第120章 云端母亲（2/2）
阿林小心翼翼地揭下纸条，叠好放进钱包里，像是珍藏一件稀世珍宝。他想起母亲每次修完东西，都会把维修电话记下来，说 “下次坏了还找这个人，放心”。可现在，手机还能用，母亲却再也用不上了。
走到骨灰领取处，工作人员捧着一个深棕色的骨灰盒，上面刻着简单的莲花图案。“家属请确认信息。” 工作人员把骨灰盒递到阿林面前，“周淑芬女士，享年 62 岁，没错吧？”
阿林颤抖着伸出手，接过骨灰盒。盒子很轻，却又重得让他几乎握不住 —— 这里面，装着他最爱的母亲。他低头看着骨灰盒上的莲花，突然想起母亲最喜欢莲花，家里的搪瓷盆里，每年夏天都会开着粉色的荷花，母亲总说 “莲花干净，看着心里舒服”。
“妈...” 阿林哽咽着，泪水滴在骨灰盒上，晕开一小片深色的痕迹，“我们回家了。”
就在这时，口袋里的手机又震动了一下，是微信消息提示音。阿林没有去看，他想起母亲总说：“手机响了要马上接，万一别人有急事找你呢？” 以前他总嫌母亲唠叨，有时候看到陌生号码还会直接挂断，可现在，他多希望手机再响一次，是母亲打来的电话。
回程的车是二叔找的，一辆黑色的轿车，行驶在傍晚的街道上。车窗开着，风带着夏日的燥热吹进来，卷起阿林额前的头发。小芸坐在副驾驶，突然转过头，看着后座的阿林说：“哥，我刚才登录姑妈的拼多多账号，看见里面还有张 20 元的优惠券，是满 100 减 20 的，明天就过期了...”
阿林望着窗外飞驰而过的行道树，树叶在夕阳下泛着金色的光。恍惚间，他好像看见母亲站在人行横道的那头，穿着她常穿的蓝色碎花衬衫，手里拎着菜篮子，像二十年前他上小学时那样，对他挥手：“阿林，慢点跑，等绿灯亮了才能过哦！” 那时候，母亲总会提前在路口等他，手里还会拿着一根糖葫芦，说 “放学了，吃点甜的”。
“要买吗？” 小芸的声音把他拉回现实，她手里拿着自己的手机，屏幕上是足力健老人鞋的商品页面，“那双鞋原价 129 元，用了优惠券只要 109 元，姑妈的购物车还在，直接下单就行。”
阿林沉默了几秒，然后坚定地说：“买。” 他顿了顿，补充道，“买两双，一双 37 码，一双 42 码。”
“买两双？” 二叔握着方向盘的手顿了一下，有些疑惑地问，“42 码是你的码数吧？你也穿老人鞋？”
阿林轻轻抚摸着腿上的骨灰盒，声音带着几分沙哑：“妈总说，下雨天路滑，老人鞋防滑。我买一双，以后下雨天穿，就当是妈在提醒我小心路滑。” 他想起母亲每次下雨送他上学，都会把自己的雨鞋让给他穿，说 “我走得慢，没事”，现在，他想穿着和母亲一样的鞋，走母亲走过的路。
小芸眼眶一红，立刻点头：“好，我现在就下单，地址填你家，明天应该就能到。” 她低头在手机上操作，手指却因为激动而微微颤抖。
车驶过一个十字路口时，信号灯正好由绿转红，司机缓缓停下。阿林看着窗外的红灯，想起小时候母亲教他的 “红灯停，绿灯行”，想起母亲牵着他的手过马路的样子，泪水又忍不住掉了下来。口袋里的手机又震动了一下，大概是拼多多的下单成功提示，可这次，他没有伸手去掏 —— 他知道，母亲的牵挂，已经装在了这两双鞋里，装在了每一个与母亲有关的回忆里，再也不会消失。
车继续行驶，夕阳渐渐落下，把天空染成了橘红色。阿林抱着骨灰盒，靠在车窗上，闭上眼睛。母亲的声音仿佛还在耳边：“阿林，慢点吃，没人跟你抢”“等绿灯亮了才能过”“妈买了你最爱吃的笋干”... 这些话语，像温暖的光，照亮了他往后的路。
回到家，阿林把母亲的骨灰盒放在客厅的桌子上，旁边摆上母亲的照片和她最喜欢的莲花。他打开母亲的淘宝账号，看着购物车里的养胃饼干和薄外套，下单买了下来。他想，养胃饼干他可以吃，薄外套可以捐给需要的人，就当是母亲还在做着好事。
晚上，阿林躺在床上，翻来覆去睡不着。他拿起母亲的老手机，解开锁屏，里面存着很多照片 —— 有他小时候的照片，有母亲和广场舞队友的合影，还有阳台上晒着的笋干、月季花... 他一张一张地看，仿佛在翻阅母亲的一生。
凌晨一点，手机突然响了，是个陌生号码。阿林犹豫了一下，还是接了起来，他想起母亲说的 “手机响了要马上接”。电话那头传来一个苍老的声音：“请问是周淑芬女士的家人吗？我是她的邻居张阿姨，她上周帮我代收的快递，我还没来得及还她...”
