第185章 铜锣湾扛把子（1/2）

[第一幕 第一百八十五场]

雨下了整整一周，城市像块泡发的脏海绵，挤出的水带着铁锈和馊味。我蜷缩在废弃罐头厂的夹层里，头顶是生锈的铁皮，每滴雨砸下来都像敲在 skull 上。怀里的玻璃罐用黑布裹着，里面是今天的收获——300毫升血，来自那个在夜市收保护费的刀疤脸，他左小臂有块青色的龙形纹身，是五年前在牢里纹的，现在那点带纹身的皮肤被我泡在福尔马林里，塞在墙缝的砖后面，和其他十七个“藏品”挤在一起。

夹层只有半米高，我得侧着身才能勉强伸直腿，裤脚早就被污水泡烂，露出的脚踝上结着黑痂——上周在下水道追那个偷小孩的惯犯时被钢筋划的。空气里全是霉味和老鼠屎的腥气，这味道比任何香水都安全，能盖过身上的血腥味，让警犬在三米外都嗅不出异常。

凌晨两点，雨小了些。我掀开夹层的木板，像只蟑螂似的溜进罐头厂的车间。地上堆着发霉的纸箱，墙角的老鼠被我惊动，窸窸窣窣钻进破麻袋。我从麻袋里翻出今天的工具：一把磨尖的螺丝刀（上周从拆迁区捡的，木柄缠着胶布防滑），半瓶乙醚（兽医站偷的，标签被雨水泡掉了一半），还有块从垃圾堆里捡的塑料布（用来垫着放血，免得渗进泥土被法医发现）。

刀疤脸的血还剩小半罐，我拧开盖子喝了一口，铁锈味混着他常年抽烟的焦油味，像吞了口烂泥潭里的水。动物血只能撑三天，第四天开始就会反胃，呕出黄绿色的胆汁，所以我必须每隔两天就“补货”，哪怕暴雨夜也不能停。他们说我是猎手，可我知道自己更像条野狗，为了块骨头就得钻进最脏的阴沟。

今晚的目标在城中村的废品站，是个专收赃物的老头，他上个月把一个举报他的拾荒者打断了腿，扔在铁轨边。我蹲在废品站对面的烂尾楼里观察了三天，知道他每晚三点会去巷口的公共厕所，那条巷子里的监控早就被小孩用石头砸坏了，墙角堆着半人高的垃圾，刚好能藏下一个人。

两点四十五分，我从烂尾楼的脚手架滑下去，落地时踩进个积水的坑，污水溅了满脸，和雨水混在一起流进嘴里，又苦又涩。穿过窄巷时，裤腿被铁丝勾住，撕开道更长的口子，冷风灌进去，冻得骨头疼。这种疼比饿肚子好，至少能让我保持清醒——上次就是因为太饿，差点在地铁里被巡逻警发现我藏在袖口的螺丝刀。

老头果然准时出来了，佝偻着背，手里拿着个破手电筒，光打在地上晃晃悠悠。我贴着墙根挪到垃圾堆后面，闻着烂菜叶和废电池的臭味，握紧螺丝刀。他走过我面前时，我听见他喉咙里发出浑浊的痰音，像破旧的风箱。

动手只用了五秒。螺丝刀从他后颈扎进去，角度是我练了几百次的——那里有块凹陷，能避开颈椎，直接刺穿气管，让他发不出声音。他倒下去的瞬间，我拽着他的衣领拖进垃圾堆，塑料布垫在身下，血渗进去的速度比我预想的慢，大概是天冷，血管收缩了。

取血的时候，他的眼睛还睁着，浑浊的眼球对着巷子口的黑暗。我用捡来的针管抽了200毫升，够撑到后天。他右手食指少了半截，是年轻时偷东西被剁的，我用刀片割下那截残指，塞进裤兜——不是为了收藏，是怕被野狗叼走，留下不该有的痕迹。

处理现场花了半小时。血用沙土盖了，再浇上旁边垃圾桶里的馊水，臭味能盖住血腥味至少两天。尸体被我塞进一个破衣柜里，上面堆了十几个废纸箱，收废品的要下周才来，到时候早就被老鼠啃得差不多了。螺丝刀在污水里洗了洗，缠上胶布的地方吸饱了水，变得沉甸甸的。

