第214章 离（1/2）

简介

镇东有个疯卦师，每卦只测一字，测后只收一文钱。

我高烧求卦，测得“离”字。

他忽然疯了般大笑：“原来是你！”

当夜，家中古画上那个仕女缓缓走下，泪水砸在我眉心：“三百年了，你终于肯回来了。”

她转身时裙摆燃起青焰，整个镇子都听见铜铃声。

而疯卦师跪在卦摊前，无声地裂成满地黄纸。

正文

我烧到第三日时，眼皮已烫得睁不开。

迷糊中听见母亲在檐下哭，父亲说去请郎中了，走了很久没回来。柴门被风刮得吱呀响，我蜷在草席上，浑身的骨头像被抽走了，只剩一层皮肉摊着。

烧到后来，眼前起了雾。雾里有条很长的路，看不清尽头，也看不见来处。我恍惚觉得走过这条路，在很老很老的时候。

母亲突然不哭了。外头安静下来。

然后有脚步声停在门槛外，一个沙哑的声音问：“要测字么？”

我母亲大概愣住了。那声音又说：“他这病，吃药没用。测个字吧。”

我不知道母亲点了头没有。只听见窸窣的声响，那人蹲到了我席边。我想睁眼，眼皮像被缝住了。一只干瘦的手捉起我的右手，食指在我掌心划了几下。

那只手顿了顿。

接着又划了一遍。

这回，他在我掌心写了个字。

我明明闭着眼，却看见了那个字。笔画不多，横折钩，里面一点一竖折勾——是个“离”。

那人猛地松了手。

他往后跌坐，连退了几步，喉咙里滚出一串笑。那笑声起初低，渐渐高了，像破风箱漏了气，又像夜枭啼鸣，一声比一声尖。我母亲吓得说不出话，我努力撑开眼皮，只看见他跪在门边月影里，满头白发披散，浑身抖得像风中的纸钱。

“原来是你。”他说。

“原来是你啊！”

