第1172章 人心算盘今日方知其重（1/2）

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那个老汉，就那么跪在了地头。

他没哭，也没喊，只是伸出那双布满老茧和裂口，像老树皮一样的手，抓起了一把泥土。

土是黑的，带着刚翻耕过的湿润气息。

他把那把土凑到鼻子前，深深地吸了一口气，然后像是用尽了全身的力气，将那把土死死地攥在手心。

仿佛攥住的不是泥土，是命。

他身后的空地上，三千多人，三千多双眼睛，就这么静静地看着他。

那股子因为抽到好签而带来的喧嚣和兴奋，不知不

觉间，已经散了。

取而代之的，是一种更深沉，更厚重，压得人喘不过气来的东西。

“他叔，你这是干啥？快起来！”有人在人群里喊了一声。

那老汉没动。

又过了一会儿，人群中，另一个同样上了年纪的老农，也默默地走出了队伍。

他走到了分给自家的那块坡地前，学着第一个老汉的样子，也跪了下来。

然后，是第三个，第四个……

像是一场无声的瘟疫。

越来越多的人，走到了属于自己的那片土地前。

他们没有交头接耳，没有互相商量。

他们只是跪下。

动作笨拙，甚至有些可笑，但没有一个人笑得出来。

他们跪的不是官老爷，不是皇帝，甚至不是天地。

他们跪的，是脚下这片，第一次真正写着他们名字的土地。

这片地，也许贫瘠，也许偏远。

但这片地，是他们的。

这辈子，下辈子，子子孙孙，都是他们的了。

这一个念头，像一坛子埋了五十年的老酒，猛地开了封，那股后劲冲上来，烧得人五脏六腑都在疼。

“哇——”

一个抱着孩子的年轻妇人，第一个没忍住，放声大哭。

她的哭声像一把钥匙，打开了在场所有人心里那把锁了几十年的锁。

哭声，瞬间连成了一片。

男人们咬着牙，不想在人前丢脸，可眼泪却不争气地往下淌，他们只好用那脏兮兮的袖子，狠狠地抹着脸。

女人们则毫无顾忌，抱着孩子，捶着胸口，哭得撕心裂肺。

她们哭的不是喜，也不是悲。

她们哭的是这辈子受的委屈，是祖祖辈辈当牛做马的苦，是昨天还在为下一顿饭发愁，今天却突然有了根的茫然。

李四站在台阶上，看着眼前这片哭声震天的田野，喉咙里像是堵了一团棉花，又干又涩。

他想说点什么，却一个字也说不出来。

他想起了几天前，王黑虎手起刀落，砍下刘族长脑袋时的场景。

那时候，他觉得血腥，觉得痛快。

可现在，他忽然觉得，那一刀，和眼前的这一切比起来，是那么的微不足道。

杀人，是为了不让人再被杀。

分田，是为了让人能活。

这才是陛下真正要他们做的。

钱理站在他身边，怀里还抱着他的算盘。

可他那双习惯了在算珠间飞速拨弄的手指，此刻却在微微发抖。

他算过田地，算过人口，算过产出，他甚至把人心都当成了一个个可以量化的“需求值”。

他以为自己算清了一切。

可他算不出眼泪的重量。

他那副裂了纹的琉璃镜片后面，映出的是一张张涕泗横流的脸。

那些脸，扭曲，丑陋，却又真实得让他心头发颤。

他忽然觉得，自己赖以为傲的算学，在这一刻，是何等的苍白无力。

“走吧。”

李四拍了拍他的肩膀，声音沙哑。

“去教他们写名字。”

县衙门口，临时搭起了几十张简陋的桌子。

每个桌子前，都坐着一个破冰队的学子。

他们面前，摆着笔墨纸砚。

不对，没有纸砚，纸太贵。

用的是一块块打磨光滑的石板，和一截截烧黑的木炭。

分到田的百姓，排着长长的队，挨个走到桌前。

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