第364章 鼻孔喷米粒糊住天眼（2/2）

不是灼烧，是骨头缝里钻出来的、带着稻壳碎屑味的烫——像小时候蹲在晒谷场边，把脸埋进刚扬完灰的麦堆里，热气裹着陈年谷香直往鼻腔里拱。

可这烫，偏偏和疼长在一块儿。

旧伤处神经突突跳，像有只小锤子在敲打骨髓，一下，又一下，精准得令人发指。

常曦-a那句“你的痛觉记忆……是密钥”，不是比喻，是判决书。

我低头盯着自己右脚——沾着月壤、蹭着锈铁皮、脚趾甲缝里还嵌着半粒干瘪番茄籽壳的那只脚。

没时间喊疼，更没空演悲情男主。

老子是种地的，不是挨刀的。

疼？

疼就对了——疼说明身体还记得，记得这片地怎么裂、怎么喘、怎么流汗、怎么渗血。

我咬牙，脚趾猛地发力，往青石板那道歪扭刻痕的最深处抠！

“咔——”

左脚大拇指指甲当场掀翻半片，血珠子混着黑泥涌出来，滚烫，鲜红，带着铁锈与酵素混合的微腥。

它滴下去。

不是坠落，是悬停——在升腾的蒸汽里顿了一瞬，倏然拉长、塑形，竟凝成一枚微型青铜犁铧！

三寸长，刃口微卷，尾部还带个憨拙的弧度，像我七岁用泥巴捏的第一把“耕田神器”。

犁铧无声下坠，轻轻一划——

哗啦！

最上层那张朱砂田契如纸灰般散开，露出底下泛黄的唐纸；唐纸又散，显出秦篆竹简残影；再散……层层剥落，像揭一锅熬过头的老米粥的焦糊锅巴，脆，韧，带着文明不肯腐烂的执拗。

直到最底层。

雾气骤然收束，凝成一张薄如蝉翼的素绢。

没有印，没有章，只有两行字——墨是炭条磨的，歪斜、急促，笔锋里全是火气：

祖产不卖，烂番茄管够。

——陆建国，2013.9.17

我喉头猛地一哽。

2013年9月17日……是我埋时间胶囊那天。

那天我哭着把摔瘪的番茄塞进铁盒，用胶带缠了十七圈，埋在老宅后院第三棵梨树东侧两步半的地方。

我爸蹲在旁边抽旱烟，烟锅磕着青石板，咚、咚、咚，跟打夯似的，最后往土上啐了口唾沫：“记住，地认人，不认证。你尿在这儿，它就认你是根。”

——老子当年真尿过！

不是一泡，是连着三天半夜摸黑蹲田埂，对着那块新翻的黑土，滋得又远又直，还边尿边数：“一泡养蚯蚓，二泡催菌丝，三泡……三泡算我孝敬土地爷的见面礼！”

念头炸开的刹那，我整个人向后仰倒！

不是退，不是躲，是扑——脊背狠狠砸向地面，肩胛、腰窝、尾椎，一路蹭过所有蒸腾未散的湿痕！

汗混着旧渍，体温激着余温，皮肤与蒸汽接触的每一寸，都在尖叫、在共振、在复写一段被遗忘的生物认证协议。

“轰——！！！”

青石板塌陷，不是碎，是沉。

整块地向下陷落三尺，尘烟未起，先有一声低沉嗡鸣，仿佛大地翻身时肋骨摩擦的声响。

青铜匣，静静躺在幽暗坑底。

匣盖微凸，浮雕线条稚拙而熟稔——歪鼻子、缺耳朵、三个圆脑袋挤在一块儿，手拉手站在歪斜的太阳底下。

是我七岁用蜡笔画的全家福，贴在老屋厨房灶台上方，被我妈炒菜的油烟熏了十年，边角卷曲，油光锃亮。

我撑着膝盖想凑近看。

可就在指尖离匣面只剩半寸时——

“嗤……”

一声轻响，带着点尴尬又熟悉的、微微刺鼻的暖风，从青铜匣缝隙里，悄悄喷了出来。