第504章 诡异童谣（2/2）
老者那剧烈咳嗽的身影，几不可察地，微微顿了一顿。
你没有立刻上前。你耐心地等待着，像最有经验的猎手，等待最佳的时机。你看着最后那个孩子也被大人拉走，看着这昏暗的角落重新只剩下老者一人，与那盏奄奄一息的灯笼为伴。夜市的喧嚣从十几步外传来，如同另一个世界模糊的背景音，越发衬得此地的凄凉与孤绝。
直到这时，你才提起那只紫檀木盒，缓步上前。
你的脚步很轻，落在青石板上几乎没有声音。但你蹲下身，与瘫坐在地上的老者保持平视时，带起的微风和衣物摩擦的细微声响，依然清晰地传入了老者异常敏锐的耳中。
他空洞的眼窝，几不可察地朝你的方向偏转了一个极小的角度。尽管他看不见，但你能感觉到，一种高度集中的、带着警惕与疲惫的“注意力”，落在了你的身上。
你没有说话，先是从怀中掏出了一块碎银子。
银子不大，约莫二钱重，在灯笼残存的光线下，反射出属于金属的、润泽而冰冷的光。这绝非打发乞丐的铜板，甚至不是寻常路人会打赏给一个街头卖唱者的数目——尤其是一个唱如此不祥之曲的卖唱者。
你拈着银子，在老者那双空洞的眼窝前，极慢地，晃了一下。
没有风，但银子划过空气，带起一丝微不可闻的扰动。
老者那张如同风干橘皮般麻木的脸上，没有任何表情。但那双一直搭在断弦上的、枯枝般的手，极其轻微地，蜷缩了一下指节。
然后，你松开了手指。
“嗒。”
一声轻响。不是铜钱落入破碗时清脆的“当啷”，而是银子与粗陶碗底接触时，发出的更为沉实、更为笃定的一声闷响。这声音不大，却异常清晰，像一颗小石子投入深潭，打破了表面绝望的死寂。
银子稳稳地落在碗底那枚孤零零的铜钱旁边，在昏黄的光下，显得格外醒目，也格外……突兀。它代表的购买力，足以让这老者饱食数日，甚至换一身勉强蔽体的干净衣裳。
老者那疤痕纵横的脸颊，几不可察地抽搐了一下。不是惊喜，不是感激，而是一种混杂了茫然、一丝本能警惕，以及更深沉的、近乎死水般的疲惫。他那双空洞的眼窝，仿佛“看”向了碗的方向，又仿佛穿透了碗，望向了某个更虚无、更痛苦的所在。
你依旧保持着蹲姿，目光平静地落在他脸上，仿佛能穿透那些狰狞的疤痕，看到他内心深处被重重封锁的东西。你的声音响起，不高，平稳温和，用的是读书人常见的、带着探究与好奇的口吻：
“老人家，这曲子听着悲切，调子也奇，不像是本地流传的俚曲。不知……可有什么讲究么？”
你没有提“刀府”，没有提“灭门”，甚至没有说“童谣”二字。你从“曲子”和“讲究”切入，语气平和，姿态放低，像一个偶然被独特旋律吸引、心生好奇、愿意平等交流的过路书生。
夜风吹过巷口，那盏气死风灯的残火猛地跳动了几下，明灭不定的光影在老者脸上游走，让那些疤痕显得更加深邃诡谲。
他沉默了许久。
久到远处夜市的声浪似乎都模糊成了遥远的背景杂音，久到你几乎能听到自己平稳的呼吸和老者那压抑着的、粗重而缓慢的喘息。
终于，他那两片干裂得翻起白皮、甚至渗出血丝的嘴唇，极其艰难地，嚅动了一下。发出的声音，比唱歌时更加沙哑、干涩，像是沙砾在粗陶罐底来回摩擦：
“客官……真想听？”
他没有“看”你，脸依旧朝着前方永恒的黑暗，但那空洞的眼窝，却精准地对准了你所在的方向。那声音里，没有对施舍银钱的感激，没有对关注者的讨好，只有一种浓得化不开、仿佛渗入骨髓的疲惫，以及一丝冰凉的、近乎警告的意味：
“这调子……不祥。听了，要做噩梦的。”
听到老者那沙哑而充满试探与警告的反问，你脸上的温和笑容没有丝毫改变，仿佛他口中那个“会做噩梦的故事”，对你而言，不过是茶余饭后用来消遣的寻常志怪话本，甚至比不上杯中茶叶舒展的姿态更有趣。
你依旧蹲在他面前，保持着这种毫无压迫感的平视姿态，语气轻松得就像在晚风中与一位偶遇的老友闲聊，带着点年轻人特有的、不知天高地厚的洒脱。
