第223章 悲痛的决心（1/2）

担架的木杠是临时砍伐的白桦树枝，粗糙的树皮在队员肩上摩擦，已经压出了深红色的印子。那些印子先是发白，然后渗血，最后和浸透汗水的军服黏在一起，每走一步都像有砂纸在磨。但没人敢换肩，甚至没人敢稍微调整一下姿势，仿佛任何一点多余的晃动都是对军毯下长眠者的惊扰。

张远和王伯的遗体用洗得发白的军毯裹着。那是基地里最后两床完整的军毯，边缘已经起球，但依然厚实。军毯的四个角上，歪歪扭扭地绣着太阳的涂鸦——那是去年冬天，安安坐在炉火边，一针一线绣上去的。她说这样盖着毯子的人，梦里就会有太阳。此刻，那些鲜黄色的丝线被深褐色的血渍浸透，变得暗淡，像蒙上了一层再也擦不掉的灰雾。

归途很长。

从地下掩体到基地入口，直线距离不到三公里，但我们走了将近两个小时。不是路难走，而是脚步太重。每一步踩在碎石路上，都发出沉闷的、仿佛夯土般的声响。那声音在清晨的寂静里传得很远，又很快被风吹散，像某种不成调的挽歌。

走在最前面的队员是个年轻人，叫陈锐，今年刚满十九。他是尖兵队里年龄最小的，也是张远最照顾的新兵。此刻他咬着牙，下颌线绷得像要断裂，汗水混着眼泪从脸颊滑落，在下巴汇聚，然后一颗颗砸在地上。那些泪珠落地的瞬间就被干渴的尘土吸干，只留下一个个深色的圆点，很快又消失不见。

A-07走在队伍最外侧。

它的状况很糟。左翼完全废了，骨翼从中间断裂，只有几根筋腱还连着，随着步伐无力地晃动。右翼虽然完好，但上面布满了弹孔和爪痕，最深的一道几乎穿透翼膜。伤口还在渗血，暗红色的血液顺着鳞片纹理往下淌，滴了一路。

但它依然坚持走着，用尚且完好的右半身，挡住了从侧面吹来的冷风。那是初秋的晨风，带着寒意，吹得军毯的边缘微微颤动。A-07调整了几次位置，确保风不会直接吹到担架上。它走得很慢，每一步都蹒跚，但从未停下。

水蟒贴着路边的荒草丛滑行。

它的伤势更重。身上十几个弹孔虽然已经止血，但墨绿色的鳞片大片脱落，露出组织液。它滑得很慢，时不时回头看向担架，竖瞳里倒映着军毯的轮廓。尾鳍扫过地面，在尘土中留下两道浅浅的、蜿蜒的痕迹。那痕迹的形状很奇怪，像眼泪，又像某种古老的符文——它在用身体为逝者引路。

基地的入口终于出现在视野里。

那里早已挤满了人。

刘梅站在最前面，这个平时泼辣干练的女人此刻像一尊石雕。她手里攥着一条旧围巾——深蓝色的羊毛围巾，边缘已经起球，有几处织线松脱。那是张远上次执勤时落下的，他说天冷，围巾给刘梅挡风，等回来再拿。刘梅一直没洗，上面还留着张远的味道，淡淡的烟草和汗味。此刻她攥得那么紧，指尖捏得发白发青，仿佛要把围巾揉进自己的掌纹里。

丫丫站在她身边，六岁的小女孩还不太理解死亡，但她知道“再也见不到”是什么意思。她手里攥着一张画——用彩色蜡笔在废纸背面画的“英雄画像”。画上的张远举着枪，身后是基地的围墙，身边画满了大大小小的太阳，每个太阳都有笑脸。那是张远教她画的，他说英雄身边都要有光。

看到担架的瞬间，画像从她颤抖的小手里滑落。

纸张掉在地上，正面朝上。画上的张远还在笑，身边的太阳还在发光。但纸角摔得卷起，沾上了尘土。

丫丫没有立刻哭。

她先看了看担架，又看了看地上的画，然后抬头看刘梅，眼睛睁得很大，里面全是困惑，好像在问：妈妈，张远叔叔怎么不起来了？

然后她看见了军毯上的血渍。

暗褐色的、已经干涸的、浸透了黄色太阳绣线的血渍。

哇的一声，她哭了。

不是抽泣，不是呜咽，而是孩子那种毫无保留的、撕心裂肺的嚎啕大哭。那哭声尖锐而稚嫩，像一把钝刀，割开了清晨的寂静，也割开了每个人强撑的防线。

“张远叔叔说好要教我打弹弓的……他说……说等我七岁生日就教……他说话不算数……呜呜……”

