第159章 赎罪不是服务，是竞价公告（1/2）

一把工兵铲重重砸在满是油污的碎石地上，火星子在黑暗中崩出几点，灼热的铁腥味混着焦糊尘灰直冲鼻腔，耳膜还残留着那声沉闷的哐的余震。

这地底下除了老鼠屎味，就是那股子挥之不去的霉烂气息，像陈年棉絮裹着腐叶在密闭铁箱里捂了十年，湿冷黏腻地贴在舌根上，每一次呼吸都泛起微酸的苦味，跟当初他在医院停尸房闻到的味道一模一样。

墨娘子站在一旁，手里的烛火晃得厉害，烛泪顺着铜烛台边缘滚落，在她手背上凝成一颗颗微烫的琥珀色硬粒，那张平日里风韵犹存的脸此刻煞白一片，她看着那个刚挖出来的、只有两米见方的深坑，终于忍不住开了口，声音压得很低，低得几乎被隧道深处传来的、断续的滴水声吞没，尾音微微发颤，像绷紧的蛛丝在风里抖，像是怕惊动了这隧道里沉睡的某些东西。

你这是在赌命。

她指着坑壁上贴满的那些鬼画符，手腕微微发抖，万一骗不过去，那几千几万吨的灾厄压下来，你连个渣都剩不下。这不是玩剧本杀，死了没法复盘。

沈夜把铲子往地上一插，脱下全是泥点子的外套，随手扔在一边。

他只穿了一件单薄的背心，汗水顺着肌肉线条往下淌，冰凉的汗珠滑过滚烫的皮肤，留下一道道细微的刺痒，混着泥灰，整个人看起来就像刚从煤窑里爬出来的苦力。

不会死透。

他从裤兜里摸出一支特制的钢笔，拧开笔帽，笔尖猩红，那是他用自己的血兑了朱砂调出来的墨。

他在左小臂内侧飞快地写字，笔尖刺破皮肤，针尖般的锐痛炸开，随即是温热的血珠渗出，沿着腕骨凹陷处缓缓爬行，又冷又黏。

真正的死亡得有不甘，得有怨气，得觉得自己这辈子亏了。

沈夜头也没抬，笔走龙蛇，我也算是死过几十回的人了，那帮鬼东西的逻辑我摸得门清。它们就像是一套设定死板的程序，判定的标准只有两个：肉体消亡，意志崩溃。

他写完最后一行字——此地即终点，然后举起手臂，借着烛火拍了一张照。

但这次我是自愿跳坑的。

沈夜一边说着，一边熟练地打开手机上的本地灵异论坛，把照片传了上去，设置了十分钟后的定时发布。

标题起得很耸动：实播：我在四号线终点站等死。

我主动送死，就没有不甘。就像你玩游戏主动删号重练，系统不会判定你那是游戏失败。

他收起手机，眼神里透着股近乎冷酷的理智，它们怕的不是死人，是不可控的变量。只要我向它们证明，即便我肉体烂在这儿，我的意识还在别处蹦跶，这套因果逻辑就会出现bug。

墨娘子张了张嘴，似乎想反驳，但看着沈夜那双在黑暗中亮得吓人的眼睛，那瞳孔深处仿佛有细碎的金芒在高速旋转，看得人太阳穴突突直跳，最终什么也没说，只是默默退到了安全线以外。

沈夜深吸一口气，走到了深坑边缘。

他从怀里掏出那枚骨铃，高高举过头顶。

铃身斑驳，上面原本暗淡的纹路此刻像是活了过来，隐隐透着血光，一股极淡的、类似陈年骨粉混着铁锈的干涩腥气，无声无息地钻进鼻腔。

我，沈夜。

他的声音在空旷的隧道里回荡，带着一种奇异的韵律，不是祈祷，更像是某种契约的宣读。

自愿承灾，时限七日。过期不候。

话音刚落，骨铃骤然炸响。

那声音并不清脆，反而沉闷得像是一记重锤砸在胸口，更可怕的是紧随其后的次声波——耳道深处嗡嗡作响，胃袋猛地一沉，眼前视野边缘泛起灰白噪点。

刹那间，原本死寂的隧道里狂风大作，空气变得粘稠无比，温度骤降，裸露的脖颈瞬间激起一片鸡皮疙瘩，呼出的白气还没散开就被冻成细小的冰晶，簌簌落在肩头。

来了。

沈夜只觉得头皮发炸，十三道极其恐怖的气息凭空浮现。

他看到了——那不是幻觉，而是真实存在的能量洪流。

像潮水般涌来的疫病黑气、炽热得能烧穿视网膜的虚幻烈火、带着腐臭水腥味的溺亡怨念……这些平时在城市角落里各自为政的灾厄，此刻像是闻到了血腥味的鲨鱼，争先恐后地朝着他这个唯一的活靶子冲撞过来。

沈夜没有躲。

他甚至连眼睛都没眨一下，就在第一波黑气即将触碰到他鼻尖的瞬间，他的手指猛地按下了脚边一排录音机的播放键。

滋滋——咔嚓！

巨大的噪音瞬间填满了整个空间。

心跳骤停的平直电音、喉骨被捏碎的脆响、肺部最后一次抽搐声……那是他用无数次死亡换来的真实采样。

对于那滚滚而来的灾厄而言，这声音就是最好的诱饵——猎物已死，可以进食了。

灾厄洪流从天灵盖灌入，沈夜的身体猛地一僵，颅骨内仿佛有无数细针在刮擦，耳膜鼓胀欲裂，鼻孔、眼角瞬间渗出鲜血，温热的液体顺着颧骨滑下，带着浓重的铁锈味。

但他没有倒下，他的意识反而以前所未有的清醒沉入了识海深处。

在那里，他不再是那个肉体凡胎的沈夜，而是一个精密的调度员。

残响·坠落者，铺路。

他在意识里下令，那股失重般的眩晕感瞬间化作一条陡峭的滑道，耳蜗深处传来尖锐的失衡嗡鸣，仿佛正从万丈悬崖边缘纵身跃下。

残响·溺亡者，引流。

冰冷的水汽裹挟着那些暴躁的火气和疫病，强行将它们扭成一股绳，舌苔骤然覆盖一层咸涩的海水苦味，指尖泛起久泡冷水后的皱缩麻木。

残响·锈肺，过滤。

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