那声音不像笑，倒像哭。

他笑着笑着，整个人忽然静了。月光从破门缝里切进来，切在他身上。他就那样跪着，寂然不动。我母亲颤巍巍走近，伸手碰他肩头——他整个人塌了下去。

不是倒。是塌。

衣裳瘪了，袖口空荡荡垂下来，里头什么都没有。风从门槛下钻进来，把他那身旧袍子吹成一摊，袍子边缘簌簌地碎，化作一片片焦黄的纸。

满地黄纸。

母亲后来讲，那些纸片被风一卷，一张都没留下。只有他测字收的那一文钱，骨碌碌滚到灶边，停住了。

我烧到后半夜，忽然退了。

这件事传出去，镇东那个疯卦师的摊子就再没摆过。镇上人说起这事，说那疯老道怕是早死了，撑着副皮囊等了谁三百年，等到便散了。

我不信什么三百年。那年我十八岁，会杀鱼会劈柴，只信眼见为实。

可那夜之后，我开始做同一个梦。

梦里我站在一座朱红宅院门前。石狮子、青砖影壁、檐下挂着一盏绢纱灯笼，灯上绘着折枝兰花。这宅子我从没见过，却熟悉得像回去过一万遍。

梦里我总要推那扇门。

门很重，推开一道缝。院里月色如水，廊下坐着个女子。她低着头，手里攥着一枚铜钱，翻来覆去地摩挲。我看不见她的脸，只看见她月白的裙摆铺在青砖上，像一捧化开的雪。

我想走近，脚却迈不动。

我想喊她，喉咙发不出声。

然后我就醒了，枕上凉湿一片。

母亲说，我从小就有个毛病，做梦会哭，但醒来不记得。可这梦我记得，每道门缝、每寸月光都记得。我甚至记得那盏灯笼上的折兰，左边第三朵花瓣缺了一角。

那年秋天，父亲修缮老屋，把我住的西厢房顶重新铺瓦。

屋顶掀开时，梁上掉下个东西，裹在厚厚的灰网里，噗地落在地上。我捡起来拂去尘土，是一轴古画。

画轴是檀木的，边角磨得发亮。我徐徐展开，纸已泛黄，墨迹却清晰——画中一个女子，云鬓高髻，眉目低垂，手里拈着一枚铜钱，指尖纤长如白玉。

她穿着月白衫子，裙边隐隐有一道焦痕。

我怔在那里。窗外的日光忽然不晃眼了，檐下的风忽然不响了。

这是梦里的那个人。

那枚铜钱，我认得。

我疯了一样去镇上寻人，问那疯卦师的来历。杂货铺的老陈摇头，说那人是四十年前流落到镇上的，来时就这么老，四十年了还这么老，没人知道他打哪儿来，也没人问过他名姓。

“只晓得他姓陆，”老陈说，“有回过路人喊他陆先生，他应了。”

陆。

我把这三个笔画在掌心，横折横竖横，写完了掌心发烫。

当夜我早早吹了灯，把那轴古画挂在床头。

月亮升起来，从旧窗纸的破洞里筛进来，筛到画上。画中女子还是低眉敛目，指尖那枚铜钱，隐约有光泽流转。我盯着她看，看着看着眼皮沉了。

迷蒙中，有铃声。

极轻极远，像从水底传来。

我挣扎着睁开眼——画上的人不见了。

月光还在，画轴空悬，只余一纸空白。

我猛然回头。

她站在床尾。

月白的衫子，素净的面容，眉眼低垂，正如画中模样。她静静望着我，没有笑，也没有说话。隔得太近，我能看见她睫毛投下的浅影，能闻到她衣间陈旧的松墨香。

我想开口，喉咙像被那疯卦师的手扼住。

她抬起手。

那手凉得像深秋的溪水，覆在我眉心。然后一滴水砸下来，滚烫滚烫，顺着她指尖淌进我眼窝。

“三百年了。”她说。

声音不像我想象中那么轻，有些沙，像搁置多年的琴弦被拨动。

“你终于肯回来了。”

我想问她，你是谁，我是谁，什么三百年，什么回不回来。可我一个字都说不出。她垂眼看我，目光那样安静，像从前无数个夜里她也是这样垂眼望着另一个人。

她慢慢收回手，裙摆微动。

那裙摆擦过床沿，边缘忽然亮起一点青荧的光。

是火。

青色的火焰，不炽不烈，如萤火聚成的流苏，沿着她的裙边静静燃烧。火焰过处，衣帛不焦，木器不灼，只那青色幽幽地蔓延。她转身向外走，所过之处，青焰铺成一道细长的光痕。

铃声又响了。

是从她腕间传来的。我这才看见她腕上系着一枚小小的铜铃，青焰舔过，铃身斑驳，仿佛已烧了几百年。

她走到门口，没有回头。

那夜，整个镇子都听见了铜铃声。

东街的王屠户说，他半夜起来喂猪，看见巷口飘过一团青色的火，火里有个人影，走得慢，裙摆拖在地上，像走在水里。西街的刘寡妇说，她隔着窗缝瞧见了，那影子走到镇东老槐树下站了一会儿，还抬起手摸了摸树干。第二天一早，那棵枯了三年的老槐树发了新芽。

只有我追出去。

我赤着脚跑过青石板，夜露扎进脚心，我顾不上疼。她的背影不远，青焰摇曳，我跑得越快，她离得越远。镇东的牌坊、镇西的水井、镇南的老戏台——她走过的地方，青焰灼灼，像一路点燃的引线。

最后她停在一堵坍塌的土墙前。

这里从前是座宅子。我小时候听老人讲，三百年前镇东有户大户人家，姓陆，做绸缎生意，不知犯了什么事，一夜之间满门不见了。宅子烧成白地，雨水冲刷了三百年，如今只剩这截断墙。

她站在墙边，抬起手。

青焰从她指尖溢出，缓缓流过残砖。砖上现出焦黑的纹路，我凑近看，是一个一个重叠的“离”字。

刻得那样深，那样密，像是人用指甲生生划出来的。

“那年他送我走，”她终于开口，没有回头，“说避过风头就来接我。”

她的声音很轻。

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