哭声像投入平静湖面的石子。

涟漪瞬间扩散。

先是孩子们。那些被大人牵着手、抱在怀里的孩子们，他们或许不完全明白发生了什么，但他们能感受到空气中的悲伤。一个接一个，他们开始哭。有的小声啜泣，有的放声大哭，哭声交织在一起，在基地入口回荡。

然后是女人们。刘梅终于松开了围巾，用那条围巾捂住脸，肩膀剧烈颤抖。她没发出声音，但每个人都能看见她颤抖的背影。其他女人也忍不住了，她们转过身，或捂住嘴，或抱住身边的孩子，压抑的呜咽从指缝间漏出。

男人们强忍着。

他们挺直腰杆，目视前方，但眼眶都是红的。有人用力眨眼，想把眼泪憋回去；有人仰起头，看天，但喉结在剧烈滚动；有人转过身，假装整理衣领，手却在脸上飞快地抹过。

苏晓抱着安安，走在担架旁。

她没有哭出声，但眼泪一直在流。无声的、连绵的泪，顺着脸颊滑落，在下巴汇聚，然后滴在她怀里的东西上——那是王伯的半块怀表。表盖的玻璃已经碎裂，里面的照片——苏宇的照片，她父亲年轻的、微笑的脸——被血渍晕染，变得模糊。她的眼泪砸在怀表上，在血渍上晕开一圈圈小小的、清澈的水痕，像在试图清洗，但怎么也洗不掉。

安安从苏晓怀里探出头。

她的眼睛又红又肿，显然已经哭了很久。她没有再哭，只是呆呆地看着担架，看着军毯下那个熟悉的轮廓。她伸出小手，紧紧抓住军毯的边缘，抓得那么用力，小小的指关节都发白了。

她的指缝里还沾着东西——一片已经发黄、边缘卷起的创可贴碎片。那是上次她的玩具小车坏了，轮子掉了一个，王伯蹲在地上，用他布满老茧和机油的手，一点一点帮她修好，然后用创可贴临时固定。老人笑着摸摸她的头：“安安啊，玩具要爱惜，但坏了也别怕，王伯给你修。”那是他最后一次给孩子递创可贴。

安葬仪式在下午举行。

地点是基地东侧的向阳坡。这里地势较高，视野开阔，能俯瞰整个基地：种植园的透明温室在阳光下泛着柔光，孩子们的教室窗户开着，隐约能听见读书声；训练场上，晾晒的被单在微风里轻轻摆动；更远处，围墙的了望塔上，旗帜在飘扬。

这是张远生前自己选的地方。

三个月前，基地扩建时，大家讨论过墓地选址。有人说该在基地内，方便祭奠；有人说该在西边的树林，安静。张远当时抽着烟，沉默了很久，然后指向东边这个山坡：“就这儿吧。”

有人问为什么。

他吐出一口烟，看着坡下的基地，声音很轻：“死了也要看着孩子们好好长大。这里能看到温室，能看到教室，能看到训练场。以后我要是躺这儿了，你们来上坟的时候，顺便给我说说，今天哪个孩子学会写字了，哪个温室的番茄红了。”

当时大家都笑他乌鸦嘴。

现在没人笑了。

李伟单膝跪在张远的墓碑前。

墓碑很简单，一块青石板，上面用凿子刻了名字和生卒年月。没有过多的装饰，只有顶端嵌着一块东西——张远的军牌，擦得锃亮，在阳光下反射着冷冽的光。

李伟的肩膀重新包扎过，但纱布又渗血了。深红色的血渍在白色纱布上晕开，像一朵怪异的花。那血色和他面前墓碑上的军牌光泽相映，都是红的，但一个温热，一个冰冷。

他跪了很久，没有说话。

只是看着墓碑，看着军牌，看着军牌上刻的编号和名字。他的嘴唇在颤抖，几次张开，又闭上，仿佛有千言万语堵在喉咙里，却一个字也吐不出来。

最后，他伸出还能动的左手，轻轻抚过墓碑上的刻痕。指尖划过“张远”两个字，划过那些深深的、粗糙的凿痕，仿佛在触摸战友的脸。

“队长，”他终于开口，声音嘶哑得不像自己的，哽咽得几乎不成调，“左翼……我守住了。”

