第128章 钱如星火（1/2）

东海前线，血腥味浓得化不开。

裴照把那枚带着体温的铜钱攥在手心里，攥得指节发白。钱是温的，不是金属该有的那种凉——这不对劲，可没人顾得上深究。他蹲在临时搭起的医棚边，看着里面横七竖八躺着的伤兵。

一个断了腿的年轻小子，昨天还疼得整夜嚎，嚎得人心头发毛。这会儿却反常地安静，手里也捏着枚新发的铜钱，拇指无意识地摩挲着上面的纹路，眼睛直勾勾盯着棚顶漏下来的、灰扑扑的天光。

军医老孙抹了把脸上的汗，凑过来低声道：“将军，邪了门了……昨夜发了这钱之后，做噩梦惊厥的少了三成。还有几个高烧说明话的，握着钱，后半夜竟退了点烧。”

裴照没应声。他站起身，走到棚外。天是铅灰色的，压得很低，海风卷着潮湿的咸腥和焦糊味，一阵阵地扑在脸上。远处，海平线那里，巨大的黑影还在缓慢地移动——那是夔牛，它在撞山。不是比喻，是真撞。海岸线南侧那段孤悬的礁石山崖，已经被它撞塌了小半边，碎石滚进海里，激起浑浊的浪。

每撞一下，地面就隐隐一颤。像有个巨人在很远的地方，不耐烦地跺脚。

“它想从那边绕过来。”副将张魁跟出来，胡子拉碴的脸上满是疲惫，“那山崖后头，地势平缓，离最近的渔村……不到十里。”

十里。对于那种体型的怪物来说，可能就是几步路。

裴照把铜钱揣进怀里，贴肉放着。那点不正常的温热透过内衬，熨在胸口，有种奇怪的踏实感。他想起西域传来的那份密信里，林昭反复强调的话：“此钱非为杀敌，是为定心。”

定心……他环顾四周。营地里，士兵们沉默地搬运着滚木擂石，检查着弓弩火器。每个人脸上都绷着，眼神里有血丝，有恐惧，但还有一种硬撑着的东西。以前，那东西叫“军令如山”。现在，好像多了点别的——有些人经过他身边时，会下意识地按一下胸口，那里鼓囊囊的，揣着同样的铜钱。

“第二批钱什么时候到？”裴照问。

“青蚨网传来的消息，江南的冲压作坊昼夜不停，第一批五千枚已上路，走的是官道加急。”张魁顿了顿，“还有……各地官府设了捐铁点。听说，排队的人，从衙门口排到了街尾。”

裴照一愣：“捐铁？”

“嗯。说是‘万民钱’，就得有万民的铁。”张魁的声音有点哑，“有捐旧锄头的，有捐破锅的，还有……”他喉头哽了一下，“还有阵亡弟兄的家属，把带血的甲片都送去了。”

风好像停了那么一瞬。

裴照转过身，看着海的方向。夔牛又一次撞在山崖上，沉闷的轰鸣声贴着地面传来，震得人脚底发麻。他深吸一口气，那口气里全是硝烟和血腥。

“传令下去。”他说，声音不高，却斩钉截铁，“等第二批钱一到，优先配发给守南线崖口和敢死队。告诉弟兄们，这钱……是后头的百姓，从自家锅碗瓢盆上抠下来的铁打的。别弄丢了。”

同一时间，千里之外的江宁府。

衙门口的告示墙前，里三层外三层围满了人。穿长衫的，短打的，挎着篮子的妇人，牵着孩子的老汉，都伸着脖子往前挤。

“让让，让让！俺看不见字！”一个黑脸膛的汉子急得直冒汗。

旁边有个穿洗得发白长衫的老秀才，正眯着眼，一字一顿地念：“‘今有东海巨妖为祸……特铸万民安土钱……需精铁为材……望四海同胞，有力出力，有铁捐铁……所捐不论多寡，皆记名造册，与抗妖之功同载……’”

“记名？”黑脸汉子眼睛一亮，“俺捐了铁，还能上功劳簿？”

