第83章 跟着广场舞大妈扭了十分钟（2/2）
- 在广场边，跟着跳了十分钟广场舞。
- 动作非常蠢，非常尴尬。
- 但……好像有点意思？出了一身汗（紧张的）。
- 也许，运动不一定要那么苦大仇深。
他在“有点意思”
放下笔，他走到窗边。夜色中，远处广场的方向，似乎还能感受到那隐约的音乐振动。
他第一次觉得，那曾经被他视为噪音的声响，此刻听来，竟带着一种朴实而坚韧的生命力。
那盆薄荷草在夜风中轻轻摇曳，仿佛也在随着某种无声的节奏起舞。
逃离广场的狼狈逐渐被夜风吹散，但身体内部被那十分钟笨拙舞动所搅动起来的某种东西，却并未立刻平息。梁承泽沿着小区昏暗的路径慢慢走着，先前因为极度紧张而忽略的生理感受，此刻清晰地浮现出来。
后背和腋下被汗水洇湿的区域传来凉意，手臂和腰侧因为那些不协调的、突然的发力而隐隐酸痛。这种酸痛感与跑步后的极限疲惫不同，更像是一种生锈关节被强行活动开后的、带着微微刺痛的苏醒感。他的脸颊依旧有些发烫，但那不仅仅是羞耻的余温，更像是一种血液加速循环后留下的温热。
他下意识地活动了一下肩膀，那个因为长期伏案而总是僵硬疼痛的关节，似乎……松动了一点点？也许是错觉，也许是刚才那不管不顾的、模仿性的手臂挥舞，无意中起到了拉伸的作用。
更让他意外的是他的呼吸。逃离时的急促喘息早已平复，但肺部的感觉却与快走之后不同。快走是平缓的、渐进的负荷，而刚才那十分钟，则是伴随着音乐鼓点，一阵阵短促的、时而屏息时而猛呼的混乱换气。此刻平静下来，竟觉得胸口的憋闷感似乎减轻了些许，仿佛那个被数字生活和焦虑情绪压缩的胸腔，被强行撑开了一道细微的缝隙。
这是一种非常原始的、身体层面的反馈。没有数据记录，没有里程统计，只有肌肉的微酸和呼吸的微妙变化。但它如此真实，不容忽视。
他回到那间十平米的出租屋，关上门，惯常的寂静再次包裹了他。但这一次，寂静中似乎掺杂了一些别的东西——是他自己身体里尚未完全平复的、细微的嗡鸣，是那遥远广场音乐在他神经上留下的、残存的振动回响。
他没有像往常那样立刻瘫倒在椅子上，而是站在房间中央，鬼使神差地，又试着做了几个刚才记忆中的舞蹈动作。抬起手臂，笨拙地扭动腰胯（这个动作依旧让他感到强烈的尴尬），脚下试图跟上脑海中残留的节拍。
动作依旧僵硬可笑，毫无美感可言。但在做这些动作的时候，他必须全神贯注于自己的身体，去协调四肢，去尝试跟上那个内在的节奏。这个过程中，那些关于工作的烦恼、关于健康的焦虑、关于存在的虚无，竟然被短暂地挤出了大脑。
这是一种奇特的放空。不是通过刷手机带来的信息麻痹，而是通过将注意力完全收回到自身肉体、完成一系列简单物理指令所带来的、专注式的放空。
他停了下来，看着镜子里那个动作古怪、面色微红的自己，忽然忍不住，“噗嗤”一声笑了出来。
是一种带着自嘲，却又无比轻松的笑。
他忽然意识到，那些广场上的大妈们，或许根本不在乎动作是否标准，不在乎是否被人嘲笑。她们追求的，或许就是这种最直接的、身体动起来之后的畅快，以及那种融入集体、被音乐和节奏包裹的简单的快乐。这种快乐，与他过去在游戏里获得一个稀有装备、或者刷到一个爆笑视频所带来的短暂刺激，完全不同。它更质朴，更源于本能，也似乎……更持久一些？
他走到书桌前，翻开笔记本。看着刚才记录的“动作非常蠢，非常尴尬”，他拿起笔，在这行字的旁边，添加了一句：
“补充”
- 出汗了，胳膊有点酸。
- 但是，胸口好像没那么闷了。
- 而且，刚才脑子什么都没想。
写完最后一句，他停顿了一下。“脑子什么都没想”——这对他来说，几乎是一种奢侈的体验。
他放下笔，准备去洗澡。脱掉被汗水微微浸湿的衣服时，他注意到镜子里的自己，虽然依旧瘦削，肤色苍白，但眼神似乎……少了些许往日的涣散和麻木，多了一点点难以言喻的、微弱的光亮。
他知道，这绝不可能是那十分钟广场舞的“功效”。这更像是他在一次又一次笨拙的“破壁”尝试中，尽管屡战屡败，却始终没有放弃，从而在精神层面累积起来的一丝极其微弱的韧性。
热水冲刷着身体，缓解着肌肉的微酸。他闭上眼睛，耳边仿佛又响起了那喧闹的音乐，眼前浮现出那些充满活力的、不在乎他人眼光的身影。
也许，健康和生活，并不一定需要多么高大上的形式和严苛的计划。
也许，从明天开始，他可以在快走之余，再次鼓起勇气，溜到广场边缘，试着再跟上那么……五分钟？
不，哪怕只是站在旁边，跟着音乐点点头，活动活动手脚，也好。
一种前所未有的、对于“运动”这个词的祛魅感，悄然在他心中产生。
运动，可以是在健身房挥汗如雨，也可以是穿着打折跑鞋在河边挣扎，当然，也可以是混在一群大妈中间，笨拙地扭上十分钟。
形式不重要，标准不重要，甚至别人的眼光也不重要。
重要的是，动起来。让这具被怠慢太久的身体，重新找回一点活着的、真实的知觉。
他关掉水龙头，用毛巾擦干身体，感觉浑身清爽。
窗外，广场的音乐声早已停歇，夜晚重归宁静。
但梁承泽知道，有些东西，已经在那个喧闹的广场边缘，那个尴尬的十分钟里，悄悄地开始改变了。
那盆薄荷草在窗台上静默着，叶片在夜风中轻轻颤动，仿佛也在附和着某种无声的、生命的节奏。