第1章 盘扣（1/2）
霞飞路上的法国梧桐还没抽新芽，枝桠光秃秃地刺向铅灰色的天。
凌鸢站在“锦色”的橱窗后面，看对面罗宋面包坊的老板娘把一筐硬得像石头的黑面包摆上柜台。她数到第十七个人的时候，一辆黑色福特轿车停在店门口。
车门开得太急，露出一截绑腿和锃亮的皮靴。
“凌老板，生意兴隆啊。”
来人没敲门。玻璃门上的铜铃响得仓促，凌鸢转过身时，脸上已经挂好了淡淡的笑。
“秦队长，今儿来得早。”
秦飒今天穿了一身藏青色西装，翻领上别着枚珐琅胸针，是只展翅的燕子。她摘下 gloves，随手拍在柜台上，目光扫过店里的三个女人——一个趴在桌上画版，一个低头绣着什么，还有一个蹲在角落整理布料。
“都忙着呢。”她说。
“店里就这几个人，”凌鸢绕出柜台，“秦队长是要做旗袍，还是……”
“听说你们这儿有个绣娘，双面绣能绣出活物来。”
凌鸢的步子顿了一瞬。她侧过脸，看向窗边那架绣架前的女人。
沈清冰没抬头。阳光从玻璃窗斜进来，落在她苍白的侧脸上，落在她手指间那根穿了十二色丝线的绣花针上。针尖在绸面上一起一落，快得几乎看不清——一只蝴蝶正在成形，翅膀从深红渐变成浅金，仿佛下一秒就要飞起来。
“就是这位？”秦飒走过去，高跟鞋敲在木地板上，笃，笃，笃。
沈清冰的针停了。
她抬起头，眼睛从秦飒脸上掠过，又落回绣架。没说话。
“手真巧。”秦飒俯身去看那只蝴蝶，“听说前清的格格们，打小就得学这个。手要稳，眼要准，心要静——还得学会，什么该说，什么不该说。”
沈清冰的手指微微一紧。
“秦队长，”凌鸢的声音从身后传来，“您是要做旗袍，还是来赏绣品的？”
秦飒直起身，似笑非笑地看她：“都要。”
“那得先量尺寸。”凌鸢从柜台抽屉里取出皮尺，“楼上请。”
楼梯窄而陡，只能容一人通过。凌鸢走在前面，能感觉到身后那道目光一直盯着她的后颈，盯着她旗袍开衩处露出的那一截小腿。
二楼是试衣间和凌鸢的住处。一桌一椅一床一柜，墙上挂着几件未完工的旗袍，窗台上养着一盆文竹。
“凌老板这儿，倒是清苦。”秦飒环顾四周。
“小本生意，养得活几个人就不错了。”凌鸢抖开皮尺，“秦队长，抬手。”
秦飒没动。
她站在窗边，背对光线，脸上的表情藏在阴影里。只有那双眼睛亮得惊人，像刀。
“凌鸢，”她忽然换了称呼，声音低下去，“你认识陈松年吗？”
皮尺在凌鸢手里轻轻一晃。
陈松年。军统上海站前负责人。三天前被捕，两天前叛变，一天前，供出了十七个名字。
“不认识。”凌鸢说。
“那‘织女’呢？”
凌鸢的心跳停了一拍。她听见自己的声音平稳如常：“听着像个代号。秦队长找人？”
秦飒看着她，慢慢笑了。
“凌老板真沉得住气。”她伸出手，从凌鸢手里拿过皮尺，“我来上海之前，重庆那边的人跟我说，霞飞路上有家旗袍店，老板娘是个妙人。法国留过学，在租界有头有脸，日本人来了也得给三分面子。这样的人，要么干净得像张白纸，要么——脏得谁都看不见。”
她把皮尺绕在自己腰上，低头看了看，又解开。
“三天后我来取旗袍。”她说，“素面的，织锦缎，月白色。”
铜铃响了一声，又归于沉寂。
凌鸢站在二楼窗口，看着那辆黑色福特驶远，汇入霞飞路上黄包车、自行车和稀稀拉拉的汽车中间。
她站了很久。
直到楼下传来轻轻的脚步声，一下，两下，三下，停住。
“走了？”沈清冰的声音，压得很低。
“走了。”
沈清冰站在楼梯口，手里攥着个巴掌大的蓝布包袱。她的脸还是那样白，眼睛却不像方才那样空洞——里面沉着东西，沉得很深。
“她来查人的。”沈清冰说。
“我知道。”
“她知道多少？”
凌鸢转过身，看着她。
“你怕？”
