第24章 血布（2/2）
空调的冷风从百叶窗钻进来，卷着烟味往墙角跑，把老林鬓角的白发吹得颤了颤。那白发在烟雾里忽明忽暗，像红土坡溶洞里悬着的蝙蝠翅，而“屠杀”两个字没说出口，却被烟雾裹着，沉甸甸地压在每个人的心上，比烟味更呛，比刀刃更寒。
邓班起身时，战术背心的织带突然绷直，发出“吱”的轻响。那背心是荒漠迷彩，右胸的魔术贴早被弹匣磨得发亮，贴着的“突击组”臂章边角卷着毛边，该是常年揣在战术包里蹭的。背心里插着的三个弹匣没完全卡牢，随着他起身的动作互相撞，“哐当、哐当”的脆响在会议室里荡，像块冰砸进滚热的茶汤，把满室的烟味都震得晃了晃。
他站在地图前顿了顿，军靴的防滑纹碾过地砖的缝，把嵌在里面的烟丝蹭得簌簌落。左手的铅笔是原木色的，笔杆被硬茧磨出三道深痕——那是常年握枪的指节压的，笔尾还缠着圈黑胶带，遮住了裂掉的木茬。目光先扫过澜沧江的河道，那蓝色的印刷线条在地图上蜿蜒，像条被冻住的红蛇，河湾处标注的“废弃码头”四个字，被他指甲盖敲得发白。
“牧羊人突击组全员待命。”他的声音是从胸腔里碾出来的，带着股被烈日晒透的红土味，“再调一个连的兵力，伪装成橡胶林的护林员。”铅笔突然往地图上的山林画弧线，笔尖在“勐养自然保护区”的标注上顿了顿，留下道浅灰的痕，“穿便装，带折叠弩和微冲，枪管缠橡胶叶——树叶的腥气能盖过枪油味。”
弧线画到码头东侧的山脊时，铅笔芯突然断了截，他没停，用断尖继续划：“这里，海拔三百二，有棵老榕树，树杈能架狙击手。”指腹的硬茧撞在铅笔上，发出“沙沙”的响，“视野能覆盖整个码头铁皮棚，八百米射程够穿三个棚顶。”
另道弧线往西侧的江滩拐，断尖在“芦苇荡”三个字上戳了戳：“这里藏第二个狙击手，带消音器，枪管裹防水布——澜沧江的晨雾能挡弹道反光。”他抬眼时，眉骨的阴影刚好遮住眼底的红血丝，那是熬了两夜的痕，“陆路只留一道口子，让他们进，不让他们出。”
杨杰坐在对面，看见邓班战术裤的膝头磨出了洞，露出里面的护膝钢板，钢板边缘嵌着点红土——是红土坡的土，和他靴底沾的一个色。铅笔还在地图上画，断尖在码头的铁皮棚位置圈了个圆，把“红蛇”的标注死死圈在里面，像给这伙人套了道绳。
“等他们带着货进了圈，”邓班的拇指蹭过铅笔的断口，木刺扎进茧里也没皱眉，“狙击手锁死退路，突击组从橡胶林压过去，连人带货，一锅端。”最后那个“端”字咬得极重，铅笔突然往桌上一磕，断尖崩飞的木渣落在“金三角”的标注上，像颗刚出膛的弹丸。
会议室的烟味似乎淡了些，只有空调的冷风还在吹，卷着邓班军靴上的红土味往地图上飘。那道用断铅笔画的弧线，在灯光下泛着冷光，像条勒紧的铁丝，一头拴着码头的铁皮棚，一头拴着橡胶林的夜色，中间缠着两个字：收网。
“不行。”
老林的头摇得极快，像要甩掉什么烫人的东西。指间的烟卷早烧到了过滤嘴，焦黑的纸边卷着火星，他却没扔，任由那点烫往虎口爬——那道月牙形的疤被燎得发疼，是十年前抓毒贩时留下的，此刻正绷得发亮，像条即将裂开的细铁丝。烟灰从烟蒂上断下来，不是轻飘飘地落，是带着股沉劲砸在审讯记录上，“红蛇”两个字的墨迹被砸得发颤，灰末在笔画间积成小堆，像红土坡的碎骨渣。
“刀疤陈是属狐狸的。”他把烟蒂摁进烟灰缸时，瓷缸发出“滋啦”的响，火星溅在他手背上，他却像没知觉，“去年在打洛，我们的人刚靠近交易点三公里，他就带着货钻进了橡胶林，连给小孩喂奶的时间都没留——那回跑了三十公斤货，还折了个卧底兄弟。”
烟缸里的烟蒂已经堆成了小丘，有的还在冒青烟，把他鬓角的白发熏得发灰。“军方一动，动静太大。”他的指节往“妇女儿童”四个字上敲，纸页被敲得发颤，那几个字的印刷体本就模糊，此刻被他指甲盖的老茧蹭得更虚，“他们带的不是普通保镖，是从缅北战场退下来的雇佣兵，耳朵比警犬灵，眼里能揉进沙子？一旦看出破绽，那些人……”
话没说完，喉结突然滚了滚，像吞了颗红土疙瘩。“撕票是轻的。”尾音压得极低，带着股烟草烧透的苦，“说不定会把人当‘活靶’，在码头开杀戒——他们干得出来。”