他停了一下，深吸一口气，但吸进去的都是颤抖：

“你走之后……我们又打退了两波攻击。改造人都死了，死士也都死了。基地……基地保住了。”

眼泪终于掉下来，砸在墓碑前的泥土上，溅起微小的尘埃。

“上次你说……等仗打完了，带丫丫去摘山后那片野果。你说那里的野莓最甜，丫丫肯定喜欢。”

他的声音越来越低，几乎变成耳语：

“我替你去。”

“我一定带她去。摘最红最甜的，用你教的方法，用衣服兜着，不让压坏了。”

他从身后拿出一样东西——那把工兵铲。

铲身已经变形，刃口卷曲，木柄上布满了深深的齿痕——那是改造人的牙齿留下的，是张远为了掩护他，用这把铲子死死抵住改造人的嘴，直到自己的手臂被咬穿。

李伟将工兵铲轻轻插在墓碑旁。

铲柄入土时，发出沉闷的声响。他扶着铲柄，慢慢站起来，因为腿伤和失血，身体晃了晃，但他稳住了。他最后看了墓碑一眼，敬了一个礼。

一个标准的、用尽全力的军礼。

手臂抬得很高，手指并拢，紧贴太阳穴。他维持着这个姿势，整整十秒钟，然后放下，转身，一瘸一拐地走下山坡。他没有回头。

几个尖兵队员蹲在一旁，默默地给墓碑培土。

他们的动作很轻，很慢，仿佛不是在埋土，而是在为沉睡的人盖被子。一把一把的土撒下去，落在棺木上，发出沙沙的声响。那些土是温的，被午后的阳光晒得暖暖的。

一个年轻队员——就是之前那个咬着牙抬担架的陈锐——从口袋里摸出一样东西。

半块硬糖。

透明的塑料纸包着，糖已经有些化了，粘在纸上。那是上次任务出发前，张远分给大家的。每人一块，说是“甜一甜嘴，好上路”。陈锐一直没舍得吃，放在贴身的口袋里，糖纸都被体温捂热了。

他蹲下来，小心翼翼地把糖放在墓碑前，用一块小石头压住糖纸，怕被风吹走。

“队长，”他小声说，声音还带着少年的稚嫩，“你给的糖……我留着呢。你……你尝尝。”

他说完，迅速低下头，用力抹了把脸，然后继续培土。但所有人都看见，他的肩膀在抖。

王伯的墓碑在张远旁边。

两座坟并排，像两个老朋友还在并肩站着，守着这片坡地，守着坡下的家园。

王伯的墓碑前摆着很多东西。

最多的是一台老旧的收音机——那是他用废弃零件亲手改装的第一台收音机。外壳是锈蚀的铁皮，旋钮是用螺丝帽改的，天线是一截自行车辐条。但就是这样一台简陋的设备，当年第一次传出声音时，整个基地的孩子都围了过来。他们挤在王伯的小屋里，听着里面传出的、带着杂音的新闻和音乐，眼睛瞪得大大的，仿佛听到了世界上最神奇的声音。

现在，收音机摆在墓碑前。

赵凯蹲在旁边，颤抖的手调试着旋钮。他的手指因为长期敲键盘而灵活，但此刻却止不住地发抖，旋钮转了几次都对不准频率。终于，声音传出来了。

是钢琴曲。

很老的曲子，叫《家园》，旋律简单而温暖。但收音机的信号不好，音乐断断续续，时不时卡壳，发出刺耳的电流声。那声音像老人临终前的呼吸，一下，又一下，艰难地维持着生命最后的节奏。

赵凯停下动作，不再调了。

他就让音乐这样断断续续地响着，仿佛这样，王伯就还在，还在他那个堆满零件的小屋里，戴着老花镜，一边修东西，一边哼着跑调的曲子。

“老伙计，”赵凯开口，声音带着压抑的哭腔，但他努力让语调轻松些，像平时和王伯聊天那样，“你破解的硬盘，我带来了。”

他从怀里掏出那个银色的小硬盘，轻轻放在墓碑上。硬盘在石板上发出轻微的“咔哒”声。

“里面的数据我都看了。你早就知道北极星的所有秘密，早就准备好了破解方案……你为什么不早点说？为什么非要等到……”

他说不下去了，深吸一口气，换了个话题：

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