簌簌落下。老陈看见铜鼓表面的锈斑在脱落，那些斑驳的绿色约亮了起来，像黄昏时分最后的日光。

他突然想起《隋书》里那段记载：“夫人亲击铜鼓，聚兵议事，声传十里……”

殿外的风声变了调，从呜咽变成嘶吼。老陈冲到门口，眼前的景象让他僵住了——整条街的狗都在狂吠，不是平时的叫声，是那种从喉咙深处挤出来的、带着恐惧的哀嚎。邻居家那个八十岁的阿婆颤巍巍地站在自家门口，朝着庙的方向合十跪拜。

“冼夫人显灵了……”她的声音在风里断断续续。

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