阿林握着手机，声音哽咽：“张阿姨，我妈... 我妈走了。”
电话那头沉默了几秒，然后传来张阿姨的哭声：“怎么会... 上周她还跟我一起买菜，说要给你晒笋干... 她是个好人啊。”
阿林安慰了张阿姨几句，挂了电话后，再也忍不住，趴在枕头上失声痛哭。他想起母亲生前帮助过的那些邻居，想起母亲总说 “远亲不如近邻”，想起母亲这一生，都在默默地付出，却从未求过回报。
第二天早上，阿林被快递电话吵醒。他下楼取快递，是两双足力健老人鞋，一双粉色，一双黑色。他把粉色的那双放在母亲的骨灰盒旁边，黑色的那双穿在脚上，鞋底软软的，很舒服。他走到阳台上，看着母亲晒在那里的笋干，阳光照在笋干上，泛着金色的光。
“妈，鞋到了，很舒服。” 阿林轻声说，“笋干我会好好收着，以后我会经常来看你，跟你说说话。”
风轻轻吹过，阳台上的笋干轻轻晃动，像是母亲在回应他。阿林站在阳台上，看着远方，心里暗暗发誓，以后要带着母亲的牵挂好好生活，不辜负母亲的期望。他知道，母亲从未真正离开，她会化作天上的星星，化作吹过的风，化作阳台上的笋干，永远陪伴在他身边。
下午，阿林带着母亲的骨灰，去了母亲生前最喜欢的公园。公园里的荷花正在盛开，粉色的花朵在绿叶的衬托下格外美丽。他找了个安静的角落，把母亲的骨灰盒轻轻放在石凳上，旁边摆上那双全新的粉色足力健老人鞋。
“妈，你看，这里的荷花都开了，跟家里的一样好看。” 阿林坐在石凳上，轻声说着话，“我把你喜欢的鞋带来了，以后你可以穿着它，在公园里散步，再也不用担心下雨天路滑了。”
他从包里拿出母亲的老手机，打开微信，给母亲的聊天框发了一条消息：“妈，我会好好照顾自己，按时吃饭，少喝凉的，你放心。” 发送成功的提示弹出，他知道母亲看不到，但他还是想跟母亲分享自己的生活。
夕阳西下，公园里的人渐渐少了。阿林小心翼翼地抱起骨灰盒，穿上那双黑色的足力健老人鞋，慢慢往家走。鞋底踩在石板路上，发出 “沙沙” 的声音，像是母亲在陪着他走路。
走到小区门口，他看见卖笋干的摊位还在，摊主阿姨正在整理笋干。他走过去，买了一包，和母亲买的一样的嫩笋。“阿姨，麻烦帮我晒得干一点，我要留着慢慢吃。”
摊主阿姨笑着说：“放心吧，保证晒得跟你上次来买的一样好。”
阿林愣了一下，才想起上次来买笋干的是母亲。他笑了笑，转身往家走，手里拎着笋干，怀里抱着母亲的骨灰盒，脚上穿着和母亲一样的鞋，仿佛母亲从未离开，还在他身边，陪着他走过每一个春夏秋冬。
回到家，阿林把笋干晒在阳台上，和母亲晒的放在一起。他打开母亲的拼多多账号，看着那张已经过期的优惠券，心里却暖暖的 —— 母亲的爱，从来不会过期，它会像阳台上的笋干一样，在时光里慢慢沉淀，成为他一生中最珍贵的宝藏。
晚上，阿林做了笋干烧肉，味道和母亲做的一样。他盛了一碗，放在母亲的照片前：“妈，尝尝，还是你教我的做法，很好吃。” 他自己也盛了一碗，慢慢吃着，仿佛母亲还在对面看着他，笑着说 “慢点吃，没人跟你抢”。
