第236章 余温（2/2）

他端着这碗滚烫的、冒着热气的、散发着苦涩气味的药汤，走到陈师傅身边。老头还在昏睡，但呼吸似乎平稳了些。林卫东轻轻推了推他。

“师傅，师傅，喝点药。”

陈师傅眼皮动了动，缓缓睁开一条缝，眼神涣散，没什么焦点。他似乎认出了林卫东，也闻到了那股苦涩的药味，眉头几不可察地皱了一下，但没说什么，只是极其轻微地点了点头。

林卫东扶着他坐起来一点，将碗凑到他唇边。这一次，陈师傅的手没有抖，自己接过了碗，虽然动作缓慢，但还算稳当。他凑到碗边，吹了吹热气，然后小口小口地，将那碗滚烫苦涩的药汤，喝了下去。喝得很慢，很艰难，但一碗药汤，最终还是见了底。

喝完后，陈师傅长长地、沉重地吁了一口气，额头上又冒出一层细密的虚汗。他将空碗递给林卫东，然后重新靠在竹椅上，闭上眼睛，喘息着。脸色似乎依旧灰败，但眉宇间那抹痛苦的神色，似乎舒缓了那么一丝丝。

“这药……没啥用……” 陈师傅闭着眼，声音嘶哑，但比清晨时清晰了一些，只是带着浓重的疲惫，“白费柴火……”

“总比不喝强。” 林卫东低声说，接过碗，放在一旁。他看着师傅，犹豫了一下，还是说了出来：“师傅，剩下的钱……我想，去请个正经大夫来看看。”

陈师傅没睁眼，只是从鼻腔里，发出一声短促的、近乎嗤笑的、带着痰音的气音：“正经大夫？看得起么？看了，又能咋样？我这把老骨头，到岁数了，该散架了，神仙也救不回来。省下那钱，买点米，买点盐，实在。”

“钱是梁文亮留下的，说是……分成。” 林卫东坚持道，虽然他自己心里也没底，但这是他能想到的、唯一可能有点用处的办法。

陈师傅沉默了一会儿。灶膛里的火，静静地燃烧着，发出温暖的光和热，驱散着染坊里的湿寒。院子里，那只被林卫东刷洗了一半、依旧肮脏沉重的旧陶盆，静静地立在灰白的天光下，盆里的污水，倒映着一小片同样灰白、毫无生气的天空。

“分成？” 陈师傅又嗤笑了一声，这次，笑声里多了点别的东西，是苦涩，是嘲讽，也有一丝极其微弱的、说不清道不明的怅然，“那小子……倒还记得这茬。行啊，他愿意给，你就拿着。至于请大夫……再说吧。先紧着眼前的活儿。缸里的靛蓝，发得差不多了，得去看看。还有那几匹练好的生丝，再不煮，该糟了。”

他说着，挣扎着想坐直身体，似乎想站起来。但身体刚一动，又是一阵剧烈的咳嗽涌上来，他立刻弯下腰，双手死死按住胸口，咳得撕心裂肺，刚刚喝下去的药汤，似乎都要吐出来。

林卫东赶紧扶住他，用力拍着他的背，等他这阵咳嗽过去。“师傅，您别动，躺着。缸我去看，丝我去煮。您就歇着。”

陈师傅咳得满脸通红，气喘吁吁，这次没再逞强，只是无力地摆了摆手，重新瘫回椅子里，闭着眼睛，胸膛剧烈起伏，半晌说不出话来。

林卫东等他气息稍微平复，才松开手。他走到染缸区。最大的那口靛蓝缸，上面盖着防尘的旧草席。他掀开草席，一股浓烈的、混合着石灰、酒糟和某种植物发酵后特有的、难以形容的、近乎腥臊又带着奇异清香的气味，扑鼻而来。缸里的液体，呈现出一种深暗的、近乎墨蓝的色泽，表面浮着一层细密的、五彩斑斓的泡沫，在昏暗的光线下，幽幽地反着光。他伸手，探了探缸壁的温度，又搅动了一下缸里的染液。手感温润，染液浓稠，泡沫丰富。嗯，发得正好，是染色的最佳时机。