离开时，巷口传来警笛声，大概是哪个醉汉闹事。我贴着墙根往回走，经过公共厕所时，进去用冷水冲了冲手，镜子里的人脸色惨白，眼下是青黑的眼袋，头发像团乱草，额角还有道新的划伤——是刚才翻垃圾堆时被碎玻璃划的。这张脸放在人堆里，就像滴进墨水里的水，谁也不会多看一眼。

回到罐头厂夹层时，天快亮了。我把针管里的血倒进一个破搪瓷碗里，和着半块干硬的面包嚼下去，血腥味和霉味混在一起，胃里一阵翻腾。指节上的伤口在渗血，我撕下衣角缠上，布料上还沾着上次的血渍，发黑发硬。

墙角堆着我的“家当”：一床捡来的棉絮（里面爬满了虱子），几本翻烂的旧书（从垃圾站淘的，用来垫着睡觉），还有个用来计时的旧闹钟（每天快十五分钟，我早就习惯了按它的时间算点）。闹钟旁边是个小铁盒，里面装着我攒的“战利品”：家暴男的牙齿，人贩子的指甲，还有今晚这个老头的残指。不是什么收藏，只是想记住他们——万一哪天我死了，这些东西至少能证明他们来过，也证明我不是在滥杀。

雨停了，天边泛起灰白。我透过铁皮的缝隙往外看，能看见远处高楼的霓虹灯，红的绿的，在湿漉漉的空气里晕成一团模糊的光。那些光离我很远，像另一个世界的东西。我试过靠近一次，去年冬天，冻得快死了，溜进一栋写字楼的大堂想暖和会儿，刚坐下就被保安架出去了，他们看我的眼神，像看一条挡路的野狗。

饿的时候，我会想起小时候。不记得爸妈是谁，只记得在孤儿院的墙角，被大孩子抢食，他们踹我的肚子，骂我是“没人要的野种”。那时候就知道，想活下去，就得藏在别人看不见的地方，抢别人不要的东西。现在也一样，只是抢的东西变成了血和命。

上午十点，我换了身捡来的工装，帽檐压得很低，混在拆迁队的工人里，去附近的工地打零工。扛钢筋的时候，伤口被震得生疼，汗水渗进去，火辣辣的。工头是个大嗓门的胖子，总骂骂咧咧地催我们快点，他不知道，站在他面前这个瘦得像根柴禾的工人，昨晚刚在三公里外杀了个人。

中午吃饭时，我蹲在工地角落，啃着冷馒头，听旁边的工人说昨晚城中村的“怪事”：“听说那个收赃的老王头不见了，估计是被仇家绑了吧？”“活该，那人坏得很，前年还把个讨饭的打瘸了……”没人在乎他去哪了，就像没人在乎墙角的野草被踩死了几棵。

我默默嚼着馒头，想起老头那双没闭上的眼睛。或许他到死都不明白，杀他的不是什么仇家，只是条饿急了的野狗，刚好撞见他这条病狼。

下午突然下起了太阳雨，一道彩虹挂在远处的高楼之间。工人们都停下手里的活，抬头看，有人拿出手机拍照。我也抬头看了一眼，彩虹的颜色很淡，像用褪色的蜡笔画的。小时候在孤儿院的画册上见过，那时候以为彩虹面只有更多的垃圾和更脏的水。

收工后，我去了趟夜市，在垃圾桶里翻出半盒没吃完的炒面，还热乎着。摊主是个胖女人，正对着一个偷吃烤肠的小孩骂骂咧咧，我趁机从她的摊位底下摸了把小刀——比螺丝刀好用，藏在袖子里更方便。

天黑后，我去了趟医院的后门，那里的垃圾桶经常有带血的纱布。今晚运气不错，翻到块刚换下来的，上面的血还没干。我把它塞进塑料袋，藏在怀里，这能让我明天不用再冒险去找“目标”。怀里的纱布有点温，像揣着块刚从谁身上剜下来的肉。

路过天桥时，看见个流浪汉在翻我的“地盘”——就是桥洞下那个铺着破棉絮的角落，我偶尔会在那过夜。他看见我，吓得缩了缩脖子，我没理他，转身走进更深的黑暗里。这种地盘没什么好争的，就像抢一块馊了的骨头，赢了也没什么光彩。

