第3章 残毒遗祸 淮河岸的百年隐痛（2/2）

从那天起，王大柱的腰弯得更厉害了。他每天都会扛着锄头，带着一块写着“此处有毒弹，禁止靠近”的木牌，在河滩周围巡逻。他把木牌插在每一个可能有危险的地方，逢人就告诫：“别往河滩那边去，那里埋着鬼子的毒弹，要命的！”

村里的年轻人都劝他：“王大爷，您都这么大岁数了，别折腾了。县里都派人清理过了，没事了。”

王大柱摇着头，眼神坚定：“没事？咋会没事？当年埋的毒弹，谁知道还有多少？我活一天，就守一天。我不能让更多的人，像那个娃一样，白白送了命。”

日子一天天过去，王大柱的身体越来越差。他患上了严重的咳喘病，每到阴雨天，就咳得喘不过气。医生说，这是当年吸入毒气留下的后遗症，治不好了。

可他依旧每天坚持巡逻。他的脚步越来越慢，越来越蹒跚，可他的目光，却依旧警惕地打量着每一寸土地。

1976年的冬天，江淮平原下了一场罕见的大雪。王大柱已经七十多岁了，他拄着拐杖，最后一次来到河滩。雪地里，他插下的木牌依旧立着，上面的字迹已经模糊不清。他看着白茫茫的河滩，看着远处金灿灿的稻田，脸上露出了一丝笑容。

他想起了当年和新四军一起炸毒气弹仓库的日子，想起了在淮河冰水里打捞毒弹的日子，想起了这些年守着这片土地的日子。他这辈子，没做过什么大事，只做了一件事——守着这片土地，守着那段历史。

回到家后，王大柱就病倒了。弥留之际，他把儿子叫到身边，指着墙上挂着的那把锄头，声音微弱地说：“娃，记住，河滩那边的毒弹，没挖干净……以后，你要接着守……守住这片地，守住咱们的根……”

儿子含泪点头：“爹，我记住了。”

王大柱笑了笑，闭上了眼睛。他的手里，还紧紧攥着一块锈迹斑斑的毒弹残片，那是他当年从河滩上捡回来的，一直带在身边。

王大柱走了，可他的话，却被儿子记在了心里。儿子接过了他的锄头，接过了他的木牌，继续守着这片河滩。

时光荏苒，岁月如梭。转眼到了21世纪，东沟镇发生了翻天覆地的变化。泥泞的土路变成了宽阔的柏油路，低矮的土坯房变成了整齐的砖瓦房，河滩边建起了湿地公园，每天都有游客来这里游玩。

王大柱的孙子，一个叫王小军的年轻人，成了湿地公园的管理员。他每天都会带着游客，来到河滩边的警示牌前，指着那些被清理出来的毒弹照片，讲述着爷爷的故事，讲述着那段沉重的历史。

“大家看，这些就是当年日军遗留的毒气弹。”王小军的声音清朗，带着凝重，“我的太爷爷，就是因为这些毒弹失去了家人。我的爷爷，守了这片河滩一辈子，直到去世。”

游客们听着他的讲述，看着那些触目惊心的照片，纷纷沉默了。一个孩子拉着妈妈的手，小声问：“妈妈，这些毒弹，现在还会害人吗？”

王小军摸了摸孩子的头，笑着说：“现在不会了。国家有专业的部队，会定期来清理。但是，我们要记住，这些毒弹，是日军侵华的罪证。它们埋在这片土地上，不仅是伤害，更是警示。”

夕阳西下，金色的余晖洒在淮河上，波光粼粼。王小军站在河滩边，看着远处的稻田，看着来来往往的游客，心里默念着爷爷的话。

他知道，自己会一直守着这片土地，守着这段历史。他会把爷爷的故事，讲给更多的人听，讲给下一代听。

因为，那些残留在土地里的毒弹，是百年的隐痛，是民族的伤疤。

而铭记这段历史，守护这片土地，是他们祖孙三代，乃至世世代代中国人的责任。

淮河的水，依旧在流淌。它见证了战争的苦难，见证了守护的坚持，也见证了和平的珍贵。它告诉每一个人：忘记历史，就意味着背叛。只有铭记过去，才能珍惜当下，才能守护好未来的和平。