第212章 刀梯上的魂影（1/2）

2009年农历二月初八，怒江峡谷的晨雾还没散尽，李铭已经架好了三脚架。作为民俗摄影师，他追踪刀杆节已有七年，但每次站在刀梯前，掌心还是会渗出细汗。

三十六把钢刀在晨光中泛着寒光，刀刃向上，刀柄牢牢固定在两根二十五米高的栎木杆上。四周的傈僳族村民开始吟唱古调，苍凉的旋律在山谷间回荡，像某种召唤。

“李老师，今年角度选得好啊。”村里的老向导阿普递来一碗苞谷酒，脸上刀刻般的皱纹里藏着说不清的情绪。

李铭接过酒碗，辛辣的液体滑过喉咙。他调整着长焦镜头，焦点对准了赤脚走向刀梯的老祭司——七十三岁的腊沙。老人的脚底布满厚茧，像是岁月打磨出的铠甲。

“上刀山”开始了。

腊沙闭目念咒，双手握住最低处的刀刃，赤裸的脚掌稳稳踏上第一把刀。人群中爆发出第一阵欢呼。李铭的食指按在快门键上，连续捕捉着老人攀登的每个细节：紧绷的小腿肌肉，随风飘动的麻布衣襟，额头上细密的汗珠在阳光下闪烁。

取景框里，一切清晰得近乎残酷。

直到腊沙攀至半空。

李铭的手僵住了。透过70-200镜头，他看见祭司身后出现了异样——起初以为是汗水模糊了镜片，但擦拭后，那些影子还在。四个，不，五个半透明的轮廓，紧贴着腊沙的身形，沿着刀梯向上攀登。

它们的轮廓如水波里的倒影，时而清晰时而模糊。其中一个格外高大，头缠早已褪色的黑布包头；另一个身形佝偻，像是背负着看不见的重物。它们没有踩在刀刃上，而是悬浮在刀锋之上几厘米，仿佛踏着无形的阶梯。

李铭的心脏狂跳起来。他移开相机，肉眼所见只有腊沙独自攀登；但一旦透过取景框，那些影子便再次出现，如影随形。

“你看见了，是吗？”阿普的声音在耳边响起，平静得令人不安。

李铭猛地转身：“那些是……什么？”

阿普望着刀梯，浑浊的眼睛里映着晃动的刀光：“1902年大灾荒，寨子里选出五位最勇敢的人上刀山祈雨。他们在月圆之夜攀登，刀刃突然断裂……”老人顿了顿，“五个人，从十八米高处坠落。但奇迹发生了——第三天，大雨倾盆。”

“从那以后，”阿普的声音压得更低，“每次真正的上刀山，他们都会回来，陪着活人一起爬完当年没爬完的路。”

本章未完，点击下一页继续阅读。