第462章 无名者的清白（1/2）

龙华烈士陵园的松柏被风吹得沙沙作响，像是一阵压抑的低语。

墨绿针叶在斜阳里泛着冷光，风过时簌簌抖落细小的松脂微粒，带着微苦的清香钻进鼻腔。

今天不是公祭日，陵园里人不多，但那块用来临时举办追念仪式的草坪周围，却围了三四层人。

大多是看了老杨那条视频自发赶来的市民，手里拿着白菊，花瓣边缘已微微失水卷曲；也没人喧哗，静得只剩下风声和远处高架桥隐约的车流声——那声音被松林滤过，只剩沉闷的嗡鸣。

林默站在一块简单的黑色展板前。

展板上没有宏大的排比句，只放了一张照片——那个被烧得卷边的日记本复制品，纸页焦痕如枯枝蔓延；以及旁边一套洗得发白的旧军装，肘部磨出毛边，布料在风里轻轻鼓荡，散发出陈年樟脑与汗渍混合的微酸气息。

那是老杨特意翻箱底找出来的，说是虽然不是指导员穿过的，但当年那是同一个被服厂出的货，针脚都一样。

林默清了清嗓子，手里没有稿子。

“以前我觉得，英雄必须是无所不能的。得是那种把红旗插上山顶，或者炸毁敌人碉堡的人。”

他的声音不大，但在空旷的陵园里传得很远，尾音被松涛揉碎又送回耳畔。

“但李振邦不是。他在日记里说自己有罪，说自己没守住阵地。他在生命的最后一刻，没想过要做英雄，他只是在后悔，在自责，觉得自己愧对了战友。”

林默顿了顿，目光扫过人群。

有个穿着校服的学生正偷偷抹眼泪，指腹蹭过脸颊留下湿痕；旁边一位头发花白的老人紧紧抿着嘴唇，手背上青筋微微凸起。

“他把名字留在了那条冰冷的坑道里，甚至不敢奢求一个烈士的称号。因为在他看来，任务失败就是耻辱。”

胸口的怀表突然烫了一下。

不是那种温热，而是像有人拿烟头猛地按在了肋骨上——皮肉之下骤然一缩，喉间泛起铁锈般的微涩。

林默下意识地按住胸口，那一瞬间，耳边的风声变了。

不再是上海湿润的海风，而是夹杂着硫磺和血腥味的干冷狂风，刮过耳道时发出尖锐的嘶鸣；视线变得有些模糊，眼前的草坪似乎覆盖上了一层虚幻的白雪，枯草尖顶凝着细碎冰晶。

在那片风雪的尽头，林默仿佛看见无数个模糊的影子正站在战壕里，回过头，沉默地看着他。

他们浑身是血，脸上带着硝烟熏出的黑灰，眼神里没有狂热，只有一种近乎执拗的平静；冻僵的手指扣在步枪扳机上，指节泛青，指甲缝里嵌着黑红泥垢。

怀表的震动顺着胸骨传导进耳膜，咔哒，咔哒——像秒针在颅骨内敲打。

林默低下头，透过衬衫薄薄的棉布，他感觉表盖似乎在缓缓自行旋开，金属边缘抵着皮肤，传来细微而坚定的刮擦感。

脑海中浮现出一行烫金的小字，清晰得像是刻在视网膜上：

“悔意，不只是遗憾，更是信仰的重量。”

林默猛地攥紧了拳头，指甲陷进掌心，刺痛让呼吸一滞；他下意识摸向颈侧动脉——搏动正常。

可这不该发生……策展守则第三条：未经交叉验证的感官信息，不得纳入展陈逻辑链。

原来如此。

只有把责任看得比命还重的人，才会在死的时候还觉得不够。

那份沉甸甸的“悔”，恰恰证明了那份信仰有多重。

“他没有留下名字，却留下了尊严。”林默抬起头，声音有些发颤，但眼神前所未有的亮，“这份悔意，才是他对国家最极致的忠诚。”

人群中爆发出掌声。

不是那种礼节性的稀拉掌声，而是压抑许久后，带着鼻音的、沉闷却有力的声浪，震得近处几片松针簌簌坠落。

一个穿着风衣的年轻人挤出人群，走到旁边的留言墙前。

那是一块白色的写字板，上面已经贴了不少便利贴，纸角微微翘起，墨迹被风吹得有些晕染。

年轻人掏出笔，手有些抖，写得很用力，笔尖在纸上划出沙沙声，像枯叶擦过水泥地。

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