第611章 汀（1/2）
一、晨汀露白：湿泥上的孤立
天刚蒙蒙亮，东边的天际还凝着一层灰扑扑的白，汀边的雾气就浓了起来，裹着水汽，潮乎乎地扑在脸上，带着点凉，又不算刺骨，就那么黏在皮肤上，让人心里也跟着发潮。汀上的泥是湿的，踩上去“噗嗤”一声，软乎乎的，能陷进半只脚，拔出来的时候，带着一串泥点，落在裤脚，晕开一小片深色的印子。
露水珠挂在汀边的狗尾巴草上，一串一串的，白亮亮的，风一吹，就轻轻晃，晃着晃着，就掉下来，砸在湿泥上，溅起一点点细碎的泥星，然后就没了踪影，像从来没存在过一样。我站在汀边，脚边的泥湿冷得透进袜子，看着那些露水珠，忽然就想起小时候，也是这样的晨雾，跟着外婆来汀边采野菜，外婆的裤脚也沾满了泥，她的手很巧，能从那些乱草里挑出荠菜、马兰头，篮子很快就满了，而我就蹲在汀边，数着狗尾巴草上的露珠，数着数着就忘了数，只觉得那些白亮的珠子，好看得很。
如今外婆不在了，汀边的野菜好像也少了，我蹲下身，想学着外婆的样子找找，可眼里全是乱草，分不清哪是能吃的，哪是野草。露水珠还是那样挂着，风一吹就掉，砸在泥上没声响。我站了很久，雾渐渐散了点，阳光漏下来，照在湿泥上，泛着一层冷光。汀上就我一个人，影子被拉得很长，贴在湿泥上，像一块皱巴巴的布。不知道是雾水打湿了眼眶，还是心里的什么东西在作祟，就那么空落落的，看着汀边的水缓缓流，流得很慢，慢得让人觉得，这晨汀上的露，怕是要等太阳晒透了，才能散去，而心里的潮，却不知道要等什么，才能干。
二、午汀风软：枯苇旁的闲坐
日头升到中天，雾早就散干净了，汀上的泥被晒得半干，踩上去不再黏脚，却还是软的，脚下的碎石子硌得慌，又不像硬地那样硌得生疼，就是那种不自在的、磨人的感觉。汀边的芦苇长得很高，枯黄色的杆子，顶端的穗子毛茸茸的，风一吹，就顺着风的方向倒，一片一片地晃，发出“沙沙”的响，不算吵，却也不清静，就那么在耳边绕着，绕得人心头发痒。
找了块稍微平整的石头坐下，石头被太阳晒得有点暖，却又带着汀边特有的湿气，暖得不透，像隔着一层布。面前的水很平静，映着天上的云，云飘得慢，水里的影子也飘得慢，忽明忽暗的。我想起从前，和伙伴们在这汀边放风筝，风筝线总容易缠在芦苇杆上，我们就踮着脚扯，扯得芦苇“哗啦”响，笑声闹得惊天动地，那时的风好像也比现在软，吹在脸上，暖乎乎的，带着点青草的味。
如今伙伴们都走了，有的去了外地，有的断了联系，这汀边再也没人放风筝了。芦苇还是那样长着，风一吹就晃，“沙沙”的响，却再也听不见笑声了。我坐在石头上，手撑着地面，指尖能摸到湿泥的凉意，还有碎石子的粗糙。天上的云飘远了，水里的影子也淡了，汀上静得很，只有芦苇的响声，还有远处偶尔传来的水鸟叫，叫得孤零零的。不知道坐了多久，太阳渐渐往西斜，石头上的暖意慢慢退了，湿气又涌了上来，裹着我的后背，凉丝丝的。心里的空，就像这汀边的水，看着平静，底下却不知道藏着多少说不清道不明的怅然，就那么漫着，漫得人没力气。
三、暮汀霞红：残荷旁的凝望
太阳要落了，西边的天染得通红，像泼了一盆颜料，慢慢往四下晕开，把汀边的水也映得发红，红得有点晃眼，却又带着点温柔的凉。汀边的残荷早就枯了，黑褐色的杆子歪歪扭扭地立在水里，有的断了半截，浮在水面上，像一截没用的木头。荷叶也卷了边，颜色发暗，贴在水面上，被水波推着，轻轻晃。
