第925章 九二五（2/2）

他说到这里，声音忽然停住了。

过了一会儿，他轻声说：“有时候我也怀疑，是不是我太自私了。”

他问我：“你说，人活着，是不是一定要把理想坚持到底？如果坚持让身边的人都受苦，那算不算一种残忍？”

我没有立刻回答。

我只是看着他。这个在现实里撞得满身伤，却依旧不肯低头的人。

“你觉得你画画的时候，是活着的吗？”我问。

他愣了一下，随即点头，很用力。

“那就够了。”我说。

他抬起头，眼睛有些红。

我告诉他，人性里有一部分，天生就是要和现实对抗的。不是为了赢，只是为了证明自己还没有被完全磨平。如果连那一点坚持都没有了，人也许能活得轻松些，但会慢慢变得陌生。

“你不欠世界一个成功。”我说，“你只欠自己一个不背叛。”

他沉默了很久。

“可我真的很累。”他说。

“累的时候，可以停下来。”我说，“但不一定要改方向。”

他把水喝完，站起身来，向我点了点头。

“今天说完，好像轻了一点。”他说，“至少知道，我不是一个完全没用的人。”

临走前，他从包里拿出一张折得很旧的纸，是一幅小素描。画的是一间小书店，灯亮着，窗外天色昏暗，却很安静。

“送你。”他说，“不值钱，但是真的。”

我接过来，看了很久。

他走出门的时候，天已经黑了。街灯亮起，风吹动门口的风铃，发出轻轻的声响。

我把那张画放在柜台后面。

那一刻我忽然明白，有些人穷的不是钱，是被理解的机会。而艺术，有时候并不是为了被看见，而是为了让一个人，在这个世界上还能认得出自己。