旁边几口小一点的缸里，是不同深浅的蓝色，有的发好了，有的还差点火候。他一一检查过去，在心里默默记下。

然后，他走到堆放生丝的区域。几匹练好的、洁白柔软的生丝，整齐地码放在干净的竹席上，散发出淡淡的蚕丝的腥气。生丝不尽快煮炼、脱胶，时间长了，会发黄，发脆，影响染色效果。

他走回灶前。灶膛里的火，正旺。锅里的水，已经烧开，翻滚着白色的水汽。他拿起一个专门用来煮丝的大陶锅，舀了半锅开水进去，然后加入早就准备好的、用草木灰和石灰混合的、用来脱胶的碱性溶液。水很快变成了浑浊的乳白色。他将一匹生丝小心地浸入滚烫的碱水中，用一根光滑的长木棍，慢慢地、均匀地搅动，让碱水充分渗透到每一根丝线里。白色的水汽升腾起来，带着碱性的、刺鼻的气味，混合着蚕丝本身的味道，弥漫开来。

他全神贯注地搅动着，感受着木棍传来的、生丝在滚烫碱水中逐渐变得柔软、滑腻的细微变化。这是“温玉”工艺之前，最基础也最重要的一步。丝煮不好，后面的染色、上浆，效果都会大打折扣。师傅常说，手艺活，最忌心急，也最怕手生。每一步，都得稳，都得准，都得用心去“听”材料本身的“声音”。

他煮着丝，耳朵却竖着，留意着身后竹椅上陈师傅的动静。老头的呼吸声，依旧沉重，带着湿啰音，但似乎比刚才平稳了些。偶尔，会有一两声压抑的、沉闷的咳嗽。但至少，没有再咳得那样吓人。

灶膛里的火，稳定地燃烧着，发出温暖的光，照亮了他被水汽和汗水濡湿的、专注而沉默的侧脸，也照亮了角落里陈师傅那张在昏暗中、显得异常衰老和疲惫的脸。染坊里，重新被熟悉的、混合着染料、碱水、蚕丝、灶火和草药苦涩的气味所充斥。这些气味，浓烈，复杂，甚至有些呛人，但对林卫东来说，却是最真实、最踏实的存在。它们代表着劳作，代表着生计，代表着日复一日、年复一年，在这方狭小、破旧、被世界遗忘的天地里，沉默而坚韧的延续。

巴黎的“光”很亮，很冷。盆里的“火”或许已经熄灭，或许以另一种方式在别处燃烧。

但在这里，在滨城“温玉坊”这个潮湿、闷热、充满烟火气的角落里，灶膛里的火，还在燃烧。锅里的水，还在沸腾。染缸里的靛蓝，还在静静发酵。生丝在碱水中，慢慢脱去胶质，变得柔软、顺滑，等待着被赋予新的色彩和生命。

林卫东用长木棍，慢慢搅动着锅里的丝。腰还是疼，手心被粗糙的木棍磨得发红。但他心里那片因为师傅的病、因为那些听不懂的“火”与“魂”的呓语、因为对遥远巴黎那不可知命运的隐约担忧而掀起的惊涛骇浪，此刻，似乎在这单调、重复、需要全神贯注的体力劳作中，慢慢平息下来，变成一片深沉的、带着疲惫但不再茫然无措的平静。

他看着锅里翻滚的、乳白色的碱水和其中沉沉浮浮的洁白丝线，看着灶膛里稳定跳跃的、橙黄色的温暖火焰，看着竹椅里昏睡但呼吸尚存的师傅。

他能做的，就是生好眼前的火，煮好手里的丝，看好染缸的色，照顾好生病的师傅。一步，一步，把今天必须走的路，走稳，走实。

至于那盆脏的，那点火，那遥远的、不属于他的光与冷……

他看着就看着吧。用他这双只会干活、不懂风月、也看不清太远未来的、粗糙的眼睛，沉默地看着。