杨杰的目光早粘在了地图上的澜沧江。那道蓝色的曲线在灯光下泛着冷光，像条被冻僵的红蛇，河湾处的码头标注被他指尖的汗浸得发涨，纸纹里的纤维支棱着，倒像是江水里的浪涛。他想起黑羊描述的红头巾——不是鲜亮的红，是暗得发褐的沉，像被血泡透后晒干的布，和红土坡那些指骨上的血痂一个色，腥得发甜。
断指突然在地图上的码头画了个圈。不是轻描淡写的划，是带着股狠劲碾，铅笔芯在纸页上留下道深灰的痕，把“废弃码头”四个字死死圈在里面。“让黑羊黑狼演场戏。”他的声音比刚才沉了半分，虎口的燎痕被扯得发疼，“给他们戴定位器，让他们照常去交易，说‘人手不够，新招了几个兄弟’——我们的人混进去，穿他们的衣服，戴他们的头巾，连身上的汗味都得往腥里调。”
指腹的红土渣蹭在地图上，把圈外的江滩染成了暗褐。“微型摄像头藏在衣领扣里，定位器缝在鞋垫下。”他抬眼时，睫毛上沾的烟丝簌簌落，“等他们验货、交钱、把人往车上装时，我们的人再动手——外面留个信号，军方的人见信号再冲，前后差不了三分钟。”
老林的眉骨突然跳了跳，眼角的皱纹拧成了疙瘩。审讯记录上的“妇女儿童”四个字，被杨杰圈出的灰痕映得发暗，像块浸了血的布。
杨杰的断指还在圈里碾，纸页被磨得发毛，露出里面泛黄的纸芯。“红土坡的账，不能再拖了。”他的声音裹着点红土的涩，“那些指骨，那些布条，总得有人给个交代。”
邓班的狼牙吊坠突然晃了晃，母狼的獠牙尖在灯光下扫过道冷弧，像把没出鞘的刀。那獠牙根部的血渍厚得像层漆，是常年被体温焐透的沉，此刻正悬在杨杰按在地图上的断指上方半寸，尖端正对着那截指骨的截面——硬茧泛着白，指甲缝里卡着的红土渣被灯光照得发亮，像嵌在肉里的碎玻璃。
“这不是演习。”他的声音裹着军靴碾过红土的沉，每个字都带着战术背心里弹匣的冷，“红蛇的人裤腰上别着剥皮刀，刀鞘里的血垢三年没洗过。”左手突然攥紧，指节把铅笔捏得发白，“卧底进去，哪怕眼神错半分，就会被他们按在码头的锈柱子上——先挑筋，再割喉，最后把尸体扔进澜沧江喂鱼，连骨头渣都找不到。”
战术背心的织带被他拽得发紧，弹匣互相撞击的“哐当”声里，能听见他喉结滚动的响：“去年在勐腊，我们的卧底就因为递烟时用了左手，被刀疤陈看出破绽，活活打死在橡胶林里，尸体挂在树杈上，红布条缠着手腕，跟他们枪上缠的一个样。”
杨杰的断指还在地图上的码头位置碾，铅笔芯在纸页上划出深痕，把“交易点”三个字的笔画都磨得发毛。那截指骨的截面泛着汗光，虎口的燎痕裂开道细缝，渗出来的血珠沾在铅笔杆上，把塑料壳染出点暗褐的印，像红土坡的血滴在纸上。
“但这是唯一的活路。”他猛地抬头，睫毛上的烟丝簌簌落，落在“妇女儿童”几个字上，“等军方围上去，人早成尸体了。”断指突然往地图外划，铅笔尖在“金三角”的标注上戳出个小洞，“我们混进去，能先把人往橡胶林里带，哪怕带出来一个，都是赚的。”
指腹的红土渣混着汗，在地图上洇出片暗褐，像条往江里淌的血痕。“微型摄像头藏在黑羊的假牙里，定位器缝在黑狼的裤腰衬里。”他的声音突然带了点红土坡的狠，尾音被牙齿咬得发颤，“等他们验完‘货’，钱货两清时，我们的人在里面动手，军方在外围收网——三分钟，足够了。”
老林坐在对面，指间的烟烧到了尽头，烫得他猛地回神。烟灰落在审讯记录上，把“红土坡”三个字的边角染成了灰，像被风卷过的痕。
杨杰的断指还在地图上用力点，纸页被戳得发颤，“红土坡那些指骨，溶洞里那些碎肉，总得有人偿。”最后几个字从齿缝里挤出来时，他的目光扫过邓班的狼牙吊坠，尖端正对着自己的断指，像在说：哪怕碎骨，也要把这账算清。
会议室的烟味突然变得呛人，空调的冷风卷着这些话往墙角钻，把澜沧江的水、码头的锈、红蛇的刀、红土坡的血，全缠在了一起，像根勒紧的红布条，绷得人太阳穴突突跳。
