第72章 残灯照夜，碑前叩誓（1/2）

子时的梆子声，在村里响了三下。

沉得，像敲在每个人的窗棂上，又像敲在每个人的心上。

村里的灯火，灭了大半，只剩宗祠门口的两盏残灯，在风里摇摇晃晃。

灯影被拉得细碎，落在地上，像撒了一地的星子，又像撒了一地的碎金。

灵虚老者没有回屋。

他提着一盏马灯，走在石板路上。

马灯的光，昏黄得很，只能照亮脚下三尺的路。

路两旁的草，沾着露水，湿了他的裤脚。

凉得，像界河的水，浸着骨头。

他走得很慢。

一步，一步，踩在青石板上。

石板上，有很多浅浅的坑洼。

那是几代人，踩出来的脚印。

脚印里，藏着岁月的灰，藏着界河的风，藏着守门人的魂。

他要去的地方，是宗祠后面的碑林。

那里，立着上百块石碑。

每一块碑，都刻着一个名字。

每一个名字，都曾是，站在界河边的人。

每一个名字，都曾是，握着淬血刃的人。

每一个名字，都曾是，守着灵族的人。

只是，后来，他们都成了碑。

成了，被风吹雨打的碑。

成了，被后人遗忘的碑。

……

灵虚老者的脚步声，惊醒了碑林里的夜鸟。

扑棱棱的一阵响，惊得月光都晃了晃。

他停下脚步，看着眼前的碑林。

石碑高矮不一，错落有致，像一片沉默的森林。

森林里，只有风的声音，只有草的声音，只有虫的声音。

只有，石碑与石碑之间，传来的，若有若无的叹息。

他把马灯，放在最前面的一块石碑前。

石碑上的字，已经模糊了。

只能勉强看清，两个字——阿烈。

就是，河心图上，那条弯弯曲曲纹路里，被界河卷走的线手。

灵虚老者伸出手，轻轻抚摸着石碑上的字。

指尖划过的地方，有一点凉。

凉得，像阿烈当年，握在手里的线。

“阿烈。”灵虚老者轻轻唤了一声。

声音很轻，轻得，像怕惊动了什么。

“他们来了。”

“带着线，带着符，带着图，带着刃。”

“带着，”他道，“你当年，没有守住的线。”

石碑没有回应。

只有风，吹过碑顶，发出呜呜的响。

像哭，又像笑。

像叹息，又像呐喊。

灵虚老者笑了笑，笑容里，藏着一点涩。

“你当年，是不是也怕？”

“怕线断，怕网破，怕界河的水，卷走你的魂。”

“怕，”他道，“你守不住的东西，终究还是守不住。”

他蹲下身，从怀里，掏出一个小小的酒壶。

酒壶是陶的，很旧，壶口，缺了一个小口。

他拧开壶塞，往石碑前的泥土里，倒了一点酒。

酒液渗进泥土里，散发出一股淡淡的酒香。

酒香里，混着一点，界河的腥气。

“这是，界河边上的黍子酿的酒。”

“你当年，最爱喝的。”

“今天，我带了一点，来陪你。”

他又倒了一点，酒液落在草叶上，打湿了草叶上的露水。

露水滚下来，落在泥土里，和酒液，融在了一起。

“七天之后，风暴会来。”

“外域的影，会跨过中线，冲过来。”

“他们，”他道，“会站在你当年站过的地方。”

“会握着你当年，想握却没有握住的刃。”

“会守着，你当年，想守却没有守住的界河。”

“你说，”他道，“他们能守住吗？”

风，又吹了起来。

吹得马灯的光，晃了晃。

晃得石碑上的字，好像也动了动。

好像在说：“能。”

又好像在说：“不知道。”

灵虚老者叹了口气，站起身，走到另一块石碑前。

这块石碑，比阿烈的碑，要新一点。

碑上的字，也清晰一点——青禾。

就是，河心图上，那个像星星一样的符号里，守了一辈子图的女子。

灵虚老者的师姐。

他看着碑上的字，眼神，软了下来。

软得，像宗祠里的炊烟，像春天里的风。

“师姐。”

“你当年，守着那张图，守了一辈子。”

“守到，头发白了，眼睛花了，身子，也垮了。”

“你说，”他道，“图上的路，是不是真的能走通？”

“图上的中线，是不是真的能守住？”

“图上的魂，是不是真的能回来？”

他又往石碑前，倒了一点酒。

酒液渗进泥土里，酒香，更浓了。

“今天，有个小姑娘，摸到了你的符号。”

“她叫阿竹，是个符纹师。”

“她的手，很巧，她的符，很亮。”

“她的刃，”他道，“是你当年，用过的那柄。”

“我把它，传给她了。”

“你说，”他道，“她能像你一样，把符，刻在刃上吗？”

“她能像你一样，把魂，守在图里吗？”

风，穿过碑林，发出沙沙的响。

像青禾当年，缝补衣服时，针线划过布料的声音。

像青禾当年，对着河心图，轻轻说话的声音。

灵虚老者站了很久。

久到，马灯里的油，都快烧干了。

他才转身，走到下一块石碑前。

一块，又一块。

他走过每一块石碑。

对着每一块石碑，轻轻说话。

说着界河的风，说着河心图的纹，说着淬血的刃，说着七天后的风暴。

说着，那些，即将站在界河边的人。

说着，苍昀的稳，阿恒的硬，沈砚的冷，阿竹的亮，柱子的憨。

说着，他们的线，他们的符，他们的图，他们的刃，他们的心。

他的声音，很轻。

轻得，像风，像雾，像露。

却又，很沉。

沉得，像碑，像石，像界河的水。

……

不知道过了多久。

马灯里的油，终于烧干了。

灯芯，发出最后一点微弱的光，然后，灭了。

夜色，一下子浓了起来。

浓得，像化不开的墨。

只有月光，还在。

还在，静静照着碑林。

照着那些，沉默的石碑。

照着那些，刻在石碑上的名字。

照着那些，藏在名字里的魂。

灵虚老者站在碑林中央，闭上眼睛。

他能感觉到。

感觉到，有很多声音，在他耳边，轻轻响起。

有阿烈的声音，带着线的硬。

有青禾的声音，带着符的亮。

有很多很多，他叫得出名字，叫不出名字的声音。

他们在说：“来了。”

他们在说：“终于，来了。”

他们在说：“界河，该有人守了。”

他们在说：“魂，该有人接了。”

灵虚老者的眼角，有一点湿。

湿得，像草叶上的露水。

“我知道。”

“我知道，你们等了很久。”

“等了一代，又一代。”

“等了，”他道，“一个，能接住你们魂的人。”

他睁开眼睛，看着碑林外的方向。

那里，是村子。

是宗祠。

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