“小生虽不才，倒也随家里的商队走过些地方。” 你娓娓道来，如同在陈述一件平常事，“南疆瘴疠之地，见过巫祝跳神，唱词古老诡谲，能通幽冥；北地苦寒之处，遇过萨满祈福，鼓点急促，据说能唤来风雪精魂；西边的大漠戈壁里，那些行商的驼队，夜晚围着篝火，唱的歌谣也带着血与沙的味道，听着像是能勾走人的魂魄。”
你顿了顿，目光似乎不经意地扫过他怀中那把断了弦的琴，还有碗里那枚孤零零的碎银，脸上那温和的笑容里，多了一丝恰到好处的、属于年轻人的锐气与近乎天真的坦诚：
“比这更血腥、更惨烈的场面，小子也不是没见识过。说句不怕老丈您笑话的话，看得多了，听得多了，这心里头……反倒有些麻木了。噩梦么，做多了，也就惯了，没什么了不得的。”
你的这番话，说得云淡风轻，仿佛在谈论天气。但每一个字，都经过精心打磨，向他传递着多重信息：你并非养在深闺、不谙世事的普通书生，你走过江湖，见过世面，甚至可能接触过某些黑暗的边缘；你对“血腥”和“恐怖”有着远超常人的耐受阈值，甚至到了“麻木”的程度；最关键的是，你对他口中的“故事”抱有真实的、超越普通听客猎奇心理的浓厚兴趣，并且自信能够承受其内容。
老者那张如同风干橘皮般、几乎没有任何表情的脸上，肌肉几不可察地动了一下。他那双空洞的眼窝，依旧“凝视”着你的方向，但你敏锐地察觉到，他那原本因为极度警惕和排斥而微微向后缩着的佝偻肩膀，似乎……极其轻微地，松懈了那么一丝丝。那是一种长期紧绷的弓弦，在察觉到或许并非所有外力都是威胁时，产生的本能放松，细微得几乎无法捕捉，却又真实存在。
然而，这细微的松懈，只持续了不到一次心跳的时间。
你的目光，从他脸上移开，落在他面前那个破旧的、碗底躺着几枚铜钱和你那块碎银的粗陶碗上。你的笑容未变，但话锋却倏然一转，语气里多了一丝玩味的、近乎于少年人莽撞直白的调侃与试探：
“还是说……”
你微微拖长了音调，目光重新落回他那双空洞的眼窝，用一种半开玩笑、半是认真的口吻，笑着问道：
“老丈是嫌弃小生给的这块‘听资’太薄，不肯将好故事说与小子听？”
这句话，轻飘飘的，带着笑意，甚至有些无礼的冒失。但落在老者耳中，却不啻于一记无声的惊雷，又像一把冰冷锋利的手术刀，瞬间剖开了之前那层关于“曲调讲究”、“悲惨往事”、“噩梦警告”的温情与神秘的面纱，将一切拉回最赤裸、也最冰冷的现实层面——交易。
你在明明白白地问他：你的故事，你的秘密，你的痛苦回忆，究竟值什么价码？我给你开了价（那块碎银），你若觉得不够，我们可以再谈。但别再跟我绕圈子，谈什么“不祥”，谈什么“噩梦”，我们就谈谈价格。
这是一种粗暴的、甚至带有侮辱性的简化，将一个人可能用生命承载的惨痛记忆，等同于市集上可以讨价还价的商品。
果然，在你这句话问出口的瞬间，老者那一直搭在断弦琴身上、刚刚略有松弛的手指，猛地攥紧了！枯瘦的手背上，青筋如同苏醒的蚯蚓般根根暴起，紧紧勒住琴颈。他那张几乎没有任何表情的脸上，肌肉剧烈地抽搐了一下，两片干瘪的、布满裂口的嘴唇，死死地抿成了一条毫无血色的、紧绷的直线，仿佛在拼命压抑着某种即将喷薄而出的东西——是愤怒？是悲哀？还是被彻底撕下遮羞布后的难堪？
他整个人，再次绷紧了，比之前任何时刻都要僵硬。那是一种被深深刺痛、被冒犯尊严、却又在残酷现实面前无力反驳的、混合了激烈情绪与极端隐忍的僵硬。
他沉默了。
这一次的沉默，比之前更加沉重，更加粘稠，仿佛周围的空气都凝固成了胶质，压迫得人喘不过气。只有那盏破灯笼里残存的火苗，在发出最后几下无力的“噼啪”爆响，光影在他脸上明灭跳动，让那些疤痕和紧抿的嘴唇显得愈发深刻，也愈发痛苦。