会议室的空气突然凝成了块冰。烟卷烧到尽头的“滋滋”声停了，杨杰转笔的“嗒嗒”声歇了，连空调百叶窗晃动的“咔啦”声都像被掐断了喉咙——只有窗外的蝉鸣还在不知疲倦地叫，不是细碎的吟，是成团的噪，从橡胶林深处滚过来，撞在会议室的玻璃窗上，又弹回去，在红土坡的方向散成无数尖细的线，像永不停歇的风在撕扯什么。
老林的目光还钉在地图上的红圈里。那圈是杨杰刚才用红笔描的，墨水没干，在纸页上泛着油亮的光，把“废弃码头”四个字裹得死死的，像道刚凝固的血痕。他指间的烟卷早烧到了过滤嘴，焦黑的纸边卷着火星，烫得指腹发疼，他却像没知觉，任由那点红在指间晃，烟灰簌簌落在“妇女儿童”几个字上，把印刷体的黑染成了灰，像层没盖严的土。
邓班的狼牙吊坠悬在胸口，母狼的獠牙尖对着地图上的国境线，根部的血渍在灯光下泛着暗褐，像浸了血的蜡。他没动，左手的铅笔还停在狙击手部署的位置，笔尾的黑胶带磨出了毛边，露出里面的木茬——那是昨夜在红土坡写作战计划时，被他咬断的。
杨杰的断指按在“红蛇”的标注上，指腹的汗把纸页洇出浅痕，“蛇”字的最后一捺被泡得发胀，像条要钻进纸里的活物。他能听见自己的心跳撞在肋骨上，“咚咚”的，和窗外的蝉鸣拧在一块儿，稠得像熬化的糖稀，把整个会议室的空气都搅得发黏。
不知过了多久，老林突然动了。指节捏着烟卷往烟灰缸里按，“滋啦”一声脆响劈开寂静，火星在瓷缸里炸开，又迅速熄灭，留下圈焦黑的印。烟灰缸里的烟蒂早堆成了小丘，有硬壳红塔山的短滤嘴，有薄荷烟的白纸卷，还有根没抽完的雪茄头——是上周缴获的毒贩私货，此刻被压在最底下，烟纸泡得发涨，像具蜷在土里的尸体。
“就这么定了。”
他的声音像从砂纸里磨出来的，沙哑却带着股斩钉截铁的沉。起身时，军裤的褶皱里掉出半片红土渣——是昨夜在红土坡沾的，和地图上“澜沧江”标注的颜色一个样，落在锃亮的地砖上，“嗒”地砸出个浅痕。
“技术科马上去办。”他抓过桌上的内部电话，指腹的老茧蹭过拨号盘，发出“沙沙”的响，“要微型摄像头，能藏在假牙里的那种；定位器得防水，江雾大，别受潮失灵。”听筒贴在耳边时，他眼角的皱纹突然舒展开些，却又被更深的倦意压了下去，“让老李带俩徒弟，给黑羊黑狼换衣服——衣服得沾点红土和鱼腥，跟他们平时那身味对上。”
挂电话的瞬间，他往邓班那边偏了偏头。阳光从百叶窗的缝里钻进来，在他鬓角的白发上割出细痕，像道没愈合的伤。“调最好的狙击手。”声音里没了刚才的沙哑，多了点军人特有的硬，“要能在橡胶树上趴三天的，露水浸透衣服也不动的那种。”
邓班的狼牙吊坠晃了晃，獠牙尖的冷光扫过老林的手。那手上的青筋突得厉害，虎口有道月牙形的疤，是十年前夺刀时留的，此刻正攥着笔，在笔记本上写“狙击手：赵野、孙鹏”——那两个名字的笔画被他写得极重，笔尖几乎要戳穿纸页。
杨杰的断指终于从地图上抬起来，指腹的红土渣混着汗，在“红蛇”两个字上留下道暗褐的痕。他望着老林走向窗边的背影，看见阳光把他的影子投在墙上，像块钉在红土上的铁，而窗外的蝉鸣还在叫，像红土坡的风在催——催着他们把这场赌上性命的局，赶紧铺开来。
邓班的嘴角终于扯出半分弧度。不是笑，是绷紧的下颌线稍稍松了些，像拉满的弓弦泄了丝微的劲。那弧度里带着军人特有的硬，左嘴角的纹路更深了些，那里藏着道浅疤——是早年在丛林演习时被蛇牙划的，此刻被灯光一照，疤里的红土渣泛着细光，像颗没化的血珠。
胸前的狼牙吊坠还在晃，母狼的獠牙尖扫过战术背心的织带，发出“沙沙”的轻响。牙根部的血渍厚得像层漆，是常年被体温焐透的沉，此刻在顶灯的光里泛着冷，把“尖兵连”三个字的投影钉在地图上。“李凯的兵，都是铁打的。”他往地图东侧的山林画了道竖线，铅笔尖在“橡胶林”的标注上顿了顿，“去年在勐腊搜山，他们在三十米高的榕树上趴了整三天，露水浸透作训服，蚊虫往耳窝里钻，愣是没动过一下——最后把毒贩堵在山洞里时，枪管上还挂着橡胶叶的露水。”