我站在残荷旁边，看着那些枯杆，忽然就想起夏天的时候，这汀边的荷开得有多热闹，粉的、白的花，亭亭玉立的，香气飘得老远，蝴蝶、蜜蜂绕着转。那时傍晚来汀边散步的人多，有牵手的情侣，有推着婴儿车的老人，还有追着跑的孩子，笑声、说话声混着荷香，热闹得很。我那时候总爱坐在荷池边的石头上，看着晚霞照在荷花上，红的霞、粉的花，美得让人舍不得走。
现在没人来了，残荷就那么立着，歪歪扭扭的，像被遗忘了一样。晚霞还是那样红，映在残荷上，却显得有点冷清。风一吹，残荷的杆子“吱呀”响，像是在叹着气。我望着晚霞，望着残荷，望着发红的水面，心里不知道是什么滋味，就那么空落落的，像被什么东西掏走了一块。天慢慢暗下来，霞红渐渐淡了，变成了灰紫，残荷的影子也模糊了，汀上的风也凉了起来，吹得人胳膊上起了鸡皮疙瘩。我站了很久，直到最后一点霞光也消失了，才慢慢转身，脚踩在汀上的泥地里，发出闷闷的声响，身后的残荷，还在风里“吱呀”地响，像在说些什么，又什么都没说。
四、夜汀月凉：旧船旁的徘徊
月亮升起来了，是弯月，清辉洒在汀上，把湿泥、芦苇、水面都染成了银白色，凉丝丝的，不带一点暖意。汀边拴着一只旧船，船身已经发黑，木板上裂了好多缝，缝里积着泥和水，船桨靠在船边，也朽了，边缘都磨圆了。船绳是粗麻绳，也褪了色，松松地拴在岸边的石头上，风一吹，船就轻轻晃，撞在石头上，发出“咚”的一声，很轻，却在这夜里显得格外清晰，然后就又归于寂静。
我沿着汀边慢慢走，脚边的草长得很高，蹭着裤腿，有点痒。月光下的水面泛着银光，像撒了一把碎银子，晃得人眼睛发花。想起小时候，爷爷常摇着这只船，带我去汀对面的河湾捕鱼，爷爷的船摇得很稳，水声“哗哗”的，月亮就映在船边的水里，跟着船走。我坐在船里，数着水里的星星，爷爷就笑着说，星星数不完，鱼也捕不完。那时的月亮好像没这么凉，船也没这么旧，爷爷的笑声，比水声还清楚。
现在爷爷不在了，船也旧得不能用了，就那么拴在汀边，被月亮照着，被风吹着。我走到船边，摸了摸船身的木板，凉得刺骨，裂缝里的泥湿漉漉的。船桨掉在地上，捡起来的时候，感觉轻飘飘的，朽得快要碎了。风又吹过来，船又“咚”地撞了一下石头，这一声响，像是敲在心上，空落落的。我在船边徘徊了很久，月亮慢慢往西边移，银光也渐渐淡了，汀上更凉了，草上的露水沾湿了鞋，凉得透进脚底。心里的思念，像这汀边的水，源源不断，却又不知道往哪里去，就那么积着，积得人心里发沉，凉得像这夜汀的月。
五、雨汀烟蒙：湿苇中的踯躅
下雨了，是小雨，淅淅沥沥的，打在汀边的芦苇上，发出“沙沙”的响，声音很轻，却能盖过其他的声响。雾气又涌了上来，和雨混在一起，蒙在汀上，远处的景物都看不清了，只剩下一片灰蒙蒙的白，还有近处芦苇的影子，模模糊糊的。汀上的泥又湿了，比清晨更黏，踩上去“噗嗤”一声，泥会沾在鞋底，越沾越厚，走一步都觉得沉。
我撑着伞，在湿苇中慢慢走，伞沿滴下来的雨珠，落在芦苇叶上，又滚落到泥里，没一点声响。雨丝很细，落在脸上，凉丝丝的，带着点土腥味。想起从前，也是这样的雨天，和姐姐在汀边的草棚下避雨，草棚很简陋，却能遮得住雨。姐姐会给我讲故事，讲那些山里的精怪，讲那些水边的传说，雨声沙沙，姐姐的声音软软的，听得人心里暖暖的。我们还会数雨珠，数落在芦苇叶上的，数落在泥地里的，数着数着，雨就停了，天边会出彩虹，挂在汀的尽头，美极了。
