第176章 铃底生苔，谁记姓名（2/2）

他们彼此不知全名，只以代号相称，连见面都极少。

顾青梧站在石门前，手中握着那枚完整的玉扣。

雨水顺着她的发梢滴落，砸在青石板上，一声，又一声，仿佛与地底某种节奏应和。

她将玉扣缓缓嵌入墙隙。

机关轻响，尘封多年的铁门自内震颤，一寸寸开启。

一股陈年墨香混着檀腥扑面而来，像是沉睡百年的呼吸终于苏醒。

就在众人屏息之际，墙面突然渗出血色字迹，由淡转深，如泪如咒：

“铃断线不绝，人亡网不崩。”

那是谢梦菜留下的最后一道血书。

顾青梧抬头，目光扫过每一张肃穆的脸：“他们总想找一个‘头’，想跪拜一个名字，想把希望系于一人之身。”她的声音不高，却穿透雨幕，“可我们早就没有了。”

她顿了顿，从袖中取出一枚陶制签筒，通体素白，无纹无饰。

“即日起，启动‘三年盲选制’。”她将签筒置于案上，“凡重大决断——开库、调粮、更替支脉、应对官府——皆由随机抽签选出九人评议团决议。轮值织卿不得干预，前任不得干涉，连我顾青梧，亦不得例外。”

满场死寂。

有人瞳孔微缩，有人指尖轻颤。

这不是集权，也不是放任，而是一场彻底的去中心化献祭——把决策的权力交给偶然，把信任还给制度本身。

赵五郎低声道：“若有人舞弊？”

“陶签出自南窑，每支烧制时便刻有暗码，仅阿婻可用夜光锦显影查验。”她答得干脆，“且每年轮换制签匠，匿名制作，连我也无从知晓来源。”

韩蓁蓁冷笑：“可万一抽到的是奸细？”

“那就让他在众目睽睽之下暴露。”顾青梧眸光冷冽，“我们不怕坏人进来，怕的是好人开始怀疑彼此。只要网还在，线不断，谎言终会缠住自己的脖颈。”

话音落下，檐外忽有一声轻响。

似铜铃晃动，却又戛然而止。

与此同时，千里之外的雁回坡，雪落无声。

程临序正蹲在旧营织机旁，一手固定断裂的丝轴，一手用牛筋线细细缠绕。

这是他第七次修这台老机——它曾属于谢梦菜初来边关时亲手搭建的织坊，如今木架斑驳，齿轮锈蚀，唯有梭箱仍泛着温润光泽。

夜风骤起，屋檐下那对贞织遗铃轻轻相撞。

叮——

断续，微弱，却不合时节。

他动作一顿，眉峰骤锁。

此铃悬于三丈高檐，非人力可及，唯有强风或……有人攀爬触动。

他放下工具，披甲出门。

雪地无痕，唯有一行足迹，自院门延伸向林深处。

步距均匀，不疾不徐，像是刻意避开陷阱与哨岗，却又留下足够让他发现的线索。

尽头处，立着一块无字碑。

碑前摆着一碗热汤，尚有余温；一双厚实布袜叠得整整齐齐，放在粗陶碗旁。

没有署名，没有言语，甚至连香火也未燃。

他知道是谁。

是那些曾被谢梦菜救过命的流民？

还是她当年在疫区施药时搭救的山民后代？

他们认出了他——那位隐姓埋名、日夜修补织机的男人，却是当年踏破敌阵、背负“血将军”之名的程临序。

他缓缓跪下，叩首三下。

风雪掩住了他的低语：

“她走的路，我对得起。”

数日后，京城传来消息：御前掌印太监郑元和突称染疾，闭宫不出。

其府邸外守卫森严，却不见太医出入，也不见奏折往来。

仿佛一夜之间，这位曾操纵半朝命脉的老宦官，主动退进了历史的阴影里。

而在滇南峒溪，阿婻率众重建古寨，奠基掘土时，忽觉铁锄磕上硬物。

挖出一方残碑，半埋泥中，表面覆满青苔。

她以手拂去污垢，露出两个模糊刻痕：

她怔住。

指尖抚过那二字，忽然喉头发紧，泪水无声滑落。

那一夜，她独坐织机前，取出道家秘传的“星引丝”——采自夜露蚕茧，遇光则隐，遇暗则现。

她不再依图，不再循谱，十指翻飞如诉如泣。

直至东方既白，一幅昼锦成形。

白日看去，素白无纹，洁净如雪；可当夜幕降临，灯火熄灭，整幅锦缎竟缓缓浮现出谢梦菜的微笑侧影——她鬓角微乱，眼神温柔坚定，背后是万千丝线交织如银河倾泻，仿佛整片星空都在为她纺线。

有人低声呢喃：“她回来了。”

阿婻却摇头，轻抚锦面：“她从未离开。真正的名字从不需要刻在石上。”

“它活在每一双挑灯夜织的手指间，无声，却永不消散。”

清明前夕，滇南山道雾气氤氲。

某日清晨，巡山少女惊觉：沿途石壁之上，竟被人用蓝靛汁绘出细密经纬线，纵横交错，组成一段段残缺图案——似图腾，似密码，又像某种失传已久的织语。

她伸手触碰，指尖染蓝，而那线条，仿佛还在微微发烫。