指腹的硬茧蹭过“李凯”两个字的笔记，那名字是他昨夜写的，笔锋带着股狠劲，最后一笔的墨渍没干，被他此刻的动作蹭得发虚，像红土坡被雨水冲过的脚印。“他们的迷彩服能随光线变，趴在树杈上，远看就像块结了青苔的疤。”尾音里终于带了点温度，不是热，是淬过冰的韧，“枪管缠满橡胶树皮，连枪油味都能盖住，就等红蛇往圈里钻。”
杨杰的目光还粘在地图中央的“红蛇”两个字上。指节捏着的笔帽早被汗浸得发潮，红漆剥落的地方露出底下的白，不是纯粹的白，是泛着灰的旧，像块被血泡透又晒干的布，布纹里还卡着点暗红的渣——是他刚才攥得太狠，指甲抠下来的漆皮，混着掌心的汗，在指腹凝成小团，像红土坡的血珠。
恍惚间，红土坡的风突然漫了过来。
是那截飘进橡胶林的红布条。霉斑啃透了布面，却偏偏让“辛”字的残笔更扎眼，最后那一捺断得像被生生咬掉的，断口处的布纤维支棱着，沾着点发黑的血，像道没愈合的伤口在渗脓。风卷着它往藤蔓里钻，被带刺的枝勾住半寸，布角扫过片橡胶叶，把叶上的露水抖落在红土里，洇出朵比指甲盖还小的褐花，像个没来得及长大的孩子。
还有溶洞里的碎骨渣。卡在岩壁的缝里，细得像被碾碎的竹，骨缝里卡着红土和肉丝，被蝙蝠扇起的风一吹，微微颤。有截指骨滚到他靴边，骨尖的指甲没掉，粉白的月牙痕里凝着黑泥，撞在红土疙瘩上时“咔”地裂了缝，渗出来的血被风一吹，在土上拖出歪歪扭扭的痕，像条没长全的蛇。
笔帽突然从指间滑了下，砸在“妇女儿童”几个字上，发出“嗒”的轻响。杨杰猛地回神，看见自己的断指正按在“蛇”字的竖钩上，指腹的汗把纸页洇出浅痕，那钩像条勒紧的绳，缠着红土坡的血、橡胶林的泪，还有那些没来得及喊出声的疼。
“这仗得赢。”他低声说，声音里没了刚才的狠，多了点涩，像红土渣卡了喉咙。断指在“红蛇”两个字上慢慢碾，把印刷体的黑磨得发毛，“不光是缴了那五十公斤货，得让刀疤陈知道，孩子的骨头不是能随便碾碎的，红布缠不住他们的罪。”
邓班的狼牙吊坠还在晃，獠牙尖的冷光扫过杨杰的断指。那截指骨的截面泛着汗光，虎口的燎痕裂开道细缝，渗出来的血珠沾在笔帽上，把剥落的红漆染得更暗，像给这场仗盖了个印——印里藏着四个字：讨个公道。
窗外的蝉鸣还在继续，像红土坡永不停歇的风，催着他们把这公道，赶紧种进澜沧江的红土里。
澜沧江的水在夜色里泛着墨绿，不是透亮的翠，是像被揉碎的陈年墨块泡透的沉。江面上漂着半片橡胶叶，叶尖的锯齿勾着点暗红的渣——是上游红土坡冲下来的土，在浪里打了个旋，又被卷进深处，只留叶背的绒毛在水面颤，像只断了翅的虫。水流撞在码头的混凝土桩上，“哗啦”一声碎成白浪，又顺着桩身往回退，把桩根的锈迹泡得发胀，那些褐红色的锈像块吸饱了血的海绵，稍一晃动就往下掉渣，在水里洇出缕缕暗褐，像条没长全的蛇。
废弃码头的铁皮棚早被江雾泡得发酥。立柱是锈透的角铁，褐色的锈皮卷成小喇叭，风钻进去时“嘎吱嘎吱”地叫，不是顺畅的响，是带着金属摩擦的涩，像有谁在用钝刀锯着铁，每声都刮着耳膜。棚顶的破洞边缘卷着铁皮的尖，是去年台风掀的，此刻正对着江面，江风裹着水汽往洞里灌，把棚内的霉味吹得四散——那是铁皮生锈的腥混着老鼠屎的臊，还有点说不清的甜，是上游漂来的腐尸味，被江雾压得发黏，沾在皮肤上像层没干透的胶。
杨杰蹲在棚顶的破洞边缘，迷彩服的伪装网缠着半枯的水葫芦藤。藤上的绒毛沾着江雾的湿，蹭在颈侧时像虫爬，他却没动——左膝的护膝钢板抵着棚顶的破洞边缘，锈渣嵌进战术裤的布纹里，把“潜伏”两个字硌得生疼。右手的95式步枪枪管缠着红布条，是技术科用老粗布染的，红墨水没匀，布面上泛着深浅不一的褐，像没洗干净的血渍，边缘被砂纸磨得发毛，故意弄出点旧痕。布纹里还卡着点细沙，是从红土坡带的，蹭在枪管的防滑纹上时“沙沙”响，像在模仿红蛇枪布上的土渣声。
他的呼吸压得极轻，喉结滚动时带着江雾的凉。鼻尖离棚顶的破洞只有半寸，能看见洞外的江面上漂着个黑色塑料袋，袋口露出的塑料绳缠着圈红——该是哪个毒贩丢弃的包装，被浪推得撞在棚柱上，“咚”地闷响一声，惊得棚下的几只蝙蝠“扑棱”飞起，翅尖扫过铁皮棚的底板，发出“噼啪”的脆响，像有人在暗处翻找东西。