现在草棚早就塌了，只剩下几根朽木，埋在泥里。姐姐也嫁远了，很少回来。我一个人撑着伞，在湿苇中踯躅，没人给我讲故事，没人和我数雨珠，只有雨声和风声，还有自己的脚步声，“噗嗤”“噗嗤”，沉得让人难受。雨好像越下越密了，雾气也越来越浓，眼前的芦苇都看不清了，只能凭着感觉往前走。不知道走了多久，伞也湿了，肩膀也凉了，心里的空茫，像这雨汀的烟蒙，挥也挥不去，就那么裹着我，让我觉得，这汀上的雨，怕是要下一辈子，而那些温暖的时光，就像这雾里的影子，看得见，摸不着，只能在心里空落落的想。
六、雪汀霜白：枯木旁的静立
下雪了，不大，是那种细碎的雪粒，落在汀上，落在芦苇上，落在枯木上，慢慢积起一层薄白。空气冷得很，吸一口进肺里，凉得人打哆嗦。汀上的泥早就冻硬了，踩上去“咯吱”响，声音在这寂静的雪天里，格外清晰，然后又很快消失在雪粒落下的“簌簌”声里。
汀边有一棵枯木，不知道死了多少年，树干裂开了大缝，树皮都剥落了，露出里面发黑的木头。雪落在枯木上，给它裹上了一层白，看起来倒比平时多了点生气，却还是透着一股死气沉沉的凉。我站在枯木旁，裹紧了衣服，还是觉得冷，冷得从脚底往上窜，冻得骨头都发疼。
想起小时候，也是这样的雪天，和小伙伴们在汀上堆雪人，雪也是这样细碎，却堆得很认真。我们把雪拍实，堆成身子，再滚个大雪球当脑袋，用石子做眼睛，用树枝做鼻子，雪人就成了。我们围着雪人跑，笑着闹着，一点都不觉得冷，汗水把帽子都浸湿了。那时的枯木旁，也是我们玩耍的地方，我们会爬上枯木，坐在上面，看雪落在汀边的水里，看水面慢慢结冰。
现在小伙伴们都散了，没人再陪我堆雪人，枯木旁也空荡荡的，只有我一个人。雪还在下，细碎的雪粒落在我的头发上、肩膀上，很快就化了，凉丝丝的。枯木上的雪越积越厚，裂缝里也塞满了雪，看起来更白了，也更凉了。我站了很久，脚都冻麻了，不知道是雪天太冷，还是心里太凉。雪落在汀边的水里，发出“簌簌”的响，水面上结了一层薄冰，脆得很，一碰就碎。心里的回忆，像这雪汀的霜白，一片一片的，盖在心上，凉得人喘不过气，却又挥之不去，就那么空茫地想着，想着那些热闹的时光，想着想着，就觉得，这汀上的雪，怕是要把所有的回忆都盖住，只留下一片冷寂。
七、荒汀草盛：碎石旁的怅望
这汀怕是荒了好些年了，草长得比人还高，密密麻麻的，把汀上的泥地都盖住了，只有零星的碎石子露在外面，黑褐色的，蒙着一层灰。风一吹，草就往一个方向倒，像一片绿色的浪，“哗哗”地响，却没一点生气，只觉得荒凉。汀边的水也浑浊了些，不像从前那样清，水面上飘着几根枯草，还有不知道从哪来的碎纸片，被风吹着，在水面上打旋。
我拨开草，慢慢往前走，草叶很尖，刮在胳膊上，有点疼，留下一道道红印子。碎石子硌得脚生疼，走一步，都要小心翼翼的，生怕崴了脚。想起从前，这汀一点都不荒，路边的草都被人割得短短的，碎石子也铺得平整，是村里人来往的近路。放学的时候，我总爱和同学沿着汀边走，说说笑笑，看汀边的水鸟，看水里的鱼，那时的水很清，能看见水底的卵石，能看见鱼在水里游来游去。
现在没人走这条路了，草长得疯了似的，把路都堵死了。水也浑了，看不见鱼，水鸟也很少来了，只有偶尔一只不知名的鸟，落在草尖上，叫了一声，就又飞走了，留下一片更浓的荒凉。我走到汀边的碎石旁，坐下，看着眼前的荒草，看着浑浊的水，心里不知道是什么滋味，就那么空落落的。草还在“哗哗”地响，风还在吹，却吹不散这荒汀的寂。不知道坐了多久，太阳渐渐西斜，把草的影子拉得很长，落在碎石上，落在泥地里，像一道道疤。心里的怅望，像这荒汀的草，长得密密麻麻，拔也拔不掉，就那么堵在心里，让人觉得，这汀的荒凉，怕是要一直延续下去，就像那些逝去的时光，再也回不来了。
