第242章 胭脂试毒（1/2）

那只蜘蛛在无耳肩上停了约莫三息。

八条细腿稳稳扎在洗得发白的青布衫上，漆黑的背甲在血月下泛着冷硬的光。它没有进一步的动作，只是微微调整着朝向，那颗米粒大的头轮流转向驿站里的三个人，最后定在林玄脸上。

无耳整个人僵住了。他能感觉到蜘蛛腿尖刺破布料、轻抵在皮肤上的微痒触感，像最细的针在试探。他不敢动，连呼吸都屏住了，那只完好的右耳微微颤抖，左耳伤口的布条松垮地垂在颊边，露出里面血肉模糊的洞。洞很深，借着月光能看见深处有东西在反光——不是蜘蛛，是别的，像碎瓷片，又像嵌在肉里的、极小极小的镜片。

“别动。”沈墨的声音很轻，但带着不容置疑的沉。他已经站起身，没靠近，只是站在原地，手按在腰间的什么东西上——那里鼓出一块，用布裹着，形状像柄短刀，但布缝里隐约透出骨器的惨白。

苏九儿也站起来了，悄无声息地挪到林玄侧前方半个身位，手指虚扣在袖口——那里藏着她的天狐针。她的眼睛盯着蜘蛛，瞳孔在月光下缩成细线，是兽类戒备时的本能反应。

林玄没动。他盘膝坐着，目光从蜘蛛移到无耳脸上。这年轻的琴师脸色惨白，额角渗出细密的冷汗，但那双眼睛亮得吓人，里面没有恐惧，只有一种近乎麻木的、破罐子破摔的清醒。他甚至扯了扯嘴角，露出个比哭还难看的笑：“看，我说我能听见别人听不见的……现在，东西都住进我耳朵里了。”

蜘蛛就在这时动了。

它没攻击任何人，只是慢悠悠地从无耳肩上爬下来，沿着他手臂的弧度，爬到手腕，再顺着手腕爬到地面。细长的腿在粗粝的沙土地上一撑一撑，留下极浅的、几乎看不见的印子，朝着头骨围成的茶圈爬去。

爬得很慢，姿态甚至有些优雅，像个赴宴的贵客。

它停在一个头骨前——正是苏九儿之前擦拭得最用心的那个，颅顶的洞开得最圆润，边缘打磨得光滑。蜘蛛抬起前腿，碰了碰头骨边缘，又放下，绕着骨沿爬了小半圈，最后停在那个注满暗红茶水的颅腔边沿，低头，像是在“看”着那汪泛着铁锈甜腥气的液体。

然后它做了件让所有人都没想到的事。

它探出前腿，极其小心地、用腿尖蘸了一点茶水，举到口器边，轻轻碰了碰。

紧接着，它整只蜘蛛猛地一颤，像被烫到似的缩回腿，背上的暗红符文骤然亮了一瞬——那光很暗，但在血色月光下依然清晰可见，是个扭曲的、像某种古老文字的图案。符文闪了两下，熄灭了。

蜘蛛僵在原地，八条腿紧紧蜷缩起来，像颗黑色的石子。

足足过了五六息，它才慢慢舒展开，然后调转方向，不疾不徐地爬回了无耳脚边，沿着裤腿重新爬回他肩膀，在原来的位置停下，不动了。

整个过程安静得诡异。

“它在尝。”沈墨忽然说。他松开按在腰间的手，重新坐下，表情若有所思，“尝那茶能不能喝。”

“蜘蛛……尝味道？”林玄下意识地问。

“不是用嘴尝。”无耳接话，声音还是嘶哑，但多了点别的什么，像是……困惑，又像是一丝极淡的、连他自己都没察觉的兴奋，“它用腿。我能感觉到——它碰茶的时候，我耳朵里……有点麻，还有点甜。”

他顿了顿，补充道：“像小时候偷吃的麦芽糖，粘在牙齿上，半天化不开的那种甜。”