红布条在枪管上微微颤。风裹着江腥气往他鼻尖钻，那气味里混着点红土的涩——是从伪装网的水草里渗出来的，技术科特意往水草上撒了红土坡的土，说这味能骗过关，此刻和江雾的湿缠在一块儿，倒真像红蛇枪布上的腥，连风卷过的节奏都跟着像了。他的指节扣在扳机护圈上，虎口的燎痕被江风吹得发紧，那是昨夜在红土坡握枪时被火药燎的，此刻结痂的皮裂开道细缝，渗出来的血珠沾在布条上，把仿制的红染出点暗褐的真，像红土坡的血滴在了枪上。
远处的江面上突然划过道手电光，极快地闪了下就灭了。杨杰的睫毛猛地抖了抖，枪管跟着低了半寸，红布条的边缘扫过棚顶的锈渣，“簌簌”掉下来几粒，落在他的战术靴上——靴底的防滑纹里还嵌着红土坡的砂，和江底的泥混在一块儿，把“潜伏”两个字的影子，在铁皮棚顶压得愈发沉。
杨杰的断指扣在扳机护圈上，截面的硬茧蹭过冰冷的金属，“沙沙”声里裹着江水的腥气。那硬茧是常年握枪磨的，掌心处有道月牙形的疤，是去年夺刀时被划的，此刻正硌在护圈的棱角上，把塑料壳压出点白痕。枪管缠着的红布条被江风扫得轻颤，布纹里的红土砂簌簌往下掉，落在棚顶的铁皮上，“嗒嗒”的像漏雨，混着江水撞桩的“哗啦”声，把棚下的动静衬得愈发清晰。
“红蛇大哥，您瞧这货——”黑羊的声音从棚下钻上来，带着股刻意堆出来的谄媚，尾音拖得又软又长，像块浸了油的布在蹭人。杨杰从破洞往下瞥，看见他正弓着背点头，油腻的颈肉堆出三道褶，汗珠子顺着褶缝往囚服里钻，把“073”的编号泡得发胀，“绝对新鲜，刚从冷藏箱里取出来的，您摸这箱壁，还带着冰碴呢……”说话时，他的手在银色冷藏箱上乱挥，指节因为用力泛着白，却不敢真碰，像怕烫着似的。
“少废话。”
一个沙哑的声音劈进来，裹着浓重的缅北口音，“货”字咬成了“霍”，尾音带着点烟草烧透的粗粝。杨杰看见棚下站着个刀疤脸，红头巾的一角垂在眉骨的疤上，那疤从眼角一直爬进衣领，像条没褪净的蛇。他的AK47步枪斜挎在肩上，枪管缠着的红布条比杨杰仿的更暗，布角沾着点发黑的渍，像块没洗干净的血痂。手指在扳机上敲得“哒哒”响，不是节奏，是漫不经心的狠，“‘白货’呢？别跟老子耍花样——上次在打洛，有个蠢货用洗衣粉充数，你猜他现在在哪？”
黑羊的笑声突然卡在喉咙里，像被什么东西掐住了。
“带、带来了！”黑狼的声音紧跟着撞过来，抖得像被秋风扯住的破麻袋，气音多过实音，每个字都打着颤，“在、在那个蓝色箱子里……就、就靠墙放着，铝制的，带密码锁……”他的手往棚角指，胳膊抖得像根被风吹弯的芦苇，指尖的冷汗在空气里划出细痕，“您、您验验……纯度绝对够，比金三角的货还纯……”
杨杰的断指在扳机护圈上扣得更紧。棚下的霉味混着冷藏箱的冷气涌上来，冰碴子的腥气里裹着点红布条的土味，竟和红土坡的味一个模子。他看见刀疤脸的目光扫过蓝色箱子，红头巾被江风掀起一角，露出底下狰狞的疤，而黑羊黑狼的影子在铁皮棚的地面上抖，像两片被踩在泥里的落叶，连挣扎都带着股绝望的软。
枪管的红布条突然被风卷得掀起半寸，露出底下的冷铁。杨杰的呼吸压得更轻，喉结滚动时带着江雾的凉，他知道，好戏该开场了。
杨杰的睫毛上沾着江雾的湿，从棚顶破洞往下望时，伪装网的水葫芦藤轻轻晃，藤尖扫过铁皮的锈渣，“簌簌”掉下来几粒褐红的锈，像谁的血痂。七个戴红头巾的男人站在棚下，红布是发黑的暗，不是新鲜的艳，布角卷着毛边，沾着点暗红的硬渣——是血渍，错不了。那血渍早干成了深褐，像块浸过血的破布被反复搓洗，却总留着股洗不掉的腥，风一吹，红头巾的角往起掀，露出底下油腻的额角，汗珠在那里滚，像黏在猪皮上的水。
他们的AK47斜挎在肩上，枪管缠着的红布条比头巾更暗，布纹里嵌着些发亮的渣，是没擦净的血垢，被手指反复摩挲得发亮。有个瘦高个的布条松了，风卷着它往棚柱上撞，“啪嗒啪嗒”的像条被甩打的血蛇，撞得铁柱的锈皮簌簌往下掉，在泥地上积出小撮，像撒了把红土。
