第122章 除夕的灯火（2/2）

李叔往锅里下饺子，白胖的饺子在沸水里打着转，像群游来游去的小鱼。“得点三次凉水，”他往锅里添了勺井水，沸水立刻温顺下来，“老张说这叫‘三请饺子’，请它们在锅里多待会儿，把福气都攒足了再出来。有次阿珍急着吃，没点凉水，结果饺子煮成了片汤，她却抢着喝，说‘这样像喝糊涂，来年不犯迷糊’。”

苏清辞靠在门框上，看着陆时砚帮李叔捞饺子，他的侧脸在灯笼光里显得格外柔和，下颌线的弧度像被月光磨过的玉。灶膛里的火渐渐小了，松枝的清香淡了下去，肉香却越发浓郁，混着窗外的雪气，像把整个除夕的暖都熬在了锅里。

“快来吃，”陆时砚端着碗饺子走过来，碗里卧着个特别大的饺子，“这个给你，我包的‘福气饺’，里面藏了两颗硬币。”

苏清辞接过碗，指尖碰到滚烫的瓷壁，烫得她直缩手，陆时砚赶紧用自己的手裹住她的，掌心的温度透过碗壁渗进来，暖得人心头发颤。“慢点吃，”他低声说，睫毛在眼下投出片小小的阴影，“别像张大爷那样被噎着。”

第一口饺子咬下去，肉香在舌尖炸开，果然咬到了硬硬的东西，她把硬币吐在手心，是枚亮晶晶的五角钱，边缘还沾着点肉馅。“吃到了！”她举着硬币笑，眼角的细纹里盛着光，像落了星子。

陆时砚的碗里很快也传来“叮当”声，他吐出枚一元的硬币，笑着往她手里放：“我的也给你，这样你的福气就翻倍了。”

窗外忽然响起“噼里啪啦”的鞭炮声，是小胖在巷口放的，火光在雪地里炸开，像朵盛开的花。王奶奶和李叔坐在桌边，端着碗饺子慢慢吃，嘴里说着当年的事——张大爷总爱把阿珍碗里的肥肉挑到自己碗里，说“我爱吃肥的，你吃瘦的才好看”；阿珍则偷偷往他酒杯里掺热水，说“少喝点，不然半夜没人给我捂脚”。

炭盆里的火渐渐成了红炭，屋里的光暗了些，灯笼的光却越发亮，把窗外的雪照得像撒了把碎金。苏清辞靠在陆时砚肩上，手里还攥着那两枚硬币，指尖的温度把硬币焐得发烫。她听着远处的鞭炮声、近处的笑声、窗外的雪落声，忽然觉得所谓的除夕，从来不是简单的吃饺子、放鞭炮，是让面的软裹着肉的香，是让前人的暖缠着今人的盼，是让每只圆滚滚的饺子、每声清脆的鞭炮、每缕橘红的灯火，都连着过去，向着新年，慢慢铺展成条带着希望的路。

陆时砚忽然从怀里掏出个红布包，里面是条新织的围巾，藏青色的，上面绣着朵小小的梅花，是他攒了三个月的工钱买的毛线，王奶奶教他织的。“给你的新年礼物，”他把围巾围在她脖子上，指尖绕到她颈后打了个结，动作笨笨的，却格外认真，“阿珍说，除夕的礼物得带着自己的体温，才叫‘贴心’。”

苏清辞的脖子被围巾裹得暖暖的，鼻尖却忽然一酸，眼泪掉在围巾上，晕开个小小的湿痕。“陆时砚，”她抬头看他，灯笼的光在他眼底碎成星子，“明年除夕，我们还来这里包饺子，好不好？”

“不止明年，”陆时砚的拇指擦过她的眼角，把眼泪抹掉，指尖的温度比围巾还暖，“以后每个除夕，我都在这里等你，像张大爷等阿珍那样。”

远处的鞭炮声越来越密，把夜空染成了彩色，老槐树的枝桠上积着厚厚的雪，在烟火光里像棵开满了花的树。樟木箱的锁在灯笼光里闪着微光，里面藏着的旧账本、旧纸条、旧糖纸，都在静静听着，听着新的故事像饺子一样，在时光的沸水里慢慢翻滚，带着前人的暖，向着更远的岁月，慢慢飘去。

雪还在下，灯笼还在晃，灶膛里的余温还在慢慢散，像在说：别急，新年的门，已经为你开了。