八、野汀花稀：断埂旁的徘徊
这野汀在城郊的河湾处，很少有人来，花长得稀稀拉拉的，多是些不知名的小野花，蓝的、黄的，星星点点地散在草丛里，一点都不惹眼。汀边的埂断了好几截，土块往下塌，露出底下的湿泥，还有几根朽烂的草根。风一吹，埂上的土就往下掉，落在汀边的水里，溅起一点点水花，然后就沉了下去，没了踪影。
我沿着断埂慢慢走，脚下的土很松，一不小心就会滑下去，只能走得很慢，一步一挪。野花虽然稀，却也有股淡淡的香，似有若无地飘在空气里，带着点土腥味。想起从前，外婆总爱来这野汀采野花，她会把采来的花插在窗台上的瓶子里，屋里就有了香味。外婆说，这些野花虽然不起眼，却开得顽强，不管有没有人看，都照样开。那时我总跟着外婆，在野汀上跑，采那些小野花，插在头发上，外婆就笑着说，好看得像个小仙子。
现在外婆不在了，没人再来这野汀采野花了，花长得稀稀拉拉的，开得也没从前热闹了。断埂还在塌，土块还在往下掉，水里的泥越来越多，水也越来越浑。我走到一丛野花旁，蹲下身，看着那些小小的花，花瓣上沾着点泥土，却还是努力地开着。风一吹，花就轻轻晃，香味也淡了点。我想起外婆的话，心里就空落落的，不知道这些野花，要是没人看，开得再顽强，又有什么意思。我在断埂旁徘徊了很久，太阳快落山了，余晖照在野汀上，给花、给草、给断埂都镀上了一层暖光，可这暖光，却驱不散心里的凉。心里的思念，像这野汀的花，稀稀拉拉的，却又挥之不去，就那么攒在心里，让人觉得，这野汀的寂，怕是要和这些野花一起，一直留在这河湾处，没人知晓。
九、春汀草绿：新苇旁的孤思
春天来了，汀上的草都绿了，嫩得能掐出水来，一片一片的，铺在湿泥上，像一块绿色的毯子。新长出来的芦苇也绿了，细细的杆子，顶端的叶子尖尖的，带着点鹅黄，风一吹，就轻轻晃，像一群调皮的孩子，在汀边打闹。汀边的水也暖了点，不再像冬天那样刺骨，水面上泛着一层淡淡的绿，是水草的颜色。
我坐在新苇旁的石头上，看着那些嫩绿的草，看着那些新长的苇，心里却空落落的。想起小时候，春天的汀是最热闹的，我和伙伴们在草地上打滚，摘新长的芦苇叶，卷成哨子，吹得“呜呜”响。我们还会在汀边找刚冒出来的竹笋，挖回家，让妈妈炒着吃，味道鲜得很。那时的草绿得耀眼，苇长得茂盛，笑声也闹得响亮，春天的汀，满是生机。
现在伙伴们都不在了，没人和我在草地上打滚，没人和我一起卷芦苇哨子，没人和我一起挖竹笋。新苇还是那样长，草还是那样绿，可汀上却静得很，只有风吹过新苇的“沙沙”声，还有远处偶尔传来的鸟叫。我捡起一片芦苇叶，学着小时候的样子卷成哨子，吹了一下，声音却哑哑的，不好听，不像小时候那样响亮。心里的空，像这春汀的水，看起来满是生机，底下却藏着说不清的怅然。我坐了很久，太阳慢慢升高，草上的露珠都干了，新苇的影子也短了，心里的孤思，却像这新长的草，越长越旺，不知道要怎样才能平复。
十、夏汀荷香：凉石旁的闲愁
夏天的汀边，荷花开得正盛，粉的、白的花，亭亭玉立在水面上，荷叶像一把把撑开的绿伞，遮住了水面。荷香飘得老远，淡淡的，却很清雅，闻着让人心里舒服。汀上的石头被太阳晒得有点烫，却又被汀边的水汽润着，坐上去，凉丝丝的，很舒服。