为首的刀疤脸站在最前，红头巾的一角垂在眉骨的疤上。那疤从左眉劈到右下颌，像被钝刀生生劈开的木柴，疤肉翻卷着，边缘泛着硬茧的白，最深处还卡着点红土——是红土坡的土，和杨杰指甲缝里的一个色。说话时，疤上的肌肉跟着抽搐，把那点红土抖得微微颤，像条正往肉里钻的虫。
“打开冷藏箱。”
声音从齿缝里挤出来，没一点起伏，像块浸了水的石头砸在铁皮上。右手的食指在AK47的扳机上敲，“哒哒、哒哒”，节奏不匀，却带着股催命的狠，像在数黑羊的心跳。他的靴尖碾着地上的碎玻璃，玻璃碴嵌进胶底的纹路，发出“咯吱”的响，混着江风撞棚的“嘎吱”声，把棚下的空气压得发僵。
黑羊的手在抖，不是轻颤，是从肩膀到指尖的痉挛。银色冷藏箱的密码锁被他按得“咔咔”响，三次才对上数字。箱盖掀开的瞬间，他猛地往后缩，像被什么东西烫了手，油腻的颈肉堆出的褶里，汗珠子“啪嗒”掉在箱角的锈缝里，把那点褐红的锈泡得发胀。
“嘶——”
冷气从箱里窜出来，不是顺顺当当的流，是像被撕开的冰，带着股铁腥的凉，在湿热的江雾里凝成白雾。那雾裹着冷藏箱的金属味往上升，钻到杨杰的鼻尖时，混着红布条的血腥，成了种发腻的甜，像红土坡腐叶堆里的味。
杨杰的瞳孔骤然缩紧。
箱子里躺着六个黑色塑料袋，不是规整的包，是像被什么东西揉过的蜷，袋口没扎紧，露出小半片青白的皮肤——是孩童的胳膊，细得像节没长粗的竹，手腕处有道勒痕，红得发紫，像被红布条缠过的印。皮肤表面凝着层薄霜，霜化了的水顺着胳膊往袋里淌，在黑色塑料袋上洇出暗褐的痕，像红土坡那些没来得及开花就烂在泥里的褐花，蔫得让人喉咙发紧。
刀疤脸的目光扫过箱子，红头巾的角还垂在疤上，那疤突然抽搐了一下，像条被踩住的蛇。他没说话，手指却在扳机上敲得更急，“哒哒”声撞在铁皮棚上，又弹回江里，惊得水面的橡胶叶猛地一颤，像被什么东西咬了一口。
杨杰的断指在扳机护圈上扣得更紧，虎口的燎痕裂开道细缝，渗出来的血珠沾在仿制的红布条上，把那假的红染出点真的暗，像在给这幕无声的残忍，盖个血印。
刀疤脸的目光在冷藏箱里转了半圈，像条吐着信子的蛇。那目光扫过黑色塑料袋时没停，却在袋口露出的青白皮肤处顿了顿，眉骨的疤突然往上挑了挑，像块被火燎过的铁皮。他突然笑了，不是敞亮的笑，是从牙缝里挤出来的，喉结滚出“嗬嗬”的响，像生锈的铁链在摩擦。
黄牙从唇缝里露出来，不是整齐的排，是东倒西歪的尖，牙垢厚得像层没刮净的泥，有两颗门牙缺了角，大概是被人揍的，缺口处沾着点暗红的渣——是刚才咬烟时蹭的烟油，此刻在江雾里泛着腻光。“很好。”他的声音裹着笑，却比刚才更冷，尾音拖得像条蛇信子，往黑羊的颈窝里钻。
右手突然抬起，不是轻柔的挥，是带着股狠劲的甩。红头巾的一角被这动作带得飞起来，扫过眉骨的疤，那疤上的红土渣簌簌往下掉，落在AK47的红布条上，把那暗褐的布染出点新的红。“搬‘白货’。”他没回头，声音却像鞭子抽在身后人身上。
七个戴红头巾的男人动作极快。不是慌乱的忙，是训练过的利落，靴底碾过铁皮棚的锈渣，“咯吱”响里带着股沉劲。两个人架起黑狼往蓝色箱子走，他的腿还在抖，被架着踉跄时，裤脚的红土渣掉在地上，和棚柱的锈混在一块儿，成了道褐红的痕。另外五个举着枪围上来，枪管的红布条被江风扫得轻颤，布纹里的血垢蹭在枪身的防滑纹上，发出“沙沙”的响，像在磨某种钝器。
杨杰耳后的耳机突然“刺啦”响了声。电流的杂音不是均匀的嗡，是像被什么东西咬过的碎，裹着邓班的声音钻进来——那声音比平时沉了半分，带着山地作战的沙，“各单位注意，目标开始移动，保持呼吸节奏，橡胶林的兄弟盯紧树冠，江面狙击手锁死船舷。”
电流声突然变尖，“刺啦”里混着远处的蝉鸣，像红土坡的风在耳机里打旋。杨杰的睫毛没动，目光还钉在刀疤脸的红头巾上，那角布正垂在疤上，随着他迈步的动作轻轻晃，像条吸血的虫在舔舐伤口。右手的95式步枪被他攥得更紧，仿制红布条的边缘扫过棚顶的破洞，蹭下几粒锈渣，落在手背上时带着江雾的凉，像谁的指甲在轻轻刮。
