第157章 壁炉新谱？雪地情诗（1/1）

漠河的雪是带着脾气来的。前一晚还是疏朗的雪粒，清晨推开门，就见鹅毛大雪正把天地揉成一团素白，连民宿的木栅栏都胖成了似的模样。周诗雨裹着件驼色斗篷，领口的貉子毛蹭得脸颊发痒，她趴在客厅的铸铁壁炉前，看松木柴在火里蜷成金红色的花，火星子偶尔“噼啪”跳出来，落在青砖地上，转瞬就熄了。

“又在偷偷看火发呆？”王奕的声音从身后传来，带着点笑意。她穿着件深灰高领毛衣，袖口挽到小臂，露出腕上那只和周诗雨同款的银镯，正拎着个藤编筐进来，里面装着刚劈好的细柴。“刚问老板娘要的樟子松，说烧起来有松脂香，你肯定喜欢。”

周诗雨回头时，鼻尖沾了点壁炉的热气，红扑扑的像颗冻梨。“在想你的新曲子，”她指着王奕摊在地毯上的乐谱，“副歌那段，总觉得少了点‘冷里带暖’的劲儿。”

王奕挨着她坐下，把筐里的细柴添进壁炉，火苗“腾”地窜高了些，映得两人眼底都晃着碎光。她拿起铅笔，在谱纸的“高潮部分”画了个圈，笔尖在“降B调”上顿了顿：“想加段童声合唱，又怕太亮，盖过你的气声。”说着忽然笑了，“你记不记得在新疆，牧民家的小孩唱的那首歌谣？调子野得像风，倒有点意思。”

周诗雨咬着下唇想了想，忽然从斗篷口袋里摸出颗，偷偷往壁炉边凑。糖尖刚碰到热气就化了点，黏糊糊的像颗小琥珀。“别用童声，”她含糊不清地说，糖渣沾在嘴角，“你试试口琴？就你那把蓝调口琴，吹段带滑音的间奏，像雪粒从松枝上滚下来的动静。”

王奕眼睛一亮，反手从琴盒里摸出那把磨得发亮的口琴。金属琴身在火光里泛着冷光，是她在纽约跳蚤市场淘的，当时周诗雨说“这颜色像冰岛的海”。她含住琴孔试吹了几个音，清冽的调子混着樟子松的香气漫开来，果然和乐谱里的旋律缠成了一股绳。既有雪天的清寒，又藏着壁炉的暖，像极了她们此刻的模样。

“还是你懂我。”王奕放下口琴，伸手替她擦掉嘴角的糖渣，指尖带着点口琴的凉意。“昨天在镇上买了蓝莓酱，配吃，解腻。”她从包里掏出个白瓷小碟，酱色是深紫的，像把星星揉碎了拌在里面。

周诗雨舀了勺酱抹在上，酸溜溜的甜在舌尖炸开。“你怎么什么都备着？”她想起早上起床时，枕边已经放好了暖好的羊毛袜，是王奕半夜起来用热水袋焐的，说“漠河的寒气能钻到骨头缝里”。

“怕某位‘玻璃胃’小姐又闹脾气。”王奕挑眉，却从药盒里摸出片胃黏膜保护剂，放在碟边，“吃完这个再吃糖，不然等会儿又该反酸。”她记得周诗雨的胃像个娇气的孩子，冷不得，甜多了也不行，早在出发前就把医嘱抄在手机备忘录里，标了三个红叹号。

壁炉上的老式挂钟敲了十下，雪好像小了点。周诗雨忽然指着窗外：“你看那棵樟子松，雪压得枝桠弯成了弓，像不像你写的低音谱号？”

王奕顺着她指的方向望去，果然见那棵松树的枝桠低垂，枝头的雪簌簌往下掉，倒真像个歪歪扭扭的音符。“等雪停了，去给它拍张照当谱面插画。”她拿起相机，镜头对着窗外调焦，忽然喊，“粥宝，往这边看，头转过来！”

周诗雨刚回过头，一片大雪花就落在她发间，王奕按下快门，屏幕里的她睁着圆眼睛，斗篷的毛领沾着雪，像只受惊的小兽。“这张能当《雪与松》的预告图。”她翻看着照片，嘴角的笑意藏不住，“比在新疆拍的胡杨林那张还灵动。”

雪稍歇时，王奕拉着周诗雨往屋外跑。积雪没到膝盖，每走一步都陷进去半尺，发出“咯吱咯吱”的响。王奕把自己的围巾解下来，三两下绕在周诗雨头上，只露出双眼睛：“别冻着耳朵，你耳朵最娇气。”她自己则敞着领口，冷风吹得鼻尖通红，却兴致勃勃地滚着雪球，“堆个雪人当听众，让它先听咱们的新曲子。”

周诗雨看着她忙碌的背影，忽然想起在新疆胡杨林的那个傍晚。当时王奕为了给她拍逆光剪影，在夕阳底下站了足足半小时，回来时后背的衬衫都结了层白花花的盐霜，却笑着说“值得，你看那光多好”。原来有些温柔从不需要刻意，就像她总记得你冬天手脚冰凉，记得你吃甜的要配点酸，记得你看雪时眼里会闪着和星星一样的光。

雪人堆得憨态可掬，王奕往它手里塞了根枯树枝当“麦克风”，又把周诗雨的红手套套在树枝上，远远看去，倒像个举着话筒的小歌唱家。“来，唱段副歌。”王奕举起口琴，眼里的光比雪地还亮。

周诗雨清了清嗓子，气声在雪地里漫开来，像溪水流过冰层下的鹅卵石。口琴的旋律从王奕唇边飘出来，和她的声音缠在一起，惊得枝头的雪“扑簌簌”往下掉，落在两人的发间、肩头，像撒了把碎钻。唱到“约定在下个春天”时，王奕突然把她拽进怀里，斗篷把两人裹成个毛茸茸的球，他的下巴抵在她发顶，带着雪的清冽和口琴的金属味：“其实不用等春天，现在就很好。”

回民宿时，两人的睫毛都结了层白霜。王奕把周诗雨的手揣进自己毛衣口袋里焐着，掌心的薄茧蹭得她发痒。壁炉里的火还旺着，王奕往里面添了块大柴，火星子跳得更高了。周诗雨趴在地毯上看乐谱，发现《雪与松》的副歌旁多了行小字，是王奕的笔迹：“和诗雨的冬天，是暖的。”

窗外的雪又下了起来，这次带着点慵懒，不像早上那么急了。周诗雨摸出手机，翻到今早王奕给她拍的照片，背景是白茫茫的雪地，她发间的雪花还没化，嘴角沾着点蓝莓酱的紫。她给照片配了段字：“雪会停，春天会来，但此刻的壁炉和你，是最好的现在。”

王奕凑过来看，忽然从口袋里掏出个东西塞进她手里。是片压平的樟子松叶，边缘还带着点焦黄，显然是从壁炉里抢救出来的。“夹在乐谱里当书签，”她的指尖在她手心里画着圈，“等明年春天翻出来，还能闻到漠河的味道。”

周诗雨握紧那片松叶，冰凉的触感里仿佛还带着壁炉的温度。她知道，这段关于雪的旅程，会像这片松叶一样，被小心地夹在岁月里，无论过多久，只要想起漠河的壁炉、口琴的旋律、雪地里那个戴红手套的雪人，心里就会暖得像揣着团永不熄灭的火。而她们的故事，还在继续，下一站，无论是春天的樱花，还是夏天的海，只要身边有彼此，每一步都是新的开始。