“白纸黑字写着呢！”老秀才指着告示，“你看底下，知府大印，还有……还有太子监国的印！做不得假！”

人群嗡地一声议论开了。

“俺家有个破犁头！早就不用了！”

“我那儿有口裂了缝的锅，补补还能用，可……可捐了算不算对得起祖宗？”

“呸！祖宗要知道你是拿破锅去打妖怪，保准夸你有种！”

乱哄哄的声浪里，一个佝偻着背的老汉，一声不吭地挤出人群。他走得很快，几乎是小跑，穿过两条街，回到自家那间低矮的泥坯房。屋里昏暗，他摸到灶台边，蹲下身，从最里头掏出一个用破布包得严严实实的东西。

布一层层打开，露出里面一口小铁锅。锅底黑乎乎的，边沿有个不小的豁口。

老汉用粗糙的手掌，一遍遍摸着冰凉的锅沿。这锅，是他婆娘当年陪嫁带来的。婆娘走了十年了，锅他一直没舍得扔，偶尔拿出来看看，好像还能闻见当年那点热乎气。

外头，隐隐传来衙门方向嘈杂的人声，还有敲锣的声音，好像在喊什么“为国出力，就在今日”。

老汉的手停住了。他低头，看着锅里模糊映出的、自己那张皱纹深刻的脸。看了很久。

然后他站起身，把破布重新裹好，抱着锅，又走了出去。脚步比来时更稳，背好像也挺直了一点。

衙门口已经设起了临时的收铁点。几个书吏忙得满头大汗，登记，称重，发给一张盖了红印的收条。旁边堆积的铁器越来越多，破锄头、旧剪刀、生锈的柴刀、变形的门环……乱七八糟堆成小山，在午后的太阳底下，泛着一种黯淡的、乱七八糟的光。

黑脸汉子捐了把旧柴刀，正捏着收条，咧着嘴看。旁边有人打趣：“李石头，就你这把破刀，能打几根钉子？”

“你懂个屁！”李石头把收条小心翼翼揣进怀里，“这可是上了功劳簿的！等俺儿子长大了，俺能指着簿子告诉他，瞧，你爹当年捐过铁打妖怪！”

一片哄笑声里，那抱锅的老汉默默排到了队伍末尾。

轮到他的时候，书吏头也不抬：“姓名，籍贯，捐何物？”

“王老栓，城西柳树巷。”老汉声音有点干，他把锅放到秤上，“一口锅。”

书吏瞥了一眼那豁口，随口道：“破锅一口，记下了。”提笔就要写。

“等等。”老汉忽然伸手，按住那页簿子。

书吏皱眉抬头。

老汉舔了舔干裂的嘴唇，手指摩挲着锅沿上经年累月留下的油污痕迹，声音很轻，却很清晰：“这锅……是好的时候捐的。不是破锅。”

书吏愣了一下，看着老汉那双浑浊却异常认真的眼睛，又看看那口豁了口的旧锅。旁边排队的人都安静下来，看着这边。

书吏沉默片刻，重新提笔，在簿子上工工整整写下：“王老栓，捐铁锅一口。”

然后，他拿起收条，没有像对别人那样随手一递，而是站起身，双手捧着，递到老汉面前。

老汉接过那张轻飘飘的纸，手有点抖。他把纸仔细折好，和怀里那点可怜的铜钱放在一起，转身走了。背影在夕阳下拉得很长。

没人知道，这个叫王老栓的老汉，很多年前，是从东海边逃难来的。他的爹娘、兄弟，都死在了某次海匪袭村里。他那口豁了口的锅，是当年从火场里扒拉出来的，唯一没被抢走的东西。

消息像长了翅膀，顺着青蚨网铺开的脉络，飞向四面八方。

湖州，那位曾经在粮草案中为灾民说话的老翰林，让孙子扶着他，颤巍巍走到城门口。那里也设了捐铁点，人不多，稀稀拉拉的。老人没说话，只是让人搬来一张太师椅，就坐在捐铁点旁边，闭目养神。

他什么也没捐。可他就坐在那儿。

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