沈清冰没回答。她走过来，把那个蓝布包袱放在桌上，一层层打开。里面是件旗袍，玄色真丝，盘扣还没缝上。她拈起其中一枚——莲花形的，铜胎，外头缠着墨绿的丝线。
“这个月的量。”她说。
凌鸢接过那枚盘扣，对着光看。丝线缠得紧密均匀，看不出任何破绽。但她知道，把丝线拆开三层，里面藏着的东西，能让半个上海滩血流成河。
“辛苦你了。”她说。
沈清冰没接话。她站在桌边，垂着眼，手指无意识地摩挲着旗袍的料子。过了很久，她忽然开口：
“凌姐。”
“嗯？”
“你说，一个人要是从一开始就骗了你，那她后来做的所有事，还能信吗？”
凌鸢抬起头。
沈清冰还是那副木讷寡言的样子，脸上什么表情都没有。但她的眼睛——那双眼睛正盯着凌鸢，里面有一种凌鸢从未见过的东西。像求救，又像告别。
“那要看她为什么骗。”凌鸢说。
沈清冰没再说话。
她转身下了楼，脚步声很轻，一下，两下，三下，消失。
凌鸢把那枚盘扣收进抽屉夹层，又把夹层恢复原状。她站在窗前，看着天色一寸一寸暗下去，看着街灯一盏一盏亮起来，看着罗宋面包坊的老板娘关了店门，看着一个穿灰布棉袍的男人从对面弄堂里走出来，站在电线杆下，点了支烟。
那男人抽了三口，掐灭烟头，走了。
凌鸢关上窗户。
入夜之后，百乐门的灯能把半边天映成粉红色。
胡璃坐在化妆间里，对着一面镶了二十颗灯泡的镜子，往嘴唇上涂最后一层口红。镜子里的女人杏眼桃腮，眉梢眼角都是风情，旗袍开衩到大腿根，露出一截白得晃眼的肌肤。
“胡小姐，松本少佐的卡座，您今儿去不去？”门外的侍应生问。
“去。”她把口红扔进化妆盒，站起身，对着镜子整了整旗袍的领口。
领口内侧，贴着皮肤的地方，缝着一小块丝绸。那块丝绸上绣着七个字，要用绣花针挑开线才能看见。
她今晚要去见的，不止松本少佐。
百乐门的舞池里，爵士乐响得像要把屋顶掀翻。胡璃穿过人群，裙摆扫过一双双贪婪的眼睛，最后停在一张卡座前。
“松本少佐，您来啦。”
坐着的日本军官站起身，笑得见牙不见眼。他伸手去揽胡璃的腰，胡璃顺势一歪，坐进他怀里，顺手把他面前的酒杯碰翻了。
“哎呀，都怪我——”
“没关系没关系！”松本摆着手，招呼侍应生再拿一杯。
趁他扭头的工夫，胡璃的手探进他搭在椅背上的军装外套，摸到内侧口袋，食指和中指一夹，夹出一个小小的信封。信封顺着她的手腕滑进袖口，整个过程不超过三秒。
“胡小姐，喝一杯？”
“好啊。”
她接过酒杯，抿了一口，眼睛弯成两道月牙。
舞池里换了支曲子，慢四步。松本拉着她滑进舞池，手搭在她腰上，越搂越紧。胡璃把下巴搁在他肩上，目光越过他的肩膀，落在对面二楼的包间里。
包间的窗帘拉开一条缝，有个人站在那里，正看着她。
胡璃垂下眼，把脸埋进松本的颈窝。
凌晨两点，胡璃回到住处。
她没开灯，摸黑走到床边，从枕头底下摸出一把剪刀，把旗袍领口的线挑开，取出那块丝绸。然后她走到窗前，借着路灯的光，把那七个字看了一遍。
看完了，她把丝绸凑到蜡烛上，看着它烧成灰烬，冲进马桶。
做完这些，她坐在床边，点了一支烟。
窗外，法租界的夜安静得像一座坟。偶尔有巡逻的脚步声经过，咔，咔，咔，又远去。
她想起二楼的包间，想起窗帘后面那个人。
军统的人。新来的，姓秦。
那人没让她送情报，也没让她接头，只是看着她，看了很久。
看什么呢？
胡璃吐出一口烟，看着烟雾在黑暗中散开。
她想起白天有人递来的消息：陈松年叛变了，供出十七个名字。这十七个人，三天之内，要么撤离，要么死。
十七个人里，有没有她？
有没有“锦色”的人？
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