第293章 断笔也能写遗嘱（2/2）

林宇端着一碗水路过，在他身边停下，没有看他，只是望着远处灰蒙蒙的天际，轻声问了一句：“你怕写的不是真相，还是怕写的，是你不敢认的爹？”

裴琰握笔的手猛地一颤。

他的父亲，曾是旧命门的一名老抄吏，一生循规蹈矩，以能写一手上好的馆阁体为荣。

在那场灾祸中，父亲的下落至今不明。

他是受害者，还是……施害者？

裴琰不敢想，也不愿想。

林宇这句话，像一根针，精准地刺破了他用“理智”和“规矩”包裹起来的脓疮。

与此同时，谢云归也陷入了自己的困境。

作为曾经的律法执行者，他本能地试图为这场“遗嘱夜”建立秩序。

他摊开一张粗糙的草纸，拟定了一份《遗嘱规约》，上面罗列着几条原则：一，内容必须基于可验证的事实；二，不得含有煽动仇恨的言论；三，落款需注明代笔者与逝者的关系……

他正要为自己的严谨而感到一丝慰藉时，阿箬默默地走了过来。

她没有说话，只是拿起一根草绳，一端轻轻系在了谢云归的笔杆上，另一端，则牵向了墙角那三十七根代表着亡魂的简陋木桩——魂桩。

谢云归一愣，执笔欲写，却瞬间感觉到了一丝异样。

那根纤细的草绳，随着他每一次心跳，都传来一阵轻微的震颤，仿佛有无形的脉搏在另一端同步跳动。

他忽然想起那个被处决的妇人临刑前说的话：“你们判的是罪，可我背的是命。”

他曾以为规矩可以隔绝混乱，可此刻，那根草绳仿佛穿透了所有条文，直抵肺腑。

他想写下“规矩”，笔尖感受到的却是无声的哭泣；他想写下“事实”，耳边回响的却是绝望的呐喊。

最终，他猛地将那份《遗嘱规约》揉成一团，撕得粉碎。

他拿起刻刀，在那块属于他的木片上，重重地刻下一行字：“我曾信命理即天道，直到我听见一个母亲，为她饿死的孩子，哭了一整夜。”

待最后一缕夕阳沉入废墟尽头，人们默默围聚到了中央空地。

营地中央升起一堆特殊的篝火。

火焰是冷的，没有温度，散发着幽蓝的光芒，仿佛直接从地府点燃——那是昨夜焦灰入墨时悄然埋下的伏笔，是命门古传中“怨念不散，火亦不温”的应验。

人们依次上前，将自己写就的木片投入火中。

奇异的景象发生了。

那无焰之火并不焚烧木片上的字迹，反而像一面巨大的投影石，将那些或深或浅的刻痕，清晰地映照在漆黑的天幕之上。

有老妇写下的：“我愿来世不做顺民，不做牛马。”

有少年留下的：“若有人为我报仇，请先问清我为何反叛。”

裴琰刻下的：“爹，若你还在，儿为你养老。若你已去，儿为你立传，不问功过。”

一行行遗嘱，一句句绝唱，在夜空中静静流淌，像一条由无数灵魂汇成的悲伤星河。

当韩四颤抖着双手，烧去最后那片记录着他全部懦弱与悔恨的木片时，火光骤然大盛！

冲天的幽蓝光芒在半空中交织、凝聚，竟缓缓凝成了一座高达数丈的虚影巨碑。

碑面光滑如镜，没有任何文字，只有三十七道深浅不一的刻痕，每一道都像一道挣扎的伤口。

但诡异的是，这三十七道刻痕，无论起笔如何，收势如何，最终都朝着同一个方向倾斜，就好像三十七个人，曾在生命的最后一刻，并肩而立，望向同一个远方。

许久，火光散尽，虚影碑也随之消散在风中。

阿箬从尚有余温的灰烬里，拾起一支唯一没有被完全烧尽的断笔。

她走到一面相对完整的残壁前，用笔尖残余的炭粉，在墙上画出了一道简单的门。

门里，是无数手拉着手、歪歪扭扭的小人。

她对着那扇画出来的门，轻声说道：“他们没说要报仇，只说……别忘了。”

林宇站在她身后，望着那座虚影碑消散的方向，心中一个念头前所未有的清晰：真正的秩序，从来不是由上而下刻出的律令条文，而是由下而上，用血与泪烧出来的灰烬，再由人心去重塑。

就在此时，一阵夜风从营地外围的废墟中吹来，带着一股纸张燃烧后的焦糊味。

风中，几片黑色的纸屑打着旋儿，轻飘飘地落向营地。

其中一片，正好落在林宇的脚边。

他弯腰拾起，发现那是一张账本的残页，上面的字迹已被烟火熏得模糊不清。

但与那些被随意撕扯或烧毁的纸张不同，这片残页的边缘，竟像是被人用尺子和刀，整整齐齐地裁切过。

有人，在废墟里，已经开始了某种抄录。