你也不催促，依旧保持着蹲姿，脸上挂着那副无懈可击的、仿佛只是开了个无伤大雅玩笑的温和笑容，静静地、极有耐心地看着他。你的目光平静如水，却又仿佛带着千钧重量，落在他身上，穿透他那褴褛的衣衫和佝偻的躯壳，直视他内心深处最不堪的挣扎与权衡。
你在等待。
等待他做出最终的选择。是守着那点或许早已破碎不堪、却仍想竭力维持的、关于往事尊严的最后屏障，拒绝你这充满“铜臭”与“羞辱”的试探；还是向冰冷的现实彻底低头，用那段可能浸满血泪、不堪回首的记忆，换取更多可以实实在在握在手中、用于延续这残破生命的银钱。
时间，在令人窒息的寂静中，一分一秒地流逝。远处夜市隐约的喧嚣，此刻听来像是隔着一层厚厚的玻璃，模糊而遥远。每一秒，都像一把钝刀子，在缓慢地切割着老者残存的、或许早已微乎其微的心气与坚持。
然后，你动了。
你的动作很慢，很从容，甚至带着一种赏玩般的优雅。你再次将手伸进怀里，那质地精良的衣料发出极其轻微的窸窣声。摸索了一下，你的指尖触碰到另一块硬物。
你将它掏了出来。
又是一块碎银子。
大小、成色，与之前落入碗中的那块，几乎一模一样。在昏黄摇曳的灯笼残光下，这块新取出的银子，同样泛着冰冷而诱人的、属于金属的润泽哑光。
你当着他的面，在老者那双虽然空洞、却仿佛能“感觉”到你动作的眼窝“注视”下，将这块银子拈在指尖，似乎还极其随意地、漫不经心地掂量了一下，感受着那沉甸甸的分量。
然后，你松开了手指。
“嗒！”
又是一声轻响。
但这声响，在先前漫长死寂的铺垫下，在老者紧绷到极致的神经感知中，却显得格外清脆，格外响亮，甚至带着一种惊心动魄的穿透力！
第二块碎银子，划过一道短促而确定的弧线，精准地落入了那个粗陶破碗之中，与第一块银子轻轻碰撞在一起，发出悦耳而又无比沉重的、属于财富的叩击声。
两块银子，并排躺在碗底那两三枚黯淡铜钱的旁边，在昏黄光线下，闪烁着稳定而冰冷的光泽。它们静静地待在那里，像两双沉默而锐利的眼睛，凝视着老者，也凝视着这场无声的交易。它们所代表的购买力，对于这样一个流落街头的瞎眼老者而言，已是一笔足以暂时改变处境、甚至带来些许安全感的“巨款”。
这，是赤裸裸的加码。
价格已经翻倍。选择，就在此刻。
老者的身体，开始无法抑制地剧烈颤抖起来。
那不是因为秋夜的寒意，而是源于内心激烈到极致的冲突，源于巨大的屈辱感与被生存本能驱动的渴望之间惨烈的撕扯，也源于对那两块银子所代表、可以暂时摆脱饥寒交迫的现实、无法抗拒的引力。
他那双空茫的、被狰狞瘢痕封死的眼窝，死死地“盯”着面前破碗的方向，尽管他什么也看不见。浑浊的、早已干涸多年、仿佛流尽了所有泪水的眼角，在昏暗跳动的光影下，似乎有什么极其细微的、湿润的东西在隐隐闪烁。是生理性的刺激？还是情绪激荡到了极点，连干涸的泪腺都被强行逼出的最后一点湿意？
他那只没有抱琴的、布满了深褐色老年斑和厚厚茧子、如同千年古树枯枝般的右手，开始缓缓地、带着一种近乎癫痫般的颤抖，从琴弦上抬起，朝着面前那个粗陶破碗的方向，伸了过去。
动作极其缓慢，仿佛那只手臂不再属于他，而是被无形的、沉重的锁链拖拽着前进。五指在空中剧烈地颤抖着，每一次微小的移动，都像是在与某种看不见的巨大力量进行着殊死搏斗。手臂上松弛下垂的皮肤下，肌肉的轮廓因为过度紧绷而清晰显现，如同钢丝绞索。
他的指尖，在距离碗中那两块银子只有不到一寸的空中，停住了。
就那么悬在那里，剧烈地颤抖。指尖的颤抖甚至带动了整个手臂，乃至半边佝偻的身体。
最终，在仿佛经历了漫长到令人灵魂冻结的一个世纪之后，那只悬在半空中、颤抖到几乎要痉挛的手，还是无力地、颓然地、仿佛被抽走了所有支撑般，垂落下来。