这话让驿站里的气氛更诡异了。

苏九儿看了沈墨一眼，沈墨几不可察地点了点头。她这才缓缓松开袖口，重新坐回林玄身边，但身体依然绷着，像随时能弹起的弓。

沈墨的目光重新落回那些头骨里的茶。暗红的茶水已经不再冒热气，表面凝着一层极薄的、油亮的光。他沉默片刻，忽然开口：“茶好了。”

他伸手，直接从离自己最近的头骨里捧起那颗颅骨——动作自然得像捧起个普通茶碗。颅骨里的茶水晃了晃，没洒出来。他就着颅沿，低头，轻轻啜了一口。

林玄喉咙一紧。

沈墨喝得很慢，一小口，含在嘴里，闭着眼，喉结滚动了一下，咽下去。然后他睁开眼，表情有些古怪，像在回味什么。

“……尝出什么了？”苏九儿轻声问。

沈墨没立刻回答。他放下头骨，那颅骨在他掌心泛着微弱的暗红荧光，映得他指节也泛着不健康的红。良久，他才慢慢说：“血。铁锈。土腥。还有……槐花的味道，开败了的槐花，落了一地，被人踩进泥里，沤烂了的甜腥气。”

他抬起眼，看向无耳：“你耳朵里那东西，尝到的甜，是不是这种？”

无耳一愣，下意识地又去摸左耳伤口——这次他摸得很轻，指尖在耳洞边缘试探。片刻，他点头，眼神有些发直：“是……是有点像。但不止，还有点……像母亲身上的味道，奶味混着汗，温温热热的。”

这话说出来，他自己都愣住了。

沈墨却点了点头，好像这回答在他意料之中。他又捧起头骨，喝了第二口。这次他喝得多些，喉结滚动了两下。放下时，他脸上那种古怪的神色更重了，眉头紧紧皱起，像在抗拒什么，又像在捕捉什么稍纵即逝的感觉。

“我尝到的是……”他缓缓开口，语速很慢，每个字都斟酌着，“冬天，柴房，新劈开的松木，木屑沾在舌尖上，有点扎。还有炭火盆的暖，混着旧棉袄的樟脑味。”

苏九儿看着他，又看看那茶，忽然伸手，也从圈里捧起一颗头骨——是她之前擦拭的那颗。她没犹豫，低头喝了一口。

动作很轻，很小心，像怕惊动什么。

茶水入喉的瞬间，她整个人明显僵了一下。捧着颅骨的手指收紧，指节泛白。她闭上眼，好一会儿没说话，只有睫毛在轻轻颤抖。

“我的是……”她再开口时，声音有点发飘，像从很远的地方传来，“胭脂。很旧的胭脂，装在铁盒里，生了锈，打开一股铁锈混着花油的味儿。还有……铜镜，冰凉的，贴着脸。”

她睁开眼，看向林玄，眼神复杂：“这茶……喝下去，尝到的不是茶的味道。”

林玄懂了。

那些头骨，那些水，那些暗红得像血块的茶叶，还有这血月，这诡异的阵法——它们搅在一起，煮出来的不是茶，是别的东西。是记忆，是感觉，是藏在人骨头缝里、沤烂了也化不开的、最私密的碎片。

他低下头，看着自己面前那颗头骨。茶水平静地躺在颅腔里，暗红得像凝固的血，表面那层油亮的光晃动着，映出天上那轮血月扭曲的倒影。

他伸手，捧起它。

入手是温的，不烫，甚至有些凉。骨头的质感很特别，光滑，但带着细微的、岁月磨出的涩。他凑近，没立刻喝，先闻了闻。

气味钻进鼻腔——是铁锈，是土腥，是腐烂的甜。但再深闻，底下还缠着一丝极淡的、几乎抓不住的药草香，苦的，清冽的，像他很多年前发高烧时，娘亲连夜去后山采来熬的那碗草药的余味。

他顿了顿，低头，喝了一口。

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