第二百四十三章 叫出你的真名来（1/2）

雪粒子还在敲窗户，RKS07的散热扇嗡鸣里，我听见苏晚晴的棉鞋跟在水泥地上碾出细碎的响。

她走过来时带起一股冷风，吹得桌上吴德海的笔记哗啦翻页，停在“七频联动”那页——红笔圈痕像团烧剩的炭。

“林总。”她的声音比雪水还凉，我抬头正撞进她镜片后的眼睛，那抹亮得惊人的光不见了，只剩一层雾蒙蒙的担忧，“刚才您说要暴露身份……”她手指绞着蓝布工装的衣角，指节发白，“不是我怕，是这机器连的不是普通电话线。三十一年前它能收到境外信号，现在……”

我摸出口袋里的口琴，铜片上的绿锈硌着掌心。

三十一年前吴师傅把这东西塞给我时，说过一句话：“小钧，藏着掖着的是秘密，能传下去的才是火种。”我把口琴轻轻搁在笔记上，琴身压着“滤波器别关”那行字：“晚晴，你看这机器。”我敲了敲RKS07的金属外壳，“它每隔二十四小时发一次信号，三十年没断过。你说敌人是从什么时候开始盯的？”

她没说话，睫毛在镜片上投下阴影。

“从吴师傅在批斗会上喊‘滤波器别关’那天。”我指节抵着桌沿，能摸到木头里嵌的铁钉子——是老罗去年修桌子时敲的，“他们盯的从来不是机器，是人。是守着机器的人。”我抓起桌上的频谱图，绿色波形像条拧成麻花的绳子，“刚才测试时，对方在四点整的位置回了脉冲。说明他们不仅在收信号，还在掐着表等我们的反应。”

苏晚晴突然吸了吸鼻子，我这才看见她鼻尖冻得通红：“所以您的意思是……我们早就在他们的网里？”

“不是网。”我把频谱图推给她，指尖点着那个突兀的小波峰，“是绳子。他们攥着一头，我们攥着另一头。之前我们拼命往后缩，现在该拽一把了。”

“拽？怎么拽？”

话音未落，炉子里的枯枝“噼啪”炸响，火星子溅到周振声脚边。

老人蹲在炉前，旱烟竿垂在两腿之间，烟丝早灭了，只余下一截黑黢黢的过滤棉。

听见“拽”字，他的背明显绷直了，像被人抽了一道鞭子。

“老周。”我喊他，他没应。

我走到他跟前，蹲下来与他平视——这是三十年前吴师傅教我的，和长辈说话要弯腰，别让人家仰着脖子。

他的皱纹里还沾着雪水，混着炉灰，像一道没擦干净的泪痕，“我想请您帮个忙。”

他浑浊的眼睛突然抖了抖，旱烟竿“当啷”掉在地上：“小钧，我这把老骨头……”

“不是让您上刀山下火海。”我从口袋里摸出一张照片，边角卷得厉害，泛着茶褐色的旧，“是让您说句话。”

照片摊开时，周振声的呼吸突然粗重起来。

那是1968年元旦晚会的后台合影，吴德海站在角落，嘴上挂着口琴，琴身反着光；周振声蹲在地上，正低头调试一台老掉牙的扩音器，额前的碎发被电烙铁的热气吹得翘起。

“你看。”我手指点着照片里周振声的手腕——那里系着一根红绳，和他现在戴的那根，编法一模一样，“1968年12月7日第七次校频，吴师傅说你们吹了段《我的祖国》当密钥。你记得当时谁吹的主调？”

周振声的喉结动了动：“是……我。”

“对。”我把照片推到他膝头，“那天机器记录的声纹，主音轨是你的。”我指着RKS07屏幕上跳动的绿色字符，“刚才验证身份时，系统喊的是‘第七任操作员’。可吴师傅走了，老罗是第八任，我是第九任……”我顿了顿，“你猜前六任是谁？”

老人的手抖得厉害，照片在他膝头簌簌作响。

“是你和吴师傅他们。”我压低声音，“这机器认的从来不是工牌上的名字，是守着它的人。三十一年前他们等的是吴师傅的声音，现在……”我望着窗外翻涌的雪幕，“他们等的是最后一个活着的，能吹出《我的祖国》主调的人。”

炉子里的火灭了，冷意“呼”地涌进来。

周振声盯着照片看了很久，久到我以为他要拒绝。

就在我要开口时，他突然抬起手，用指腹轻轻碰了碰照片里自己的脸——那动作轻得像怕碰碎一层冰。

“说什么？”他哑着嗓子问。

“说‘滤波器开着，信号就还在’。”我从工装内袋掏出一个微型录音机，“小川设计了套掩码方案，把你的声音拆成高频段，混进背景噪声里。他们的设备能解码，旁人听就是电磁杂音。”

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