第212章 陈默的真正遗愿（1/2）

林川一脚踏进光隙的瞬间，时间仿佛被拉成了一根细到几乎断裂的丝线。身体在进入的刹那便失去了重量，又像是被无数只手从不同方向撕扯，骨骼错位、肌肉痉挛，五脏六腑都挤到了喉咙口。他没晕，也没吐——不是因为他强，而是这具身体早已被系统反复清洗过三次，神经末梢都被替换成抗干扰型人造纤维，连痛觉都打了折扣。可右臂那块条形码却开始抽搐般地闪蓝光，频率越来越快，像心跳失控前的最后一搏。

三部手机还在兜里震，一部接一部，节奏交错，像是三个人在同时打电话，语气急促、声音重叠，却都不是冲着他来的。他知道那是系统的试探，是追踪信号在尝试重建连接。它们要确认他还活着，还受控。他没掏出来，也没关机。现在关了，反而会触发反规则协议——就像你在监控下突然蒙脸，等于自认有鬼。

左手仍死死压着胸口，母亲寄来的包裹边角扎进掌心，牛皮纸粗糙的纹路磨着皮肤，疼得真实。这种疼不带数据修饰，没有延迟，也不掺假。他靠这个判断自己还没被注销，至少此刻仍是“存在”的。

眼前的空间不像地府，也不像传说中的数据坟场。它更像是一张被人揉皱后勉强摊开的草稿纸，边缘卷曲，表面布满灰白色的噪点，像是老式电视没信号时的画面雪花。地面踩上去无声无息，也没有触感，仿佛脚底悬空一厘米，却又确实能支撑体重。空气温吞，不冷不热，却让人脊背发凉——因为它太静了，静得连呼吸声都显得多余。

远处的城市剪影歪斜得离谱。高楼像喝醉的人相互倚靠，道路断裂后漂浮在半空，桥墩悬在虚无中，昼夜之分，只有那种令人窒息的、恒定的苍白，如同显示器烧屏后的残影。

他正盯着那座倒悬的立交桥，心想：这地方配不配叫“真正的倒影世界”？

念头刚落，耳边响起一声咳嗽。

不是重感冒那种湿咳，也不是烟民的老痰音，而是……像有人戴着N95，在图书馆里强行忍住喷嚏，结果还是漏了一点气的那种。短促、压抑、带着一丝机械般的克制。

林川猛地回头。

陈默站在那儿。

不是完整的实体，是残影，半透明的那种，轮廓边缘不断跳帧，像监控摄像头信号不良时的画面抖动。他穿着那身旧得发灰的战术夹克，袖口磨损，拉链卡在中间，永远拉不到顶。左眼戴的镜片泛着微弱绿光，那是植入式数据终端仍在运行的痕迹。他手里拎着一本湿漉漉的笔记本，封面被消毒水泡得起了褶，边角还在往下滴水，水珠落在地上却不见痕迹，仿佛空间本身拒绝接受真实的液体。

林川没动。

他记得衣柜里的训练手册第三章第一条：真话总说得最像谎话。

幻觉不会提前提醒你它是假的，但真东西，总会留下点不合逻辑的破绽——比如气味、温度、细节的真实程度。

他开口，声音干得像砂纸磨墙：“你以前说过，最干净的证据是会自己烧掉的。”

空气静了半秒。

陈默的嘴角抽了一下，像是想笑，又像是面部肌肉不受控制地抽搐。他没说话，只是抬起手，把那本湿透的笔记朝林川扔了过来。

林川伸手接住。

触感冰凉，黏腻，带着一股浓到呛鼻的消毒水味——84、酒精、碘伏混在一起，还掺了点风油精，是他熟得不能再熟的味道。陈默生前每天早晚喷三遍，连做梦都在擦桌子。实验室的门把手、键盘缝隙、饮水机出水口，全是他用棉签一点点清理过的战场。这味道太具体了，具体到能绕过大脑直接刺激胃酸分泌。

林川低头看手里的本子，封面上用红笔潦草地写着“战术推演-第七阶段”，字迹歪得像小学生赶作业，但确实是陈默的手笔。那个总把咖啡当水喝、熬夜写代码写到手指抽筋的男人，写字从来就不讲究美观，只求快、准、不留痕迹。

他翻开第一页。

纸页湿得快烂了，字迹晕染成一团团墨斑，勉强能辨认出几个关键词：“情绪熵增”“反向污染”“镜面折射率异常”。他快速往后翻，手指被纸边划了道小口子，血珠冒出来，滴在纸上，瞬间被吸进去，像被什么看不见的东西舔了一口。

每一页的内容都在恶化。起初还能看出逻辑链条，到中间部分已变成断句和符号拼接，最后几页干脆只剩下涂鸦式的圈画与箭头，仿佛执笔者在意识崩溃前试图抓住某种规律。

翻到最后一页时，他的动作顿住了。

那里只有一行字，墨水新得发亮，像是刚写上去的：

“若我完全消失，用我的左眼……”

字到这儿戛然而止，后面空白一片，仿佛执笔者突然被人从背后掐断了喉咙。

林川盯着那行字，脑子嗡的一声。他下意识抬头想找陈默问清楚，可眼前的人影已经开始波动，像老电视换台时的画面抖动。他张嘴想喊，却发现嗓子发紧，一个音都发不出来。

就在这时，笔记突然自燃。

不是先冒烟再起火，是直接从纸页内部爆出橙红色火焰，烧得干脆利落。林川本能地想甩手，可手指却像焊死了一样抓着本子不放。火舌顺着纸页往上爬，速度快得离谱，几秒钟就把整本笔记吞了进去。他闻到了纸张和胶水燃烧的糊味，还有一丝淡淡的……烤肉味？不对，是皮肉焦臭，像是谁把手指按在电炉上太久。

他没松手。

直到最后一角纸片化成灰，从指缝里簌簌落下，他才猛地回神，掌心火辣辣地疼，起了几个水泡。他低头看着焦黑的残渣，脑子里只剩那一句没说完的话，像根鱼刺卡在喉咙里，咽不下也吐不出。

“用我的左眼……”

用它干嘛？

装望远镜？

当纪念品摆供桌上？

还是说……

他忽然抬眼，看向四周。

远处的地平线上，不知何时出现了几个人影。模糊，佝偻，像是被风吹弯的电线杆。他们跪在地上，双手抱头，肩膀剧烈抖动。林川眯眼细看，发现他们的左眼正在渗出银光，不是流血，也不是流泪，是眼球本身在变质，组织一点点晶化，变成镜面一样的东西。光从他们眼里溢出来，在灰白的地面上投出扭曲的倒影，像是某种错误的数据投影。

那些人，是清剿队员。

林川认得他们制服的剪影，虽然现在已经被倒影侵蚀得不成样子。他们原本该是系统的执行者，是来清除违规者的，可现在，他们自己成了被清除的对象。

而这一切，是从“左眼”开始的。

他低头看着自己掌心的焦痕，又抬头看向陈默刚才站的位置。那里已经空了，连一丝残影都没留下。空气中只剩下淡淡的消毒水味，像是有人刚刚拖过地，又忘了开窗通风。

他忽然明白了。

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