我坐在凉石上，看着眼前的荷花，闻着荷香，心里却涌起一股闲愁。想起从前，夏天的傍晚，全家人都会来汀边乘凉，爸爸会搬个小凳子，坐在凉石旁抽烟，妈妈会给我扇扇子，讲些家常话，姐姐会和我一起数荷花，看谁数得多。那时的荷香更浓，笑声更多，凉石也更凉，坐多久都不觉得腻。
现在全家人都散了，爸爸不在了，妈妈去了城里姐姐家，我一个人回到这汀边，凉石还是那样凉，荷花还是那样开，荷香还是那样浓，可却没人再陪我乘凉，没人再给我扇扇子，没人再和我数荷花。风一吹，荷花就轻轻晃，荷叶上的水珠就滚下来，落在水里，发出“叮咚”的响，很轻，却在这寂静的傍晚显得格外清晰。我看着荷花，闻着荷香，心里的闲愁像这汀边的水，越来越深，不知道要怎样才能散去。坐了很久，天慢慢暗下来，荷香也淡了点，凉石上的凉意越来越重，我站起身，却不想走，只想就这么坐着，守着这夏汀的荷香，守着这空荡荡的回忆。
十一、秋汀叶黄：残梗旁的凝望
秋天到了，汀上的草黄了，一片一片的，像铺了一层金色的毯子。芦苇也黄了，杆子笔直地立着，顶端的穗子毛茸茸的，风一吹，就“哗哗”地响，像在诉说着什么。汀边的荷梗也枯了，黑褐色的，歪歪扭扭地立在水里，有的断了，浮在水面上，像一截没用的木头。
我站在残梗旁，看着那些黄了的草，黄了的芦苇，心里涌起一股莫名的怅然。想起小时候，秋天的汀是收获的地方，爷爷会带着我去汀边的河湾捕鱼，鱼肥得很，一网下去，总能捕到不少。我们还会在汀上捡落叶，那些黄了的杨树叶、柳叶，捡起来，夹在书里，做成书签。那时的秋天，汀上满是收获的喜悦，叶子黄得耀眼，芦苇响得欢快。
现在爷爷不在了，没人再带我去捕鱼，没人再和我一起捡落叶。草黄了又枯，芦苇黄了又倒，残梗立了又断，汀上静得很，只有风一吹，叶子“哗哗”的响，像是在叹着气。我捡起一片黄了的柳叶，放在手里，叶子很干，一捏就碎了。心里的回忆，像这秋汀的叶，黄了，枯了，碎了，却还是挥之不去。我凝望了很久，太阳渐渐西斜，把汀上的一切都染成了金色，可这金色，却带着一股凉意，让人心里发沉。不知道这秋汀的叶，还要黄多少遍，才能把那些回忆都埋掉，只留下一片平静。
十二、冬汀冰结：寒水边的空茫
冬天的汀边，水结了冰，厚厚的一层，白茫茫的，像一块巨大的冰镜。冰面上结了一层霜，白亮亮的，踩上去“咯吱”响，很滑，一不小心就会摔倒。汀上的草都枯了，只剩下光秃秃的杆子，立在冰边，被风吹着，轻轻晃。
我站在寒水边，看着结了冰的水面，心里空茫一片。想起小时候，冬天的汀是我们的乐园，我和伙伴们在冰面上滑冰，虽然滑得不好，总爱摔倒，却还是笑得很开心。我们还会在冰上凿个小洞，钓鱼，虽然很少能钓到，却还是蹲在洞口，冻得手通红，也不愿走。那时的冰面很结实，笑声很响亮，冬天的汀，虽然冷，却满是欢乐。
现在伙伴们都散了，没人再陪我滑冰，没人再陪我在冰上钓鱼。冰面还是那样厚，霜还是那样白，可汀上却静得很，只有风吹过枯草的“沙沙”声，还有自己的脚步声。我试着在冰面上走了几步，“咯吱”“咯吱”的响，却不敢走远，怕摔倒，也怕这空茫的寂静。心里的空，像这冬汀的冰，厚厚的，凉丝丝的，压得人喘不过气。我不知道站了多久，太阳快落山了，冰面上的霜渐渐淡了，寒意却越来越浓，冻得人骨头都疼。我转过身，却不想走，只想就这么站着，看着这冬汀的冰，看着这空荡荡的回忆，直到夜色把一切都笼罩。
十三、汀边碎石：乱草中的拾忆
汀边的碎石很多，大小不一，黑褐色的，蒙着一层灰，散落在乱草中。有的碎石被磨得很圆，是被水冲了很多年的缘故，有的却很尖，边缘锋利，能划破手。我蹲下身，在乱草中翻找着，想找到一块小时候常玩的那种圆石，能放在手里滚来滚去，能扔在水里打水漂。
