第211章 倒影猫的最终指引（2/2）

他抬头，看着那融化的棋盘，忽然低声说：“家不是地点，是……”

话没说完，空气猛地一缩。

像是整个街区被按下了暂停键，连风都凝固了。树叶停在半空，灰尘悬在视线中央，连他自己呼出的白气都僵成了一团雾球。棋盘中央裂开一道口子，垂直向上，像有人拿刀把现实划了个口子。光从里面漏出来，不刺眼，也不暖，就是一种“存在”的光，像是你明知道墙后有房间，但从没推开看过。那光没有颜色，却让人感到某种深层的认知正在被唤醒，像童年遗忘的记忆突然浮现：原来我一直记得那扇门后的味道。

林川本能想退。

可他发现自己的影子没动。

它还蹲在原地，头一点点抬起来，望着那道光隙，像在看熟人。更诡异的是，影子的左手缓缓抬起，做了个“进来”的手势——而他自己根本没有动。他心头一紧，左手立刻按住胸口——母亲的包裹还在，牛皮纸边角扎着手心，疼。这疼是真的，不是幻觉能复制的那种钝痛。他还在，他还带着人的毛病，比如记仇、比如固执、比如非得知道真相到底埋在哪一层土底下。

光隙深处，响起声音。

不是吼，也不是笑，是一种平得不能再平的语调，像天气预报员念台风路径：

“你终于懂了？那现在，欢迎来到真正的倒影世界。”

林川没答。

他盯着那道缝，又低头看了眼脚边的猫。它更淡了，像一张快被橡皮擦干净的铅笔画，只剩一点轮廓。它没叫，也没动，只是轻轻把脑袋偏了个角度，像是在说：走吧，这次我没力气带你绕弯了。他忽然意识到什么，猛地回头扫视街道——没有监控，没有摄像头，甚至连一面完整的玻璃都没有。这里本该是数据盲区，可刚才那道裂缝开启的方式，分明遵循了某种“认知共识”逻辑：只有当你真正理解“家”的意义时，门才会打开。

也就是说……这一切，并非系统安排。

而是他自己，一步步走出来的。

他点头。

他迈步，一脚踏进光隙。

身体瞬间变轻，又变重，像被人从中间劈开，一半留在外面，一半被吸进去。他看见自己的手开始透明，血管变得淡蓝，皮肤像老电视信号不良时的画面，一闪一闪。可他还能动，还能思考，还能感觉到胸口那团扎手的牛皮纸。右手仍下意识护着左肩脱臼的位置——那是去年在第六区被机械犬撕咬留下的旧伤，现在阴雨天还会隐隐作痛；左手压着胸口包裹，仿佛那是维系他与现实的最后一根线；三部手机在制服内袋中轻微震动，各自运行着不同的防护程序，发出几乎听不见的嗡鸣，像三颗微型心脏在替他搏动。

右臂条形码表面浮现出极其微弱的一闪一闪的蓝光，频率与心跳同步，像是某种沉睡协议正在被唤醒，又像在回应某种久违的呼唤。

他睁着眼，望着前方尚未成型的空间轮廓，那里隐约浮现出一座城市的剪影：楼宇倾斜，道路倒悬，天空是灰白色的静态噪点，像一台永远无法调准频道的老电视机。而在城市中心，有一盏始终亮着的灯，灯光昏黄，像极了小时候家里那盏坏掉的壁灯，灯罩裂了条缝，照出来的光总是歪的。

他忽然笑了。

嘴里轻声嘟囔了一句：

“这单配送费，得加钱。”