第268章 谁在夜里点灯（2/2）
“大姐，这网怎么还要嵌陶片？”柳明漪蹲下来，伸手摸了摸那湿漉漉的网纲，海水的咸涩气息扑面而来，网绳粗硬冰冷，沁着刺骨寒意，指尖刚触到陶片边缘，便被其表面细密的冰凉激得一缩。
渔妇头也不抬，咬断线头：“祖上传下来的法子，说光会说话。陶片亮的时候，就是潮水稳的时候，下网准没错。”
柳明漪的手指僵在网眼上。
她摸到了那陶片的排列顺序，三长两短，左旋右扣。
那是当年“丝语记”里的“夜行密阵”。
那是她为了在大清洗中传递禁书名单，绞尽脑汁想出来的加密针法，如今却成了渔妇手里捕鱼的工具。
那个本来代表着“快跑”的讯号，现在变成了“下网”。
她张了张嘴，想说这不是这么用的，想说这是救命的法子。
远处江心，“哗啦”一声响，一张破网沉了下去。
上面的陶片还在水底下闪着微光，像几颗不肯熄灭的星子，幽蓝微光在浑浊水底浮沉，映得水面泛起一层鬼魅似的磷光。
柳明漪解下了手腕上那条素帕。
帕子角上绣着极小的“启明”二字，丝线细若游丝，指尖捻过，微微凸起，带着旧年汗渍浸染后的柔韧。
她把它系在了一个随波漂流的空浮标上。
手一松，浮标顺着水流转着圈远去；素帕在夜风里猎猎轻响，像一面无人认领的旗。
针已经离了手，线也就自己成了网。
能不能捕到鱼，看天，不看绣娘。
回来的路上，一群没睡的孩子正趴在沙滩上画“问桥”。
潮水涌上来，把沙桥冲垮；潮水退下去，他们嘻嘻哈哈地接着画，赤脚踩进退潮后的浅水，脚踝被冰凉海水包围，细沙从趾缝间挤出，痒酥酥的；笑声撞在礁石上，嗡嗡回荡。
柳明漪站在那儿看了很久，久到脚背都被凉沙埋住了，仿佛自己也成了这座时光岸边的一块石头。
新修的官道驿站外头，雨下得正紧。
韩九蹲在路边的茅草棚子里，吧嗒吧嗒抽着旱烟。
他盯着那条路看。
雨太大了，连灯笼都点不着。
可那条路上却蜿蜒着一条光带，一直通向漆黑的尽头。
那是路基两边嵌着的陶片。
这些陶片不是官窑烧出来的规整货，全是百姓从垃圾堆里捡来的碎碗烂罐，胎土杂陈，釉色斑驳。
可就是因为这表面坑坑洼洼，雨水一冲，反倒把那点微弱的月光折射得四面八方都是，雨滴砸在陶面上，“噼啪”轻响，碎光便随之炸开，如无数萤火虫在泥泞中扑翅。
“神了。”旁边的一个老驿卒抹了把脸上的雨水，“去年试过，越是雨夜，这光越清亮。”
韩九把烟袋锅子在鞋底磕了磕，粗陶撞击硬木，发出沉闷的“笃”声，火星子溅在湿地上，嘶地一声灭了。
他本来想说，官窑的明器虽然亮，但只照一个方向，稍微偏一点就看不见。
这种野路子烧出来的陶，虽然丑，但它不挑光。
但他什么也没说。
趁着老驿卒去喂马的功夫，他悄悄摸出怀里最后一片南荒残陶。
他把那块陶片塞进了满是泥水的路基缝隙里，用脚后跟狠狠跺实了。
真光不在亮，而在野。
雨水很快就把那块新填的土冲平了，陶片被埋在
废弃的礼院井畔，杂草长得比人还高。
裴怀礼拨开枯藤走进去的时候，正看见一个小童趴在井口，手里拿着块破陶片，正借着正午的日头往井底照。
“作死啊！那井里有淹死鬼！”看门的老吏提着棍子冲过来，“这是妖术惑众！”
小童也不怕，扭头瞪着眼睛反问：“若光能照字，为何不能照心？”
老吏被噎得一愣，举起的棍子怎么也落不下去。
裴怀礼站在老槐树的阴影里，顺着那光柱往井里看。
井水幽深，水面微微荡漾；光束刺入水中，折射到长满青苔的井壁上，竟映出一个模模糊糊的字迹——“庶”。
那是当年刻在碑上的字，碑被砸碎了填井，如今却借着一碗水魂魄复现，青苔湿滑，光斑在苔藓上缓缓爬行，像一条发光的软体虫。
裴怀礼从怀里掏出一张折得四四方方的纸片。
纸片已经泛黄发脆，那是**她当年亲手刻的《光论》残卷——扉页有沈砚之的朱砂批注：“林氏之论，虽悖而不可焚。”
他手指一松。
纸片飘飘悠悠地落进井里，在水面上浮了片刻，就被那只汲水的木桶“咕咚”一声带进了深处。
沉下去的未必就死了，浮上来的未必就能活。
裴怀礼转身走出院门，那老吏还在跟小童吹胡子瞪眼，谁也没注意这个穿着旧官袍的老头来过又走了。
舌尖的苦味还没散尽，她下意识摸向腰后，那里空空如也。
这一夜无梦。
晨起欲行，寺里的老僧端来一碗粗茶。
茶汤浑浊，碗底沉着一块指甲盖大小的陶片。
晨光穿过大殿的破窗棂，照在碗底，那陶片在茶水里闪着一点幽幽的青光，光线穿过茶汤时微微扭曲，青光便如活物般在碗底游移，映得她瞳孔里也浮起一小片摇曳的碧色。
林昭然端碗的手僵在了半空。
这釉色她认得，这是当年她在南荒泉眼旁亲手烧出来的第一批陶，那个配方早就失传了。
“师父，这陶片……”
老僧双手合十，低眉顺眼：“村里孩童供奉的，说是‘光母’的遗物，放在水里能却百病。”
光母。
林昭然看着碗底那块残片，喉咙里像是被什么东西堵住了，舌根发紧，耳膜嗡嗡作响，仿佛又听见二十年前窑口爆裂的“轰”一声。
她把茶碗凑到唇边，没把那陶片取出来，也没解释自己是谁，只是一仰脖，将那碗带着土腥味的茶水一饮而尽。
那陶片碰在牙齿上，发出“叮”的一声轻响，清越如磬，震得牙根微麻。
她放下碗，大步走出山门。
天光破云而出，照得山林一片金黄。
她在踏出山门门槛的那一刹那，一直紧紧攥着的右手悄然松开了。
掌心原本握着一枚被汗水浸湿的旧陶，无声地滑落进路边的草丛里。
那是她身上最后一件跟过去有关的东西。
她再没回过一次头。
山寺的钟声悠悠响起，在空寂的山谷里回荡。
没人知道昨夜借宿的那个形容枯槁的妇人是谁，也没人知道她要去哪。
她朝着旱原深处走去。
此时风起，枯黄的野草在风中伏低了身子，发出沙沙的摩擦声，干草茎秆相互刮擦，窸窣如蚕食桑叶。
空气里隐约飘来一丝焦糊味，像未燃尽的陶坯在窑中余烬里闷烧。