“白货箱子抬稳了。”刀疤脸的声音又响起来，这次带着点不耐烦，靴尖踢在蓝色箱子的角上，发出“哐当”的脆响，“别他妈跟黑羊似的抖，掉了一粒，把你们的骨头拆下来补。”
耳机里的电流声突然弱了，邓班的声音更清晰：“杨杰，棚顶位置确认，等他们完全进入伏击圈——”
“收到。”杨杰的气音从唇缝里挤出来，没敢带多余的字。他看见刀疤脸的红头巾已经走到棚柱旁，那道疤在江风里微微抽，像条即将发起攻击的蛇，而自己枪管上的红布条，正随着呼吸轻轻颤，像在和棚下的血布条呼应，只等一声令下，就把这江雾里的腥，彻底撕碎。
红蛇的人扛起箱子时，胳膊上的肌肉绷得像块浸了水的硬木。冷藏箱的铝皮被他们的肩头顶得“咯吱”响，箱缝里漏出的冷气裹着股铁腥，在湿热的江雾里凝成白雾，沾在红头巾的角上，瞬间化成小水珠，把那暗褐的布洇出更深的痕。蓝色箱子是铝制的，边角磕出了坑，被两个人抬着走，箱底的滚轮早锈死了，在铁皮棚的地面上拖出“刺啦”的响，像钝刀在刮生锈的铁板。
他们的脚步砸在棚底的锈铁皮上，“哐当、哐当”的，不是整齐的节奏，是带着股狠劲的沉，每步都让棚顶的破洞跟着颤。有个瘦高个的红头巾没站稳，冷藏箱往旁边歪了下，箱角撞在棚柱的锈铁上，“当”的一声脆响里，杨杰听见箱里传来“咚”的闷响——像是什么软东西撞在了箱壁上，心猛地揪紧，断指在扳机护圈上掐得更狠，硬茧蹭过金属的“沙沙”声里，混着自己喉咙发紧的干。
刀疤脸走在最后，右手的AK47斜挎着，枪管的红布条被江风掀起半角，露出底下发蓝的枪身——是烤蓝工艺没处理好的残次品，却透着股杀过人的冷。红头巾的一角正卡在眉骨的疤缝里，风再大些，那角布猛地掀起，露出疤上翻卷的肉——不是平整的疤，是像被钝刀反复劈过的碎，最深的地方还嵌着点红土，是红土坡的土，被汗泡得发暗，像块长在肉里的石。
他突然停住脚。
不是随意的顿，是像被什么东西蛰了下，整个身子猛地往上拔了半寸。脖颈的肌肉绷得像根拉满的弓弦，红头巾被这猛地一动甩得更高，露出大半张脸——疤上的皮肤突然抽搐起来，像条被踩住的蛇在挣，眼皮掀起时，眼底的红血丝比枪管的红布条更刺目。
目光扫过来了。
不是漫不经心的瞥，是像探照灯似的，从棚柱根往棚顶爬，掠过挂着的破渔网，掠过垂着的锈铁链，最后停在杨杰藏身的破洞上方半尺。江风正好在这时灌进来，掀动了伪装网的水葫芦藤，藤叶扫过棚顶的锈渣，“簌簌”掉下来几粒褐红的锈，像血痂似的砸在杨杰的战术帽上。
杨杰的呼吸瞬间屏住了。喉结卡在喉咙口，像吞了块红土疙瘩，心脏“咚”地撞在肋骨上，声音大得怕被棚下听见。他的指节扣在扳机护圈上，硬茧几乎要嵌进金属里，仿制红布条的边缘被攥得发皱，红墨水染的布面蹭在枪身，洇出点浅痕，像真的在渗血。
刀疤脸的目光在破洞上方悬了两秒，突然往旁边移开了。
“走快点！”他猛地吼了一声，声音裹着缅北口音的粗粝，像块石头砸进江里，“磨磨蹭蹭的，等警察来给你们收尸？”吼完转身就走，红头巾的角甩在肩上，枪管的红布条被这动作带得飞起来，在江雾里晃出道刺眼的红——不是红墨水的假艳，是像被血浸透的沉，晃得人眼仁发疼。
杨杰盯着他们的背影消失在码头出口，红头巾的角最后在拐角处闪了下，像条钻进草丛的蛇。他慢慢直起身时，后背的伪装网勾住了棚顶的锈铁钩，水葫芦藤被扯得“哗啦”响，枯藤上的红土渣簌簌往下掉，落在95式步枪的枪托上，和江雾的湿混在一块儿，凝成小泥团。
耳后的耳机又“刺啦”响了，老林的声音带着股烟味的沉：“狙击手已就位，橡胶林的伏击圈布好了，杨杰，跟紧他们，保持五十米距离，别让红布条从视野里消失。”
澜沧江的风突然大了些，卷着江水的腥气往他脸上扑。那腥气里混着点红布条的味——是棚下真布条的血腥，还是自己枪上假布条的红墨水味？杨杰分不清，只觉得这风像红土坡的风，带着股催命的劲，往骨头缝里钻。他紧了紧手里的枪，仿制红布条的边角扫过指尖，粗糙得像红土坡的沙，仿佛在说：别急，账得一笔一笔算。
脚步轻踩在棚顶的破洞边缘，他像只猫似的滑下去，战术靴落地时没发出半点声，只有伪装网的水草蹭过铁皮，“沙沙”的，像红土坡的蛇在草里爬。
