第二百四十章 滤波器开着的时候（1/2）

我捏着吴德海的工牌在转椅上坐了一夜。

台灯的光在工牌焦痕上淌成暖黄的河，背面“第七次校频那天，我没关滤波器”的铅笔字被我摸得发毛。

窗外老槐树的枝桠扫过玻璃时，我听见自己喉咙里滚出一声笑——原来最狠的反杀，是用敌人的监听网当传声筒。

“林总？”苏晚晴的声音隔着门板传来，带着点刻意放轻的克制，“小川和朱师傅在会议室等半小时了。”

我把工牌塞进衬衫口袋，金属边缘硌得胸口发疼。

推开门时，穿堂风卷着她大衣角的雪粒子扑进来，她鼻尖冻得通红，怀里却抱着那本磨破封皮的《RKSD7装配日志》——封皮上的钢笔字被她用软布擦过，笔锋里的锈灰都清干净了。

会议室的暖气开得足，林小川正扒着窗沿哈气，在玻璃上抹出块透亮的圆。

见我进来，他三步并作两步冲过来，蓝布工装的衣摆带翻了桌上的搪瓷缸，茶水在吴德海的笔记复印件上洇开个深褐的圆：“林总！我把七三年到七九年的电磁监测记录全调出来了，您看这个——”他抽出一沓泛黄的报表，指节重重叩在“1973.5.1223:07雷电干扰”那行字上，“三年后同一天同一时间，又是‘雷电干扰’，再三年还是！”

苏晚晴摘下手套，指尖在报表上划过三个标记点：“三次脉冲都落在Ga7频段±0.5MHz，持续时间11到12秒。”她推了推眼镜，镜片后的眼睛亮得吓人，“七三年那次，正好是吴德海……牺牲后的第一个忌日。”

朱卫东蹲在样机模型旁，粗大的指节敲了敲共振腔位置：“老吴当年焊的梅花点，我让徒弟用探伤仪扫过了。”他掏出张胶片，在投影仪下一照，玻璃幕布上浮现出七个星子似的光斑，“每个焊点里都嵌着微型电感，电流一过就能激活。”他抬头看我，眼角的皱纹挤成团，“您说要启动的那台老短波机，我今早找保管库老李磨了半小时，他说机器在3号仓库最里层，罩着油布呢。”

我把《我的祖国》的简谱推到桌中央。

铅笔在纸背蹭出的毛边扎得手心发痒——这是1968年元旦晚会，我蹲在车间角落看吴德海吹口琴时记的。

他当时穿件洗得发白的蓝工装，领口沾着机油，吹到第二小节总爱把i音往上挑半调，说这样“像江水打翻了浪花”。

“今晚八点，用这组旋律当编码信号。”我手指点过简谱，“频率切到Ga7，功率调到最低。”

苏晚晴突然按住我手背。

她的手凉得像刚从雪堆里掏出来的，指甲盖泛着青白：“如果系统真的在等唤醒……接收方是谁？”

“可能是他藏起来的样机。”我抽出被她攥住的手，指尖无意识摩挲着工牌边缘，“也可能是……当年和他一起守着秘密的人。”

林小川的喉结动了动，突然抓起桌上的搪瓷缸灌了口冷茶：“我去调试监测仪！”他撞开会议室门时，门框上的红漆簌簌往下掉。

朱卫东跟着起身，工装口袋里的扳手叮当作响：“我去仓库搬发射机。”他走到门口又回头，目光扫过墙上吴德海的老照片——那是张被撕过又粘起来的合影，他站在最边上，嘴角抿得死紧，“老吴要是知道咱们现在干的事……”他没说完，低头扯了扯工装领口，大步走了出去。

苏晚晴把简谱收进牛皮纸袋，系绳时手指发颤：“我去机要室备案。”她经过我身边时，大衣下摆扫过我的裤腿，“你说……他真的能听见吗？”

我望着她的背影消失在走廊尽头。

窗外的雪不知何时停了，阳光透过玻璃照在吴德海的笔记上，“七频联动”四个字被镀上层金边。

我摸出钢笔，在会议记录末页写下“回音行动”，笔尖戳破了两层纸。

信号是在第三天凌晨4点17分回来的。

监测室的警报声像根钢针扎进耳膜。

我冲进去时，林小川正跪在仪器前，眼镜歪在鼻梁上，手指死死抠住操作台边缘：“来了！来了！”他的声音带着哭腔，“和咱们发的旋律一模一样，就是第二小节……”

示波器的绿波在屏幕上跳成浪。

我凑近看，第二小节的波峰比原曲高出半格——正是吴德海那个标志性的升调。

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