手机突然响了，是小芸打来的：“哥，姑妈的广场舞群里，阿姨们都在问她什么时候回去跳舞，我跟她们说了情况，她们说下周要来看望你，给你带点她们做的菜。”
阿林心里一暖：“好，谢谢她们，我在家等她们。”
挂了电话，阿林看着手机屏幕上母亲的头像，突然觉得，母亲虽然走了，但她的爱和善良，还在影响着身边的人。他拿起手机，点开母亲的微信朋友圈，发了一条动态：“妈，我会带着你的爱，好好生活，你放心。” 配图是阳台上晒着的笋干和两双足力健老人鞋。
没过多久，评论区就热闹起来，母亲的广场舞队友、邻居、亲戚都在评论里安慰他，说着母亲生前的好。阿林一条一条地回复，仿佛在和母亲的朋友们一起，回忆着母亲的一生。
夜深了，阿林把母亲的老手机放在枕头边，就像母亲还在身边陪着他睡觉。他闭上眼睛，梦里，他又回到了小时候，母亲牵着他的手，在路口等绿灯，手里拿着一根糖葫芦，笑着说：“阿林，等绿灯亮了，我们就回家吃笋干烧肉。”
梦里的阳光很暖，不是盛夏那种刺眼的灼热，而是像春日里刚晒过被子的温度，裹着淡淡的皂角香，轻轻落在阿林的脸上。他睁开眼，发现自己正坐在老家院子里的石凳上，膝盖上搭着母亲织的米白色毛线毯 —— 那是母亲前年冬天织的，针脚有些歪歪扭扭，却是她熬了十几个夜晚的成果，当时母亲还笑着说 “年纪大了，眼睛花了，织得不好看，你别嫌弃”。
石凳旁边的老槐树枝繁叶茂，阳光透过层层叠叠的树叶，在地上洒下斑驳的光影，像撒了一把碎金子。不远处的搪瓷盆里，粉色的荷花正开得热闹，荷叶上沾着的露珠在阳光下闪着光，和母亲生前种的那盆一模一样。
“阿林，快过来吃西瓜，刚从井里捞出来的，凉丝丝的。” 母亲的声音从厨房方向传来，带着熟悉的温和。阿林猛地转头，看见母亲正端着一个青花大碗从屋里走出来，碗里装着切好的西瓜，红色的瓜瓤里嵌着黑色的籽，看着就甜。母亲穿着那件蓝色碎花衬衫，头发用一根黑色的发簪挽着，脸上带着浅浅的笑容，眼角的皱纹像被阳光熨平了似的，显得格外柔和。
阿林站起身，脚步有些踉跄地跑过去，想要抱住母亲，可手却穿过了母亲的身体 —— 他才反应过来，这是在梦里。可母亲好像没察觉，只是把大碗递到他面前，笑着说：“愣着干什么？快吃啊，一会儿就不凉了。”
阿林接过碗，拿起一块西瓜咬了一口，冰凉的甜意瞬间在嘴里散开，和他小时候吃的味道一模一样。那时候，每到夏天，母亲都会把西瓜放进井里冰镇，傍晚的时候捞出来，一家人坐在院子里吃西瓜、聊天，是他童年最快乐的时光。
“妈，你怎么不在屋里待着？外面太阳这么大。” 阿林一边吃西瓜，一边问道，眼眶却已经红了。他多想让这个梦一直做下去，多想再和母亲好好说说话。
母亲在他身边的石凳上坐下，拿起一把蒲扇，轻轻给阿林扇着风，蒲扇上印着的荷花图案已经有些褪色，却是母亲用了十几年的老物件。“屋里闷，院子里有风，凉快。” 母亲看着他，眼神里满是疼爱，“你最近是不是没好好吃饭？看你瘦了好多。”
