第一百二十章 局中人（2/2）

老乐师姓胡，人称“胡老三”，没人知道他真名。他左眼失明，右眼也蒙着一层薄薄的黄翳，像是被大漠的风沙磨出的茧。可他拉琴时，那双眼睛却亮得惊人，仿佛能穿透时空，望见撒马尔罕的雪峰与敦煌的雷云在琴弦上交汇。

第一次听他拉琴，是在一个沙暴将至的黄昏。胡老三坐在驼队中央，琴弓轻压弦上，第一个音符响起时，风忽然静了。那不是寻常的曲调，没有起承转合，却像是一阵风在低语，又像是一滴雨落在干裂的大地上。阿明听得入神，问：“阿爷，这是什么曲子？”

胡老三不答，只说：“你听，风在琴弦上走路。”

后来他才明白，那不是比喻，而是真实——胡老三的琴声里，真有风，有雨，有雪，有他十五岁那年追骆驼时落下的泪。

十五岁那年，胡老三还是个少年，名叫胡三郎。他为追一只迷途的骆驼，独行三日三夜，穿越死亡之海。水尽粮绝，黄沙漫天，他靠喝自己的血撑到最后。

归来时，双目已蒙沙，几乎失明。可就在那三天三夜里，他在风中听见了某种声音——不是驼铃，不是人语，而是风在琴弦上走路的声音。从此，他便懂了音乐，也懂了孤独。

“我教你时从不言传，只让你摸我的指法。”胡老三曾对阿明说，“因为有些东西，不能用嘴说，只能用指尖传。就像风，你看不见它，但它确实走过。”

阿明记得，有一次他问：“阿爷，为何您的琴声里总有雨？”

胡老三笑了，露出缺了颗牙的豁口：“孩子，你听错了。那是我十五岁那年落的雨，至今还没停呢。”

那雨，是他在沙海中绝望时落下的泪，是他在第三夜看见绿洲幻影时哭出的水，是他以为自己将死时，心底涌出的最后一点温热。那雨，从未停过，在他的琴声里，在他的血脉里，在他每一下颤动的指尖里。

前些日子，胡老三把琴交给阿明，说：“这琴跟了我四十年，听过撒马尔罕的雪，也听过敦煌的雷。如今给你，是它该换个人听风了。”

阿明接过琴，发现琴筒内壁刻着一行波斯文，他不识，却觉得那字迹温柔如祷告。后来请商队里的通译看了，才知是：“愿风不迷途，愿琴不哑，愿听风的人，终能重逢。”

他问胡老三：“这诗是谁刻的？”

胡老三望向西方，轻声道：“一个我再也没见过的人。她叫阿月，是我阿姊。

四十年前，我追骆驼走失那夜，她正要嫁去敦煌。我没能赶回去送她出嫁，也没能见她最后一面。后来听说，她每年春日都去城外庙里祈福，求我平安归来……

可我归来时，她已白发如雪，不识我了。”

阿明沉默良久，终于明白，为何胡老三的琴声里总有雨。

那不是沙海的雨，是思念的雨，是错过的雨，是四十年未停的忏悔。

阿明将胡老三赠他的茉莉花种撒在井畔。此地干旱，极少有花能活。但他想，若来年春日竟有白花绽放，那便是胡老三的阿姊托风送来的回信。

他每夜焚香，不求神佛，只愿那远在敦煌的女子安康，愿他们尚有重逢之日。

前日，有商队自敦煌来，说中原安稳，边关无战事。那老妇人仍常去庙里上香，手中抱着一包茉莉花种，喃喃道：“弟弟若回来，见此花，便知我从未断念。”

阿明听后，伏案良久，泪落如雨，竟不能成言。

今夜，他坐在烽火台残垣上，第一次独自拉响那把胡琴。

琴弓轻颤，弦音微涩，却在某一瞬，他忽然听见了——风，在琴弦上走路的声音。

他闭上眼，仿佛看见大漠尽头，一轮朝阳升起，照见两个身影在沙丘上缓缓靠近。一个手持胡琴，一个捧着茉莉花种，彼此无言，却已懂得所有未说出口的话。

风继续吹，琴声未断。

庙中，一位白发苍苍的老妇人忽然抬头，望向天边，轻声道：“这般清光，合该共饮一壶茶。”

她顿了顿，对着空荡的庙堂，温柔一笑：“阿弟，你听，风在琴弦上走路呢。”

而远方，敦煌的月，正照进一座小庙的窗棂。