翻了很久，终于找到一块，圆圆的，表面很光滑，带着点湿泥的凉意。我把它放在手里，滚了滚，手感和小时候一样，心里却空落落的。想起小时候，我和伙伴们总爱在汀边捡碎石，比谁捡的圆，比谁扔的水漂多。我们把捡来的圆石放在口袋里，走路的时候，“叮当”响，像揣了一袋宝贝。那时的碎石很多，乱草也没这么密，我们能在汀边跑着、笑着，捡一下午的石头。
现在乱草长得密了，碎石被埋在我比扔水漂，没人再和我一起捡石头。我把那块圆石扔在水里，“咚”的一声，溅起一点点水花，然后就沉了下去，没了踪影。心里的回忆，像这汀边的碎石，散落在乱草中，捡起来，却又不知道该放在哪里。我在乱草中拾了很久，捡了很多块碎石，又一块块扔回水里，“咚”“咚”的声响，在这寂静的汀边，显得格外清晰，却又很快消失。心里的怅然，像这乱草中的碎石，密密麻麻，捡也捡不完，扔也扔不掉，就那么攒在心里，让人觉得，这汀边的碎石，怕是要和这些回忆一起，永远留在这乱草中，没人知晓。
十四、汀上枯木：寒鸦旁的孤立
汀上有一棵枯木，不知道死了多少年，树干很粗，裂开了好几道大缝，树皮都剥落了，露出里面发黑的木头。枯木的枝桠光秃秃的，指向天空，像一双双干枯的手，想要抓住什么，却什么也抓不住。几只寒鸦落在枝桠上，“呱呱”地叫着，声音很难听，却在这寂静的汀上，显得格外清晰。
我站在枯木旁，看着那些寒鸦，看着这棵枯木，心里涌起一股孤冷。想起小时候，这棵树还是活的，枝繁叶茂，夏天的时候，枝叶能遮住大半个汀，我们总爱在树下乘凉，玩捉迷藏。那时的树上有很多鸟，叽叽喳喳地叫着，热闹得很，不像现在，只有几只寒鸦，“呱呱”地叫着，让人心里发沉。
现在树枯了，鸟也少了，只有寒鸦还在上面停留。我看着寒鸦飞走，又看着它们飞回来，“呱呱”的叫声，一遍又一遍，像在诉说着这汀的寂寞。枯木的影子被太阳拉得很长，落在汀上的湿泥里，像一块巨大的伤疤。我站了很久，寒鸦都飞走了，只剩下枯木，孤零零地立在汀上。心里的孤冷，像这汀上的枯木，越来越沉，不知道要怎样才能驱散。我想，这枯木怕是要一直立在这里，直到被风刮倒，被水冲走，就像那些逝去的时光，再也回不来了。
十五、汀边旧网：残绳旁的怅惘
汀边的石头上，挂着一张旧网，网眼很大，绳子都朽了，颜色发暗，有的地方还断了，挂在石头上，像一团没用的乱麻。网的旁边，还有几根残绳，也是朽了的，松松地搭在石头上，风一吹，就轻轻晃。
我走到旧网旁，摸了摸网绳，很脆，一捏就断了。想起小时候，爷爷常带着这张网去汀边捕鱼，网很新，绳子很结实，一网下去，总能捕到不少鱼。爷爷会把捕到的鱼放在竹篮里，带回家，妈妈会做成鲜美的鱼汤，一家人围着桌子，吃得很香。那时的旧网，是爷爷的宝贝，每次用完，都会洗干净，挂在石头上晾干。
现在爷爷不在了，网也旧了，朽了，不能用了，就那么挂在石头上，被风吹着，被雨淋着。我看着这张旧网，看着那些残绳，心里涌起一股怅惘。不知道这张网，还会挂在这里多久，会不会被风刮走，被水冲走。心里的回忆，像这旧网的网眼，密密麻麻，却什么也留不住。我站了很久，风还在吹，旧网还在晃，残绳还在搭在石头上，心里的怅惘，像这汀边的水，越来越深，不知道要怎样才能散去。
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