阿林鼻子一酸，眼泪差点掉下来。他知道，母亲一直最担心他的身体，以前他在外地工作，母亲每天都会打电话问他 “吃饭了吗”“睡得好吗”，他总嫌母亲唠叨，可现在，再也没人会这样牵挂他了。“妈，我好好吃饭了，就是最近有点忙。” 阿林强忍着眼泪，笑着说。
母亲没有拆穿他的谎言，只是轻轻拍了拍他的肩膀，像小时候他受委屈时那样，温柔地安慰：“忙归忙，也要照顾好自己的身体，别让妈担心。你胃不好，少喝凉的，夏天再热，也要喝热汤。”
阿林点点头，嘴里的西瓜突然变得有些咸 —— 是眼泪掉进了碗里。他看着母亲的笑容，那笑容很甜，像小时候母亲给他买的糖葫芦，裹着一层厚厚的糖霜，甜到了心里。他知道，这是母亲在告诉他，她很好，在另一个世界里，她没有病痛，没有牵挂，让他不要担心。
“妈，我买了两双足力健，一双粉色的，一双黑色的。粉色的放在你身边了，黑色的我穿着，以后下雨天，我就穿着它走路，再也不怕滑了。” 阿林轻声说，像是在跟母亲汇报自己的生活，“你阳台上晒的笋干，我收起来了，昨天我做了笋干烧肉，味道和你做的一样，很好吃。”
母亲听着，脸上的笑容更浓了，她伸手摸了摸阿林的头，手指的温度很暖：“好，好，阿林长大了，会照顾自己了，妈就放心了。”
阿林闭上眼睛，感受着母亲的抚摸，心里充满了温暖。他知道，这个梦总有醒来的时候，但母亲的爱，会一直陪伴着他。他会带着母亲的爱，好好生活，按时吃饭，少喝凉的，不再让母亲担心；他会把母亲的老手机好好珍藏，把那张维修电话纸条放在钱包里，把母亲的照片摆在客厅里，就像母亲还在身边一样；他会带着母亲的善良，去帮助身边需要帮助的人，就像母亲生前那样，默默付出，不求回报。
因为他知道，母亲从未离开。她永远在他心里，在他每次想起母亲时的眼泪里，在他每次吃笋干烧肉时的思念里；她在他走过的每一条路上，在他穿着黑色足力健走过的石板路上，在他回家时经过的十字路口上；她在他吃过的每一顿饭里，在他喝的每一碗热汤里，在他吃的每一块西瓜里；她在他穿的每一双鞋里，在他身上穿的每一件衣服里，在他盖的每一条被子里。
母亲的爱，就像梦里的阳光，永远温暖，永远明亮，成为他一生中最温暖的牵挂。无论他以后走多远，遇到多大的困难，只要想起母亲的笑容，想起母亲的叮嘱，他就有了前进的勇气，因为他知道，母亲一直在他身边，从未离开。
不知过了多久，阿林渐渐醒了。窗外的天已经亮了，阳光透过窗帘的缝隙照进来，落在他的脸上，和梦里的阳光一样暖。他摸了摸枕头边的老手机，手机屏幕还亮着，停留在他和母亲的微信聊天界面。他拿起手机，按下播放键，母亲的声音又在房间里响起：“阿林啊，今天去菜市场，看见有卖新鲜笋干的，是你最爱吃的那种嫩笋，我买了两大包，晒在阳台上了，等你周末回来拿啊。”
阿林笑了笑，擦干眼角的泪水，起身下床。他走到阳台上，看着母亲晒的笋干，阳光照在笋干上，泛着金色的光。他知道，新的一天开始了，他要带着母亲的爱，好好生活，不辜负母亲的期望，因为母亲从未离开，她永远在他心里，陪伴着他走过每一个春夏秋冬。