杨杰的指尖蹭过袖口的红布角，那布是粗麻的，被汗水浸得发涨，纤维的纹路像无数细小的钩子，嵌进掌心的老茧里。半朵石榴花的针脚早被江雾泡得发僵，本该鲜红的瓣被红墨水染得发暗，边缘还沾着点技术科没处理干净的灰——是模仿溶洞霉斑的颜料，此刻混着他的汗，在布上洇出浅褐的痕，像红土坡那截真布条上的血渍，蔫得让人心头发紧。
远处的橡胶林像块浸了墨的绿绒布，在江雾里泛着沉暗的光。李凯带着尖兵连就藏在那片绿里，不是挺直的站，是像猎豹似的蜷在树冠分叉处，迷彩服的伪装网缠着橡胶叶和藤蔓，叶尖的锯齿勾着晨露，露水顺着网眼往下滴，“嗒嗒”落在他们的战术靴上，声音轻得像蝴蝶振翅。最前面的李凯正趴在三十米高的老榕树上，左臂的护膝抵着树干的疤，那疤是被台风撕的，此刻卡着他的95式步枪枪管，枪身缠着的水草还在滴水，把“潜伏”两个字的影子，悄无声息地投在腐叶堆里。
他胸前的狼牙吊坠正随着呼吸轻轻晃。那是头公狼的獠牙，比邓班的那枚更粗些，根部缠着三圈发黑的血绳，血早就干成了深褐，像浸透了血的树皮，死死嵌在牙纹里。獠牙尖没磨过，带着股原始的锐，此刻被树叶筛下的碎光一照，泛出冷白的亮——不是金属的反光，是像淬过冰的寒，顺着尖端正往下淌，落在他绷紧的下颌线上。
杨杰能想象出他们的脸。李凯的眉骨很高，阴影里的眼睛亮得像狼，左颧骨有道浅疤——是去年缉毒时被毒贩的烟灰缸砸的，此刻那疤该绷得很紧，像根即将断裂的弦。他身后的尖兵们也一样，呼吸压得像江底的暗流，睫毛上的露水不擦，蚊虫钻进领口不抖，只有握着枪的指节泛着白，把“红蛇”两个字，在心里碾了一遍又一遍。
风从橡胶林深处钻出来，带着树叶的腥气往码头飘，掠过高耸的树冠时，掀动了李凯胸前的狼牙吊坠。冷光透过叶缝晃了晃，像颗藏在绿里的星，照亮他嘴角紧抿的弧度——那弧度里没有笑，只有军人特有的硬，像红土坡的石头，任江风吹多少年，棱角都不会钝。
杨杰的指尖离开了红布角，掌心还留着布纹的硌。他望着橡胶林的方向，仿佛能看见那道冷光穿过层层叠叠的叶，落在每个潜伏者的脸上，把他们眼里的坚毅，照得像即将出鞘的刀。这光里藏着红土坡的血，藏着溶洞的碎骨，藏着那些没来得及长大的孩子的疼，正等着在某个瞬间，把红蛇的红，彻底碾碎在澜沧江的浪里。
这场仗，才刚拉开扯断红布条的裂帛声。
江雾正往橡胶林里钻，带着澜沧江的腥，缠在潜伏者的伪装网上，把“开始”两个字泡得发沉。红土坡的碎骨还在渗血——不是新鲜的红，是像被雨水泡透的暗，混在土疙瘩里，被夜风掀得翻了个身，骨缝里的肉丝沾着红土，像在无声地喊疼。澜沧江的浪还在舔码头的锈，桩根的褐红锈皮被浪啃得簌簌掉，落在水里时“嗒”的轻响，像无数双没来得及闭上的眼睛，在江底盯着红蛇的红头巾。
债要清，恨要焚。
红土坡的债，是碎骨堆里的乳牙、溶洞缝里的指甲、橡胶林深处那截缠红布的尺骨——每样都浸着未凉的血，今晚得用刀疤陈的血来焐；澜沧江的恨，是码头铁皮棚的哭、冷藏箱里的青白、江雾里散不去的孩童味——每缕都缠着未断的疼，今晚得用五十公斤白货的火来烧。血要烫过红土，把渗在缝里的暗全染成正红；火要烧透江雾，把缠在风里的腥全燎成灰。
风突然紧了，红土坡的碎骨被吹得滚了半寸，撞在块更大的土疙瘩上，发出“咔”的轻响，像在数倒计时的数。橡胶林里的红布条被风掀起角，露出底下绣了半朵的石榴花——是哪个母亲给孩子绣的，针脚歪歪扭扭，却被血泡得发僵，此刻在风里颤，像只扑棱翅膀的蝶，等着看红蛇的红被撕成碎片。
潜伏者的呼吸压得更低，狼牙吊坠的冷光在叶缝里闪，像星星掉进了枪膛。他们知道，那些碎骨会在土里翻个身，等着看公道踩着红蛇的尸体来；那些红布条会被风掀起全角，等着看迟到的太阳把血痕晒成白——不是遗忘的白，是像孩童指甲盖那样干净的白，盖在红土上，盖在江雾里，盖在所有没来得及长大的时光上。
夜风卷着红土的涩往伏击圈里灌，把“公道”两个字磨得发亮。这场仗，才刚到要见血的地方。