第300章 风起纸未落（2/2）

院中残鸢静默，墨痕微光浮动，仿佛无数细小的脉搏，在青砖之上，悄然同频。

午后，林十一带回消息：昨夜有三只无主药鸢落入京畿村落，村民依方熬汤，竟使两名长期痴笑的老妇吐出黑痰后神志稍清。

更奇者——暮色沉入青瓦，归砚庐的灯未点，唯余一豆烛火在堂前案头摇曳，映得李鹤卿侧影如碑。

他指尖尚沾着方才碾开的姜末辛香，袖口微潮——那是林十一递来那三张药鸢残片时，水珠顺她腕骨滑落溅上的。

孩童补的“加姜三片，不然肚疼”，墨迹歪斜，却像一道闪电劈开了他三年来执笔校勘的惯性：原来《未央卷》所求之“真”，不在典籍工整的朱砂批注里，而在灶膛边咳着试药的老妪口中，在柴垛旁蹲着记方的顽童指缝间，在无人署名、却自发添笔的桑皮纸上。

他忽然想起师父临终前最后一句话，并非嘱托补全卷帙，而是枯瘦手指点着他掌心三道旧伤：“鹤卿，药性浮于纸，而命脉伏于土。你若只读方，便永远不知人怎么活。”

烛火一跳。

袖中药锄忽地轻震，非是寻常嗡鸣，倒似蛰伏已久的虫豸在鞘中伸展须足——这柄由李时珍亲手削制的紫檀药锄，通体无刃，只在锄尖嵌一枚温润玄石，平日静如枯木，唯遇“活症”将发、或“真方”初成之际，方有此应。

李鹤卿眸光倏沉，未惊，未疑，只缓缓抬眼。

窗外雨声已起，细密如针，刺破闷热夏夜。

井沿上，归心鸟阿雀静立如塑，双爪紧扣一片湿透的桑皮纸，纸角翻卷，水痕蜿蜒如泪。

它未啼，未振翅，只是将喙轻轻一松——纸片飘落于青砖，正停在李鹤卿鞋尖前三寸。

他俯身拾起。

墨迹被雨水洇开大半，“柒佰玖拾柒”五字却如刀刻，深嵌纸背；下方小字更被水泡得模糊，唯“静思院”三字尚可辨认，而“我在……听见了风筝的声音”，尾音散作墨雾，仿佛说话之人正被风撕扯着喉咙。

静思院——太医院附属医塾，专收勋贵子弟，禁民间药童入内。

三年前西山窑寒疫后，李时珍曾携他暗访该院，见其藏书楼阁三层皆锁《本草》删订本，凡涉“蛊”“瘴”“逆症”者，尽以朱砂涂毁。

而今，竟有人从那高墙之内，放出了纸鸢？

李鹤卿指尖抚过编号“柒佰玖拾柒”，指腹下传来细微凹凸——不是刻痕，是拓印。

有人用桑皮纸覆在某处石碑或铁牌上，借雨前潮气，压出了这串数字。

他忽然抬首，望向檐下默然伫立的陆青禾。

少年垂眸抄着《讲病七日录》，炭笔停在“腹痛”二字旁，未写治法，只画了一枚姜块，根须朝下，扎进虚线勾勒的泥土里。

风穿廊而过，掀动少年额前碎发，也拂起李鹤卿袖口——那截素布之下，旧疤蜿蜒，恰如忍冬藤蔓缠络之形。

“明天，”他声音不高，却压过了檐角滴雨，“我们该让风带上更多人的名字。”

话音落时，一道惨白电光劈开云层，雷声自远及近，滚过天脊，轰然撞在归砚庐的瓦脊之上，震得梁木微颤，案头烛火狂舞，将两册并排的书影拉长、扭曲，最终融作一道深不见底的暗痕。

而就在那光影吞没门槛的刹那，李鹤卿袖中蛊囊微微一烫。

他未解囊，只垂眸瞥了一眼——青鳞小蛇蜷缩如环，通体泛起极淡的紫意，似有若无，却分明是在预警。

雨势骤急。

他转身步入内室，取下墙上那幅蒙尘已久的《万历京畿舆图》，指尖沿着通州方向缓缓下移，停在城南一处未标巷名的墨点旁。

那里，三年前埋过十七具无名尸，如今地图空白，唯余一点朱砂旧渍，早已干涸如痂。

窗外，雷声未歇，一声紧似一声，仿佛大地深处，有沉埋已久的脉搏，正随风雨重新搏动。