它没有去触碰那近在咫尺的银子，而是软软地、毫无生气地，落在了他自己那枯瘦如柴、几乎没有肉的大腿上。
一声仿佛耗尽了全身所有力气、抽空了所有精神、甚至榨干了最后一点生命火花的悠长叹息，从老者那佝偻的胸膛最深处，被艰难地、一点一点地挤压出来。
“唉………………”
那叹息声拖得很长，尾音带着无法抑制的颤抖，里面充满了无尽的、深入骨髓的疲惫，无边无际的悲凉，以及一种彻底认命般的、麻木的死寂。所有的挣扎，所有的坚持，所有或许还残存着的不甘与骄傲，都在这一声仿佛来自坟墓深处的叹息中，烟消云散，化为齑粉。
“客官……”
他的声音更加沙哑，更加干枯，仿佛声带已经碎裂，每一个字都是勉强挤出来的气音，带着血沫摩擦的质感。
“……你赢了……”
他缓缓地、极其艰难地抬起头，用那双空洞的、毫无焦距的眼窝，“望”向你所在的方向。尽管他看不见，但你却能清晰地感觉到，那“目光”中蕴含的复杂至极的情绪——有认命，有深入骨髓的悲哀，有对即将揭开伤疤的本能恐惧，或许，还有一丝细微的、针对你这个用银钱撬开他嘴巴的“听客”的、冰凉的恨意。
“这故事……”
他顿了顿，干裂的嘴唇嗫嚅着，仿佛每吐出一个字都需要消耗莫大的勇气。
“……老朽……可以讲给你听……”
他的声音越来越低，带着一种近乎祈求的、卑微的凄怆。
“……但是……不是在这里。”
他抬起枯瘦的手指，无意识地、微微颤抖地指向周围虽然人群已散、但仍有零星行人匆匆路过的巷口，以及不远处夜市传来的模糊声浪。
“……这里……人多眼杂，不方便……也不是说话的地方……”
他咽了口根本不存在的唾沫，喉咙里发出干涩的摩擦声。
“……客官若是不嫌弃……可否……可否请老朽，去寻个僻静些的所在……”
他的声音低得几乎听不见，充满了窘迫和小心翼翼，仿佛提出这个要求已经是天大的冒犯与奢求。
“……老朽的嗓子……干得很，……讨……讨一碗热茶喝？”
这最后几个字，他说得极其艰难，声音细弱蚊蚋，带着一种近乎羞耻的颤抖。讨一碗茶，是他能为自己这最后的“交易”行为，找到的最卑微、也最现实的借口。仿佛只要是为了“润喉”，为了“讲故事”，这出卖记忆的行为，便能多一层遮羞的薄纱。
你闻言，脸上那自始至终未曾改变过的温和笑容，在黑暗中似乎愈发清晰，也愈发……难以捉摸。那笑容里没有胜利者的得意，也没有施舍者的怜悯，只有一种“果然如此”的平静，以及达成目的的淡然。
“当然可以。”
你的声音响起，平稳依旧，甚至带着一丝恰到好处的体贴。你优雅地站起身，先是拍了拍衣袍下摆上可能沾染的尘土——尽管那里干净如初。然后，你弯下腰，伸出右手，以一种不容拒绝的、却又显得极有教养的温和力道，稳稳地扶住了老者那枯瘦如柴、几乎没什么分量的胳膊。
你的手指触碰到他臂膀上粗糙褴褛的布料，以及布料下那硌人的骨头。老者在你碰到他的瞬间，身体又是一僵，似乎极不习惯与人接触，尤其是与一个陌生而诡异的“施主”如此接近。但他终究没有挣脱，或者说，那两块碎银的重量和那碗尚未到口的“热茶”所代表的短暂喘息，已压垮了他最后一点反抗的力气。
“请吧，老人家。” 你搀扶着他，让他借力从冰冷的地面上站起。他抱着那把断了弦的破旧三弦琴，另一只手摸索着抓住那根光滑的木棍，动作迟缓而笨拙，仿佛一具生了锈的、快要散架的木偶。
“今夜，您的茶钱，” 你扶稳他，目光扫了一眼桌上那两块在微弱天光下依然可见轮廓的银子，语气轻松得仿佛在谈论天气，“和小生的‘洗耳恭听费’，自然都算在下的。”
说完，你便搀扶着这个衣衫褴褛、散发着异味、仿佛随时会被夜风吹倒的瞎眼老者，另一只手稳稳提着那只装着华美“寿衣”的精致紫檀木盒，转身，缓步离开了这个昏暗的街角，将那片被遗弃的黑暗和那盏彻底熄灭的破灯笼，抛在了身后。