回到罐头厂时，听见夹层外面有老鼠打架的声音，吱吱叫着，像在争食什么东西。我摸出刚捡的小刀，握在手里，刀刃反光映在墙上，像道细长的伤疤。今晚不用再出去了，纱布上的血够撑到明天，后天再去找那个总在公园长椅上睡的醉汉——他每天喝得烂醉，少点血也不会醒。

躺下时，棉絮里的虱子开始活动，咬得皮肤发痒。我睁着眼睛看着铁皮顶，上面有块锈迹，像张哭变形的脸。外面传来收垃圾的车声，轰隆隆的，盖过了远处的警笛。他们永远不会找到这里，就像永远找不到那些消失在阴沟里的人——我们都是城市的痂，结在伤口上，谁也不会多看一眼，掉了也没人在乎。

天快亮时，我做了个梦，梦见自己掉进一个很深的垃圾堆，越挣扎陷得越深，那些腐烂的东西从四面八方涌过来，堵住我的嘴和鼻子。惊醒时，浑身是汗，才发现是棉絮捂住了脸。外面的雨又开始下了，敲在铁皮上，像有人在用指甲不停地刮。

我摸出那块带血的纱布，塞进嘴里嚼着，血腥味混着消毒水的味道，呛得我咳嗽起来。咳嗽声在空荡荡的罐头厂里回荡，像条被困住的狗在呜咽。

这就是我的日子，在阴沟里刨食，在黑暗里躲命。他们说强者从不抱怨环境，可我知道，强者只是没地方可抱怨。就像巷子里的野狗，被打了只会夹着尾巴跑，舔舐伤口时都得找个没人的角落。

雨还在下，铁皮顶上的锈水顺着缝隙滴下来，滴在我的手背上，冰凉刺骨。我把那截老头的残指扔进墙角的铁盒里，发出“叮”的一声轻响，和其他的“战利品”撞在一起。

没人会知道这些东西的来历，就像没人会知道我是谁。我们都会烂在这座城市的阴沟里，变成肥料，滋养那些光鲜亮丽的东西。而我，会一直藏在这里，直到某天像只老鼠一样，悄无声息地死在某个垃圾堆里，或者，在又一个暴雨夜，找到下一个“目标”，继续这场没有尽头的生存游戏。

天亮了，雨还没停。我裹紧破棉絮，闭上眼睛，准备在罐头厂的阴影里，再睡过一个白天。梦里或许还会有彩虹，但醒来时，嘴里一定还是血和霉的味道。这就是我的命，一条活在阴沟里的命，永远见不到光，也永远不会被抓到——因为没人会在意一条阴沟里的虫子，死了还是活着。

雨停的时候，天刚蒙蒙亮，罐头厂的铁皮缝里透进一丝灰白的光，照在墙角那堆“藏品”上。铁盒里的残指、牙齿、碎皮在光线下泛着冷硬的光，像一堆被遗忘的棋子。我数了数，一共十九件，刚好是我在这座城市熬过的十九个月。

胃里空得发慌，昨晚的血和纱布早就消化干净了。我摸出藏在砖后的半块干饼，咬了一口，硌得牙龈生疼，饼上的霉斑沾在嘴角，又苦又涩。得找新的“补给”了，那个公园长椅上的醉汉，按他的喝酒频率，今天该在下午三点准时出现。

换了身更破的衣服，袖口磨出的洞能塞进整个拳头。我把小刀藏在鞋底，针管裹在烂布条里塞进裤裆——那里最不容易被搜身。出门时特意绕到罐头厂后面的臭水沟，往身上泼了点污水，这味道比任何伪装都管用，能让巡逻的联防队员远远就皱着眉躲开。

穿过三条窄巷，路过一个早点摊。老板是对老夫妻，总在蒸笼旁摆个小碗，里面放着给讨饭的留的包子。今天的小碗是空的，大概是天冷，没什么人来讨。老头看见我，往地上啐了口痰，“滚开，别挡着做生意”。我没动，盯着蒸笼里冒的白气，直到老太婆从后面拧了老头一把，塞给我半个凉包子。

包子揣在怀里，暖乎乎的，像块快要熄灭的炭火。我没吃，塞进了桥洞下那个流浪汉的破碗里。他昨晚被我吓了一跳，今早缩在角落里发抖，看见包子，眼睛亮了亮，又飞快地低下头，不敢看我。我转身就走，这种“好心”要不得，会让人记住你的脸，而被记住，在我们这种地方，等于找死。

中午的太阳有点暖，我蹲在百货大楼后巷的阴影里，看着进出的人。他们穿着干净的衣服，手里拎着包，说话的声音轻飘飘的，像踩在棉花上。有个穿红裙子的女人，高跟鞋崴了一下，手里的蛋糕掉在地上，她皱着眉看了一眼，转身就走，没回头。我等她走远了，冲过去捡起蛋糕，上面沾着的沙砾硌得慌，奶油早就冻硬了，咬在嘴里像嚼蜡，但甜腥味混着奶香，比干饼强多了。

两点半，我摸到公园围墙外的灌木丛里。这里的冬青长得密，刚好能遮住半个身子，枝桠刮得脸生疼，留下一道道血痕。醉汉的身影准时出现在长椅旁，他裹着件捡来的军大衣，手里攥着个空酒瓶，走路摇摇晃晃，像棵被风吹歪的枯树。

我观察了他七天，知道他有个习惯，喝多了会往长椅后面的冬青丛里撒尿。那里是监控的死角，也是我下手的地方。

三点十五分，他果然晃进了灌木丛。我屏住呼吸，听着他解开裤带的声音，还有含混不清的咒骂。风穿过树枝，发出沙沙的响，刚好盖住我起身的动静。

刀从鞋底抽出来时，带起一层泥。我扑过去的瞬间，他似乎察觉到了什么，猛地回头，酒气喷在我脸上，像打开了个馊水桶。他的眼睛瞪得很大，里面全是红血丝，像两条充血的蚯蚓。

刀刃划开他颈动脉的声音很轻，像撕开一张烂纸。血喷出来的速度比预想的快，溅在我脸上、脖子上，滚烫的，带着酒精的酸腐味。他没挣扎多久，身体软下去的重量压得我差点站不稳，军大衣上的破洞勾住了我的头发，扯得头皮发麻。

取血只用了两分钟。针管是上次从垃圾桶里捡的，刻度早就磨没了，凭手感抽了大概250毫升。他左脸有块烫伤，是年轻时喝多了打翻油灯烫的，我用刀片割下那块皮肤，比硬币大点，塞进怀里——不是为了什么纪念，只是这地方太显眼，留着容易被认出来。

处理现场比杀人麻烦。血用落叶盖了，再浇上旁边喷泉池里的水，冻得我手指发僵。尸体被我拖到灌木丛深处，上面压了几块石头，免得被野狗拖出来。刀在喷泉池里洗了洗，水凉得刺骨，洗到第三遍，刀刃上的血还是没干净，索性作罢，反正锈迹早就把刀染得黑乎乎的了。

离开时，公园里有小孩在放风筝，笑声飘过来，像碎玻璃碴子扎耳朵。我贴着围墙根走，怀里的血袋硌得肋骨生疼，像揣着块烧红的铁。路过那个醉汉常去的小卖部，老板娘正和人聊天，“老酒鬼今天没来买酒，怕是喝死在哪了吧？”“死了才好，省得天天在这儿碍眼。”

没人在乎，真的没人在乎。我们这种人，就像墙角的青苔，活着没人看见，死了没人打扫，烂了，就和墙一起变成泥。

回到罐头厂时，天快黑了。我把血倒进那个破搪瓷碗里，和着剩下的半块干饼吃。血里的酒精味还没散，喝下去烧心，却让人暖和。那块带烫伤的皮肤被我泡进福尔马林里——瓶子是捡来的，原来装着医院的消毒水，现在刚好够用。

夹层里比早上更冷了，风从铁皮缝里灌进来，像有人在吹口哨。我裹紧棉絮，还是冷，冷得骨头缝里都像塞了冰碴子。这种冷，比饿更难受，饿能忍，冷却能一点点把人冻透，像冻在河底的石头，慢慢变得麻木。

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